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  De bebés, labios, mascarillas y primeros balbuceos (y II)

  Posted: August 2, 2021, 7:50am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 02/08/2021 - 09:50 El poder del lenguaje Al hablar con un bebé, es preferible que la mascarilla no nos oculte la boca.

  El 11 de febrero de 2021, un investigador de la Universidad Yale, David J. Lewkowicz, publicó en la revista Scientic American un interesante artículo de opinión para alertar del peligro que entraña el uso de mascarillas para los bebés que están aprendiendo a hablar: «Masks can be detrimental to babies’ speech and language development».

  Ya en el año 2012, él mismo había diseñado en la Universidad de Princeton, junto a Amy M. Hansen-Tift, un experimento para tratar de saber a qué edad descubren los rorros la importancia de la boca para el habla. Mostraron a bebés de diversas edades imágenes de vídeo con rostros parlantes (en inglés), y estudiaron su atención mediante un sistema de seguimiento ocular. Demostraron así que los chiquitines empiezan a leer los labios en torno a los 8 meses de edad, coincidiendo con los primeros balbuceos y su interés por el habla y el lenguaje. Tres años después, Ferrán Pons y Laura Bosch, de la Universidad de Barcelona, en colaboración con el propio David Lewkowicz, investigaron la respuesta de los bebés que aprenden español y catalán a los rostros parlantes, y comprobaron que también empiezan a leer los labios en torno a los 8 meses. Descubrieron, además, que los bebés bilingües (español y catalán) leen los labios más que los unilingües, lo cual indica que dependen más de las señales visuales del habla para poder distinguir sus dos idiomas.

  En otros estudios posteriores, se ha demostrado que los niños bilingües de 4 a 6 años leen más los labios cuando se enfrentan a un discurso en una lengua desconocida que en una con la que están familiarizados; que los adultos recurren más a la lectura labial ante una plática en un entorno ruidoso o en una lengua extranjera; y, sumamente interesante para el asunto que ahora nos ocupa, que los bebés que leen más los labios desarrollan en el futuro mejores habilidades lingüísticas y comunicativas. Todo apunta, pues, a que el uso de mascarillas dificulta la adquisición del habla y el lenguaje en las criaturas.

  Curiosamente, el mismo día en que se publicó ese artículo de Lewkowicz, la prensa canadiense recogía una buena noticia en cierto modo relacionada: el Gobierno de Quebec anunció su decisión de proporcionar a las profesoras de guardería unas mascarillas desechables con ventana transparente (dos mascarillas diarias, para que puedan cambiársela cada 4 horas), especialmente diseñadas para que los niños pueden ver el movimiento de sus labios al hablar. El ministro de Familia, Mathieu Lacombe, justificó esta medida por la preocupación suscitada en el gabinete cuando, por un lado, los especialistas en salud pública les decían que el personal de las guarderías debía llevar la mascarilla puesta en todo momento; y, por otro lado, los pediatras les decían que el hecho de que los niños no puedan ver los labios de sus profesoras es perjudicial para el desarrollo del lenguaje.

  Fernando A. Navarro

  Con o sin pandemia, para los bebés que están aprendiendo hablar, es importante ver cómo mueven los labios las personas que los rodean y hablan con ellos. Off Fernando A. Navarro Off
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  Letras repetidas

  Posted: July 30, 2021, 8:33am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 30/07/2021 - 10:33 Curiosidades médico-lingüísticas La palabra 'cardiorrespiratorio' contiene cinco veces la letra 'r'.

  Entre las mil y una modalidades de entretenimiento que nos propone la ludolingüística (ciencia que se ocupa de los aspectos lúdicos del lenguaje), se encuentra el reto de buscar en el diccionario las palabras que contengan más veces repetida una misma letra. Lo cual depende mucho, por supuesto, de la lengua en que queramos hacer el juego. En español, por ejemplo, creo que no hay ninguna palabra que contenga más de una w; y con las letras k, ñ, x y z solo consigo encontrar en el diccionario de la RAE palabras que las contengan dos veces: kafkiano, ñoño, coxcox y zigzag, por ejemplo.

  Llego a las tres repeticiones con la b (bebible), la f (fufurufo), la g (gigantografía), la h (chachachá), la j (jajajeo; que además es monoconsonántica, esto es, no contiene ninguna otra consonante), la m (mimetismo), la p (propioceptivo), la q (quiquiriquí), la v (ovovivíparo) y la y (ayayay).

  Hay cuatro letras para las que puedo encontrar palabras que las contengan cuatripitidas: la c (calcificación), la d (individualidad), la l (alguacilillo) y la t (totipotente).

  Otras cuatro pueden llegar a repetirse cinco veces: la n (incontinentemente), la r (cardiorrespiratorio), la s (subsistieseis) y la u (sucusumucu; que además es monovocálica).

  Las cuatro ganadoras de este juego son todas vocales. La letra o aparece seis veces en una palabra muy médica: otorrinolaringólogo. Siete repeticiones llego a encontrar en español con las vocales a (achabacánabala; monovocálica) e i (capitidisminuiríais). Y la ganadora absoluta es la letra e ―lógico en cierto modo, puesto que es la letra más frecuente en español―, que aparece contenida ocho veces en la palabra ‘desentenebrecérseme’, monovocálica también.

  Fernando A. Navarro

  Curiosidades ludolingüística: pequeña lista de palabras españolas que contienen más veces repetida una misma letra. Off Fernando A. Navarro Off
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  De bebés, labios, mascarillas y primeros balbuceos (I)

  Posted: July 27, 2021, 7:33am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 27/07/2021 - 09:33 El poder del lenguaje Caras semiocultas tras la mascarilla.

  Muchos parecen haberlo olvidado ya: en los primeros compases de la pandemia covídica, en España llegó a estar prohibido el uso de la mascarilla. El 21 de marzo de 2020, la prensa informaba de sanciones a policías nacionales y guardias civiles que llevaban mascarilla en el ejercicio de sus funciones; el motivo, que su uso «generaba alarma social». Pasado incluso ese primer momento de desconcierto, y ante el desabastecimiento de mascarillas en la sanidad pública, las autoridades sanitarias decretaron la confiscación de mascarillas a empresas y particulares, y siguieron desaconsejando durante meses a la población general el uso de la mascarilla, supuestamente por no estar confirmada su eficacia. Hubo que esperar hasta el 20 de mayo de 2020, con la publicación de la orden SND/422/2020, para que el Gobierno decretara por fin el uso obligatorio de la mascarilla en todas las circunstancias en que fuera imposible mantener la distancia interpersonal de dos metros, que sigue en vigor (entre el 30 de marzo y el 26 de junio de 2021, con la pandemia ya en retroceso y la vacunación colectiva avanzando a buen ritmo, la ley 2/2021 de medidas urgentes de prevención, contención y coordinación para hacer frente a la crisis sanitaria ocasionada por la covid-19, endureció la norma e hizo obligatoria la mascarilla incluso en los espacios libres con distancia interpersonal superior a dos metros o sin ninguna otra persona en mil millas a la redonda).

  Durante más de un año, pues, no en la mayoría de los países de nuestro entorno, pero sí en España, nos hemos acostumbrado a la conversación social siempre con la mascarilla puesta. ¿Se han parado a pensar cómo puede haber estado afectando ese hecho a los bebés que están aprendiendo a decir sus primeras palabras?

  El habla humana depende fundamentalmente del aparato fonador, capaz de convertir el aire procedente de los pulmones en sonido. Integran el aparato fonador las vías respiratorias infraglóticas, los órganos fonadores (laringe, cuerdas vocales y vías respiratorias altas de resonancia) y los órganos articuladores (glotis, paladar, lengua, piezas dentales y labios). Ahora bien, la comunicación verbal no se basa solo en sonidos; hay también todo un lenguaje gestual en el que participa el cuerpo entero, pero de modo especial la cara, copiosa fuente de señales socioculturales, afectivas y lingüísticas.

  Para un adulto, no es nada sencillo interpretar de modo certero estas señales faciales expresivas, ni siquiera viendo la cara completa. No digamos ya si una mascarilla nos tapa media cara; nos oculta la boca, los labios, la sonrisa.

  Imaginemos ahora un bebé que escucha a varias personas enmascarilladas hablando a su alrededor y trata de asignar un sentido concreto a los distintos sonidos comunicativos. ¿Cómo podrá averiguar a qué cara corresponde qué voz exactamente?, ¿cómo incluso aprender que la boca es la generadora del lenguaje hablado, y que es preciso mirar a la boca de las personas para saber si tal o cual voz es suya? Mirando a la boca no, desde luego, oculta tras la mascarilla («tapabocas» o «cubrebocas», de hecho, es como llaman en buena parte de América a la mascarilla).

  Fernando A. Navarro

  Continúa en: «De bebés, labios, mascarillas y primeros balbuceos (y II)»

  El uso generalizado de mascarillas, ¿hasta que punto puede dificultar a los bebés su aprendizaje del habla? Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿De qué murió Cervantes? (II)

  Posted: July 25, 2021, 8:12am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 25/07/2021 - 10:12 Firma invitada Cervantes enfermo.

  El traumatismo de la mano es el único cierto en la vida de Cervantes. Él lo reconoce con orgullo: «perdió la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por fermosa». También está bastante aceptado que quedó manco no en la acepción de pérdida anatómica de la mano, sino en la de quebranto del uso o la función de la misma, ya que «la siniestra mano estaba por mil partes ya rompida», tal como puede leerse también en la Epístola a Mateo Vázquez: «en la naval, dura palestra, perdiste el movimiento de la mano izquierda para gloria de la diestra», lo que confirma la teoría de privación de movilidad y función, así como lo orgulloso que Cervantes se siente con su manquedad.

  De ninguna otra enfermedad o accidente tenemos conocimiento a través de la bibliografía histórica o de la propia producción literaria de Cervantes. Solamente se menciona, como relacionada con los últimos años de su vida, determinada sintomatología en la que los estudiosos se basan para determinar las causas de la muerte.

  No obstante, varias prisiones, años de cautiverios, campañas navales y herida de guerra tuvieron que dejar su vida maltrecha y desgraciada, lo que, a la vez y de forma un tanto paradójica, contribuyó a templar su alma y a facilitar, por tantas calenturas de la memoria, fluidez y belleza en sus producciones literarias.

  Existen muchas dudas sobre las enfermedades que fueron causa de la muerte de Cervantes. Solo sabemos con certeza que presentaba astenia y polidipsia, y que el diagnóstico que emite un estudiante de medicina que hizo parte del camino de Esquivias a Madrid con Cervantes fue de hidropesía (ascitis). Así es que en estos síntomas y en poca cosa más nos debemos apoyar para emitir un juicio clínico aproximado de las causas de su muerte.

  Es cierto que en los tres últimos años de vida su salud se deterioró, hasta el punto de que don Miguel tuvo el presentimiento de que estaba a punto de iniciar el viaje al fondo de la noche y, no queriendo dejar trabajo pendiente para la eternidad, entráronle las prisas literarias para concluir lo pendiente: Novelas ejemplares (1613), Viaje al Parnaso (1614), segunda parte del Quijote (1615) y Trabajos de Persiles (1616-1617).

  La polidipsia, síntoma evidente de diabetes mellitus, es confundida con hidropesía por el estudiante de medicina, que le acompañaba desde Esquivias, y probablemente también por su médico. La diabetes no se conoce como tal enfermedad hasta los años veinte del siglo pasado, y por aquellas calendas la hidropesía no era un síntoma sino una enfermedad cuyo origen desconocían los físicos de la época.

  El texto más antiguo que hemos consultado sobre el significado del término ‘hidropesía’ es el Diccionario castellano con las voces de ciencia y arte (1787), de Esteban de Terreros y Pando. En él se dice que «es enfermedad causada por una masa de agua, que se junta en alguna parte del cuerpo».

  Por tanto, cuando Cervantes a lomos de su jumento patilargo confiesa al estudiante que está cansado, que las carnes le enflaquecen y que tiene sed* recibe el diagnóstico lógico de hidropesía, ya que el exceso de agua que bebe el enfermo se «junta como masa de agua en alguna parte del cuerpo». Puede advertirse en esta secuencia que el estudiante no tiene futuro alguno ni como diagnosticador ni como pronosticador de la evolución del mal: «Esta enfermedad es de hidropesía, que no la saciará toda el agua del mar Océano que dulcemente se bebiera; vuesa merced, señor Cervantes, ponga tasa al beber, no olvidándose de comer, que con esto sanará sin otra medicina alguna».

  Cervantes lo pasa tan mal en aquel viaje, que escribirá de sí mismo que «tiene tantas señales de muerto como de vivo», y respondiendo al estudiante en el interrogatorio anamnésico a lomos del asno patilargo, está indicando expresamente cuál es su síntoma cardinal, el más importante: polidipsia; emitiendo asimismo una predicción de su corta expectativa de vida: «Eso me han dicho muchos ―respondí yo―; pero así puedo dejar de beber a todo mi beneplácito, como si para solo eso hubiera nacido. Mi vida se va acabando, y, al paso de las efemérides de los pulsos, que, a más tardar, acabarán su carrera este domingo, acabaré yo la de mi vida».

  No documentada, pues, la existencia de edemas o ascitis o cualquier otra forma de retención de líquidos, y al relacionarse ―confundirse― la polidipsia con la hidropesía, solo nos queda pensar que la única enfermedad expresada sintomatológicamente en la literatura cervantina es la diabetes mellitus, que descompensándose finalmente aún más con los esfuerzos del viaje de ida y vuelta a Esquivias, originó gran astenia, delgadez e hipotrofia muscular, dando lugar finalmente a un estado estuporoso que evoluciona al coma, causa inmediata del fallecimiento.

  Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras

  Continúa en: «¿De qué murió Cervantes? (y III)»

  * Escribe Astrana Marín: «Creyó [el médico de Cervantes] que en contacto con el campo, los buenos alimentos y el buen vino, tal vez pudiera mejorar de aquella hidropesía: errónea palabra para una enfermedad superior a su ciencia. Y fue echarlo de todo en todo a perder. Porque salido de Madrid el paciente en los primeros días de Pascua de Resurrección, sobre el 4 o 5 de abril, sea el cansancio de las seis leguas a caballo, en carro o en burro hasta Esquivias; sea la vida regalada u opípara del lugar, le agravó de manera, que no bien transcurrida una semana, hacia el 12 o 13 del mismo mes, se vio obligado a regresar a la Corte, en unión de dos amigos suyos, con tantas señales de muerto como de vivo, ruta emotiva hasta lo patético, por su encuentro con el estudiante pardal, que narrará pocos días después al borde de la muerte».

  Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras repasan los aspectos patobiográficos de Cervantes, y en especial las causas de su muerte. Off Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras Off
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  Ciencia elocuente: curso práctico de escritura científica

  Posted: July 23, 2021, 5:54am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 23/07/2021 - 07:54 Firma invitada Ciencia elocuente: curso práctico de escritura científica impartido en el campus de Las Llamas de la UIMP.

  Con ilusión y amor por la palabra como caldo de cultivo, el pasado 4 de julio arrancaba la primera edición del curso «Ciencia elocuente: curso práctico de escritura científica» en el campus de Las Llamas (Santander) de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP).

  El viaje se iniciaba hace unos meses, cuando Enrique Saldaña, catedrático de Histología de la Universidad de Salamanca (USAL) e investigador del Instituto de Neurociencias de Castilla y León (INCyL), empezó a trazar con esmero, dedicación y precisión el boceto del curso. No en vano, esta aventura formativa ha contagiado a sus alumnos desde el principio, a través de todas las charlas y talleres, hasta el broche final de la inmersión docente. Para que los resultados fuesen óptimos, el Prof. Saldaña tenía muy claro que el principal activo del curso sería su profesorado, algo que los alumnos tan sólo podemos corroborar. La experiencia educativa, tan sumamente enriquecedora, no hubiera sido tal, sin el eminente cuerpo docente que nos ha guiado: Bertha Gutiérrez Rodilla, catedrática de Historia de la Ciencia en la USAL y experta en comunicación científica en castellano; José Ramón Alonso, catedrático de Biología Celular en la USAL, investigador del INCyL y divulgador científico de máximo nivel; y John Giba, profesional de la comunicación y traducción inglesa de textos biomédicos y autor de numerosos libros de escritura científica. La complementariedad de sus perfiles ha propiciado un escenario de aprendizaje inigualable, aunando en una misma aula la pasión por la lengua castellana transmitida por Bertha, la inquietud del escritor a través de la experiencia de José Ramón; las peculiaridades del inglés científico con John, y, por supuesto, la eficiencia comunicativa de Enrique.

  Si bien el profesorado ha aportado diferentes puntos de vista integrados a la perfección, el perfil del estudiantado ha sido, cuando menos, sinérgico. Una vez más, se ha corroborado la aplicabilidad de las normas y principios básicos de escritura al amplio espectro de la ciencia, independientemente del área de conocimiento en la que trabajemos. En definitiva, no es tanto el qué contar, sino cómo contarlo.

  Para dar respuesta a este cómo, se diseñó un programa de 30 horas, donde los expertos dotaron al estudiantado de herramientas para elaborar comunicaciones científicas efectivas. Mientras que por las mañanas se abordaban contenidos más teóricos, las horas de la tarde estaban dedicadas a poner en práctica lo aprendido. A medida que la semana avanzaba y los estudiantes interiorizábamos el buen hacer del escritor científico, nuestras intervenciones cobraban más protagonismo en el aula. Jamás hubiéramos pensado que una semana sería suficiente para empezar a reconfigurar nuestros esquemas mentales, incluso tomando el liderazgo de la clase a través de calurosas discusiones acerca de la corrección de un texto científico.

  Si algo hemos aprendido es que, a través de una comunicación más clara y precisa, nuestras investigaciones llegarán mejor a nuestros compañeros, al público general y, en definitiva, a nuestra sociedad. Después de todo, ¿no es esa realmente nuestra labor social como científicos? ¿No se trata de crear ciencia significativa y transmitirla a la sociedad? Las numerosas interacciones dentro y fuera del aula entre profesores y alumnos han abierto el camino de esta profunda reflexión científica, ya que todo lo aprendido en el aula se vio reforzado por las excursiones realizadas, entre las que destacan una ruta senderista hasta el faro del Cabo Mayor en Santander, la visita a la réplica de la cueva de Altamira, o la cena en el palacio de la Magdalena.

  A partir de ahora, contamos con recursos de una valía incalculable para no caer en las trampas de la ornamentación lingüística y, de este modo, trabajar con un claro propósito: transmitir un mensaje en forma de historia. Está comprobado que existe una parte de nuestro cerebro que únicamente se activa cuando escuchamos una historia, lo que nos indica que las historias nos unen y nos permiten comunicarnos de forma efectiva. Entonces, ¿por qué no aplicar los relatos también a la ciencia? De esta forma nos aseguramos de que nuestras investigaciones dejan huella sobre todo aquel que las lea y alcanzan una mayor amplitud y resonancia en la sociedad.

  Y como todas las historias, esta llegó a su final, aunque sus protagonistas ya no volverán a ser los mismos. Ahora crece dentro de todos nosotros el gusanillo de la escritura científica. Gracias por habernos enseñado a utilizar con elocuencia nuestra arma más poderosa: la palabra.

  María Rodríguez García y Pau Sendra Pons

  Del 5 al 9 de julio se impartió en la Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP) de Santander la primera edición del curso de verano «Ciencia elocuente». Off María Rodríguez García y Pau Sendra Pons Off
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  Vasile Alecsandri (1821-1890)

  Posted: July 21, 2021, 7:42am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 21/07/2021 - 09:42 Los médicos SÍ saben escribir Tras abandonar la carrera de medicina, Vasile Alecsandri fue poeta, dramaturgo, folclorista, político y diplomático.

  Hace hoy exactamente doscientos años, nació en la localidad rumana de Bacău, entonces perteneciente al Principado de Moldavia, Vasile Alecsandri.

  Enviado por su familia a París para estudiar el bachillerato, emprendió estudios universitarios de farmacia, de medicina y de derecho, pero los abandonó todos para dedicarse a la pasión de su vida: la literatura. Sus primeras obras literarias las escribió en francés, pero en 1840 es nombrado director del Teatro Nacional de Iași, en la Moldavia rumana, y allí escribe sus primeras obras teatrales en rumano. Fue colaborador asiduo de Dacia Literară, primera revista literaria en rumano, y Albina Românească, primer diario en rumano de Moldavia; editor de la revista Propășirea: Foaie Științifică și Literară; y cofundador de România Literară, el movimiento que agrupó a los escritores moldavos y valacos, partidario de la reunión de los rumanófonos en un solo estado, la actual Rumanía. En 1856, publicó en el periódico Steaua Dunării el poema «Hora Unirii», que se convirtió en el himno oficioso de los unionistas rumanos.

  Poeta, dramaturgo, folclorista, miembro de la Academia Rumana, político y diplomático, Alecsandri está considerado hoy como una de las grandes figuras del renacimiento cultural rumano.

  Fernando A. Navarro

  Vasile Alecsandri, una de las grandes figuras del renacimiento cultural rumano en el siglo XIX, fue estudiante de medicina. Off Fernando A. Navarro Off
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  Covid-19: ¿a qué santo rezar?

  Posted: July 19, 2021, 8:29am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 19/07/2021 - 10:29 ¿Sabía que...? Para rezar por un enfermo, hay muchos nombres entre los que escoger dentro del santoral católico.

  En agosto de 2020, con Europa aún convulsa por la primera ola de la pandemia, que estaba segando vidas por millares, un pequeño grupo italofrancés se propuso investigar a qué santos rezaban los católicos europeos en busca de curación milagrosa o protección frente al temible coronavirus SARS-CoV-2.

  Entre el 21 y el 25 de agosto, el internista y diabetólogo Antonio Perciaccante, la enfermera Alessia Coralli y el anatomopatólogo, forense y antropólogo Philippe Charlier lanzaron en Twitter y Facebook una encuesta médico-antropológica informal, que constaba de una sola pregunta: «¿A qué santo le rezaría usted para combatir la covid­-19?», seguida de una lista de ocho nombres posibles. Recibieron en ambas redes sociales 1158 respuestas en total (en su mayoría procedentes de Francia e Italia), que se distribuyeron así: santa Rita, 558 votos; san Roque, 268; san Sebastián, 95; san Antonio Abad, 89; san Adriano de Nicomedia, 54; san Agrícola de Aviñón, 32; san Edmundo Mártir, 26; y san Quirino de Neuss, 17.

  Dos salvedades importantes, en cualquier caso, antes de entrar a comentar estos resultados. La primera es que esta encuesta, por su diseño informal y con lista cerrada de respuestas, carece de validez científica. La segunda, que los católicos rezan a los santos por un enfermo no solo para pedir su curación sobrenatural en el contexto de un pensamiento mágico-religioso que, en pleno siglo XXI, sigue coexistiendo en todos los rincones del mundo con el pensamiento lógico-científico de la medicina occidental. Las dos grandes iglesias católicas (romana y ortodoxa), junto a las iglesias copta, siria y anglicana, consideran dogma de fe la comunión de los santos. En virtud de ella, consideran que la Iglesia triunfante ―esto es, la formada por los santos que gozan ya de la gloria de Dios― puede interceder en el cielo por quienes peregrinamos aún en la tierra; pero interceder no es solo buscar una curación milagrosa, mucho menos la inmortalidad terrena.

  Con todo, los resultados obtenidos sí permiten aventurar algunas reflexiones. Encontrar en la primera posición a la italiana santa Rita de Casia, patrona de las causas imposibles y de los casos difíciles o desesperados, dice mucho del pesimismo que reinaba en Europa el verano pasado, en ausencia de un tratamiento eficaz para la covid-19 ni perspectiva tampoco de una vacuna a corto plazo.

  Siguen a santa Rita en el podio el francés san Roque, quien, durante una peregrinación a Roma en el siglo XIV, se dedicó a atender y curar a cuantos enfermos iba encontrando a su paso en una Italia asolada por una temible epidemia de peste bubónica; y el soldado romano san Sebastián, invocado también a menudo contra la peste. En la cuarta posición, san Antonio Abad (también llamado «san Antón») es invocado para todo tipo de enfermedades infecciosas desde que, en la Alta Edad Media, la extinta orden de los antonianos (o Hermanos Hospitalarios de San Antonio) se estableciera por todo el Camino de Santiago para atender a los peregrinos enfermos. Durante siglos, los antonianos se especializaron en tratar toda suerte de dolencias contagiosas: peste bubónica, sífilis y otras enfermedades venéreas, sarna, lepra, erisipela, zóster y, de modo muy especial, el ergotismo o «fuego de san Antonio».

  Más interés tienen los nombres de santos mencionados de manera espontánea. La encuesta, como ya he comentado, partía de una lista cerrada de ocho santos, pero hubo otros catorce propuestos de forma improvisada: desde la Virgen María y san José hasta san Expedito, san Blas y san Antonio de Padua. Tres de estas propuestas espontáneas me han llamado la atención:

  Hubo quien apuntó, por ejemplo, los nombres de san Desiderio y san Raúl (esto es, saint Didier et saint Raoul), en clara alusión al polémico microbiólogo marsellés Didier Raoult, que ocupó las portadas de prensa de medio mundo al comienzo de la pandemia por proponer la hidroxicloroquina como remedio barato y eficaz contra la covid-19.

  San Juan Gabriel Perboyre fue un sacerdote francés, miembro de los padres paúles, que marchó como misionero a China y murió martirizado en 1840, a los 38 años de edad, precisamente en Wuhan.

  Santa Corona, jovencísima esposa mártir de un soldado romano, fue asesinada en Siria en el siglo II, y sus principales reliquias se conservan en la catedral de la ciudad alemana de Aquisgrán. Tradicionalmente estaba considerada patrona de causas relacionadas con las joyas y el dinero, como la búsqueda de tesoros y las apuestas. Desde el inicio de la pandemia, no obstante, muchos han pasado a considerarla santa protectora frente a la covid-19 en todo el mundo, pero sobre todo en Alemania (donde la covid-19 se llama coloquialmente Corona).

  Fernando A. Navarro

  En una encuesta informal por las redes sociales, para saber a qué santo rezarían italianos y franceses para combatir la covid­-19, los cuatro nombres más votados fueron santa Rita, san Roque, san Sebastián y san Antonio Abad. ¿Tiene alguna explicación? Off Fernando A. Navarro Off
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  Las apariencias engañan... (VI)

  Posted: July 16, 2021, 6:42am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 16/07/2021 - 08:42 Las apariencias engañan... Falsos amigos en catalán, alemán, italiano y sueco.

  ... en catalán

  • Cervell se parece mucho a ‘cerebelo’, pero no es lo mismo: ‘cerebelo’ en catalán se dice cerebel, mientras que el catalán cervell significa en español cerebro.

  ... en alemán

  • Ente se escribe exactamente igual que ‘ente’, pero no es lo mismo: ‘ente’ en alemán se dice Wesen, Amt o Behörde, según el contexto, mientras que el alemán Ente significa en español pato o ánade.

  ... en italiano

  • Stivale se parece mucho a ‘estival’, pero no es lo mismo: ‘estival’ en italiano se dice stivo y hace referencia al verano, mientras que el italiano stivale significa en español bota. Para un italiano, por ejemplo, lo stivale es Italia, igual que para nosotros España es «la piel de toro» o Francia para un francés es l’Hexagon.

  ... en sueco

  • Missa se parece mucho a ‘misa’, pero no es lo mismo: ‘misa’ en sueco se dice mässa, mientras que el sueco missa significa en español fallar, errar, perder o perderse, según el contexto.

  Fernando A. Navarro

  'Cervell', 'Ente', 'stivale' y 'missa' se parecen mucho a "cerebelo", "ente", "estival" y "misa", pero significan algo muy distinto. Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿De qué murió Cervantes? (I)

  Posted: July 13, 2021, 7:40am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 13/07/2021 - 09:40 Firma invitada En la batalla de Lepanto, «la más alta ocasión que vieron los siglos», Cervantes recibió dos arcabuzazos: uno en el pecho y otro en el antebrazo izquierdo.

  Para cualquier médico, estudiar los aspectos patobiográficos de Cervantes, sobre todo las causas de su muerte, es, además de una aventura sugestiva, un riesgo del que difícilmente podrá evadirse y que desembocará probablemente en un terreno confuso sobre el que se han vertido ríos de tinta. Para la redacción de estas notas, además de la obra literaria de Cervantes, donde aparecen en algunas ocasiones insinuaciones sobre el estado de su salud, hemos considerado sobre todo lo que otros autores han escrito sobre el particular*.

  Cervantes respondía a un biotipo constitucional normoplástico, siguiendo la clasificación de Viola, o normolineus o mesoskélico, como también se denominó, y que corresponde al tipo asténico-atlético de la clasificación de Giovanni, sin predominio de las medidas de longitud sobre las de anchura o viceversa. También cabe presumirlo de lo que él mismo nos cuenta en el prólogo de la Novelas ejemplares: «el cuerpo entre dos extremos, ni grande ni pequeño […], de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien proporcionada, las barbas de plata».

  No se conocen en su biografía más enfermedades y defectos (que ciertamente tuvieron que existir) que una tartamudez y un brote de paludismo con el que llegó a Lepanto. La tartamudez se pone de manifiesto en su etapa escolar, en Córdoba, cuando se inicia en la lectura, cuando las primeras sílabas se embarrancan bajo la lengua, aunque tartajoso debió de ser toda su vida, como declara también en el prólogo de las Novelas ejemplares: «será forzoso valerme por mi pico, que, aunque tartamudo, no lo seré para decir verdades». Para nuestra fortuna, sus palabras se encasquillaban solamente cuando salían de su boca en un tembleque gramatical, y no cuando fluían de su pluma. De hablar balbuciente durante toda su existencia, no heredó, sin embargo, la sordera de su padre, don Rodrigo, médico sangrador** que tuvo que emigrar de Alcalá en busca de trabajo, que la plétora en la medicina también ocurría en aquellas témporas, dato que incluirá en el Coloquio de los perros: «Infiera o que estos dos mil médicos han de tener enfermos que curar (que sería harta plaga y malaventura), o ellos se han de morir de hambre».

  El paludismo o malaria le afectó con un acceso febril durante su estancia en Corfú. No lo adquiere por beber agua contaminada como indica Cabezas, que ya es harto conocido el papel transmisor de los plasmodios que ejerce el mosquito anófeles. Siendo, como es, cierto este acontecer patológico, deducimos que el acceso palúdico no fue importante o su vigor físico y patriótico sí lo era, pues el brote parasitario no le impidió tomar parte en la batalla («la más alta ocasión que vieron los siglos»), y llegado el momento de combatir no obedeció a su capitán, Sancto Pietro, que le manda ir «baxo la cámara de la galera Marquesa» y, por el contrario, como arcabucero del rey, acude a su puesto en el esquife de la nave.

  Fue en el asalto a la galera capitana del jefe turco Siroco cuando Cervantes recibe dos arcabuzazos en el pecho y en el antebrazo izquierdo. Acompañado por su hermano Rodrigo, acude a la cámara donde los cirujanos de la Marquesa le hacen las primeras curas.

  Luego, en el hospital de Mesina, los físicos a las órdenes de López Madera tratan de recomponer la mano zurda de Cervantes que, finalmente, tras muchas curas bárbaras, quedó inservible y desgobernada. Su convalecencia es larga a pesar de que en algún momento o tras el traumatismo fue intervenido por el propio doctor Gregorio López, protomédico de la flota y médico de Carlos V. El período de curación dura casi seis años, desde el 7 de octubre de 1571, fecha de la herida de guerra, hasta marzo de 1577.

  La herida de arcabuz acaecida en la batalla de Lepanto representa un suceso importante en la relación futura de Cervantes con los médicos, o, mejor dicho, en la opinión que sobre ellos expresa Cervantes en sus obras literarias. Cervantes en este asunto es el contrapunto de los escritores del Siglo de Oro, y sobre todo de Quevedo, que fue el escritor que más odio hacia los galenos vertió en sus escritos.

  Cervantes, bien porque aprendió en «mano» propia los cuidados de la medicina, bien porque tenía conocimientos de ella a través de los libros que existían en la biblioteca de su padre, don Rodrigo Cervantes, conocimientos de los que deja constancia en el Quijote, trata a los médicos al menos con respeto, otras veces con admiración y, en clave de humor con verbo risueño y grave, cuando no tiene otra opción que criticar negativamente su conducta.

  Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras

  * Obras consultadas: 1) José Gómez Ocaña: Historia clínica de Cervantes. Madrid: Hijos de M. G. Hernández, 1899. 2) Jean Babelon: Cervantes. Buenos Aires: Losada, 1947. 3) Luis Astrana Marín: Vida ejemplar y heroica de Miguel de Cervantes Saavedra. Madrid: Reus, 1958. 4) Juan Antonio Cabezas: Cervantes, del mito al hombre. Madrid: Biblioteca Nueva, 1967. 5) Harold López Méndez: La medicina en el Quijote. Madrid: Quevedo, 1969. 6) Antonio López Alonso: Enfermedad y muerte de Cervantes. Alcalá de Henares: UAH, 1999. 7) Pedro Gargantilla: «Miguel de Cervantes, el corazón de don Quijote». Noticias Médicas (Madrid), 2005; n.º 3868.

  ** Fue cirujano, lo que quería decir entonces que fue una especie de médico fracasado que, por no saber latín, no ha podido conquistar sus grados.

  Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras repasan los aspectos patobiográficos de Cervantes, y en especial las causas de su muerte. Off Ángel Rodríguez Cabezas y M.ª Isabel Rodríguez Idígoras Off
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  Divulgación científica a través de los sobres de azúcar

  Posted: July 10, 2021, 7:46am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 10/07/2021 - 09:46 ¿Sabía que...? Iniciativa de divulgación científica en bares y cafeterías.

  Para divulgar, todos los medios y todas las ocasiones son buenos.

  En el año 2019, tres genéticos moleculares de la Universidad de Cádiz (UCA) ―Alejandro Centeno, Aglaya M.ª García Angulo y Silvia Portela Bens― pusieron en marcha una iniciativa innovadora destinada a hacer llegar la divulgación científica hasta los bares y cafeterías de toda la provincia: «Con un poco de azúcar: píldoras de conocimiento a la hora del café».

  La idea era bien sencilla: sustituir en los sobres de azúcar que se sirven con el café las habituales frases de automotivación, chistes breves, dichos populares, pensamientos filosóficos, refranes o citas célebres por conocimientos relacionados de un modo u otro con la investigación puntera que los distintos grupos científicos de la UCA llevan a cabo. Entre julio y octubre de 2019, se distribuyeron en Cádiz 1.260.000 sobres de azúcar con frases científicas de redacción sencilla y breve, en el estilo tradicional de los «¿Sabía que...?». En ellas encontramos un poco de todo: historia antigua, medio ambiente, ciencias del deporte, ciencias de los materiales, enología, matemáticas, microbiología, zoología...

  Algunos ejemplos de interés local:

  «¿Sabías que la alfarería era, junto con las salazones de pescado, el verdadero motor económico de la Bahía de Cádiz en época romana?»

  «¿Sabías que los científicos de la UCA, a través del proyecto BioCaleta, han identificado 294 especies animales en La Caleta (Cádiz) y su entorno? Además, 10 de las especies son nuevas para la ciencia.»

  «¿Sabías que en la Bahía de Cádiz hay unas 3.500 hectáreas de praderas marinas, capaces de absorber más de 32.000 toneladas de CO2 al año?»

  Otros de interés más general:

  «¿Sabías que nuestro alfabeto actual se basa en el fenicio, una lengua que los marineros extendieron rápidamente por el Mediterráneo?»

  «¿Sabías que las microalgas han estado sobre la Tierra desde hace más de 2500 millones de años y que son la base de la cadena alimentaria del planeta?»

  «¿Sabías que tu edad real viene determinada por la cantidad de actividad física que realizas a diario y no por tu fecha de nacimiento?»

  «¿Sabías que han inventado un producto repelente al agua y que ayuda a resistir la corrosión para edificios históricos de hormigón?»

  «¿Sabías que las sardinas son depredadoras de medusas?: si las erradicamos de nuestros océanos tendremos más medusas en nuestras playas.»

  «¿Sabías que han desarrollado una lengua electrónica para analizar el mosto y determinar el grado de maduración de la uva?»

  «¿Sabías que matemáticos de la UCA trabajan en mejorar la clasificación de riesgo de pacientes de leucemia por medio de algoritmos matemáticos para evitar las recaídas?»

  «¿Sabías que en el año 2050 habrá más plásticos que peces en los océanos?»

  «¿Sabías que los humedales y marismas protegen mejor las costas que los muros artificiales?»

  Fernando A. Navarro

  Para divulgar, todos los medios y todas las ocasiones son buenos. ¿Conocen la iniciativa de divulgación científica «Con un poco de azúcar: píldoras de conocimiento a la hora del café»? Off Fernando A. Navarro Off
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  Cúbito y concubina (y II)

  Posted: July 7, 2021, 7:36am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 07/07/2021 - 09:36 Extrañas parejas Cúbito y concubina comparten origen etimológico.

  Derivado directo del latín cubare (yacer, acostarse, estar echado) era también el nombre de incubus (literalmente, «el que se acuesta sobre alguien») que dieron los romanos a los espíritus o genios nocturnos que, según la creencia popular, provocaban las pesadillas posándose sobre el pecho de los durmientes. En italiano, de hecho, siguen llamando aún incubi a las pesadillas. En español (pesadilla), como en portugués (pesadelo), hemos olvidado ya la antigua asociación con los genios nocturnos para recalcar la sensación de peso u opresión como causa de las pesadillas. En otros idiomas sigue siendo evidente la relación de las pesadillas con los espíritus de la noche, pero no de la mitología romana, sino de la germánica; obsérvese, de hecho, la pervivencia del antiguo germánico maron (espíritu nocturno) en el nombre que las pesadillas reciben en inglés (nightmare), francés (cauchemar), polaco (zmora) o checo (můra). En cuanto al nombre alemán de las pesadillas, Alpdrücken, combina tanto la relación con los elfos (Alp-) como la sensación de opresión (-drücken).

  Si incubo ha mantenido en italiano su sentido original de ‘pesadilla’, en español íncubo ha adoptado preferentemente una segunda acepción que incorporó tras la difusión del cristianismo: la de daemon incubus o demonio masculino que copula con las mujeres mientras duermen. Del legendario mago Merlín, por ejemplo, se contaba que fue hijo de un íncubo y una monja.

  Hay quienes afirman, por supuesto, que los íncubos no son más que supercherías y supersticiones populares. Personalmente, desde luego, jamás he visto ningún íncubo, pero sí puedo dar fe de que sus parientes los súcubos son reales. Quienes saben de estas cosas no se ponen de acuerdo en cuál pueda ser la verdadera naturaleza de los súcubos (latín sucubus, ‘el que se acuesta debajo’). Según unos, son espíritus femeninos demasiado horrendos para atraer a los hombres; según otros, el mismo demonio, que, incapaz de despertar verdadero amor, toma forma de mujer; yo, personalmente, los recuerdo siempre hermosísimos, de una feminidad exquisita y adornados de todas las virtudes. Sea como fuere, el caso es que los súcubos, siempre ansiosos de caricias masculinas, han aprendido a obtenerlas seduciéndonos mientras dormimos e induciéndonos a toda clase de fantasías nocturnas. Recuerdo aún con deleite las primeras visitas de los súcubos que, en plena adolescencia, me descubrieron las delicias de un goce desconocido y me hacían despertar a menudo exhausto, sudoroso y avergonzado, sí, pero también radiante. Nunca vi en ellos ―¿en ellas?― nada diabólico, y estaría encantado de volver a hacerles un sitio en mi cama cualquier noche de estas; pero no lo creo probable, pues he aprendido por experiencia que los súcubos no parecen sentirse atraídos por los hombres casados. Hubiera debido tal vez, ¿quién sabe?, cambiar de vocación. Porque es un secreto a veces, de sobras comprobado, que los súcubos disfrutan especialmente atormentando con su hermosura a los hombres virtuosos que han hecho voto de castidad, como monjes, ascetas, sacerdotes y eremitas.

  En medicina, llamamos decúbito a la posición en la que el paciente se halla tumbado, ya sea boca abajo (decúbito prono), boca arriba (decúbito supino) o de lado (decúbito lateral izquierdo o derecho). En el inglés médico, por cierto, la palabra decubitus ―como Dekubitus en alemán― ha experimentado un desplazamiento de significado para designar preferentemente las úlceras características de los pacientes encamados, que nosotros llamamos ‘úlceras de decúbito’.

  Es bien sabido que los griegos y los romanos no se sentaban para comer, sino que lo hacían recostados en sus triclinios y apoyados en el codo o el antebrazo. De ahí que la palabra latina cubitus se utilizara en la Antigüedad como un término poco preciso, inicialmente referido al codo, pero aplicado posteriormente también al antebrazo. En nuestro idioma, esta imprecisión se ha deshecho gracias a la doble evolución que ha experimentado cubitus: por vía culta, hacia cúbito, restringido su significado al hueso más largo del antebrazo; por vía popular, hacia codo. La imprecisión original, no obstante, se conserva en inglés, donde el latinismo cubitus puede significar tanto ‘codo’, como ‘cúbito’ o ‘antebrazo’; y también en el lenguaje especializado de la medicina, donde se llama cubitus valgus al codo valgo y cubitus varus al codo varo.

  Fernando A. Navarro

  El verbo latino 'cubāre' (yacer, acostarse, estar echado) está en el origen de términos españoles como incubadora, período de incubación, cubil, cobija, concubina, íncubo, súcubo, decúbito, cúbito y codo. Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿Qué hacemos con ‘gay’ en español? (y II)

  Posted: July 4, 2021, 5:45pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 04/07/2021 - 19:45 Dudas razonables ¿Qué hacemos con la palabra 'gay' en español?

  En español disponemos desde antiguo del adjetivo gayo, con idéntico origen (occitano gai) y significado (alegre, vistoso) que el inglés gay. Caído en desuso ―apenas se recuerda ya por expresiones como «la gaya ciencia» o su posible influencia en el origen del vocablo ‘papagayo’―, hubiera sido muy sencillo, igual que se hizo en inglés con gay, recuperarlo en la segunda mitad del siglo XX como eufemismo de ‘homosexual’. Con la ventaja, además, de que, en español, el recurso al género gramatical nos habría permitido distinguir entre ‘gayo’ (varón homosexual) y ‘gaya’ (mujer homosexual, lesbiana), con lo que ‘homosexual’ se hubiese visto potenciado como término genérico.

  Hubiera sido muy sencillo, digo, pero el hecho es que no se hizo. No queda más remedio, pues, que echar mano del anglicismo ‘gay’, que no nos plantea mayores problemas morfológicos en español (de hecho, coincide con una forma arcaica de ‘gayo’, que encontramos en expresiones como «el gay saber») y fue admitido ya por la RAE en el año 2001 como sinónimo estricto de ‘homosexual’ (si bien en 2014 introdujeron la precisión «dicho especialmente de un hombre»).

  En relación con esto último, yo propongo usar en español gay como adjetivo sustantivable para referirnos exclusivamente a los homosexuales de sexo masculino. Por fidelidad a su raíz etimológica, me atrevería incluso a restringir el uso de ‘gay’ para designar el varón homosexual contento y orgulloso de serlo; el uso actual parece reforzar esta restricción semántica.

  Pero no terminan aquí los problemas, porque falta aún determinar cómo hemos de pronunciar esta palabra y cuál ha de ser su plural en español.

  Si, como acabamos de ver, ‘gay’ es término usado desde antiguo en español (p. ej.: «el gay saber»), su pronunciación debe ser, lógicamente, la fonética española /gái/ en lugar de la inglesa /guéi/.

  De hecho, en el lenguaje hablado es relativamente frecuente, entre los oyentes de habla hispana, la confusión entre las palabras inglesas guy (tipo, individuo) y gay (homosexual), pues la primera de estas palabras se pronuncia en inglés exactamente igual que la segunda en España; es decir: /gái/. La primera vez que advertí esto fue hacia 1990, al observar las caras que ponían los residentes de un hospital español cuando un médico canadiense se refirió a uno de ellos, en público, como a regular guy (un tipo estupendo, una persona excelente).

  En cuanto al plural, parece lógico pensar que el moderno ‘gay’ no podrá formar en español el plural regular a *gayes* (como de ‘rey’ se formó ‘reyes’, o de ‘ay’ se formó ‘ayes’), pero sí debería formarlo al menos en gais (como de ‘jersey’ hemos formado modernamente ‘jerséis’), en lugar del plural a la inglesa *gays* (en español, es bien sabido, la letra y solo puede funcionar como vocal cuando va sola o a final de palabra), que, no obstante, es hoy la forma más habitual en el uso, probablemente por influencia del inglés: lesbians, gays, bisexuals, and transgenders (lesbianas, gais, bisexuales y transexuales, LGBT).

  Fernando A. Navarro

  Vale, usemos 'gay' también en español, pero ¿cómo hemos de pronunciar nosotros esa palabra?; ¿y cómo forma el plural en nuestra lengua? Off Fernando A. Navarro Off
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  Cúbito y concubina (I)

  Posted: July 1, 2021, 10:50am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 01/07/2021 - 12:50 Extrañas parejas Cúbito y concubina comparten origen etimológico.

  Para este recorrido etimológico hemos de remontarnos hasta un verbo latino que el castellano ha perdido con el paso de los siglos; me refiero a cubāre, que significaba ‘yacer’, ‘acostarse’ o ‘estar echado’.

  El primer vocablo que se me viene a las mientes al oír ese verbo latino es incubāre o incubar; es decir, estar acostado sobre algo o empollar, como hacen las aves con sus huevos para que nazcan los polluelos. Idéntico sentido conserva la incubadora de los servicios de neonatología, que no es más que una urna de cristal en la que se coloca a los recién nacidos prematuros para facilitar su maduración. En medicina, llamamos también período de incubación al que transcurre desde que entra un microbio patógeno en nuestro organismo hasta que se manifiestan los primeros síntomas de la enfermedad.

  Tampoco es difícil reconocer el parentesco con la palabra cubīle o cubil, que se aplica al sitio donde las bestias salvajes se recogen para dormir. En los tiempos antiguos, cuando las personas todavía no dormían en cama, se llamaba también cubīle a la yacija destinada al uso humano, que primero fue de paja, y más tarde debió de prepararse con pieles o esteras que hacían a un mismo tiempo las veces de lecho y manta. De su plural cubilia deriva la actual cobija, que es como en muchos países de Hispanoamérica llaman a las mantas u otras ropas de cama. En mi español, el de España, se ha perdido ya casi por completo esta palabra, pero sigue usándose mucho el verbo cobijar, ya sea en el sentido literal de tapar o cubrir con una manta, o en el metafórico de amparar o dar refugio a alguien.

  A estas alturas de la columna, el lector espabilado habrá adivinado ya que una concubina es la mujer que se acuesta con uno. En propiedad, debería aplicarse ese nombre a la mujer legítima, que lo hace durante lustros, pero, curiosamente, en la práctica solo se aplica a la mujer que mantiene relaciones sexuales con un hombre sin haber pasado por la vicaría (o por el juzgado).

  Fernando A. Navarro

  Continúa en: «Cúbito y concubina (y II)»

  El verbo latino 'cubāre' (yacer, acostarse, estar echado) está en el origen de términos españoles como incubadora, período de incubación, cubil, cobija, concubina, íncubo, súcubo, decúbito, cúbito y codo. Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿Qué hacemos con ‘gay’ en español? (I)

  Posted: June 28, 2021, 7:16am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 28/06/2021 - 09:16 Dudas razonables 28 de junio: Día del Orgullo Gay

  Hoy se celebra el Día del Orgullo Lésbico, Gay, Transexual, Bisexual e Intersexual, y me parece una ocasión pintiparada para detenernos a reflexionar sobre la palabra inglesa gay y su uso en español.

  Gay es una palabra inglesa de origen francés que tradicionalmente significó ‘alegre’ o ‘vistoso’, hasta que, poco después de 1950, comenzó a usarse como eufemismo para los homosexuales (junto a otros eufemismos coloquiales como kinky, queer y sissy o cissy). Una expresión como a gay party, por ejemplo, se entendía como una fiesta muy alegre hasta mediados del siglo XX, mientras que en la actualidad se entiende como una fiesta de ambiente homosexual.

  Dentro ya del uso habitual en la actualidad, gay puede funcionar en inglés como adjetivo, en cuyo caso se entiende como referida indistintamente a hombres (gay men) y mujeres (gay women), de modo que en la mayor parte de los casos puede sustituirse en español sin problemas por homosexual: to be gay (ser homosexual), gay community (comunidad homosexual), gay lib (movimiento de liberación homosexual), gay marriage (matrimonio homosexual), the gay lobby (el grupo de presión homosexual), gay porn (pornografía homosexual), gay rights activism (lucha por los derechos de los homosexuales), gayness (homosexualidad). Siguen a modo de ejemplo tres frases inglesas que incluyen el término: 1) There are three main sexualities: straight, bisexual, and gay (hay tres tipos principales de orientación sexual: heterosexual, bisexual y homosexual); 2) Claudia Lopez, who is gay, has become the first woman mayor of Bogota (Claudia López, que es lesbiana [u homosexual], se ha convertido en la primera alcaldesa de Bogotá); y 3) Ellen DeGeneres in 'Times' (1997): "Yes, I'm gay" (Ellen DeGeneres en Times [1997]: «Sí, soy lesbiana»).

  Ahora bien, gay puede ser también un sustantivo que se aplica en inglés de modo habitual solo a los homosexuales varones, y este uso ha entrado con fuerza en español. Más que nada, porque para esta acepción teníamos en español un vacío léxico. ‘Homosexual’ resultaba inadecuado por dos motivos:

  a) En el lenguaje científico, por impreciso. El término ‘homosexual’ se aplica tanto a varones como a mujeres, de modo que no debe emplearse simultáneamente en los textos científicos con el sentido más restringido de ‘homosexual varón’.

  b) En el lenguaje coloquial, además, por su tono excesivamente científico. Carecíamos en español, en efecto, de un término coloquial que el hablante no percibiera ni como excesivamente científico (‘homosexual varón’) ni como peyorativo (‘marica’). Obsérvese que en el caso de las lesbianas no llegó a existir semejante vacío, pues el término científico ‘lesbiana’ se aceptó también como término coloquial (frecuentemente abreviado a ‘lesbi’) sin la carga peyorativa que puedan tener, por ejemplo, ‘tortillera’ o ‘bollera’.

  Así las cosas, resultaba obvio que el español necesitaba un sustantivo capaz de permitirnos traducir de forma concisa y clara expresiones inglesas como three gay women and a gay man (tres lesbianas y un gay). El problema era qué palabra escoger.

  Fernando A. Navarro

  Continúa en: «¿Qué hacemos con 'gay' en español (y II)»

  Desde el inglés, 'gay' ha entrado con fuerza en español para designar al varón homosexual, pero muchos hablantes dudan todavía si usarla como extranjerismo o como voz plenamente española. Off Fernando A. Navarro Off
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  Distancial

  Posted: June 26, 2021, 8:07am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 26/06/2021 - 10:07 Vocablos novedosos La formación distancial parece estar desbancando últimamente a la presencial.

  La pandemia de covid-19 arrasó con todo tipo de actividades formativas que exigían la presencia física de los participantes: clases tanto escolares como extraescolares, universitarias, magistrales, particulares, etc.; catequesis y grupos de autoayuda; congresos, simposios y mesas redondas; charlas, conferencias, talleres y seminarios. Todo pasó, de un día para otro, a impartirse de modo virtual a través de la pantalla del ordenador o de un dispositivo móvil.

  Para calificar las actividades formativas que piden la asistencia en persona lo tenemos fácil: presencial. Pero no veo a casi nadie usar un antónimo englobador de todo tipo de actividad formativa a distancia; por oposición a ‘presencial’, hay quienes dicen virtual, en línea, telemático, internético (o por Internet), vía Zoom, telefónico, por YouTube...; pero yo diría que la mayor parte de ellos son más restringidos y no engloban todas las formas de impartir una actividad formativa a distancia.

  La solución es sencilla: si para indicar presencia hemos formado ‘presencial’, ¿qué problema habría en acuñar distancial para indicar distancia? A mí, por lo menos, expresiones como «cursillo distancial», «consulta distancial» y «charla distancial» me parecen prácticas, sencillas y claras; fáciles de entender incluso por quien nunca antes haya oído el neologismo, sin necesidad de más explicaciones.

  Fernando A. Navarro

  Tras esta pandemia de covid-19 que ha arrasado con todo tipo de actividades formativas que exigían la presencia física de los participantes, ¿no deberíamos ir pensando en acuñar un antónimo de 'presencial'? Off Fernando A. Navarro Off
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  Diez aforismos de Ramón y Cajal

  Posted: June 23, 2021, 6:00am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 23/06/2021 - 08:00 Citas literarias Santiago Ramón y Cajal publicó en 1921 el libro 'Charlas de café'.

  Se cumplen cien años del libro Charlas de café (1921), de Santiago Ramón y Cajal. Un siglo de antigüedad, pues, tienen estos diez aforismos extraídos de sus páginas:

  «El beso, que los poetas consideran como sublime conjugación de dos almas, no es para el científico sino un simple intercambio de microbios labiales.»

  «El odio puede ser desarmado por el amor, y acaba por olvidar; mas la envidia solo ceja ante la muerte, y a menudo no se detiene siquiera al borde del sepulcro.»

  «Hay una enfermedad crónica, necesariamente mortal, que todos debiéramos evitar y que, sin embargo, todos deseamos: la ancianidad.»

  «El ideal del español de todas las cataduras es jubilarse tras breves años de trabajo, y si es posible, antes de trabajar.»

  «El hombre casado es el más paciente de los animales domésticos.»

  «Razonar y convencer, ¡qué difícil, largo y trabajoso! ¿Sugestionar? ¡Qué fácil, rápido y barato!»

  «¿Analizas el amor? Luego ya no lo sientes. Como el anatómico, los grandes definidores de esta pasión solo disecan cadáveres.»

  «Los ancianos que recomiendan a los jóvenes la continencia y la moderación me recuerdan a aquel general napoleónico de noventa años que, asaltada y saqueada una ciudad, y presenciando las repugnantes orgías del amor desenfrenado, reprendía a los oficiales diciéndoles: “¿Es este el ejemplo que os doy?”»

  «Nada hay más semejante a una biblioteca que una botica. Si en las estanterías farmacéuticas se guardan los remedios contra las enfermedades del cuerpo, en los anaqueles de las buenas librerías se encierran los específicos reclamados por las dolencias del ánimo.»

  «Cuanto peor hablamos más habladores somos. Pocas veces van juntas la verbosidad y la elocuencia.»

  Fernando A. Navarro

  Diez aforismos extraídos de las páginas del libro 'Charlas de café' (1921), de Santiago Ramón y Cajal. Off Fernando A. Navarro Off
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  Decano

  Posted: June 20, 2021, 11:02am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 20/06/2021 - 13:02 ¿De dónde viene? Decano universitario.

  A la vista de su similitud con palabras como ‘década’, ‘decena’, ‘decaedro’, ‘decenio’, ‘decagramo’ o ‘decálogo’, parece claro que los decanos de nuestras facultades deben de estar emparentados de algún modo con el número diez.

  Y así es, en efecto. El latín decānus, que era en la milicia una especie de cabo con diez soldados a su mando o, en los monasterios, el jefe de diez monjes, ha dado origen a dos palabras españolas: deán (dignidad catedralicia inmediatamente inferior al obispo) y decano (máximo responsable de una facultad universitaria).

  Dado que tanto uno como otro cargo solían ocuparlos tradicionalmente personas de edad avanzada ―en una época, claro, en la que no se habían inventado aún terceras edades, jubilaciones anticipadas ni jóvenes ejecutivos dinámicos―, llamamos hoy también ‘decano’ al miembro más antiguo de cualquier grupo de personas.

  Fernando A. Navarro

  ¿Se han parado alguna vez a pensar cuál es la relación etimológica entre el decano de una facultad de medicina y palabras como ‘década’, ‘decena’, ‘decaedro’, ‘decenio’, ‘decagramo’ y ‘decálogo’? Off Fernando A. Navarro Off
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  ‘Charlas de café’ (1921)

  Posted: June 17, 2021, 9:50am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 17/06/2021 - 11:50 Literatura médica de la buena Santiago Ramón y Cajal publicó en 1921 el libro 'Charlas de café'.

  Es sabido que el neurohistólogo y nobel español Santiago Ramón y Cajal publicó, junto a su nutrida y sensacional obra científica, un puñado de obras de corte más ensayístico y literario: Los tónicos de la voluntad: reglas y consejos sobre investigación científica (1897), Recuerdos de mi vida (1904), Cuentos de vacaciones: narraciones pseudocientíficas (1905), Psicología de don Quijote y el quijotismo (1905), Charlas de café: pensamientos, anécdotas y confidencias (1921) y El mundo visto a los ochenta años: impresiones de un arterioesclerótico (1934). El penúltimo de ellos, muy popular ayer y hoy, cumple este año su centenario.

  Un siglo atrás, en 1921, Madrid destacaba por la abundancia de casinos y cafés literarios, en cuyos salones se daba cita a la hora del café gran parte de la población con inquietudes culturales. No fue una excepción Ramón y Cajal, quien durante cuarenta años intervino de modo habitual en las tertulias del Café Castilla, del Café del Prado, del Café Suizo. De ahí brotan directamente sus Charlas de café, una «colección de fantasías, divagaciones, comentarios y juicios, ora serios, ora jocosos, provocados durante algunos años por la candente y estimuladora atmósfera de café», que el propio autor definía como «reacciones circunstanciales, inconsistentes, variables con el humor del momento y el espíritu del ambiente».

  Atraído ―como muchos científicos― por el lenguaje conciso, preciso y claro, y admirador desde joven de los grandes cultivadores del género aforístico (Platón, Cicerón, Plutarco, Séneca, Marco Aurelio, Teofrasto, Luciano, Quevedo, Gracián, La Bruyère, Wilde), Cajal aprovecha este librito para opinar, con pensamientos de extensión variable ―pero por lo general breves―, sobre cuanto le rodea. Es un cúmulo de reflexiones de lo más variopinto, que el propio autor trató de agrupar u ordenar en diez capítulos: I) sobre la amistad, la antipatía, la ingratitud y el odio; II) sobre el amor y las mujeres; III) en torno de la vejez y del dolor; IV) alrededor de la muerte, la inmortalidad y la gloria; V) sobre el genio, el talento y la necedad; VI) acerca de la conversación, la polémica, las opiniones, la oratoria, etc.; VII) sobre el carácter, la moral y las costumbres; VIII) pensamientos de tendencia pedagógica y educativa; IX) con tendencias a la literatura y al arte; X) sobre política, la guerra, cuestiones sociales, etc.; y XI) pensamientos de sabor humorístico y anecdótico.

  Leyendo estos pensamientos, asoma mucho de autobiográfico y claves para entender la personalidad y la obra científica de Ramón y Cajal: la alabanza del trabajo como actividad bienhechora; la crítica implacable al derrotismo y la holgazanería; su visión de las mujeres ―hoy trasnochada, como también su estilo literario―; su preocupación por la decadencia física y psíquica durante la senectud; su visión de la política marcada por el brutal mazazo de la recién terminada I Guerra Mundial; su sentido común y agudeza; también su misantropía, que en algunos pasajes del libro lo aproximan a la antipática figura del viejo gruñón.

  Fernando A. Navarro

  Se cumplen cien años de la publicación de 'Charlas de café', que su autor, Santiago Ramón y Cajal, definió como «una colección de fantasías, divagaciones, comentarios y juicios, ora serios, ora jocosos, provocados durante algunos años por la candente y estimuladora atmósfera de café». Off Fernando A. Navarro Off
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  Veraneo 2021 en las ciberaulas

  Posted: June 14, 2021, 6:49am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 14/06/2021 - 08:49 Tablón de anuncios Cursos de verano en línea.

  Desde mediados de marzo de 2020, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo de 2020, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas, pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. El verano pasado, prácticamente todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguieron siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso hubiera seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

  Pocos, muy pocos profesores universitarios alzaron su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA en mayo de 2020, sostenía: «el contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente; «las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital»; y «ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

  Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

  Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación, redacción y corrección biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales tras quince meses de pandemia y con la población del primer mundo ya vacunada hasta el punto casi de alcanzar la inmunidad de grupo.

  Cursos y actividades presenciales

  Junio

  • Curso de verano «El periodismo antes, durante y después de la covid-19». Carmona (Sevilla): Universidad Pablo de Olavide, del 28 al 30 de junio.

  Julio

  • XIV Encuentro Anual de Educación Médica «Educación médica: momento de transformar» [formato híbrido: retransmisión en directo por Internet]. San Lorenzo de El Escorial (Madrid): Fundación Lilly y Universidad Complutense de Madrid, 5 de julio.
  • Curso de verano «Ciencia elocuente: curso práctico de escritura científica». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP), del 5 al 9 de julio.
  • Curso de verano [en francés] «Médecine narrative». Burdeos (Francia): Institut de Médecine Intégrative et Complémentaire, del 7 al 9 de julio.
  • XV Jornada MEDES «La circulación del conocimiento en español» [formato híbrido: retransmisión en directo por Internet]. San Lorenzo de El Escorial (Madrid): Fundación Lilly y Universidad Complutense de Madrid, 12 de julio.
  • Curso de verano: «Mitos en la terminología médica y cultural de síndromes y complejos psiquiátricos» [formato híbrido: retransmisión en directo por Internet]. Universidad de Murcia, Universidad Internacional del Mar, del 19 al 21 de julio.
  • Curso de verano «Interpretación médica y mediación intercultural». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP), del 19 al 23 de julio.

  Agosto

  • Curso de verano «IX Curso de Traducción Médica». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP) y Fundación Lilly, del 16 al 20 de agosto.

  Cursos y actividades a distancia

  Junio

  • VIII Reunión Internacional de la Red Temática de Ciencia y Lengua: «La investigación en torno al lenguaje especializado: estado actual y perspectivas de futuro». Universidad de Salamanca, 14 y 15 de junio.
  • Ciberseminario «Ni anti-humano ni heparán sulfato: aprende a digerir los chorizos (bio)químicos». Asociación Española de Traductores, Correctores e Intérpretes (Asetrad), 15 de junio.
  • Conferencia gratuita en línea «El cuerpo humano, la música, la medicina y los músicos». Colegio Oficial de Médicos de Madrid, 15 de junio.
  • Jornadas en línea: «Ciencia abierta: reflexiones desde la edición universitaria y académica». Unión de Editoriales Universitarias Españolas (UNE) y Asociación de Editoriales Universitarias de América Latina y el Caribe (EULAC), del 15 al 17 de junio.
  • Ciberseminario de traducción médica [en alemán]: «Bakterien und Antibiotika». BDÜ, 15 y 18 de junio.
  • Coloquio en línea: «La importancia germinal de MedTrad en la traducción médica». Ciberaula «Federico Romero» de Tremédica: 17 de junio.
  • Conversatorio abierto: «La traducción farmacéutica ante las nuevas modificaciones al RIS». Organización Mexicana de Traductores, 17 de junio.
  • Curso en línea: «IV Jornadas de Medicina para Traductores e Intérpretes». Macarlupu, del 17 al 26 de junio.
  • Congreso en línea [en inglés]: “The Languages of Covid-19: Implications for Global Healthcare”. Institute of Modern Language Research, School of Advanced Study, University of London, 21 de junio.
  • Conferencia gratuita en línea «La alopecia femenina en el arte». Colegio Oficial de Médicos de Madrid, 22 de junio.
  • Ciclo de formación impartido en directo por Internet [en portugués] «Rodada de palestras sobre sistemas de saúde (Brasil, Portugal, EUA, Reino Unido)». Tradusa (Tradutores Especializados na Área de Saúde), del 21 al 25 de junio.
  • Congreso Internacional de Ilustración científica. Illustraciencia y CosmoCaixa, del 28 al 30 de junio.
  • Ciberseminario de traducción médica [en alemán]: «Diabetes mellitus». BDÜ, 29 de junio.
  • Ciberseminario [en inglés] «Communicating science through social media». American Medical Writers Association (AMWA), 30 de junio.

  Julio

  • Curso en línea «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 julio al 30 de septiembre.
  • Curso en línea «Redacción y revisión de textos médicos». Cálamo y Cran, julio-octubre.
  • Curso en línea «Traducción en el ámbito farmacéutico (EN-ES)». AulaSIC, del 5 al 30 de julio.
  • Curso en línea «Traducción de protocolos de ensayos clínicos (EN-ES)». AulaSIC, del 5 al 30 de julio.
  • Curso de verano en línea [en inglés]: «Comics and Illness: An Intro to Graphic Medicine». Stony Brook University, del 5 de julio al 14 de agosto.
  • Curso de verano en línea: «La divulgación científica: un relato transmedia». Universidad de Murcia, Universidad Internacional del Mar, del 14 al 16 de julio.
  • Concurso de divulgación científica en vídeo «¡Que divulgue tu padre/madre!». Universidad de Granada; plazo de inscripción: hasta el 15 de julio.
  • Concurso de divulgación científica e historietas «Desgranando cómics». Universidad de Granada; plazo de inscripción: hasta el 15 de julio.
  • Diplomado en línea: «Traducción científica». Tekamolo (México), del 24 de julio al 9 de octubre.
  • Curso de verano en línea: «Inglés en la práctica médica». Spandoc, del 20 de julio al 12 de agosto.

  Agosto

  • Congreso virtual de interpretación médica [en inglés]: «Virtual IMIA Conference for Medical Interpreters». Asociación Internacional de Intérpretes Médicos (IMIA), 7 de agosto.
  • Congreso virtual de medicina gráfica [en inglés]: «Graphic Medicine Un-Convention: “What are you working on?”». Graphic Medicine, del 13 al 15 de agosto.

  Septiembre

  • Curso de especialización en línea «Medicina para traductores e intérpretes». Universidad de Salamanca, del 2 de septiembre al 30 de octubre.
  • Curso de verano en línea: «Escribir ciencia en inglés: escribir con claridad». Universidad de Murcia, Universidad Internacional del Mar, del 6 al 10 de septiembre.
  • Ciberseminario de traducción médica [en alemán]: «Laboruntersuchungen». BDÜ, 7 de septiembre.
  • Curso en línea de ilustración científica: «Ilustra microscopía». Academia Illustraciencia, 7, 14, 21 y 28 de septiembre, y 5 de octubre.
  • Ciberseminario [en alemán]: «Translating Life Sciences: biochemische Grundkenntnisse für das Übersetzen von Fachtexten». BDÜ, del 9 al 14 de septiembre.
  • Curso en línea «Traducción veterinaria (inglés-español)». AulaSIC, del 13 de septiembre al 8 de octubre.
  • Curso en línea «Terminología médica». AulaSIC, del 13 de septiembre al 8 de octubre.
  • Curso en línea «Terminología de uso obligado en la industria farmacéutica». AulaSIC, del 13 de septiembre al 15 de octubre.
  • Ciberseminario de traducción médica [en alemán]: «Erbkrankheiten». BDÜ, 14 y 17 de septiembre.
  • Simposio virtual [en inglés]: «English for Healthcare». Ealthy, 17 de septiembre.

  Fernando A. Navarro

  Por segundo año consecutivo, las actividades educativas de verano se impartirán mayoritariamente a través de las pantallas digitales. Es triste comprobar la abrumadora desproporción entre formación presencial y virtual tras quince meses ya de pandemia. Off Fernando A. Navarro Off
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  Cincuenta años de hospitalidad (y III)

  Posted: June 11, 2021, 8:06am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 11/06/2021 - 10:06 Firma invitada Hospital Materno-Infantil de Zaragoza (1971-2021).

  Este es nuestro cuento en bata y zuecos de plástico, con padres cenicientos, niños dormidos en urnas de cristal, mujeres sabias ―como llaman los hermanos Grimm a las hadas― y magos Gandalf de guardia. Un relato sin atracón de perdices porque la historia no ha acabado: el futuro está por escribir. Ojalá sepamos proteger estos prodigios.

  Duendes y elfos, hadas y magos del Hospital Infantil de Zaragoza a lo largo de estos años: ¡feliz medio siglo! Gracias a todos los equipos, a todos los oficios, desde las tierras de penumbra de las UCI a la psiquiatría o la oncología, desde triaje a quirófano, de laboratorios a paritorios, de radiología a dietética, de consultas a rehabilitación, de las oficinas al voluntariado. Gracias a quienes conducís ambulancias y empujáis camillas, a quienes limpiáis habitaciones, a quienes cocináis en el estrépito de las ollas y a quienes acudís silenciosamente a comprobar un gotero. A la gente que contiene los bostezos de noche, a la que toma decisiones difíciles, a la que escucha con calma preguntas angustiadas, a la que atiende ese terremoto que es un parto, a la que corre para ayudar en una urgencia, a la que anestesia y a la que acude a dar noticias sedantes sobre una operación que se alarga.

  Hoy celebramos el aniversario de una ilusión. Cuando el temor nos pisa los talones de Aquiles, sois vosotros ―todos y cada una― quienes hacéis realidad el deseo protector de Tetis. Gracias a este empeño común, al sueño imposible de una sociedad generosa, la salud no es patrimonio de héroes ni semidioses. Por primera vez en nuestra historia milenaria, esta esperanza es colectiva. La enfermedad y el miedo nos siguen acompañando, pero aquí nadie está excluido de la protección.

  En tiempos de tormentas y fragilidades, no olvidemos defender lo que nos salva. No descuidemos a quienes nos cuidáis. Que la utopía de este Hospital Infantil continúe sanando el futuro; mañana emprendemos camino hacia cien años de hospitalidad.

  Irene Vallejo Moreu
  discurso pronunciado el 8 de mayo de 2021 con ocasión del 50.º aniversario del Hospital Materno-Infantil de Zaragoza

   

  Tercera y última parte del discurso de la filóloga y escritora Irene Vallejo con motivo de las bodas de oro del Hospital Materno-Infantil de Zaragoza Off Fernando A. Navarro Off
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  KOVIM-19

  Posted: June 8, 2021, 9:53am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 08/06/2021 - 11:53 ¿Sabía que...? El esperanto es la más importante de las lenguas internacionales planificadas.

  En febrero de 2020, cuando la OMS acuñó en inglés el término COVID-19 (acrónimo de coronavirus disease 2019) para la nueva neumonía atípica descrita en Wuhan, propuse castellanizarlo directamente a ecov-2019 (enfermedad coronavírica de 2019) o covi 2019 (coronavirosis de 2019), abreviaciones de mayor valor nemotécnico para nosotros y que habrían podido incorporarse sin dificultad al sistema lingüístico. Así sucedió, de hecho, en los años ochenta cuando la sigla inglesa AIDS (de acquired immunodeficiency syndrome) se castellanizó sin problemas, primero a SIDA, poco después a ‘sida’.

  En esta ocasión, no obstante, desde el primer momento se impuso con claridad en español el acrónimo inglés COVID-19, pronto lexicalizado a covid-19. Como principal argumento, que el término se había acuñado en inglés, y en inglés también se estaba usando en todas las lenguas del mundo que usan el alfabeto latino. ¿Todas? ¡Nooo! En esperanto, la más importante de las lenguas internacionales planificadas, llamamos KOVIM-19 (acrónimo de kronvirusa malsano de 2019) a la covid-19, y la hemos lexicalizado también sin problemas a kovimo.

  Ya, sí, me dirán algunos; pero nadie habla esperanto hoy día, ¿verdad? Pues se equivocan: Vikipedio (la versión de Wikipedia en esperanto) suma 300.000 entradas; y OpenWHO, la plataforma de formación gratuita en línea de la OMS, ofrece traducidos al esperanto cursos como el de introducción a la covid-19: «Enkonduko pri KOVIM-19: metodoj por detekto, prevento, reago kaj kontrolo».

  ¿Se han preguntado alguna vez qué aspecto tiene un texto médico sobre el coronavirus en esperanto?

  Kronvirusa malsano de 2019 aŭ KOVIM-19 (kutime oni diras simple ‘kovimo’) estas infekta malsano, kiun kaŭzas SARS-CoV-2, stamo de SARS-parenca kronviruso. Tutmonde disvastiĝinte ekde 2019, la malsano respondecas pri la pandemio de kronviruso en 2020.Oftaj simptomoj inkluzivas febron, tuson kaj dispneon. Muskola doloro, kraĉado kaj doloro de gorĝo estas kelkaj el la malpli oftaj simptomoj. Kvankam la plimulto de kazoj rezultigas mildajn simptomojn, iuj progresas al pneŭmonito kaj al misfunkciado de multaj organoj. Oni taksas la letalecon je inter 1% kaj 5%, sed tio varias laŭ aĝo kaj aliaj sanaj kondiĉoj. La infekto estas disvastigita de unu homo al aliaj per spiraj gutoj, ofte produktitaj dum tusado. La tempo ekde la ekspono ĝis la apero de simptomoj ĝenerale varias inter du kaj dek kvar tagoj, mediane kvin tagoj.

  Si eres médico y tienes nociones mínimas de esperanto (toda la gramática del esperanto se resume en 16 reglas que caben en una sola hoja), entenderás ese párrafo sin mayores dificultades. Si no puedes leerlo, la cosa tiene fácil arreglo: el esperanto es el idioma más fácil de aprender que hay en el mundo. Y aprenderlo ahora en Internet es más fácil que nunca: Lernu! ofrece cursos gratuitos de esperanto en más de treinta lenguas (incluido el español, por supuesto); y Duolingo tiene abiertos cinco cursos de esperanto (en inglés, español, portugués, francés y chino). Entre ambas plataformas suman más de 600.000 estudiantes activos de esperanto.

  Fernando A. Navarro

  La sigla inglesa COVID se está usando para dar nombre a la coronavirosis pandémica en todas las lenguas del mundo. ¿Todas? ¡No! En esperanto es 'KOVIM-19' o 'kovimo'. Off Fernando A. Navarro Off
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  Las palabras malsonantes, «vil adulteración de la libertad»

  Posted: June 6, 2021, 8:18am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 06/06/2021 - 10:18 Citas históricas Luis Buñuel fue uno de los mayores maestros del erotismo cinematográfico.

  Los lectores atentos advertirían sin duda mi incomodidad cuando, para la reciente serie «Mal follada (con perdón)», me vi obligado a escribir más de dos y más de tres palabras malsonantes, que es algo a lo que no estoy nada acostumbrado. Me consuela saber que no estoy solo en la defensa de la cortesía obligada que debemos mantener en el lenguaje tanto hablado como escrito, y en la reticencia a usar tacos y palabrotas tanto en la charla pública como en la privada.

  No traigo en mi apoyo, además, a ningún beaturrón ni meapilas, sino a Luis Buñuel; para mí, uno de los mayores maestros del erotismo cinematográfico de todos los tiempos. Estamos hablando, de hecho, nada menos que del director de La edad de oro, Susana, Él, Ensayo de un crimen, Viridiana, Diario de una camarera, Belle de jour y Ese oscuro objeto del deseo.

  En sus memorias, Mi último suspiro (1982), publicadas un año antes de su muerte, Buñuel dejó escrito:

  «[…] un director soviético cuyo nombre no recuerdo, que había recibido permiso para ir a París, me pidió que le organizara una pequeña orgía parisiense. Me dirigí a Aragon, que me preguntó: «Y bien, mi querido amigo, ¿es que quieres que te…?» Aquí, con la mayor delicadeza del mundo, Aragon utilizó la palabra que el lector adivinará, pero que yo no puedo escribir.

  Nada me parece tan despreciable como esa proliferación de palabras mal sonantes que desde hace varios años se observa en las obras y las charlas de nuestros escritores. Esta pretendida liberalización no es más que una vil adulteración de la libertad. Es por lo que rechazo toda insolencia sexual y todo exhibicionismo verbal.»

  Fernando A. Navarro

  Las palabras malsonantes no tienen cabida en la cortesía obligada que hemos de mantener en el lenguaje tanto hablado como escrito. Off Fernando A. Navarro Off
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  Estatinas

  Posted: May 31, 2021, 7:02am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 31/05/2021 - 09:02 Errores consagrados (o casi) Las estatinas son hipolipidemiantes que actúan inhibiendo la enzima HMG-CoA-reductasa.

  Hoy me propongo hablar de un moderno grupo de hipolipidemiantes, el de los inhibidores de la HMG-CoA-reductasa, obtenidos mediante diseño farmacológico por modificación de la mevastatina. Pertenecen a él fármacos como la atorvastatina, la cerivastatina (retirada del mercado en el 2001 por su toxicidad), la fluvastatina, la lovastatina, la pitavastatina, la pravastatina, la rosuvastatina, la simvastatina (que quizá deberíamos haber llamado más bien ‘sinvastatina’, ¿no?, puesto que escribir m delante de v es anómalo en la ortografía española) y la tenivastatina.

  Como todos estos fármacos tienen en inglés un nombre que termina en –statin, nuestros colegas anglosajones dieron en llamarlos statins. Y haciendo gala de la ínfima creatividad neológica que en español venimos demostrando desde hace al menos dos siglos, estatinas también los estamos llamando en español, por calco directo del inglés. Así los estamos llamando, cierto, pero el nombre me desagrada por tres motivos:

  1. En primer lugar, en español no es nada habitual bautizar los grupos farmacológicos con la terminación del nombre de sus integrantes. ¿Llamamos acaso *oles* a los bloqueantes β, que acaban todos en ‘–ol’, *cilinas* a las penicilinas, que acaban todas en ‘–cilina’, o *ciclinas* a las tetraciclinas, que acaban todas en ‘–ciclina’? Obsérvese, en cambio, que en francés sí es frecuente llamar cyclines a las tetraciclinas.

  Lo acostumbrado entre nosotros es bautizar los grupos farmacológicos por su acción farmacológica (p. ej.: antagonistas del calcio, antifibrinolíticos, resinas de intercambio iónico), por su estructura química (p. ej.: betalactámicos, butirofenonas, lincosamidas) o a partir del más destacado de sus representantes (p. ej.: tetraciclinas, cumarínicos, heparinas, digitálicos, diuréticos tiacídicos, nitratos). En el caso que nos ocupa, el mecanismo de acción nos daría un nombre excesivamente largo: hipolipidemiantes inhibidores de la HMG-CoA-reductasa, apto tan solo para los textos de farmacología; pero el nombre de su primer representante, la mevastatina, nos permite formar un nombre mucho más breve y práctico: mevastatínicos (como forma abreviada de ‘fármacos mevastatínicos’ o ‘derivados mevastatínicos’).

  2. En segundo lugar, y esto reviste suma importancia, para poder utilizar un sufijo o una terminación como nombre de grupo, deberían darse dos circunstancias: a) que todos los fármacos de dicho grupo farmacológico incorporen dicha terminación, y b) que esa terminación no se presente en fármacos de otros grupos distintos.

  Pues bien, en el caso de las mal llamadas *estatinas* no se da ninguna de las dos condiciones. En español, los nombres farmacológicos de las estatinas no terminan en ‘–estatina’, sino en ‘–statina’, y esta es una terminación que comparten con muchos otros fármacos de otros grupos. En relación con esto último, además, el uso de la terminación ‘–statina’ para referirse a los derivados mevastatínicos puede llevar a errores graves. Algunos lectores poco duchos en farmacología, por ejemplo, pueden llegar a creer que las estatinas engloban también a otros fármacos o sustancias químicas que nada tienen que ver con los hipolipidemiantes mevastatínicos, como es el caso de la nistatina, la angiostatina, la cistatina, la endostatina, la pentostatina y la cinostatina o zinostatina. La partícula ‘–statina’, de hecho, se está empleando ya con carácter oficial en las nomenclaturas química y farmacológica para las hormonas hipotalámicas inhibidoras de la liberación, como es el caso de la somatostatina, que tampoco tiene nada que ver con los mevastatínicos.

  Si realmente consideramos útil y conveniente usar la terminación para referirnos a este moderno grupo de hipocolesterolemiantes, lo lógico ―de no haber mediado el inglés― hubiese sido escoger la terminación ‘–vastatina’, que sí es exclusiva de este grupo farmacológico. Hablaríamos, en ese caso, de «las vastatinas», que es igual de corto y mucho claro que *las estatinas*.

  3. El término *estatinas*, por último, comporta un grave riesgo de confusión con las estatinas preexistentes en la nomenclatura química; a saber: la fosfoproteína nuclear que en inglés llaman statin (en español, estatina) y el aminoácido contenido en las posiciones 3 y 5 de la pepstatina A, que en inglés llaman statin o statine (en español, también ‘estatina’). ¿No son ya demasiadas ‘estatinas’ para un lenguaje que se pretende científico y, como tal, preciso, directo y claro?

  Fernando A. Navarro
  Columna publicada originalmente en el «Viaje al corazón de las palabras» de Revista Española de Cardiología

   

  A los hipolipidemiantes del grupo de los inhibidores de la HMG-CoA-reductasa solemos llamarlos 'estatinas' en español: ¿es correcto ese nombre? Off Fernando A. Navarro Off
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  Las preguntas hipocráticas se modernizan

  Posted: May 28, 2021, 10:15am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 28/05/2021 - 12:15 Humor y lenguaje Somos herederos de la medicina hipocrática.

  De pipiolo en las aulas de la facultad, desde la primera clase práctica sobre cómo historiar a un paciente, el estudiante de medicina es instruido en las llamadas «preguntas hipocráticas». Es tradición que la anamnesis de toda historia clínica que se precie comience por estas tres preguntas que el médico dirige a su paciente: ¿qué le pasa?, ¿desde cuándo le pasa? y ¿a qué lo atribuye?

  En esta era nuestra de Internet y redes sociales, no obstante, son cada vez los que piensan que, transcurridos dos milenios y medio desde los venerables tiempos de Hipócrates, ya va siendo hora de que las tres preguntas hipocráticas ―ahora más bien seis― se pongan al día:

  1) ¿Qué le pasa?

  2) ¿Desde cuándo le pasa?

  3) ¿A qué lo atribuye su suegra?

  4) ¿Qué ha encontrado en Google sobre ello?

  5) ¿Qué pruebas le ha dicho su cuñado que hay que hacer?

  6) ¿Qué dice su vecina que tiene que tomar?

  Fernando A. Navarro

  En la era de Internet y las redes sociales, ya va siendo hora de que las tres preguntas hipocráticas se pongan al día. Off Fernando A. Navarro Off
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  'Turtle'

  Posted: May 23, 2021, 7:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 23/05/2021 - 09:20 ¡Qué difícil es el inglés! 23 de mayo: Día Mundial de las Tortugas.

  Hoy celebramos en todo el orbe el Día Mundial de las Tortugas, y qué mejor ocasión para explicar que esta palabra no se entiende igual en español y en inglés.

  En español, tortuga es sinónimo estricto del tecnicismo quelonio y se usa como término englobador para todos los reptiles del orden Testudines, caracterizados por tener cuatro patas, un tronco corto y ancho, y la columna vertebral soldada por su parte dorsal a un caparazón característico.

  En inglés, turtle puede verse en ocasiones usado con ese mismo significado zoológico en sentido amplio, pero lo más habitual es distinguir entre turtle (tortuga marina), tortoise (tortuga terrestre) y terrapin o water tortoise (tortuga de agua dulce). Más raramente, hay quienes distinguen solo entre turtle (tortuga acuática, ya sea marina o de agua dulce) y tortoise (tortuga terrestre). Donde nosotros decimos ‘tortugas’ a secas, suelen decir en inglés, pues, turtles and tortoises.

  Fernando A. Navarro

  ¿El inglés 'turtle' significa «tortuga»? Pues sí y no, depende del contexto. Off Fernando A. Navarro Off
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  Cinco casos clínicos del doctor inverosímil (II)

  Posted: May 20, 2021, 6:06am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 20/05/2021 - 08:06 Citas literarias 'El doctor inverosímil' (1921), de Ramón Gómez de la Serna

  El segundo caso que he seleccionado de entre la variopinta pacientela de El doctor inverosímil, de Ramón Gómez de la Serna, se titula «Un extraño análisis de orina» y dice así:

  Los análisis de orina provocan en el enfermo confianza o depresión. Yo me sonrío de los análisis de orina y los leo siempre con una curiosidad que provoca la clase de documento que podían ser y que no son esos documentos. Ese encasillamiento, esa complicación que se hace de la persona humana son algo bien dispuesto, muestrario de algo que alguna vez será eficaz.

  Hoy, los análisis de orina mejores son los que ponderan más las cosas y en los que figuran más componentes. El enfermo tiene ante ellos el consuelo de ver en cuántas cosas se desdobla, en comprobar que hay en él numerosas cosas que no sospechaba, como «nitrógeno ureico», «ácido fosfórico de fosfatos alcalinos», «ácido fosfórico de fosfatos terrosos», «cal», «magnesia», «extracto seco», «oxalato de cal», «urobina», «hemoglobina», «mucina» y «substancias ternarias». El enfermo se siente lleno de elementos que parece que será difícil que el médico extermine y anule. Se siente él mismo una botica con frascos, en cuyas etiquetas pone todas esas cosas. El ver su nombre escrito en la portada del análisis, el ver que casi nunca las cantidades de nada son grandes le da una gran confianza. Envía con cierta vergüenza el frasquito, ambarino y muy envuelto, al doctor, muy tempranito, y espera con inquietud el empadronamiento de sus sustancias tóxicas y medicinales.

  […] Partidario de una medicina, si no contraria, diferente a la de los médicos, nunca había practicado el análisis.

  Pero un día apareció en mi visita una mujer tan atemorizada, tan difícil de convencer de que no tenía nada, que desde entonces he impreso también mis análisis, pero con más cosas que los de los demás doctores y con varias hojitas. Son una verdadera novelita interior.

  Pido a los más cobardes, a los más inconvencibles de mis enfermos que me envíen la orina, y yo hago mis observaciones, escritas en los libritos.

  Gracias a este procedimiento he provocado la reacción de sus grandes depresiones nerviosas en mis enfermos y les he visto mejorar en el mismo momento de recibir mis análisis de orina.

  ―¡El análisis dice que no tengo nada!

  Entre los enfermos tratados con análisis de orina hubo una vez uno tan disparatado, tan confundido por los médicos y tan confundido por sí mismo, que le hice un análisis especial:

  Elementos peligrosos: cristalizaciones de seguridad de una enfermedad que no existe.
  Cálculos intelectuales: cálculos formados por la distracción pensando en la muerte.
  Segmentos: desprendimiento y segmentación de la vida por la duda de la vida.
  Recuerdos retrospectivos: exceso.
  Sedimentos de reloj: numerosos cálculos de varios relojes.
  Aprensiones: aprensión de la pulmonía que ha obrado reflejamente sobre el riñón del lado atacado por la supuesta pulmonía.

  Fernando A. Navarro

  «Un extraño análisis de orina» es otro de los extraños casos clínicos que Ramón Gómez de la Serna presenta en su novela 'El doctor inverosímil' (1921). Off Fernando A. Navarro Off
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  Vasyl Stefanyk (1871-1936)

  Posted: May 14, 2021, 7:47am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 14/05/2021 - 09:47 Los médicos SÍ saben escribir Vasyl Stefanyk (1871-1936).

  Celebramos hoy otro sesquicentenario médico-literario: tal día como hoy nació en Rusiv (Galicia de los Cárpatos; por aquel entonces, provincia del Imperio austrohúngaro; en la actualidad, dividida entre Polonia y Ucrania) el escritor carpatogallego de lengua rutena Vasyl Stefanyk (en ucranio, Василь Стефаник; en polaco, Wasyl Stefanyk).

  En 1892 se matriculó en la Facultad de Medicina de la Universidad de Cracovia, pero no llegó a terminar la carrera porque se entregó a la literatura y, sobre todo, a la política: fue diputado por Galicia en el parlamento austríaco desde 1908 hasta la caída del Imperio austrohúngaro, y tras la I Guerra Mundial llegó a presidir el Consejo Nacional de Galicia durante la breve existencia de la República Popular de Ucrania Occidental.

  Como escritor, sus obras completas en cuatro tomos (Tvory, 1933) incluyen unas setenta narraciones breves o «miniaturas en prosa», que crearon escuela y han sido imitadas luego tanto en Ucrania como en el extranjero. Supo mostrar en ellas la realidad de la vida en un lenguaje sencillo; Stefanyk, «cantor de la triste suerte de los labradores».

  Fernando A. Navarro

  Hoy, 14 de mayo de 2021, es el sesquicentenario natal del escritor carpatogallego de lengua rutena Vasyl Stefanyk. Off Fernando A. Navarro Off
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  AEIOU

  Posted: May 12, 2021, 8:30pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 12/05/2021 - 22:30 La jungla de las siglas médicas La sigla AEIOU es muy fácil de recordar.

  AEIOU es una divisa empleada por la casa imperial de Habsburgo desde los tiempos del emperador Federico III, bisabuelo de Carlos I de España, allá por el año 1437. Aficionado a las fórmulas esotéricas, el emperador germánico no dejó dicho cuál era el significado oculto tras el monograma elegido como divisa, y eso ha desatado la imaginación de los historiadores. Para unos, podría tratarse de una sigla alemana, de Alles Erdreich ist Österreich untertan (toda la tierra está sometida a Austria). Para otros, sería más bien una sigla latina: tal vez de Augustus est iustitiae optimus vindex (el emperador es el mejor protector de la justicia), de Austria erit in orbe ultima (Austria será la última [superviviente] del mundo), de Austria est imperatrix omnis universi (Austria es la emperatriz de todo el universo), de Austria est imperium optime unita (Austria es el imperio mejor unido), de Austria Europae imago onus unio (Austria es la imagen y el sostén de la unidad de Europa) o de Austriae est imperare orbi universo (el destino de los Austrias es gobernar el mundo). Vaya uno a saber.

  Lo cierto, en todo caso, es que AEIOU es una sigla muy eficaz como regla nemotécnica, por lo que no es raro que se use en medicina; por ejemplo, para recordar las indicaciones de la diálisis: A de acid-base problems (trastornos del equilibrio ácido-básico: acidosis o alcalosis importantes), E de electrolyte problems (trastornos electrolíticos: hiperpotasiemia), I de ingestion of substances (intoxicaciones: barbitúricos, salicilatos, litio, metanol, etc.), O de overload of fluid (sobrecarga de líquidos que no cede con diuréticos) y U de uremic symptoms (síntomas de uremia, como pericarditis o encefalopatía).

  El problema se presenta cuando, como pasaba con la divisa de los Austrias, cada cual ofrece su propia explicación sobre el significado auténtico de la sigla. Pienso, por ejemplo, en la regla nemotécnica inglesa AEIOU-TIPS para facilitar ―supuestamente― el diagnóstico diferencial de urgencia ante un paciente inconsciente o en coma. Si pregunto a un grupo de médicos anglosajones, casi cada uno me da una explicación diferente: la A, por ejemplo, suele corresponder a alcohol (intoxicación alcohólica aguda), pero otros le dan el significado de anemia, de anoxia, de acidosis, de abuse (en el sentido de drug abuse) o de allergy; la E suele corresponder a electricity (descarga eléctrica), pero para otros es epilepsy, encephalitis (o encephalopathy), electrolytes o endocrine; la I suele corresponder a insulin (hiperglucemia o hipoglucemia), pero otros la asocian a infection (infecciones), a intussusception (invaginación intestinal) o a intoxication (embriaguez); la O suele corresponder a opium (u opiates, en el sentido más amplio de «drogas y psicofármacos»), pero para otros significa overdose u oxygen (y CO2); y la U suele corresponder a uremia (o urea, en el sentido más amplio de «coma metabólico»), pero otros le dan el significado de underdose (en referencia, por ejemplo, a la hipoxia). En cuanto a TIPS, la T suele corresponder a trauma (en el sentido más restringido de «traumatismo craneoencefálico»), pero otros la asociaan a tumors, a thermoregulation (o temperature, en referencia a la hipotermia extrema y a la hipertermia extrema), a toxicology (o toxins) o a thyroid; la I suele corresponder a infection (infecciones), pero para otros es ischemia, insulin o intracranial problems; la P suele corresponder a psychoses (o psychiatric), pero otros le dan el significado de poisoning, de pregnancy, de phenotiazines o de porphyria; y la S suele corresponder a sepsis (síndrome séptico o septicemia) o a stroke (ictus apoplético), pero otros la asocian a shock, a salicylate, a space-occupying lesions, a subarachnoid hemorrhage o a seizure.

  Como puede verse, las reglas nemotécnicas así, más que simplificar las cosas, las complican en la práctica hasta límites insospechados.

  Fernando A. Navarro

  AEIOU es una sigla muy eficaz como regla nemotécnica, por lo que no es raro verla usada en medicina. Off Fernando A. Navarro Off
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  «Mal follada» (con perdón) (y IV)

  Posted: May 6, 2021, 8:08am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 06/05/2021 - 10:08 La jerga de los médicos El lenguaje médico informal recurre con frecuencia a los tacos o las expresiones malsonantes.

  Como sucede con la mayoría de las jergas, el lenguaje médico jergal ha sido históricamente irrespetuoso, subversivo, insolente y nada dado a la corrección política. No son raras, pues, las acuñaciones sexistas, que se aplican solo a uno de los dos sexos. Pienso, no sé, en expresiones como «ser una María Dolores» (típica paciente hipocondríaca) o, en pediatría, el diagnóstico «niño sano, MHAJAOL» (sigla jergal de «madre histérica, a joder a otro lado», que no he visto emplear jamás en la forma PHAJAOL).

  ¿Es ello atribuible a machismo? Pues en parte sí, qué duda cabe. No es posible negar el machismo social imperante en una profesión como la nuestra, que hasta hace poco más de una centuria fue exclusivamente masculina y siguió estando ultramasculinizada hasta hace cosa de medio siglo.

  Pero influye también, y no en poca medida, el hecho de que los síntomas psicosomáticos en general fueron históricamente, y siguen siendo, mucho más frecuentes en las mujeres ―especialmente en las solteras y las mujeres sin hijos― que en los varones. El mismo nombre de la histeria deriva del griego ὑστέρα (hystéra, útero o matriz), y durante siglos la histeria se atribuyó a falta de actividad sexual femenina. Para curarla, Galeno proponía aplicar sustancias en el sexo de la mujer con la intención de provocar el orgasmo; y el primer vibrador eléctrico lo inventó el médico británico J. Mortimer Granville en 1883 para el tratamiento de la histeria femenina.

  La vinculación entre histeria y falta de actividad sexual femenina no se acepta en la medicina actual, pero sigue muy viva en el subconsciente colectivo y, desde luego, en el lenguaje médico jergal. No es raro diagnosticar de síndrome faloprivo a una paciente ansiosa, hipocondríaca, histérica y malhumorada (o incluso a la típica paciente flaca, fumadora, inquieta y preguntona), cuando esos mismos síntomas en un varón se despacharían como ‘gadejo’ o ‘ganejo’ («ganas de joder», ya vimos).

  Síndrome faloprivo o cualquiera de sus ciento un sinónimos jergales supuestamente humorísticos: por acronimia (faldepí, «falta de picha»; faldever, «falta de verga»), por siglación (FOP, «falta de objeto penetrante») y, sobre todo, por eponimia (síndrome de Nepiur, «necesita picha urgente»). Lo que en España es el síndrome de Lamalfo («la mal follada»), también llamado síndrome de Malfo o síndrome de Nofo («no follada»), en América pasa a ser síndrome de Lamalco («la mal cogida»), síndrome de Malco o síndrome de Aco («acogida», porque no la coge nadie y psicosomatiza). Con metátesis silábica típica del «vesre», tenemos también el síndrome de Tafal de Gaver («falta de verga») y su variante porteña de Tafal de Chagar (a partir de ‘charga’, nombre vulgar del pene en el Río de la Plata).

  Estoy seguro de que más de un lector habrá asociado ese jergal «síndrome de Lamalfo» con el caso de Murcia que dio pie a todas estas entregas sobre lenguaje jergal malsonante. Y eso me recuerda que tengo pendiente informar de la resolución del caso.

  En enero de 2019, la Sala de lo Contencioso Administrativo del Tribunal Superior de Justicia de Murcia desestimó el recurso interpuesto por el médico y confirmó la sanción impuesta por considerar que los hechos declarados probados integran las infracciones graves tipificadas. Copio literalmente de la sentencia:

  La expresión vertida por el apelante a la paciente y consignada por escrito en un papel que le entregó en la consulta, de estar «no bien follá», es indudable que constituye una grave desconsideración con la usuaria del servicio y, por tanto, que está bien tipificada en el art. 72.3 d) de la Ley 55/2002 de 16 de diciembre, del Estatuto Marco del Personal Estatutario de los Servicios de Salud (que tipifica como tal la grave desconsideración con [...] los usuarios), en la medida de que atenta contra la dignidad de la paciente. Se trata de una expresión no solo desafortunada, como reconoce el propio apelante, sino inadmisible en una consulta médica que se espera respetuosa, científica y deontológica. En absoluto puede admitirse como un diagnóstico correcto según la lex artis.

  Inadmisible, sí, esa es la palabra; los jueces aciertan, en mi humilde opinión.

  Fernando A. Navarro

  No es raro diagnosticar de "síndrome faloprivo" (o cualquiera de sus ciento un sinónimos jergales supuestamente humorísticos) a una paciente ansiosa, hipocondríaca, histérica y malhumorada. Off Fernando A. Navarro Off
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  Páncreas

  Posted: May 3, 2021, 10:36am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 03/05/2021 - 12:36 Errores consagrados (o casi) Ubicación anatómica del páncreas (resaltado en color amarillo).

  Páncreas es una palabra antiquísima ―documentada ya en textos de Aristóteles en el siglo IV a. de C.― formada por la suma de dos partículas griegas: παν, πᾶντός (pan, pantós, todo) y κρεας, κρέατος (kreas, kréatos, carne). Usamos la primera de ellas en voces tan médicas como ‘ortopantomografía’, ‘panacea’, ‘panarteritis’, ‘pancitopenia’ y ‘pandemia’; la segunda, en voces tan médicas como ‘creatina’ (así llamada por ser fundamental para la contracción de las fibras musculares), ‘creatinina’ y ‘creatinuria’.

  Πάγκρεας, pues, significa «todo carne». Pero si ‘carne’ es la parte muscular del cuerpo, convendremos en que el páncreas en realidad no tiene nada de carne. Su nombre es un disparate etimológico, pero consagrado por el uso en casi todas las lenguas de cultura. En alemán, ciertamente, han buscado darle un nombre más lógico; y, así, junto al helenismo Pankreas encontramos el germánico Bauchspeicheldrüse (literalmente, algo así como «glándula salival del abdomen»). Pero casi que me quedo, la verdad, con el error consagrado.

  Fernando A. Navarro

  El páncreas tiene un nombre griego antiquísimo, pero que es un auténtico disparate etimológico. Off Fernando A. Navarro Off
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  «Mal follada» (con perdón) (III)

  Posted: April 30, 2021, 8:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 30/04/2021 - 10:20 La jerga de los médicos El lenguaje médico informal recurre con frecuencia a los tacos o las expresiones malsonantes.

  Les contaba en la entrega anterior que, en una medicina dominada por la corriente biologicista, no son raros los médicos que interpretan todo síntoma que no sea puramente orgánico como psiquiátrico, fingido, hipocondríaco o inexistente. En este sentido, es muy llamativa la persistencia de la histeria como etiqueta diagnóstica; aunque el término ha desaparecido oficialmente de los tratados de medicina, en la práctica no son raros los médicos que siguen usándolo para referirse a los síntomas psicosomáticos, a las reacciones emocionales o de ansiedad, y a las actitudes hipocondríacas de los enfermos. Nunca directamente delante de estos, por supuesto, pues el término ‘histeria’ está cargado de connotaciones negativas y es hoy una palabra tabú.

  En el registro jergal, se reemplaza a veces por arcaísmos desconocidos por el gran público. ‘Pitiatismo’, por ejemplo, fue un término acuñado a fines del siglo XIX por el neurólogo francopolaco Joseph Babiński para designar un método de supresión de los síntomas histéricos por sugestión; caído en desuso desde hace más de un siglo, todavía es posible encontrar pitiático (a veces acortado a piti) como sinónimo jergal de ‘histérico’: «diagnóstico: crisis pitiática»; «esta paciente es una piti de manual».

  Muy característico del lenguaje jergal es también el recurso a las iniciales: N mayúscula, por ejemplo, o N incarcerada, para aludir veladamente a una crisis neurótica o neurógena, o a una neurosis de ansiedad. En referencia a la histeria, es típico el uso de H, síndrome H, Hi (pronunciado /hache-i/) o, más críptico aún, la octava letra, por la inicial de ‘histeria’. O también las formas sigladas PH (pronunciada /pe-hache/), de «pura histeria» (en Méjico, «pinche histeria»), y CH (pronunciada /ce-hache/), de «crisis histérica». Esta última, por cierto, a su vez ha dado lugar al adjetivo derivado ceachoso, en expresiones jergales como «paciente ceachosa» (paciente histérica) o «componente ceachoso» (componente psicosomático). Dos ejemplos de comunicación jergal: «paciente con síndrome crónico H que ingresa por dolor de espalda con importante componente ceachoso»; «a la paciente del box 5 se le ha subido mucho la PH».

  Uso adrede el género gramatical femenino en varios de mis ejemplos porque muchas de estas expresiones jergales se usan sobre todo ante cromosomas XX. Y esto da también para un comentario aparte.

  Fernando A. Navarro

  Continúa en: «Mal follada (con perdón) (y IV)»

   

  Aunque el término ha desaparecido oficialmente de los tratados de medicina, en la práctica no es raro oír hablar de 'histeria' en referencia a los síntomas psicosomáticos, a las reacciones emocionales o de ansiedad, y a las actitudes hipocondríacas de los enfermos. Off Fernando A. Navarro Off
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  Vacunatorio

  Posted: April 28, 2021, 11:19am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 28/04/2021 - 13:19 Vocablos novedosos Administración de una vacuna inyectable en un centro de inmunización.

  Hemos empezado el año 2021 en la Unión Europea con una tarea hercúlea por delante: tener vacunada contra la covid-19 al 70 % de la población adulta antes del 21 de septiembre, lo cual implica administrar cientos de millones de dosis vacunales en un tiempo récord de ocho meses. Asistimos, pues, también en España, a la puesta en servicio de locales donde vacunar de forma intensiva a la población: en hospitales y centros de salud, desde luego, pero también en residencias de ancianos, centros escolares, explanadas al aire libre e incluso palacios de congresos, multiusos, estadios de fútbol y centros comerciales. En referencia a estos lugares, oigo y leo términos como «centro de inmunización», «puesto de inoculación», «punto de vacunación masiva» y otros por el estilo; locuciones compuestas con al menos dos sustantivos unidos por una preposición.

  Y me pregunto si no sería más sencillo hablar de vacunatorios; no aparece en los diccionarios, lo sé, pero es un neologismo que entronca directamente con nuestra larga tradición de añadir la terminación latina –torio a un sustantivo deverbal de agente, también latino, para designar un lugar donde se hace algo: consultorio (lugar de quienes consultan), crematorio (lugar de quienes creman o incineran los cadáveres), dormitorio (lugar de quienes duermen), escritorio (lugar de quienes escriben), laboratorio (lugar de quienes laboran o trabajan), observatorio (lugar de quienes observan los astros), oratorio (lugar de quienes oran o rezan), paritorio (lugar de quienes paren), purgatorio (lugar de quienes purgan sus pecados), reclinatorio (lugar de quienes se reclinan), reformatorio (lugar de quienes desean reformarse), sanatorio (lugar de quienes sanan o curan), velatorio (lugar de quienes velan a un difunto).

  Mucho mejor, desde luego, que *vacunódromo*, neologismo válido, según la Fundéu, con el sentido de «gran instalación habilitada para vacunar». Válido, supongo, para quienes no sean muy exigentes en materia etimológica; porque en español hemos venido usando tradicionalmente el griego δρόμος (drómos) para formar neologismos relacionados con una pista de carreras: aeródromo, canódromo, hipódromo, palíndromo, velódromo; cabe dar por buena también, en sentido figurado, su extensión a una base de lanzamiento (cosmódromo) o a una pista de desfiles (sambódromo y salsódromo); pero derivaciones como *botellódromo*, *rocódromo*, *rockódromo*, *cagódromo* y *meódromo*, se apartan ya en exceso del sentido original y en su origen son más bien de carácter seudohumorístico. Mejor ‘vacunatorio’, ciertamente, que *vacunódromo*.

  Fernando A. Navarro

  Por todo el mundo están surgiendo locales donde vacunar de forma masiva a la población contra la covid-19: ¿son vacunatorios o vacunódromos? Off Fernando A. Navarro Off
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  Tú dices… (III): los poetas modernos decían…

  Posted: April 23, 2021, 7:01am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 23/04/2021 - 09:01 El poder del lenguaje 23 de abril: Día Internacional de la Lengua Española

  23 de abril: Día de la Lengua Española. Recurro una vez más al vigués David Araújo (@chuzodepunta en Twitter) para demostrar que la capacidad de expresar las ideas por escrito con un no sé qué que embelesa no era exclusiva de nuestras plumas del Siglo de Oro. Miren, miren cómo escribían estos once poetas del siglo XX.

  Tú dices: «Qué bien te queda ese vestido».
  Salvador Rueda (1857-1933) decía: «Las telas en tu cuerpo no son telas; se vuelven luz, ideas, melodía».

  Tú dices: «Me mola mucho cuando te ríes».
  Rubén Darío (1867-1916) decía: «Y pues amas reír, ríe, y la brisa lleve / el son de los líricos cristales / de tu reír, y haga temblar la risa / la barba de los términos joviales».

  Maluma dice: «Tú me partiste el corazón, / pero, mi amor, no hay problema, no, no; / ahora puedo regalar / un pedacito a cada nena».
  Juan Ramón Jiménez (1881-1958) decía: «Pensé arrancarme el corazón, y echarlo, / pleno de su sentir alto y profundo, / al ancho mundo del terruño tierno, / a ver si con partirlo y sembrarlo, / la primavera le mostraba al mundo / el árbol puro del amor eterno».

  Tú dices: «Nadie te comió la boca como yo».
  Gabriela Mistral (1889-1957) decía: «Yo te enseñé a besar con besos míos, inventados por mí, para tu boca».

  Tú dices: «Me tienes mu rayao; pienso en ti to’l rato».
  Pedro Salinas (1891-1951) decía: «¡Qué paseo de noche con tu ausencia a mi lado! Me acompaña el sentir que no vienes conmigo».

  Tú dices: «A mi madre, que es la mejor del mundo. Gracias por darme la vida».
  Jorge Guillén (1893-1984) decía: «A ella, que mi ser, mi vivir y mi lenguaje me regaló, el lenguaje que dice ahora con qué voluntad consiento en mi vivir».

  Tú dices: «Es que las relaciones de pareja son complicadas».
  Federico García Lorca (1898-1936) decía: «Pero el dos no ha sido nunca un número / porque es una angustia y su sombra, / porque es la guitarra donde el amor se desespera, / porque es la demostración de otro infinito que no es suyo».

  Tú dices: «Y te sobo un poquito, que verás cómo te pongo gamberreta».
  Vicente Aleixandre (1898-1984) decía: «Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir retraído [...]. Rozo tu delicada piel con estos dedos que temen y saben».

  Cuando te has tenido que exiliar, tú dices: «No sé qué moño pinto aquí».
  Luis Cernuda (1902-1963) decía: «Porque me he perdido en el tiempo lo mismo que en la vida, sin cosa propia, fe ni gloria, entre gentes ajenas y sobre ajeno suelo cuyo polvo no es el de mi cuerpo».

  Tú dices: «Todavía flipo cuando recuerdo nuestro primer polvo».
  Miguel Hernández (1910-1942) decía: «Aún me estremece el choque primero de los dos; cuando hicimos pedazos la luna a dentelladas».

  Tú dices: «Mañana nos vemos. Qué ganas te tengo».
  Luis Rosales (1910-1992) decía: «Tengo los ojos citados contigo mañana [...]. No miran, están creciendo hacia ti».

  Fernando A. Navarro

  Los grandes poetas en lengua española son capaces de expresar por escrito sus ideas con un no sé qué que embelesa. Off Fernando A. Navarro Off
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  Cinco casos clínicos del doctor inverosímil (I)

  Posted: April 5, 2021, 8:31am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 05/04/2021 - 10:31 Citas literarias 'El doctor inverosímil' (1921), de Ramón Gómez de la Serna

  Les contaba la semana pasada que El doctor inverosímil (1921), de Ramón Gómez de la Serna, está integrado por más de un centenar de breves relatos independientes, en los que el susodicho doctor inverosímil resuelve del modo más inusitado una serie de extraños casos clínicos. Para que se hagan una idea del conjunto, les propongo leer juntos algunos pasajes escogidos de cinco de ellos. El primero que he seleccionado se llama «El sabio doctor en medicina», y lo reproduzco ―como haré también con los otros cuatro― a partir de la edición publicada por Destino en 1981.

  El caso más interesante y complicado de los que he resuelto ha sido el de un doctor en medicina. No digo su nombre porque es el de uno de los más afamados y de los que más clientela tienen y le podría perjudicar esta confesión.

  Una mañana me despertaron diciéndome que el gran doctor me rogaba que fuese a verle inmediatamente.

  […] Estudié a aquel hombre. Su vida se dividía en dos mitades. Una, frívola, de descanso, de molicies, de confort, de chaquet, de teatros, durante la que apenas pensaba aún bajo su rostro de hombre sagaz, su rostro engañoso de doctor, y la otra mitad llena sólo de un exagerado sentimiento del deber, dedicada sólo a sus visitas. Faltaban en su vida horas íntimas, independientes, salvadoras, de esas en que todo se asimila, se desdeña o se aprecia por razones entrañables.

  Era doctor de amplias vitrinas donde brillaban todos los objetos de acero, muchos más que necesitan todas las operaciones, algunos para casos que no han sucedido nunca en la vida, casos como los de esas operaciones consecutivas que aún podría sufrir el muerto en la muerte si en el otro mundo hubiese cirujanos.

  Todos los objetos, relucientes, punzantes, agudos, amenazadores, daban un aspecto de gran peluquería y navajería al despacho. Entre todos se destacaban unos enormes fórceps como unas grandes tenazas para el servicio de la ensalada. En su empaque, en su modo de hablar, en su ranciedad vi en seguida su mal y se lo confesé.

  ―Usted está enfermo de medicina… Esta enfermedad de usted, un poco del corazón, un poco de la piel, otro poco del hígado, otro poco de anemia, procede de su profesión… Hay que defenderse con una gran fuerza interior de toda profesión, pero de ninguna hay que defenderse tanto como de la medicina, porque es la que más puede estragar la vida y filtrarse en ella […].

  Fernando A. Navarro

  «El sabio doctor en medicina» es uno de los extraños casos clínicos que Ramón Gómez de la Serna presenta en su novela 'El doctor inverosímil' (1921). Off Fernando A. Navarro Off
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  El ‘Laboratorio del lenguaje’ sopla quince velas

  Posted: March 30, 2021, 8:59am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 30/03/2021 - 10:59 Aniversario destacado Decimoquinto aniversario del 'Laboratorio del lenguaje'.

  1. La primera entrega del Laboratorio del lenguaje se publicó el jueves 30 de marzo del 2006 en la edición impresa de Diario Médico (que por aquel entonces tenía periodicidad diaria en papel de lunes a viernes). Hoy, pues, cumple quince años —¡la niña bonita!— de publicación ininterrumpida.

  2. José Ramón Zárate, subdirector de Diario Médico, ha narrado con pelos y señales la génesis y el desarrollo de esta página en un artículo titulado «Laboratorio del lenguaje: apuntes lingüísticos y literarios para los lectores de Diario Médico», que puede descargarse gratuitamente en PDF.

  3. En su versión electrónica ―esta que estás consultando ahora mismo―, el Laboratorio del lenguaje lleva publicadas más de dos mil entradas.

  4. Además de la bitácora en línea, el Laboratorio lleva también quince años de publicación ininterrumpida en papel. Primero con periodicidad semanal: comenzó publicándose un jueves; a partir del 6 de abril del 2006 pasó a aparecer los miércoles, y desde el 15 de octubre de 2012, con el nacimiento del Semanario de Diario Médico, estuvo publicándose los lunes durante más de siete años. Desde enero de 2020, la versión impresa de Diario Médico (con la página del Laboratorio del lenguaje) se edita con periodicidad mensual: el último lunes de cada mes.

  5. El grueso del Laboratorio está formado por las colaboraciones habituales de quien esto firma, desde Cabrerizos (Salamanca), a orillas del Tormes. Pero por esta bitácora han desfilado también más de sesenta firmas invitadas de España y América: Elena Álvarez Mellado, Vicente Baos, Francisco Bautista Becerro, Antonio Campos, Diego Carrasco, Xosé Castro, M. Gonzalo Claros Díaz, Tereixa Constenia, Fernando Contreras Blanco, José Ignacio de Arana, Francisco J. Fernández, Carmen Fernández Fernández, Jesús Flórez, Isabel Gallardo Ponce, Lorenzo Gallego-Borghini, Marián García («Boticaria García»), Milagros García Barbero, Joaquín García-Estañ López, José Miguel García Sagredo, Pedro Gargantilla, Carlos Garrido, Francisco Goiri, Alberto Gómez Font, Bertha M. Gutiérrez Rodilla, María J. Hernández Weigand, Laura G. Ibañes, Jarmila Jandová, Pilar Laguna, Antonio Láinez Ramos-Bossini, José Lázaro, Juan Manuel Martín Arias, Blanca Mayor Serrano, Enrique Mezquita, Antoni Mixoy, Luis Monleón Llorente, Nuria Monsó, Celia Morcillo, Sonia Moreno, Aníbal J. Morillo, Eugenio Moure, Guillermo Murillo Godínez, Roberto Pelta, Natalia Pérez Ramos, José Antonio Plaza, Joaquín Poch Broto, Teresa Pons Ferrer, Juan Poz («Dimas Mas»), Patricio Pron, Laura Pruneda González, Miguel Ramudo, Tenesor Rodríguez Perdomo, Valeria Román, M.ª del Carmen Ruiz Alcocer, Jennifer Salmon, María Sánchez-Monge, Javier Sanz Serrulla, Carlos Seoane Prado, Carmen Serrano, Rosalía Sierra, Gustavo A. Silva, M.ª del Carmen Torrente, Soledad Valle, Remigio Vela Navarrete, Verónica Verdes-Montenegro, Francis R. Villatoro y José Ramón Zárate. Seguirán más, por supuesto.

  6. En 2015, con el mecenazgo de la Fundación Lilly, el Laboratorio dio el salto a los anaqueles de librerías y bibliotecas con la publicación de un volumen recopilatorio titulado Medicina en español. Este año se publicará el quinto tomo de la colección: Medicina en español V, cuya presentación al público será en Madrid en mayo próximo. Los tres primeros tomos pueden conseguirse a través de Unión Editorial; el cuarto, en Ediciones Cálamo.

  7. Quince años ya a la espalda, ¿y por delante? Ganas todas de seguir otros quince más al pie del teclado; mientras Dios así lo quiera, aquí espero continuar comentando y analizando, semana tras semana, los más variopintos asuntos relacionados con el lenguaje médico: dudas, errores, literatura, jerga, orígenes, anglicismos, siglas, curiosidades… Cantando, en definitiva, la hermosura de nuestro lenguaje especializado.

  Fernando A. Navarro

  El 'Laboratorio del lenguaje' cumple quince años —¡quince!— de publicación ininterrumpida en Diario Médico. Off Fernando A. Navarro Off
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  Simon Vestdijk (1898-1971)

  Posted: March 23, 2021, 7:24am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 23/03/2021 - 08:24 Los médicos SÍ saben escribir Simon Vestdijk, médico y escritor holandés.

  Hoy se cumplen cincuenta años de la muerte, en Utrecht, del mejor escritor holandés de la primera mitad del siglo XX: Simon Vestdijk.

  En 1917 se matriculó en la Facultad de Medicina de la Universidad de Amsterdam, donde coincidió con otro estudiante de medicina apasionado por la literatura: el gran poeta neerlandés J. Slauerhoff (1898-1936). Tras licenciarse en 1927, Vestdijk hizo varias suplencias de medicina generalista y se embarcó como médico de a bordo en un viaje a las Indias Orientales Holandesas, pero en 1932 colgó definitivamente la bata para volcarse por entero en su carrera como escritor.

  El poeta Adriaan Roland Holst llegó a decir de él que «escribe más rápido de lo que Dios puede leer». Las obras completas de Vestdijk, de hecho, suman ¡más de doscientos libros!: cincuenta y dos novelas ―entre las que destaco la psicológico-autobiográfica Anton Wachter (1934-1960), en ocho volúmenes, la novela histórica Het vijfde zegel (El quinto sello [1937]) y De koperen tuin (Por siempre otoño [1950])―, cincuenta y siete cuentos y relatos breves, veinticuatro recopilaciones de poesía, más de treinta ensayos y libros sobre teoría musical, religión, psicología, astrología y filosofía contemporánea, una copiosa correspondencia publicada y numerosas traducciones.

  Recibió en vida prácticamente todas las distinciones literarias en lengua neerlandesa, incluidas las tres más importantes: el Premio P. C. Hooft (1950), el Premio Constantijn-Huygens (1955) y el Premio de las Letras Neerlandesas (1971).

  Fernando A. Navarro

  El mejor escritor holandés de la primera mitad del siglo XX, Simon Vestdijk, estudió medicina de la Universidad de Amsterdam. Hoy se cumplen cincuenta años de su muerte. Off Fernando A. Navarro Off
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  Ercole Luigi Morselli (1882-1921)

  Posted: March 16, 2021, 11:43am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 16/03/2021 - 12:43 Los médicos SÍ saben escribir Ercole Luigi Morselli, escritor italiano.

  Hoy hace exactamente cien años, moría en Roma de tuberculosis, poco después de haber cumplido los 39 años, el escritor italiano Ercole Luigi Morselli, autor de cinco recopilaciones de relatos ―entre las que destaco Storie da ridere e... da piangere (1919)― y seis piezas teatrales ―entre las que destaco Orion (1910) y Glauco (1919), sendos mitos clásicos revisados en clave moderna―.

  Con la idea de especializarse en psiquiatría, en 1899 se matriculó en la Facultad de Medicina de Florencia; al cabo de dos años, no obstante, cambió de idea y pasó a estudiar literatura, que tampoco llegaría a interesarle. Sin terminar los estudios universitarios, Morselli se embarcó en 1903 para viajar durante dos años por Ciudad del Cabo, Buenos Aires, Montevideo, Rosario, Santa Fe, Bristol, Cardiff, Londres y, finalmente, París. A su regreso a Italia, se instaló en Roma y emprendió una carrera literaria jalonada por las dificultades económicas.

  Fernando A. Navarro

  El escritor italiano Ercole Luigi Morselli, fallecido en Roma a los 39 años (hoy se cumple el centenario), estudió dos cursos de medicina en Florencia. Off Fernando A. Navarro Off
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  ‘Evidence-based medicine’ (y II)

  Posted: March 13, 2021, 8:43am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 13/03/2021 - 09:43 ¡Qué difícil es el inglés! Evidence-Based Medicine: medicina basada ¿en la evidencia?

  La expresión evidence-based medicine (EBM), acuñada en 1990 por Gordon Guyatt, se ha puesto de moda en los últimos decenios para designar un movimiento norteamericano que pretende abordar los problemas clínicos mediante revisión bibliográfica sistemática y evaluación crítica de los resultados obtenidos en los estudios científicos. Su objetivo es utilizar la mejor información disponible ―generalmente obtenida mediante metanálisis de estudios clínicos comparativos y aleatorizados― como base para la elaboración de estrategias y guías de práctica clínica, en aras de cerrar o reducir al mínimo el vacío existente entre la teoría racionalmente demostrada y la práctica clínica intuitiva.

  ¿Cómo hemos de llamarlo en español? De entrada, la primera tentación de cualquiera es calcarlo directamente a *medicina basada en la evidencia*, que tiene un problema importante: dado que, como explicaba aquí mismo la semana pasada, el inglés evidence no significa ‘evidencia’ (y, además, en inglés lo usan en singular para expresar un significado plural), el calco no deja nada claro en español de qué se trata, y corremos el riesgo de que alguien entienda algo muy distinto de lo que queremos decir.

  Entre los médicos de habla hispana que se esfuerzan aún por evitar el calco anglicista, se ve bastante la forma *medicina basada en pruebas*, que desaconsejo por cuanto puede malinterpretarse en el sentido de que este tipo de medicina se basa en las pruebas diagnósticas (algo así como si fuera una test-based medicine). Ello nos obligaría, para deshacer la ambigüedad, a precisar que se trata de una «medicina basada en pruebas científicas (o en pruebas de eficacia)», que resulta excesivamente largo.

  Si el concepto lo hubiésemos acuñado en español, posiblemente habríamos buscado una designación autoexplicativa; no sé, tal vez algo por el estilo de medicina científico-estadística o medicina metacrítica. O, si se consideran demasiado complicadas ―aunque el nombre original inglés, a decir verdad, no lo es menos―, quizá medicina factual o medicina fundamentada. Obsérvese que, en español, ‘factual’ se aplica a lo que se basa en hechos (por oposición a lo meramente teórico o imaginario), y hechos o fundamentos viene a ser, en resumidas cuentas, la evidence inglesa (lo veíamos también la semana pasada, nada que ver con nuestra ‘evidencia’).

  Otras posibilidades de traducción que se me ocurren son medicina probatoria o, más largos, medicina basada en datos probatorios, medicina basada en los datos disponibles, medicina sustentada en hallazgos, medicina científica comprobada, medicina fundamentada en datos científicos… Como puede verse, en español no nos faltan opciones para traducir el inglés evidence-based medicine; lo que sí nos falta es una voluntad clara y decidida de desterrar el calco *medicina basada en la evidencia* (y sus siglas *MBE*), enormemente difundido en la práctica.

  Por último, no me resisto a mencionar que, en algunos contextos, el término evidence‑based medicine se usa en sentido laxo como si fuera sinónimo de scientific medicine (medicina científica o medicina racional), por contraposición tanto a la folk medicine (medicina popular), por un lado, como a la alternative medicine (medicina alternativa), por otro.

  Fernando A. Navarro

  'Evidence-based medicine': ¿medicina basada en la evidencia..., en evidencias..., en pruebas..., en datos...? ¿En qué consiste realmente y cuál sería el mejor modo de decirlo en español? ¿O no nos queda más remedio que calcar directamente el término inglés? Off Fernando A. Navarro Off
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  Las tres mellizas

  Posted: March 7, 2021, 11:06am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 07/03/2021 - 12:06 Curiosidades médico-lingüísticas Ana, Teresa y Elena: las tres mellizas de Roser Capdevila.

  Como derivados del latín gemĭnus (dos iguales, doble, duplicado, en número de dos) tanto ‘gemelo’ (latín gemellus, diminutivo de gemĭnus) como ‘mellizo’ (también de gemellus, a través del latín vulgar gemellicius y el castellano antiguo emellizo) se entienden normalmente entre nosotros como referidos a los nacidos en un parto doble. Dos mellizas, pues, es lo esperable; no una ni tres ni cuatro: dos y solo dos.

  Las tres mellizas, no obstante, es el título de una famosa colección de historias infantiles concebidas por la escritora e ilustradora infantil Roser Capdevila a partir de 1983. Las protagonistas son unas traviesas trillizas idénticas (claramente inspiradas en las trillizas de la propia autora: Anna, Helena y Teresa Batet Capdevila, nacidas en 1969). Las tres son tan tan parecidas que únicamente se diferencian por el nombre, el color de la ropa y algún rasgo de carácter: Ana, de azul, es romántica y dulce; Elena, que viste de verde, es glotona y siempre tiene hambre; Teresa, de rosa, es decidida y tiene madera de líder.

  Si Ana, Elena y Teresa no son mellizas, sino trillizas, ¿por qué las llamamos *las tres mellizas*? La cosa nos viene del catalán, lengua en que se escribieron originalmente estas historias. La lengua catalana, igual que la castellana, distingue con claridad entre bessons (mellizos) y trigèmins (trillizos), pero Roser Capdevila optó por titular Les tres bessones en lugar de Les trigèmines para evitar que alguien pudiera asociar sus tiernos cuentos a la dolorosísima y molestísima neuralgia del trigémino.

  Y sí, en catalán la explicación tiene cierta lógica. Pero no acabo de entender por qué se calcó esa solución cuando los relatos de Les tres bessones se tradujeron al español: ‘trillizas’ es una palabra preciosa en nuestra lengua, sin riesgo de que nadie la asocie a ningún lastimoso padecimiento, y además es más corto. De hecho, cuando las historias de las famosas trillizas catalanas hubieron de traducirse al inglés, las llamaron The Triplets (lógico: ¿se imagina alguien haber traducido *The Three Twins*?). Y lo mismo hicieron en Brasil (As Trigêmeas), en Suecia (Trillingarna), en los Países Bajos (De Drieling).

  Mucho me temo, no obstante, que el desaguisado ya tiene mal remedio a estas alturas. La adaptación de los cuentos a dibujos animados para la televisión, con 104 capítulos en dos temporadas (1997-1999 y 2003) se tradujo a 35 lenguas y se emitió con éxito en 158 países, con lo que es, probablemente, la producción audiovisual catalana más exitosa de la historia. Me parece que, en español al menos, eso de las *tres trillizas* va para largo.

  Fernando A. Navarro

  Como derivado del vulgar 'gemellicius' (procedente a su vez de 'gemĭnus': dos iguales, doble, duplicado, en número de dos) el término "mellizo" se entiende normalmente en español como referido a los nacidos en un parto doble. Dos mellizas, pues, es lo esperable; no una ni tres ni cuatro. Off Fernando A. Navarro Off
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  El barullo de las variantes del SARS-CoV-2

  Posted: March 5, 2021, 7:12am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 05/03/2021 - 08:12 Al pan, pan... Variantes británica, sudafricana y brasileña del SARS-CoV-2.

  A la variante británica se la conoce como 20I/501Y.V1, VOC 202012/01 o B.1.1.7; a la sudafricana, como 20H/501Y.V2 o B.1.351; y a la brasileña, con 17 mutaciones exclusivas, como P.1, 20J/501Y.V3 y B.1.1.28. La mutación específica D614G, que desde hace unos meses se ha impuesto a la 614D, la comparten estas tres variantes.

  ¿A qué se debe tal batiburrillo de números e iniciales? «Para el VIH ya se han consensuado tipos, grupos, subtipos, subsubtipos y recombinantes ―explica África Holguín, responsable del Laboratorio de Epidemiología Molecular del VIH-1 del Instituto Ramón y Cajal de Investigación Sanitaria (Irycis), en el Hospital Ramón y Cajal de Madrid―, pero con las variantes del SARS-CoV-2 no hay unanimidad y sí varias entidades que las clasifican cada una a su manera».

  Hasta diciembre de 2020, la iniciativa de ciencia global GISAID había identificado siete clados: O, S, L, V, G, GH y GR. También hasta diciembre de 2020, la plataforma suizo-estadounidense NextStrain había clasificado cinco: 19A, 19B, 20A, 20B y 20C. En noviembre pasado, un equipo de la Universidad Rey Abdalá, de Arabia Saudí, publicó en International Journal of Infectious Diseases cinco clados globales: G614, S84, V251, I378 y D392. El equipo de Andrew Rambaut, de Biología Evolucionista de la Universidad de Edimburgo, propuso el año pasado en Nature Microbiology que se empleen varios linajes para los subtipos de SARS-CoV-2, que en febrero de este año se han actualizado a seis: A, B, B.1, B.1.1, B.1.177, B.1.1.7 (el B.1 ha sido subdividido en más de 70 sublinajes).

  Hay también un cluster 5 definido por el Instituto Estatal de Sueros (SSI) de Dinamarca tras las mutaciones aparecidas en granjas danesas de visones. No hace mucho han aparecido las variantes B.1.429/CAL.20C, de California, la B.1.525 o VUI-202102/03, de Nigeria (que ya le habían adjudicado la B.1.1.207), y hay otra en estudio en Nueva York, perteneciente al linaje B.1.526 (o clado 20C de la clasificación de NextStrain). Y el activo equipo de Federico Martinón, de la Universidad de Santiago de Compostela, ha seleccionado cinco linajes principales en nuestro país: A2a5, B3a, B9, A2a4 y A2a10.

  Clados, linajes, mutaciones, variantes, cepas… Bastante incomprensible, no ya para los profanos, sino incluso para los expertos. ¿Hay límites definidos? ¿Cuántas mutaciones se requieren para pasar de una a otra escala de diferenciación? ¿Qué porcentajes de homología genética marcan las fronteras? En el magnífico Glosario de covid-19 inglés-español de Tremédica y Cosnautas, que cuenta con la participación de Fernando Navarro, coordinador del «Laboratorio del lenguaje» en Diario Médico, especifican que, «en virología, los términos isolate, mutant, strain, type y variant se usan a menudo de manera laxa como si fueran sinónimos o intercambiables».

  La Organización Mundial de la Salud (OMS), en una de sus últimas reuniones, ha dicho que está trabajando en una clasificación homogénea, pero que no quiere denominaciones referidas a países para no estigmatizar a nadie. La intención es buena, pero con los antecedentes que existen no será fácil una clasificación digerible. Al fin y al cabo, y pese a las alusiones nacionales, lo más claro ―y lo más empleado― son «las variantes británica, sudafricana, brasileña y demás». Aunque nos pueda molestar y sabiendo que no se originó en nuestro país, en todo el mundo se conoce a la gripe de 1918 como «gripe española».

  José Ramón Zárate
  reproducido a partir de «El SARS-CoV-2 muta diez veces menos que cualquier otro virus de ARN», en Diario Médico

  Mutaciones, variantes, cepas, clados, linajes… Bastante incomprensible incluso para los expertos. ¿Hay límites definidos a la hora de clasificar las variantes del coronavirus? Off José Ramón Zárate Off
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  Manuel Díaz Rodríguez (1871-1927)

  Posted: February 28, 2021, 11:40am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 28/02/2021 - 12:40 Los médicos SÍ saben escribir Manuel Díaz Rodríguez: médico y escritor modernista venezolano.

  Hoy celebramos el sesquicentenario natal del médico y escritor modernista venezolano Manuel Díaz Rodríguez, de quien podríamos decir, sin faltar a la verdad, que vivió varias vidas.

  Hijo de inmigrantes canarios, estudió medicina en la Universidad Central de Venezuela. Tras licenciarse en 1891, viajó a Europa para ampliar estudios en París y Viena durante tres años antes de regresar a Venezuela para ejercer como médico.

  Su primer libro, Sensaciones de viaje, se publicó en París en 1896 y le valió el premio de la Academia Venezolana de la Lengua. Pocos años después, abandona definitivamente la medicina, se traslada de nuevo a París y emprende una exitosa carrera literaria de la que hoy se recuerdan sobre todo un libro de relatos, Cuentos de color (1899), y las novelas Ídolos rotos (1901), de un pesimismo profundo, y Sangre patricia (1902).

  Tras la muerte de su padre, regresa a Caracas en 1903 para hacerse cargo de la hacienda familiar durante seis años. En 1908 llega al poder el dictador Juan Vicente Gómez y, durante su largo mandato, Díaz Rodríguez fue primero director del diario El Progresista y luego ocupó diversos altos cargos durante dieciocho años: vicerrector de la Universidad Central de Venezuela, director de Educación Superior y Bellas Artes en el Ministerio de Instrucción Pública, ministro de Relaciones Exteriores, senador por el Estado de Bolívar, ministro de Fomento, embajador en Italia, presidente del Estado de Nueva Esparta y, por último, presidente del Estado de Sucre. Ocupando este último cargo, le diagnostican un cáncer de laringe; en mayo de 1927 viaja a Nueva York para tratarse, y en la ciudad de los rascacielos murió el 24 de agosto de ese mismo año.

  Fernando A. Navarro

  Hoy, 28 de febrero, se cumple el sesquicentenario natal del médico y escritor modernista venezolano Manuel Díaz Rodríguez, hijo de inmigrantes canarios. Off Fernando A. Navarro Off
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  John Keats (1795-1821)

  Posted: February 23, 2021, 7:14am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 23/02/2021 - 08:14 Los médicos SÍ saben escribir El médico y poeta inglés John Keats (1795-1821).

  Hace exactamente doscientos años, el 23 febrero de 1821, murió en Roma de tuberculosis, a los 25 años apenas de edad, uno de los mayores poetas de todos los tiempos y, para muchos, el poeta más destacado de todo el romanticismo inglés: John Keats. En vida, sus tres volúmenes publicados de poesía ―Poems (1817), Endymion (1818) y Hyperion (1819)― vendieron en total no más de doscientos ejemplares. Pero hoy, dos siglos después, muchos de sus versos siguen leyéndose con fruición; para empezar, tres de los seis poemas que, en 1819, tísico, pobre e infortunado en amores, compuso en menos de un mes: «Ode on a Grecian Urn», «Ode on Melancholy» y «Ode to a Nightingale»; pero también «On First Looking into Chapman's Homer», «Isabella», «Bright star, would I were steadfast as thou art», «When I have fears that I may cease to be», «The Eve of St. Agnes», «To Autumn», «La Belle Dame sans Merci»… Su obra poética, marcada por la búsqueda de la belleza como suprema verdad de la vida, ha ejercido de modo constante una influencia decisiva en incontables poetas y escritores posteriores; no solo de lengua inglesa, como demuestran, entre nosotros, Julio Cortázar, Luis Cernuda y Jorge Luis Borges.

  Ahora bien, ¿sabían que John Keats era médico de profesión? Nacido en las afueras de Londres, quedó huérfano de padre (caída accidental de un caballo) a los 7 años y huérfano también de madre (tuberculosis) a los 14 años. Entre 1810 y 1814 fue aprendiz de cirujano en el barrio londinense de Edmonton, y luego pasó a estudiar medicina como cirujano residente en los hospitales Guy’s y St. Thomas de Londres, donde en 1816 obtuvo el título de apothecary (más o menos equivalente a lo que hoy sería un médico general). Ejerció poco tiempo la profesión, no obstante, porque el 1 de diciembre de 1816 consiguió publicar en el Examiner su primer soneto, «O Solitude», y a continuación decidió consagrarse por completo a su verdadera pasión, la poesía.

  Su tumba puede visitarse aún en el cementerio protestante de Roma; en la lápida no figura su nombre, sino «a young English poet» y una inscripción en la que destaca el siguiente epitafio: «Here lies One Whose Name was writ in Water» (aquí yace alguien cuyo nombre se escribió en el agua).

  Fernando A. Navarro

  Se cumple el bicentenario de la muerte, a los 25 años apenas de edad, del poeta más destacado de todo el romanticismo inglés: John Keats, médico de profesión. Off Fernando A. Navarro Off
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  EL DSM y la cocacolonización de la salud mental

  Posted: February 21, 2021, 8:37am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 21/02/2021 - 09:37 El poder del lenguaje La Asociación Psiquiátrica Estadounidense (APA) publicó en 2013 la quinta edición de su 'Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales' (DSM-5).

  Si charlamos con un adolescente de Buenos Aires y con otro de Tokio, prácticamente en las antípodas, comprobaremos que tienen en común las mismas o parecidísimas películas de Hollywood; las mismas o parecidísimas piezas musicales de trap, reggaeton, pop, jazz, indie, rap, rock a través de Spotify; los mismos o parecidísimos videojuegos y otras actividades de ocio; las mismas o parecidísimas marcas y logos multinacionales de ropa, de comida rápida, de zapatillas deportivas; las mismas mismas festividades gringolandesas importadas (San Valentín, Halloween, San Patricio, Black Friday, Santa Claus, Cyber Monday), en fin. Es lo que se ha dado en llamar cocacolonización mundial: un proceso de globalización cultural en virtud del cual las costumbres, ideas, referentes y valores culturales propios de los Estados Unidos han ido transmitiéndose al resto del mundo.

  Iniciada tras la II Guerra Mundial, esta cocacolonización mundial se aceleró hasta límites insospechados a partir del último cuarto del siglo XX, y la medicina no se ha librado de ella. En todo el mundo, hoy las enfermedades se investigan, se clasifican, se diagnostican y se tratan en función de lo que se publica ―en inglés, por supuesto― en las grandes revistas médicas anglosajonas o inspiradas en el modelo anglosajón de la llamada «medicina basada en la evidencia». En el caso de las enfermedades orgánicas, como puedan ser las infecciones, el carcinoma broncopulmonar o el infarto agudo de miocardio, todavía la cosa podría tener un pase; al fin y al cabo, la vacuna antipoliomielítica funciona igual de bien en Massachussetts que en la Cochinchina; y la probabilidad de que un tumor maligno metastatice no depende, en principio, de nuestro estado de ánimo o nuestras creencias, de nuestras relaciones familiares o sociales, ni de nuestras tradiciones o entorno cultural.

  Las enfermedades mentales, en cambio, nunca han sido iguales a través del tiempo y del espacio: tanto su prevalencia como sus formas de expresión varían mucho de una zona del mundo a otra; y también, dentro de una misma zona geográfica, de un momento histórico a otro. Las enfermedades mentales más prevalentes en Europa, por ejemplo, eran muy distintas y se manifestaban de modo muy diferente en el siglo XIX con respecto a la actualidad. Cada cultura concreta, en cada momento histórico determinado, dispone de su propio repertorio sintomático preferente para expresar a nivel físico los conflictos o trastornos psíquicos subyacentes.

  Son muchos los filósofos, antropólogos y, sobre todo, psiquiatras transculturales convencidos de que la concepción occidental de la salud mental está cambiando la forma en que se expresan o manifiestan las enfermedades mentales en otras culturas. Junto a los impresionantes avances científicos y tecnológicos logrados, la psiquiatría occidental ha exportado al resto del mundo sus teorías de la mente, sus categorías o etiquetas nosológicas, y su concepción puramente biologicista. Las enfermedades mentales, se nos dice, son como otra cualquiera; en todo equiparables a las enfermedades hepáticas, musculares, pulmonares, renales, etc., pero a nivel cerebral. Obedecen, pues, a alteraciones genéticas, a desequilibrios bioquímicos en el sistema nervioso central, a lesiones orgánicas o alteraciones funcionales; no dependen, pues, de factores biopsicosociales, religiosos ni culturales, sino que constituyen entidades nosológicas de validez universal.

  Para la psiquiatría transcultural, esta cocacolonización de la salud mental podría estar detrás de la expansión mundial de trastornos mentales como la depresión, el trastorno de ansiedad generalizada, la anorexia nerviosa y el trastorno por estrés postraumático, y también de enfermedades con importante componente psicosomático, como el síndrome de fatiga crónica.

  Digo bien «cocacolonización» porque no estamos hablando de la psiquiatría occidental en general, sino más específicamente de la psiquiatría anglosajona de marchamo estadounidense. Desde 1970 ―lustro arriba, lustro abajo―, las otrora influyentes escuelas francesa y germánica de psiquiatría han desistido de debatir en plano de igualdad con la anglosajona, y hoy los psiquiatras de todo el mundo se guían de modo preferente ―cuando no exclusivo― por la clasificación de las enfermedades mentales propugnada por el DSM (Diagnostic and Statistical Manual of Mental Disorders o, en español, Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales) de la Asociación Psiquiátrica Estadounidense (APA, por sus siglas inglesas).

  Entre las críticas que ha ido recibiendo de modo creciente el DSM en sus sucesivas ediciones destaca la de promover la patologización y medicalización de la vida cotidiana. El número de trastornos mentales contenidos en el DSM ha pasado de apenas un centenar en su primera edición (1952) a más de medio millar en la quinta (2013). Se ha propuesto que el próximo DSM-6 quizá debería añadir uno nuevo, obsessive categorization of mental conditions (OCMC), y autodiagnosticarse de él.

  Si a ello añadimos que el umbral diagnóstico es cada vez más bajo para muchos trastornos mentales recogidos en el DSM, el resultado es que decenas o cientos de millones de personas anteriormente consideradas como simples variantes frecuentes de la normalidad, corren el riesgo de verse diagnosticadas de un trastorno mental que precise de medicación, con el consiguiente gasto económico y riesgo de toxicidad.

  Cuando se desveló, además, que muchos de los integrantes de los grupos de trabajo que intervinieron en la elaboración del DSM tenían un conflicto de intereses por su relación con multinacionales farmacéuticas, no es de extrañar que algunos acusaran a la APA de parecer más «American Pharmacologic Association» que American Psychiatric Association.

  Ojo, no se me malinterprete: en mi opinión, el desarrollo de los psicofármacos a partir de 1948 constituyó el mayor avance psiquiátrico de todos los tiempos. Que puede competir con la disminución de la mortalidad perinatal e infantil, con el espectacular progreso de las técnicas de diagnóstico por la imagen, con los antibióticos, con la revolución de la biología molecular tras desvelar la estructura del ADN y con los trasplantes de órganos como mayor avance médico de todo el siglo XX; si no superarlos a todos incluso.

  Fernando A. Navarro

  Los psiquiatras transculturales están convencidos de que la concepción occidental de la salud mental está cambiando la forma en que se expresan o manifiestan las enfermedades mentales en otras culturas. Off Fernando A. Navarro Off
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  Pedro Felipe Monlau (1808-1871)

  Posted: February 18, 2021, 8:39am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 18/02/2021 - 09:39 Los médicos SÍ saben escribir Pedro Felipe Monlau (1808-1871).

  El 18 de febrero de 1871, hoy se cumplen exactamente ciento cincuenta años de ello, murió en Madrid Pedro Felipe Monlau y Roca (1808-1871), humanista polifacético donde los haya.

  Entre 1825 y 1831 estudió medicina en el Real Colegio de Cirugía de Barcelona, donde siendo todavía estudiante publicó unas Tablas de anatomía y dirigió el Diario General de Ciencias Médicas. Pero antes de entrar en la facultad había estudiado ocho años de gramática, latín y filosofía en el seminario conciliar de Barcelona; durante los años de facultad simultaneó sus estudios médicos con el estudio de las matemáticas y la cosmografía en la Real Academia de Ciencias Naturales y Artes de Barcelona; estudios de física, química, botánica y agricultura en la Junta de Comercio de Barcelona, y el aprendizaje de idiomas como el inglés, el francés, el italiano y el griego antiguo.

  Recién licenciado ingresó en el Cuerpo de Sanidad Militar y ejerció en el Hospital Militar desde 1929; se doctoró en medicina en 1833; y a partir de 1841 trabajó en el Hospital de la Santa Cruz, donde dirigió la Sección de Orates. Pero en su faceta médica destacó, sobre todo, como introductor del higienismo en España y autor de libros de éxito como Elementos de higiene privada o arte de conservar la salud del individuo (1846), Elementos de higiene pública o arte de conservar la salud de los pueblos (1847), Higiene del matrimonio o el libro de los casados (1853), Higiene industrial o ¿qué medidas higiénicas puede dictar el gobierno a favor de las clases obreras? (1856), Nociones de higiene doméstica y gobierno de la casa (1860) e Higiene de los baños de mar (1869). Fue, además, fundador y director de la primera revista médica española dedicada a la higiene pública y privada, modelo pionero de educación y divulgación sanitaria: El monitor de la salud de las familias y la salubridad de los pueblos (1858‑1864), que prácticamente se escribía enterita él solo.

  Aparte, fue también traductor, crítico literario, militante del Partido Progresista, político, diplomático, autor de la primera imagen fotográfica conocida en España, periodista (director del diario progresista El Vapor y fundador de los diarios El Constitucional y El Popular: Diario de los Intereses de Cataluña) y profesor de enseñanza superior. Todavía en Barcelona, por ejemplo, fue profesor de geografía y cronología en la Real Academia de Ciencias Naturales y Artes de Barcelona, y catedrático de literatura e historia en la recién reestablecida Universidad de Barcelona. Tras mudarse a Madrid en 1847, fue catedrático de psicología y lógica en la Escuela Normal de Filosofía, director del Museo Arqueológico Nacional, secretario del Real Consejo de Sanidad, catedrático de latín en la recién creada Escuela Superior de Diplomática y profesor de la Escuela de Archiveros; además, claro está, de catedrático de higiene pública en la Facultad de Medicina de la Universidad Central.

  Por su labor como filólogo (autor, por ejemplo, de un Diccionario etimológico de la lengua castellana, precedido de unos rudimentos de etimología), en 1859 ingresó como académico numerario en la Real Academia Española, y en 1870, también en la Real Academia de Ciencias Morales y Políticas.

  Fernando A. Navarro

  Celebramos el sesquicentenario de la muerte del médico humanista Pedro Felipe Monlau y Roca, higienista, traductor, catedrático, crítico literario, periodista, diplomático y filólogo de renombre. Off Fernando A. Navarro Off
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  El mal de san Lázaro

  Posted: February 10, 2021, 7:35am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 10/02/2021 - 08:35 Del hombre al nombre San Lázaro protagoniza la parábola del rico y el mendigo en el Nuevo Testamento, según la narración del evangelista médico san Lucas.

  En el Diccionario de la lengua española de la RAE encuentro recogidas varias expresiones médicas compuestas con la palabra ‘mal’ en su viejo sentido de enfermedad o dolencia: mal caduco (epilepsia), mal de Alzheimer, mal de bubas (sífilis), mal de Chagas, mal de la rosa (pelagra), mal de la tierra (nostalgia), mal de Loanda (escorbuto), mal de madre (histeria), mal de montaña, mal de ojo, mal de orina, mal de piedra, mal de pinto (pinta o carate), mal de san Antón (erisipela), mal francés (sífilis). A los oídos del médico actual, suenan todas algo arcaizantes, pero dentro de lo normal.

  Me llama mucho la atención, en cambio, la expresión «mal de san Lázaro», que la RAE define como «elefantiasis» (y esta, como «síndrome caracterizado por el aumento enorme de algunas partes del cuerpo, especialmente de las extremidades inferiores y de los órganos genitales externos, que puede producirse por diversas enfermedades inflamatorias, persistentes, y muy especialmente por los parásitos de los países cálidos del grupo de la filaria»). Creo que yerran los académicos de la Española, y creo adivinar también por qué yerran.

  Este san Lázaro del mal de san Lázaro claramente no es san Lázaro de Betania, hermano de Marta y María, sino san Lázaro el mendigo, protagonista de la parábola del rico y el mendigo en el Evangelio de san Lucas (Lc 16,19-31), y santo patrono de los mendigos, de los leprosos y de cuantos padecen cualquier tipo de llaga o enfermedad cutánea. El histórico mal de san Lázaro, pues, es la lepra (no la elefantiasis); y lazareto, el nombre que tradicionalmente hemos dado a las leproserías, así como también a las estaciones de cuarentena para el aislamiento de personas infectadas o sospechosas de padecer alguna enfermedad infectocontagiosa grave.

  Ocurre, no obstante, que las palabras ‘lepra’ y ‘elefantiasis’ han significado cosas muy diferentes a lo largo de los veinticinco siglos de historia de la medicina. La «lepra de los griegos» es lo que hoy llamamos ‘psoriasis’, mientras que la «elefantiasis de los griegos» es nuestra actual ‘lepra’ o enfermedad de Hansen; nada que ver con nuestra ‘elefantiasis’ actual, que corresponde a la antigua «elefantiasis de los árabes», ni con la llamada «lepra de los hebreos» (tsara’ath), que hoy llamaríamos quizá ‘dermatosis’ (y que era, por cierto, lo que padecía el mendigo Lázaro de la parábola evangélica).

  Cuando la RAE afirma que el mal de san Lázaro es sinónimo de ‘elefantiasis’, está confundiendo la elefantiasis (de los árabes) con la antigua elefantiasis de los griegos, y confundiendo de paso a las decenas de millones de usuarios del diccionario normativo. Es todo un pelín complicado, sí, lo sé; pero se supone que una entidad de la categoría de la RAE tiene a quien pedir consejo cuando entra a definir en un terreno que no domina.

  Fernando A. Navarro

  Según el diccionario de la Real Academia Española, el «mal de san Lázaro» es la elefantiasis. ¡¿De veras?! Pues sí y no, pero más bien no. Off Fernando A. Navarro Off
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  Diccionarios del lenguaje coloquial

  Posted: February 7, 2021, 11:18am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 07/02/2021 - 12:18 Para saber más... Gran parte del lenguaje neológico y coloquial queda fuera de los límites del diccionario de la RAE.

  El español, como toda lengua viva, está en perpetuo cambio, y nuestro vocabulario viviente no para de crecer. Con la pandemia de covid-19, por ejemplo, hemos empezado a usar adjetivos como ‘covidiano’, covídico’ y ‘covidoso’, que todos entendemos a la primera. En el registro coloquial, cualquier hablante puede acuñar nuevos términos o nuevas expresiones y echarlas a rodar. Yo mismo, sin ir más lejos, cuando escribo muy deprisa un mensaje por correo electrónico, hablo de «escribir a vuelatecla»; y cuando pago algo por PayPal o por Bizum, hablo de «pagar a tocatecla». Si alguien entiende estas expresiones, las emplea de nuevo y ―ya sea poco o mucho― cuajan en el uso, podemos considerarlas incorporados a nuestra lengua, aunque no aparezcan recogidas en el diccionario de la RAE.

  El Diccionario de la lengua española, de hecho, es paupérrimo cuando de registrar todo este tipo de lenguaje neológico o coloquial se trata. No recoge, por supuesto, ‘covidiano’, covídico’ y ‘covidoso’; pero es que tampoco registra ‘ascazo’, ‘elle’, ‘follabilidad’, ‘fotosopear’, ‘gitanerío’, ‘guarrindongada’, ‘guglear’, ‘jubilata’, ‘kale borroka’, ‘machirulo’, ‘masculinicidio’, ‘mongolo’, ‘Norit’, ‘pilula’, ‘preúvas’, ‘raruno’, ‘ukelelista’ ni ‘webinario’, ¡uf! No registra, claro está, la frase hecha «pagar a tocatecla», pero es que tampoco recoge «enrollarse como las persianas», «tres pares de cojones», «moreno de albañil», «¿lo cualo?», «cogérsela con papel de fumar» ni «estar mazado», ¡reuf!

  O los recoge, pero solo con un significado raro y viejuno que nadie usa; con lo que quien acude al diccionario para salir de dudas se queda peor que estaba. Si busco ‘cachopo’ en el diccionario de la RAE, por ejemplo, únicamente me lo define como «tronco seco y hueco de árbol» (¡¿mande?!). Y si un estudiante de español como lengua extranjera oye la expresión ‘gastarse un pastizal’ y acude al diccionario de la RAE, únicamente encontrará que ‘pastizal’ es «terreno de abundante pasto» (¡¿remande?!). No, señores: ‘pastizal’, en el registro coloquial contemporáneo, no guarda relación con el pasto, sino con la pasta; de igual modo que «es verdura» y «tenerlo clarinete» (ninguna de las dos registradas en el diccionario académico) no expresan relación con las sanas verduras ni con el instrumento musical de viento, sino con la verdad y con la claridad, respectivamente.

  Para entender y explicar el lenguaje neológico y coloquial, desde luego, los diccionarios clásicos no son la mejor ayuda. Mucho mejor acudir, en inglés, a diccionarios como Urban Dictionary y Online Slang Dictionary; en español, a diccionarios como Coloquialmente y Diccionario del español total (Diccet).

  Fernando A. Navarro

  Para entender y explicar el lenguaje neológico y coloquial, los diccionarios clásicos no son la mejor ayuda. Mucho mejor acudir a diccionarios como 'Coloquialmente' y el 'Diccionario del español total'. Off Fernando A. Navarro Off
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  El método Vojta

  Posted: January 29, 2021, 9:06am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 29/01/2021 - 10:06 Del hombre al nombre Václav Vojta (1917-2000), neuropediatra checo.

  Václav Vojta (1917-2000) estudió medicina en la Universidad Carolina de Praga y se especializó en neurología y neuropediatría. En agosto de 1968, siendo director del Departamento de Rehabilitación Neuropediátrica en el Hospital Universitario de Praga decide emigrar con su familia a Alemania tras la invasión de las tropas del Pacto de Varsovia que puso fin al breve período aperturista de la Primavera de Praga. Primero en el Hospital Clínico Universitario de Colonia y, desde 1975, en el Centro Infantil de Múnich, terminó de desarrollar un original método neurocinesiológico basado en el principio de la locomoción refleja.

  En 1954, mientras buscaba un tratamiento para la parálisis cerebral infantil, había descubierto la existencia de patrones motores innatos en el tronco y las extremidades que se podían activar de forma refleja mediante estímulos concretos aplicados en determinadas posturas. Activados de esta manera, los niños podían hablar con más claridad, ponerse de pie o andar mejor. Dado que estos patrones motores no estaban presentes en la motricidad espontánea de los niños afectos de parálisis cerebral espástica, pero podían activarse de manera progresiva repitiendo la estimulación, Vojta dedujo que lo que ocurre en la parálisis cerebral infantil bien podría ser un bloqueo funcional del desarrollo motor.

  A partir de este principio, desarrolló un método fisioterápico de diagnóstico precoz, tratamiento y rehabilitación no solo para lactantes y niños pequeños, sino también para adolescentes y adultos con todo tipo de trastornos neuromotores y posturales: es el llamado método Vojta, hoy presente en prácticamente todo el mundo a través de médicos y fisioterapeutas formados por la Sociedad Vojta Internacional, con sede en la ciudad alemana de Siegen.

  Solo tras la caída del Telón de Acero, en 1990, el anciano Václav Vojta consiguió con veinticinco años de retraso la habilitación como catedrático por la Universidad de Praga y, aunque mantuvo su residencia en Alemania, pudo volver a impartir en su alma mater clases de neuropediatría y rehabilitación.

  Fernando A. Navarro

  El checo Václav Vojta (1917-2000), médico especialista en neurología y neuropediatría, desarrolló un original método neurocinesiológico basado en el principio de la locomoción refleja, que hoy usan fisioterapeutas de medio mundo. Off Fernando A. Navarro Off
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  La píldora

  Posted: January 26, 2021, 10:41am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 26/01/2021 - 11:41 Errores consagrados (o casi) La introducción de la píldora anticonceptiva fue uno de los detonantes del movimiento feminista en los años sesenta.

  Píldora es, según el diccionario de la Real Academia Española, «bola pequeña que se hace mezclando un medicamento con un excipiente adecuado para ser administrado por vía oral». Y el Diccionario de términos médicos de la Real Academia Nacional de Medicina precisa aún más: «Forma farmacéutica de pequeño tamaño, forma esférica y consistencia semisólida elaborada con un fármaco solo o mezclado con un excipiente, para administración por vía oral. En la actualidad no se utiliza apenas». En esta última frase está la clave: «en la actualidad no se utiliza apenas»; así es, ¿conocen ustedes muchos medicamentos que se administren por vía oral y tenga forma esférica, de bola? Los laboratorios farmacéuticos, en efecto, hace mucho que dejaron de fabricar píldoras.

  Ocurre, no obstante, que en inglés llaman pill no solo a las antiguas píldoras de las boticas de antaño, sino también a cualquier medicina o medicamento administrado por vía oral en formulación sólida, que en su mayor parte son, o bien comprimidos, o bien cápsulas. Viene a corresponder, pues, más o menos al español coloquial pastilla. Con dos importantes diferencias: 1) que pill se usa mucho más en inglés que ‘pastilla’ en español, pues nosotros solemos hablar más bien de comprimido o de cápsula, según corresponda; y 2) que su uso en inglés se extiende también al registro culto y especializado, mientras que en español raramente oiremos a un médico hablar de pastillas.

  Pero, bueno, en términos generales, podemos decir, sí, que pill no es *píldora*, sino ‘pastilla’. «I take the pills last thing at night» nos cuenta el típico paciente inglés; «tomo las pastillas antes de acostarme», en cambio, diría uno español; pill bottle llaman ellos a lo que para nosotros sería un frasco de pastillas o un frasco de medicinas; y pill box, a lo que para nosotros es un pastillero, y jamás un *pildorero*. Pese a lo dicho, no es raro dar con hispanohablantes ―médicos incluso― que se manejan bien en inglés, pero traducen sleeping pills por *píldoras para dormir*, en lugar de ‘somníferos’ (en el registro culto) o ‘pastillas para dormir’ (en el registro coloquial).

  Cuando, en 1955, se iniciaron los primeros estudios en gran escala con un anticonceptivo oral, Enovid, la prensa anglosajona dio en llamar al nuevo medicamento the contraceptive pill, the antibaby pill o the birth-control pill, rápidamente abreviados a the pill a secas. Aunque no se trataba de ninguna píldora, sino de un comprimido, el calco *la píldora* entró con fuerza arrolladora en español, y hoy está consagrado por el uso en el lenguaje coloquial para referirse a cualquier anticonceptivo oral. En los textos científicos y especializados, no obstante, sigue siendo preferible hablar de anticonceptivos orales mejor que de ‘píldora anticonceptiva’ o ‘píldora’: the side-effects of the pill are currently well known (en la actualidad se conocen bien los efectos secundarios de los anticonceptivos orales); is the patient on the pill? (¿está la paciente tomando anticonceptivos orales?

  Fernando A. Navarro

  No es lo mismo «píldora» que «pastilla», «comprimido» o «cápsula», por supuesto que no, pero cada vez más se ve usar en español el término «píldora» de forma impropia o incorrecta. Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿Excisión o escisión?

  Posted: January 23, 2021, 9:26am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 23/01/2021 - 10:26 Dudas razonables Biopsia de piel por excisión ante la sospecha de un melanoma maligno.

  Me cuenta un médico que envió un artículo a revista prestigiosa y, donde él había escrito «biopsia por excisión», la redacción lo cambió a «biopsia por escisión». Acudió a buscar el término ‘excisión’ al diccionario de la RAE, y obtuvo mensaje de error: «La palabra no está registrada en el diccionario»; el propio diccionario le remite a ‘escisión’, con la siguiente definición en su segunda acepción: «[en medicina,] extirpación de un tejido o un órgano». Y me pregunta, extrañado, si existe o no existe el término ‘excisión’.

  Lo primero de todo, como ya he comentado en repetidas ocasiones, es insistir en que el hecho de que un tecnicismo no aparezca recogido en el diccionario de la RAE no quiere decir que sea incorrecto o no exista en español. ¿Se imaginan un médico con reparos para escribir antivacunas, biopsiar, citotóxico, copago, glucocorticoide, hidroalcohólico, omeprazol, perimetral, politerapia o retinoide? Pues ninguno de esos términos aparece recogido en el diccionario de la RAE.

  Por otro lado, yo diría que no es lo mismo escisión (del latín scissĭo, scissiōnis; derivado a su vez del verbo scindĕre, cortar o dividir; en inglés, scission) que excisión (del latín excisĭo, excisiōnis; derivado a su vez del verbo excidĕre, quitar, arrancar, sacar cortando; en inglés, excision). ¿Que este último puede sustituirse a menudo por ‘extirpación’, ‘resección’, ‘ablación’, ‘exéresis’, ‘corte’ o el sufijo de origen griego ‘‑ectomía’? Sí, desde luego, no lo pongo en duda; pero de ahí a considerarlo error ortográfico o no darle entrada en el diccionario académico media un abismo.

  Fernando A. Navarro

  La palabra «excisión» no aparece recogida en el 'Diccionario de la lengua española' de la RAE: ¿es por ello incorrecta? Off Fernando A. Navarro Off
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  Vespertilio

  Posted: January 20, 2021, 3:50pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 20/01/2021 - 16:50 El fabuloso circo de los nombres científicos Eritema en vespertilio, característico del lupus eritematoso diseminado.

  A principios del pasado de mes de abril, con la prensa debatiendo si el mortífero coronavirus venido de China tenía su origen en un pangolín o en un murciélago, Juanjo Sanz Ezquerro (@jjsanzezquerro), biólogo del desarrollo, escribió en Twitter:

  «Con todo esto del #coronavirus acabo de aprender cómo se dice murciélago en italiano: pipistrello. ¿Qué etimología os gusta más? (ambas del latín, obvio): murciélago (mur ciego < ratón ciego); pipistrello (vipistrello < vespertilio < vespertino). ¡Ratón ciego del atardecer!»

  Al leer vespertilio, los médicos evocarán seguramente el «eritema en vespertilio» característico del lupus eritematoso diseminado, con un enrojecimiento del dorso de la nariz y las mejillas que recuerda por su forma a las alas de un murciélago (o, también, a las alas de una mariposa).

  Eso me lleva a pensar ineluctablemente en la extraordinaria riqueza de la lengua. Nos dicen, por ejemplo, que el Diccionario de la lengua española de la RAE contiene cerca de 95.000 entradas; entre ellas, siete formas distintas de nombrar al murciélago: chinacate, morciguillo, murceguillo, murciégalo, murciélago, panarra y quiróptero. Pero es que a ellas habría que sumar aún las tropecientas variantes diatópicas existentes en el habla popular, pero que no consigna la RAE. Solo en la provincia de Salamanca, por ejemplo, tengo registradas las siguientes: borciégano, borraciégano, borranciégano, borreciégano, burciégano, burraciégano, burranciégano, burriciégano, burriciélago, burrociégano, cerramízcalo, moraciégano, moradiégano, morciégalo, morciégaño, morciélago, moriciégano, moriciégaño, morraciégano, moriciégano, muraciégano, murciégano, muricego, muriciégano, muscegallo, muscigallo, pájaro del diablo, ratón volante, vespertillo, zarramálago y zarramiálago. ¿Qué tamaño alcanzaría un auténtico diccionario del español real en todo el ámbito geográfico de la hispanidad?

  Fernando A. Navarro

   

  Vespertilio llamamos al eritema malar bilateral característico del lupus eritematoso diseminado: ¿sabrían decir de dónde viene ese nombre? Off Fernando A. Navarro Off
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  Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (y II)

  Posted: January 17, 2021, 11:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 17/01/2021 - 12:20 La jungla de las siglas médicas La siglomanía rampante es para muchos uno de los males que aquejan al lenguaje médico actual.

  Les decía en la última entrega que dos científicos de Australia han publicado recientemente un exhaustivo estudio sobre el uso de siglas en las publicaciones médicas durante la segunda mitad del siglo XX y los dos primeros decenios del siglo XXI. Con ayuda de un programa informático, analizaron 24 873 372 títulos y 18 249 091 resúmenes de artículos médicos indizados en PubMed y publicados entre 1950 y 2019.

  Consideraron «sigla» todo término que tenga al menos la mitad de sus letras escritas en mayúscula; por ejemplo, mRNA y BRCA1, pero no N95. Con esa definición, encontraron más de un millón de siglas diferentes (exactamente 1 112 345), si bien tan solo unas dos mil de ellas (0,2 %) se usaban con frecuencia, y cerca del 80 % se usaron menos de diez veces en el transcurso de los setenta años estudiados.

  El 19 % de los títulos y el 73 % de los resúmenes contenían al menos una sigla. Como era de sospechar, la proporción de siglas en los títulos aumentó de 0,7 por cada cien palabras en 1950 a 2,4 por cada cien palabras en 2019; y en los resúmenes, de 0,4 a 4,1 por cada cien palabras.

  Interesante es también la lista de las veinte siglas más usadas:

    1)  DNA (de deoxyribonucleic acid)
    2)  CI (de confidence interval)
    3)  IL (de interleukin o de independent living, según el contexto)
    4)  HIV (de human immunodficiency virus)
    5)  mRNA (de messenger ribonucleic acid)
    6)  RNA (de ribonucleic acid)
    7)  OR (de odds ratio o de operating room, según el contexto)
    8)  PCR (de polymerase chain reaction)
    9)  CT (de computed tomography)
  10)  ATP (de adenosine triphosphate)
  11)  MS (de multiple sclerosis o de mass spectrometry, según el contexto)
  12)  MRI (de magnetic resonance imaging)
  13)  TNF (de tumour necrosis factor)
  14)  US (de United States, de ultrasound o de urinary system, según el contexto)
  15)  SD (de standard deviation)
  16)  NO (de nitric oxide)
  17)  PD (de Parkinson’s disease o de peritoneal dialysis, según el contexto)
  18)  HR (de heart rate o de hazard ratio, según el contexto)
  19)  IFN (de interferon)
  20)  CD4 (de cluster of differentiation antigen 4)

  Hago mías las dos conclusiones de los autores del estudio: 1) «new acronyms are too common, and common acronyms are too rare»; y 2) «we suggest a second use for DNA: do not abbreviate».

  Fernando A. Navarro

  En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa. En el ámbito concreto de la medicina, ¿creen que el uso de siglas ha aumentado, ha disminuido o se ha mantenido más o menos estable desde 1950 hasta la fecha? Off Fernando A. Navarro Off
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  Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (I)

  Posted: January 14, 2021, 8:41am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 14/01/2021 - 09:41 La jungla de las siglas médicas La siglomanía rampante es para muchos uno de los males que aquejan al lenguaje médico actual.

  En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa, pero si hay uno que destaque como generador imparable de siglas, ese es probablemente el de las ciencias médicas: ACVA, ADN, AINE, ATP, BCG, CID, CRISPR, DE, EEG, EICH, ELA, EPI, EPOC, FDA, γ-GT, HDL, HTA, ICC, IECA, IVE, LH, LOE, MIR, OMS, ORL, PFH, PRL, QT, RCP, RMN, TAC, TBC, UCI, VIH, VLDL, VSG, WPW… Uno de los rasgos más destacados del lenguaje médico actual es, sin duda, la siglomanía rampante. Se hace difícil leer una historia clínica, un informe médico o un artículo especializado sin que nos encontremos, cada dos por tres, con siglas inexplicadas cuyo significado no siempre es fácil de interpretar a la primera.

  Podría traer cien ejemplos para ilustrarlo, pero me limitaré a citar un solo, recogido por el oncólogo Amalio Ordóñez Gallego en su libro Lenguaje médico: estudio sincrónico de una jerga (Madrid: UAM, 1991): «Creemos que la SMS es un tratamiento adecuado en pacientes con AH secretores de GH, mixtos de GH/PRL, secretores de TSH o en algún caso de AH N-F».

  El problema no es exclusivo de nuestra lengua, sino que nos viene importado del inglés, donde también la siglofilia crece imparable en los textos médicos desde el final de la II Guerra Mundial. Al menos esa es la creencia general; pero faltaba demostrarlo de manera objetiva y cuantitativa. Es justamente lo que se propusieron dos científicos en las antípodas: el británico Adrian G. Barnett, catedrático de estadística en la australiana Universidad Politécnica de Queensland, y la cangurolandesa Zoë Doubleday, ecóloga marina de la Universidad de Australia Meridional.

  Para ello, y con ayuda de un programa informático, analizaron cerca de 25 millones de títulos y más de 18 millones de resúmenes de artículos médicos indizados en PubMed y publicados entre 1950 y 2019. Como esperaban, encontraron en ellos gran cantidad de siglas: exactamente 1 112 345 siglas diferentes, que son muchas siglas, demasiadas.

  Demasiadas, sí, porque las siglas dificultan sobremanera la comprensión de textos ya de por sí bastante complejos. A modo de muestra siguen cuatro ejemplos; cuatro frases sueltas extraídas del resumen de sendos artículos médicos publicados ya en nuestro siglo XXI:

  «RUN had significantly (p<0.05) greater size-adjusted CSMI and BSI than C, SWIM, and CYC; and higher size, age, and YST-adjusted CSMI and BSI than SWIM and CYC.» [2002]

  «After their co-culture with HC-MVECs, SSc BM-MSCs underwent to a phenotypic modulation which re-programs these cells toward a pro-angiogenic behaviour.» [2013]

  «Results showed that TOR2 is not directly a target gene of BmNPV-miR-415, but its expression is up-regulated by BmNPV-miR-415 via Bmo-miR-5738, which could be induced by BmNPV.» [2015]

  «Applying PROBAST showed that ADO, B-AE-D, B-AE-D-C, extended ADO, updated ADO, updated BODE, and a model developed by Bertens et al were derived in studies assessed as being at low risk of bias.» [2019]

  El uso de siglas, ¿aumentó, disminuyó o se mantuvo estable con el paso del tiempo en el período considerado de 1950 a 2019? Quedamos emplazados al domingo que viene para ver con más detalle los resultados obtenidos en este estudio.

  Fernando A. Navarro

  Continúa en: «Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (y II)»

  En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa. En el ámbito concreto de la medicina, ¿creen que el uso de siglas ha aumentado, ha disminuido o se ha mantenido más o menos estable desde 1950 hasta la fecha? Off Fernando A. Navarro Off
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  Pandemia y creación literaria

  Posted: January 11, 2021, 10:51am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 11/01/2021 - 11:51 ¿Sabía que...? Ramón María del Valle Inclán pasó ocho meses confinado durante la pandemia gripal de 1918-1920.

  «2020: The Worst Year Ever» proclamaba en su portada la prestigiosa revista Time el pasado 14 de diciembre.

  La nuestra, como todas las generaciones, cree vivir una época de crisis sin parangón en la historia de la humanidad; pero ya sabemos que nada nuevo hay bajo el sol. Cien años atrás, el mundo vivía también sumido en la desesperanza. El 11 de noviembre de 1918, la firma del armisticio había puesto fin a la mayor guerra de la historia, que había segado más de 16 millones de vidas, entre combatientes y civiles, y había acabado con cuatro grandes imperios: el alemán, el ruso, el austrohúngaro y el otomano. Un año antes, la Revolución rusa había derrocado el régimen zarista imperial para dar paso al primer Estado socialista de la historia. El Tratado de Versalles, por otro lado, dejará una Alemania humillada y arruinada, terreno abonado para el auge del nazismo, y hace temer a muchos una guerra más cruenta aún que la recién terminada. Y por si todo eso fuera poco, en primavera de 1918 se notifican en Madrid los primeros casos de una enfermedad que la prensa extranjera bautizó como «gripe española». Fue una de las pandemias más mortíferas de la historia: en los dos años que estuvo activa, causó, se calcula, entre 50 y 100 millones de víctimas mortales en todo el mundo (unas 250.000 solo en España, que entonces contaba con veinte millones de habitantes, menos de la mitad que ahora).

  Ningún grupo de población se libró de la pandemia gripal de 1918‑1920: enfermaron de gripe española desde el rey Alfonso XIII y el káiser Guillermo II hasta los obreros y campesinos más humildes, pasando por Mahatma Ghandi, Amelia Earhart, Franklin D. Roosevelt, Mustafá Kemal y William Osler. También pintores como Gustav Klimt, Egon Schiele y Edvard Munch, músicos como Béla Bartók, poetas como Guillaume Apollinaire y Ezra Pound, escritores como Franz Kafka y Edmond Rostand, intelectuales como Max Weber. En otros casos, fueron víctimas indirectas: el médico novelista Arthur Conan Doyle, por ejemplo, dejó de escribir y abandonó definitivamente la literatura cuando su hijo Kingsley murió de gripe en octubre de 1918. Sigmund Freud perdió a su hija pequeña (y preferida) Sophie, víctima de neumonía gripal, en enero de 1920, y quedó profundamente afectado por su duelo. En carta a su colega y amigo, el neurólogo y psicoanalista galés Ernest Jones, escribe: «¿Puede usted recordar una época tan llena de muerte como la presente?». Como consecuencia de ello, Freud se refugia en el trabajo y termina de escribir su obra más personal ―y también más confusa―: Más allá del principio de placer (1920), en la que plantea por primera vez la dicotomía entre la Lebenstrieb (pulsión de vida o Eros) y la Todestrieb (pulsión de muerte o Tánatos).

  En las creaciones de muchos intelectuales de la época que sobrevivieron a la pandemia podemos encontrar de un modo u otro la influencia inspiradora de la terrible gripe de 1918. Pienso, no sé, en A la sombra de las muchachas en flor (1919), del asmático ―población de riesgo, pues― Marcel Proust; en Un médico rural (1919) del tuberculoso Franz Kafka, también población de riesgo; en gran parte de la poesía de juventud de Federico García Lorca: Libro de poemas (1921), Poemas del cante jondo (1921), Romancero gitano (1921-1924).

  Un caso paradigmático es el del modernista gallego Ramón María del Valle-Inclán, contagiado de gripe a principios de octubre de 1918 durante la segunda oleada ―la más letal― de la pandemia. Lejos de la ajetreada vida social madrileña, en su pazo familiar de la Puebla del Caramiñal ―que describe así en carta al periodista Corpus Braga: «ahora vivo en el campo, frente al mar, un lugar maravilloso»―, superó sin problemas la enfermedad en un par de semanas, pero quedó muy debilitado. Decide, pues, no regresar a Madrid y pasar su convalecencia en el Pazo de la Merced: fueron en total ocho meses de estricto confinamiento, sin prácticamente ningún tipo de actividad social, ni siquiera para acudir al entierro de parientes o amigos. Y sumamente productivos en lo literario, puesto que escribió al menos cinco piezas teatrales: Divinas palabras: tragicomedia de aldea, Farsa italiana de la enamorada del rey, Farsa y licencia de la reina castiza, Cara de Plata y, sobre todo, Luces de bohemia, posiblemente el texto más importante de Valle-Inclán y una de las obras más influyentes de toda la dramaturgia española del siglo XX.

  Ideado y escrito en su mayor parte durante el confinamiento en el Pazo de la Merced, y publicado por entregas en el semanario España entre el 31 de julio y el 23 de octubre de 1920, Luces de Bohemia inauguró un nuevo género teatral, el esperpento, que constituye una manera especial de mirar al mundo. En palabras del propio Valle-Inclán, «consiste en buscar el lado cómico en lo trágico de la vida misma»; una concepción revolucionaria de la literatura que, en una mezcla de comicidad y pesimismo, difumina las fronteras tradicionales entre novela y teatro.

  ¿2020, el peor año de la historia? No lo creo, la verdad; quizá más bien la antesala de unos nuevos «felices años veinte».

  Fernando A. Navarro

  Nuestra generación, como todas, cree vivir una época de crisis sin parangón en la historia de la humanidad; nuestros bisabuelos, no obstante, conocieron pandemias peores que la del coronavirus. Y la literatura no se resintió de ello, más bien al contrario. Off Fernando A. Navarro Off
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  Las apariencias engañan... (V)

  Posted: January 7, 2021, 4:38pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 07/01/2021 - 17:38 Las apariencias engañan... Falsos amigos en italiano, inglés, portugués y francés.

  … en italiano

  • Topo se escribe exactamente igual que ‘topo’, pero no es lo mismo: ‘topo’ en italiano se dice talpa, mientras que el italiano topo significa en español ratón (o, en ocasiones, rata). Lo encontramos en expresiones como topo campagnuolo (ratón de campo), topo di biblioteca (ratón de biblioteca) y el televisivo Topo Gigio, que no es ningún topo, claro, sino un ratón.

  … en inglés

  • El adjetivo inglés inhabitable se escribe exactamente igual que ‘inhabitable’, pero no es lo mismo; ‘inhabitable’ en inglés se dice uninhabitable, mientras que el inglés inhabitable significa en español justamente todo lo contrario: habitable. Lo mismo sucede con otros términos emparentados, como inhabitant (habitante) e inhabited (habitado).

  … en portugués

  • Estupro se escribe exactamente igual que ‘estupro’, pero no es lo mismo. En español, llamamos ‘estupro’ al coito con una persona mayor de 12 años y menor de 18 prevaliéndose de superioridad; esto es, lo que en portugués sería estupro de minor de idade. Porque el portugués estupro, a secas, significa violación o abuso sexual.

  … en francés

  • Viande se parece mucho a ‘vianda’, pero no es lo mismo: ‘vianda’ en francés se dice denrée o nourriture, mientras que el francés viande significa en español carne.

  Fernando A. Navarro

  'Topo' (it), 'inhabitable' (en), 'estupro' (pt) y 'viande' (fr) se parecen mucho a "topo", "inhabitable", "estupro" y "vianda", pero significan algo muy distinto. Off Fernando A. Navarro Off
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  La palabra del año 2020

  Posted: January 2, 2021, 9:03am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 02/01/2021 - 10:03 Vocablos novedosos 'Pandemic' (pandemia), elegida palabra del año 2020 tanto por Merriam-Webster como por el cibersitio Dictionary.com

  En un año como el que acabamos de despedir, marcado en todas las esferas y en todos los países del mundo por la pandemia de covid-19, era evidente que en esta ocasión la «palabra del año», en todas las lenguas del mundo, sería una lengua covidiana; esto es, relacionada más o menos directamente con el coronavirus SARS-CoV-2 o sus consecuencias médicas, epidemiológicas, económicas o sociales.

  Así ha sido en España, desde luego. A finales de diciembre, y por octava ocasión, la Fundación del Español Urgente (Fundéu), promovida por la Agencia Efe y la Real Academia Española (RAE), debía elegir su palabra del año 2020, que debía cumplir dos requisitos: «Por un lado, que sea un término que haya estado, en mayor o menor medida, presente en el debate social y en los medios de comunicación. Por otro, que, por su formación, significado o dudas de uso, ofrezca interés desde el punto de vista lingüístico y haya sido, por tanto, objeto de alguna de las recomendaciones que ha publicado diariamente la Fundéu durante el año». La ganadora fue finalmente confinamiento, que se impuso en la votación final a otras candidatas covidianas como conspiranoia, coronavirus, covid­19, infodemia, pandemia, resiliencia, sanitarios, teletrabajo y vacuna.

  Por otro lado, los traductores españoles de las instituciones de la Unión Europea, a través de la revista Puntoycoma (n.º 168, pág. 35) eligieron un año más el «palabro del año». Obsérvese que no dicen «palabra», sino un «palabro» (esto es, una palabra rara, estrafalaria o mal dicha). Como especifican cada año en la convocatoria, «nos proponemos encontrar un vocablo o una expresión que de alguna manera choque o chirríe al oyente o lector y que en este pandémico año de 2020 haya adquirido cierta notoriedad por su uso en los medios de comunicación, la política, la administración, la calle o las redes sociales». Entre una larga lista de palabros candidatos como balconazis, coronabicho, coronaplausos, cuarempena, epimiedólogo, fuñigar, nueva anormalidad, plandemia, sinfinamiento y vinollamada, el palabro ganador fue finalmente zoompleaños.

  Y no solo en España; la larga sombra del SARS-CoV-2 se ha dejado sentir también en otros países y en otros idiomas. En inglés, por ejemplo, son varios los organismos que eligen su propia Word of the Year, y todos se han dejado seducir, como era de prever, por la coronalengua del año de la pandemia.

  En los Estados Unidos, la American Dialect Society se ha decantado por Covid entre otras candidatas como pandemic, social distancing y unprecedented; mientras que Merriam-Webster ha elegido pandemic (pandemia) entre otras candidatas como asymptomatic, coronavirus y quarantine.

  En el Reino Unido, el Collins English Dictionary ha optado por lockdown (confinamiento) entre otras candidatas como coronavirus, furlough (ERTE), key worker (trabajador esencial), pandemic, to self-isolate y social distancing; y el Oxford English Dictionary, por su parte, consideró que la pandemia de covid-19 había repercutido de tal modo en la lengua inglesa durante el año pasado, que, por primera vez en la historia, no se vieron capaces de seleccionar una única palabra de año, y en su lugar han publicado un extenso informe «Words of an Unprecedented Year» en el que comentan decenas de términos que han vivido este año un despegue espectacular en el uso; entre ellos, la propia unprecedented, desde luego, pero también voces como coronavirus, Covid-19, ECQ (enhanced community quarantine), lockdown, remote working, reopening, shelter in place y social distancing.

  En cuanto a las antípodas, el Macquarie Dictionary de Australia se ha decantado por the rona (acortamiento de corona, acortamiento a su vez de coronavirus) y covidiot.

  Aparte, el cibersitio Dictionary.com  ha elegido como palabra del año pandemic (pandemia), por delante de otras candidatas como asymptomatic, CDC, contact tracing, coronavirus, COVID-19, flatten the curve, fomites, frontliner, furlough, herd immunity, hydroxychloroquine, infodemic, lockdown, long-hauler, nonessential, PPE, quarantine, sanitize, shelter in place, social distancing, superspreader, twindemic y viral load.

  En cuanto a la lengua holandesa, las designadas este año por Van Dale Lexicografie como «woord van het jaar» han sido, en Bélgica, knuffelcontact (literalmente, algo así como «compañero de mimos», en referencia a la persona no conviviente con autorización para acudir a un domicilio y mantener contacto físico durante el confinamiento), y en los Países Bajos, anderhalvemetersamenleving (literalmente, algo así como «sociedad del metro y medio», en referencia al modelo socioeconómico marcado por el distanciamiento social como medida fundamental para frenar la propagación de la covid-19 en ausencia de una vacuna eficaz). Las dos ganadoras se impusieron en votación popular a otras candidatas covidianas como blokjesverjaardag (celebrar el cumpleaños por partes para evitar un encuentro multitudinario), contactspeurder (rastreador de contactos), coronamoe (hartazgo de la pandemia coronavírica), covid, covidioot (covidiota), eenzaamheidsvirus (virus de la soledad), hoetschaamte (vergüenza que siente una persona al toser en compañía de otros), jojolockdown (confinamiento yoyó [o pendular]), infodemie, kuchscherm (pantalla de protección frente a la tos), lockdownfeestje (fiesta de confinamiento), raambezoek (visitar a un anciano y estar separados por una ventana), sportbubbel (burbuja deportiva), viruswappie (negacionista del coronavirus) y zelfquarantaine (cuarentena voluntaria).

  Para quienes hablamos español, ese anderhalvemetersamenleving de los holandeses puede parecer quilométrico; pero no es nada al lado de voces alemanas recientes como Bundespräsidentenstichwahlwiederholungs­verschiebung (palabra del año 2016 en Austria) y Rindfleischetikettierungsüberwachungsaufgabenübertragungsgesetz (candidata a palabra del año 1999 en Alemania).

  Este año, como era también de prever, los países germánicos han optado por palabras más covidianas que quilométricas. En Alemania, la elegida por la Gesellschaft für deutsche Sprache fue Corona-Pandemie (pandemia coronavírica), entre candidatas como AHA (forma siglada de Abstand, Hygiene, Alltagsmaske: distancia, higiene, mascarilla), Lockdown, systemrelevant (esencial), Triage y la fórmula de despedida Bleiben Sie gesund! (¡cuídate!, ¡cuídese!, ¡cuidaos!, ¡cuídense!). En Austria, por su parte, el Forschungsstelle für Österrichisches Deutsch y la Karl-Franzens-Universität de Graz seleccionó como palabra del año 2020 Babyelefant (en referencia a una campaña publicitaria del Gobierno austríaco que se servía de una cría de elefante para marcar la distancia interpersonal de seguridad [1,5 m] durante la pandemia); y como palabro del año 2020, Coronaparty (en referencia a los guateques multitudinarios celebrados de manera clandestina durante la pandemia).

  La tarea más ardua corresponde cada año a la pequeña y multilingüe Suiza, porque allí el Departamento de Lingüística Aplicada de la Zürcher Hochschule für Angewandte Wissenschaften (ZHAW) debe elegir no una, sino doce palabras del año: tres para cada uno de los cuatro idiomas nacionales (alemán, francés, italiano y romanche). Pues bien; en este año 2020, la covid­19 ha hecho pleno: doce de doce. Las doce palabras seleccionadas, todas distintas, guardan relación con el coronavirus venido de China y sus consecuencias. En alemán, las tres elegidas han sido systemrelevant ([sector] esencial), Maskensünder (en referencia a las personas que se niegan a usar la mascarilla o la usan mal; más o menos equivalente a nuestros «mascaridiotas» o «mascaritontos») y stosslüften (en referencia a las corrientes de aire gélido que ha traído en invierno la ventilación anticovidiana de las escuelas); en francés, coronagraben (acuñado sobre el modelo de Röstigraben, en referencia a los desacuerdos entre cantones germanófonos y francófonos sobre las medidas higiénicas y sanitarias pertinentes para frenar la pandemia), gestes barrières y lutte; en italiano, pandemia, responsabilità y distanza; y en romanche, por último, mascrina (mascarilla), extraordinari y positivitad.

  Fernando A. Navarro

  En todas las lenguas y en todos los países, este año 2020 la "palabra del año" ha estado marcada por el coronavirus: confinamiento, covid, distanciamiento, mascarilla, pandemia, zoompleaños... Off Fernando A. Navarro Off
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  Laboratorio 2020: lo más destacado del año

  Posted: December 31, 2020, 8:48am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 31/12/2020 - 09:48 Refritos Un repaso a lo más destacado del 'Laboratorio del lenguaje' en 20 entradas.

  Hoy arrancamos la última hoja del calendario, y con ella despedimos el viejo año 2020 (que pasará a la historia, me temo, como «el año de la pandemia covidiana») y damos la bienvenida al nuevo año 2021. Buen momento para echar la vista atrás y dar un repaso rápido a lo que dio de sí el año que ahora termina en este nuestro Laboratorio del lenguaje.

  Aquí va una posible selección con una veintena de las entradas más destacadas que he ido publicando este año en las distintas secciones de la bitácora:

  Al pan, pan: «Distanciamiento social, aislamiento social y retraimiento social» [28 de abril]

  Aniversario destacado: «Día Internacional de la Enfermería» [12 de mayo]

  Citas históricas y literarias: «Dos poemas de ayer para una pandemia de hoy» [22 de octubre]

  Curiosidades médico-lingüísticas: «Plítode vaginal» [24 de julio]

  ¿De dónde viene?: «Coronavirus» [2 de febrero]

  Del hombre al nombre: «La encefalopatía de Celia» [22 de agosto]

  Dudas razonables: «¿Está vivo el coronavirus?» [5 de junio]

  El fabuloso circo de los nombres científicos: «Prodigiosina» [11 de junio]

  El poder del lenguaje: «Gotículas, lenguas y coronavirus» [26 de septiembre]

  Errores consagrados (o casi): «Truco o trato» [31 de octubre]

  Extrañas parejas: «Pinocitosis y propina» [14 de septiembre]

  Humor y lenguaje: «Piropos médicos» [14 de febrero]

  La jerga de los pacientes: «Sinonimia infantil de la vulva» [24 de noviembre]

  La jungla de las siglas médicas: «Glosario inglés-español de siglas inglesas coronavíricas» [6 de marzo]

  Los médicos SÍ saben escribir: «Olivia Sabuco (1562-1646)» [19 de octubre]

  Para saber más…: «Trabajos de la lengua» [30 de julio]

  ¡Qué difícil es el inglés!: «Hold the medication» [6 de marzo]

  ¿Sabía que…?: «Coronavirus en la antigua Roma» [2 de marzo]

  Vocablos novedosos: «Neolengua vegetariana: ¿qué es qué?» [18 de abril]

  Vocablos olvidados: «El diccionario me hizo monófago» [24 de febrero]

  Desde el Laboratorio del lenguaje deseo un próspero año 2021 a todos los seguidores de la columna.

  Fernando A. Navarro

  Las veinte entradas más destacadas publicadas en el 'Laboratorio del lenguaje' de Diario Médico durante el año 2020, marcado por la pandemia de covid-19. Off Fernando A. Navarro Off
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  Seis médicos escritores

  Posted: December 27, 2020, 12:15pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 27/12/2020 - 13:15 Los médicos SÍ saben escribir En 2020 hemos celebrado el aniversario de seis médicos escritores.

  Este pandémico año 2020 ha sido pródigo en efemérides médico-literarias: en el Laboratorio del lenguaje hemos conmemorado los doscientos cincuenta años de la muerte del médico poeta inglés Mark Akenside (1721-1770) y del polígrafo salmantino Diego de Torres Villarroel (1694-1770); los doscientos años del nacimiento del brasileño Joaquim Manuel de Macedo (1820-1882) y del también salmantino Ventura Ruiz Aguilera (1820-1881); los ciento cincuenta años del nacimiento del venezolano Samuel Darío Maldonado (1870-1925) y del belga Louis Delattre (1870-1938); y los cien años justos, en fin, del nacimiento del médico e historiador mejicano Enrique Cárdenas de la Peña (1920-2010), del antropólogo, folclorista y escritor colombiano Manuel Zapata Olivella (1920-2004), del médico poeta italiano Pier Gildo Bianchi (1920-2006) y del médico poeta en lengua alemana Paul Celan (1920-1970).

  Si me descuido, el año se me escapa sin haber podido dedicar al menos un recuerdo somero a otros médicos escritores que este año estaban también de efeméride. Lo hago a vuelatecla al menos para los seis siguientes:

  Hace cien años…

  … falleció en Maracaibo Ildefonso Vázquez (1840-1920), licenciado en medicina por la Universidad Central de Venezuela, políglota (griego, latín, inglés, francés e italiano), humanista, dramaturgo y poeta; autor de la epopeya La Maracaida.

  Hace ciento cincuenta años…

  … nació en la localidad hondureña de Comayagüela Valentín Durón (1870-1906) médico y destacado poeta romántico, autor de un Himno nacional que se cantó como tal en Honduras hasta 1915, fecha del decreto que estableció el himno actual.

  … y falleció en La Habana Miguel Pons y Guimerá (1821-1870), licenciado en medicina por la Universidad de Barcelona, traductor al español de las Recherches physiologiques de Xavier Bichat y periodista médico; fundador y director de las revistas El Telégrafo Médico y El Interés Profesional.

  Hace trescientos años (o por ahí)…

  … falleció Terajima Ryoan (h. 1640 - h. 1720), médico japonés na­tural de Osaka, autor de una famosa enciclopedia ilustrada chinojaponesa en 105 volúmenes: Wakan Sansai Zue, publi­cada en 1713 tras treinta años de intensa labor.

  Hace ochocientos años (o por ahí)…

  … falleció el eclesiástico, médico y poeta italiano en lengua latina Pedro de Éboli (h. 1150 - h. 1220). Tras estudiar medicina en Salerno, ejerció en Pozzuoli, donde experimentó la eficacia de los baños sulfúricos, que recomienda en su tratado médico De balneis Puteolanis (1197); como todos sus demás escritos, dedicado al emperador Enrique VI del Sacro Imperio Romano Germánico, también rey de Sicilia. Ha pasado a la posteridad especialmente por su obra poética Liber ad honorem Augusti sive de rebus Siculis (1195).

  Hace novecientos años…

  … nació en la Granada andalusí Judá ibn Tibón (1120 - h. 1190), médico, filósofo, poeta y, sobre todo, traductor de numerosas obras filosóficas y lingüísticas judeoárabes al hebreo. Patriarca de la importante distanía provenzal de los Tibónidas, entre los que destacan su hijo Samuel ibn Tibón y su nieto Moisés ibn Tibón, ambos médicos y traductores, entre otras obras, de la Guía de los perplejos de Maimónides.

  Fernando A. Navarro

  El venezolano Ildefonso Vázquez, el hondureño Valentín Durón, el español Miguel Pons y Guimerá, el japonés Terajima Ryoan, el italiano Pedro de Éboli y el andalusí Judá ibn Tibón: seis médicos escritores con efeméride en 2020. Off Fernando A. Navarro Off
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  Navidad 2020: belenes y villancicos de pandemia

  Posted: December 23, 2020, 6:56am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 23/12/2020 - 07:56 Humor y lenguaje Belenes y villancicos serán especiales en las Navidades de 2020.

  Con el mundo entero aún aturdido por la pandemia de covid-19 (80 millones de casos confirmados, más de 1,7 millones de muertes), las asociaciones de belenistas se preparan para vivir una Navidad muy especial, y han hecho circular por las redes un divertido protocolo de coronavirus con siete normas básicas para montar un portal de Belén sin riesgo de contagio:

  1. El número máximo de pastorcillos en grupo será de seis y deberán mantener la distancia de seguridad (un metro y medio).

  2. Si se instala una taberna, no se permitirá el consumo en barra y deberá cerrar cada día a las diez de la noche.

  3. No se permite la presencia del ángel por si revolotea y hace efecto aerosol.

  4. Al ser convivientes, san José, la Virgen María y el Niño Jesús podrán estar juntos en el pesebre, pero se instalará un cordón de seguridad a dos metros de la cuna.

  5. Los Reyes Magos tendrán que venir antes para pasar la cuarentena y se les hará una prueba PCR. Deberán dejar los camellos en la última población confinada por la que pasen.

  6. Todo el personal no esencial (lavanderas, panadero, caganer, soldados romanos de Herodes, etc.) no podrá participar en esta edición por no considerarse familiares ni allegados.

  7. En ningún caso se podrá montar ningún belén por encima del 50 % del aforo habitual; ovejas, cerditos, cabras, patos y gallinas no contabilizan.

  Buena muestra de hasta qué punto han calado en el imaginario popular conceptos como distanciamiento social, transmisión por aerosoles, PCR, cuarentena, confinamiento, restricción del aforo, trabajadores esenciales, cordón de seguridad, etc., prácticamente desconocidos entre la población general hace tan solo nueve meses antes.

  En las pandémicas Navidades de 2020, sí, incluso el más conocido de los villancicos publicitarios españoles se cantó con una nueva letra adaptada a las circunstancias:

  1972
  Las muñecas de Famosa se dirigen al portal
  para hacer llegar al niño su cariño y su amistad;
  y Jesús en el pesebre se ríe porque está alegre,
  y Jesús en el pesebre se ríe porque está alegre.
  Nochebuena de amor, Navidad jubilosa,
  es el mensaje feliz de las muñecas Famosa.

  2020
  Las muñecas de Famosa se dirigen al portal,
  llevan un justificante de que el niño es familiar;
  y Jesús en el pesebre parece que tiene fiebre,
  y Jesús en el pesebre parece que tiene fiebre.
  Nochebuena de horror, Navidad infecciosa,
  quédate mejor en casa, la covid es contagiosa.

  Fernando A. Navarro

  Con el mundo entero aún aturdido por la pandemia de covid-19, este año viviremos una Navidad con belenes y villancicos un tanto peculiares. Off Fernando A. Navarro Off
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  ‘Manual de remedios literarios’ (2013)

  Posted: December 21, 2020, 9:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 21/12/2020 - 10:20 Literatura médica de la buena 'Manual de remedios literarios' de Ella Berthoud y Susan Elderkin, y 'Libroterapia' de Jordi Nadal.

  ¿Es usted bibliófila empedernida (o bibliófilo, claro, que el sexo aquí importa poco), conoce bien la literatura española e hispanoamericana y tiene mente de galeno? En tal caso, una tarea preciosa para los próximos años podría ser emprender una compilación equivalente a The Novel Cure, de las británicas Ella Berthoud y Susan Elderkin, pero abordada desde nuestra perspectiva.

  Tras estudiar literatura en la Universidad de Cambridge, en el 2008 pusieron en marcha un servicio de recetas literarias en la londinense The School of Life, donde prescriben a pacientes del mundo entero novelas para las dolencias de la vida. Así explican ellas mismas su proyecto biblioterápico (en traducción de Clara Ministral para Siruela):

  «Este libro es un manual de medicina, solo que algo diferente de los demás. Para empezar, en él no se hace distinción entre dolor físico y dolor emocional; en sus páginas es tan fácil encontrar un remedio para la pérdida del apetito como lo es hallar la cura para la pérdida de la esperanza. [...]

  Pero además hay otra diferencia. Nuestros medicamentos no son cosas que vayas a encontrar en la farmacia, sino en las librerías, las bibliotecas o descargándotelas con tu lector de libros electrónicos. Somos biblioterapeutas y las herramientas de nuestro oficio son los libros. Nuestra botica contiene bálsamos beckettianos, torniquetes tolstoianos, los calmantes de Calvino y las purgas de Proust y Perec. Para crearla, hemos recorrido dos mil años de literatura en busca de las mentes más brillantes y las lecturas más reconstituyentes, desde Apuleyo y El asno de oro, del siglo II, hasta los tónicos contemporáneos de Jonathan Franzen y Haruki Murakami. [...]

  Te deseamos el máximo placer con nuestras píldoras y pomadas literarias. Con ellas ganarás en salud, en felicidad y en sabiduría.»

  Encontramos en este manual cientos de grandes novelas recomendadas para distintos alifafes ordenados de la A a la Z (esto es, de «abandono», «aborto» y «abstinencia del alcohol» a «vómitos», «xenofobia» y «zampabollos»). Para la baja estatura, El tambor de hojalata de Günter Grass o El hobbit de J. R. R. Tolkien; para la calvicie, La mosca de la muerte de Patricia Cornwell; para la depresión, La insoportable levedad del ser de Milan Kundera o La campana de cristal de Sylvia Plath.

  Es una lástima que las dos autoras presten atención excesiva a la literatura británica y estadounidense, y llamativamente exigua a la literatura en lengua española. De ahí mi llamamiento inicial, claro, en busca de alguien que desee compilar un manual de remedios con literatura en nuestra lengua, y más allá de la novelística: la poesía, el teatro, el ensayo literario, la narración breve en español pueden ser también curativas. Para esta tarea, quizá resulte inspirador el opúsculo Libroterapia: leer es vida (2017) del editor Jordi Nadal, pensado como una pequeña guía para vivir una vida plena y más larga con ayuda de catorce grandes escritores: Mitch Albom, Albert Camus, Elias Canetti, Ralph Waldo Emerson, Viktor Frankl, André Gide, Natalia Ginzburg, François de La Rochefoucauld, C. S. Lewis, Octavio Paz, Josep Pla, Antoine de Saint-Exupéry, Miguel Torga y Marguerite Yourcenar.

  Fernando A. Navarro

  Los amantes de la buena literatura sabemos que es bien posible prescribir novelas para las dolencias y alifafes de la vida. Off Fernando A. Navarro Off
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  Premio Nobel de Química 2020: ¿quién acuñó la sigla CRISPR? (y II)

  Posted: December 13, 2020, 10:43am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 13/12/2020 - 11:43 ¿De dónde viene? Charpentier y Doudna, Premio Nobel de Química 2020.

  Veíamos el jueves pasado, cómo más de diez años de minuciosa investigación permitieron a Francis Martínez Mojica descubrir el sistema CRISPR, darle nombre y describir su función. Fue el primero en demostrar que los procariotas pueden defenderse de los bacteriófagos reconociendo los genes víricos y poniendo en marcha una respuesta específica, que corta dichos genes e impide su multiplicación.

  Ocurre, no obstante, que la Real Academia de Ciencias de Suecia no ha premiado con el Nobel de Química el descubrimiento del sistema CRISPR, sino «el desarrollo de un método para modificar el genoma», basado en él. Martínez Mojica, ciertamente, nunca fue consciente del potencial biotecnológico que tenía su descubrimiento. Las dos galardonadas, Jennifer A. Doudna y Emmanuelle Charpentier, aprovecharon los hallazgos del microbiólogo español para transformar el mecanismo natural por él descrito en una técnica artificial con un sinnúmero de aplicaciones clínicas y de otro tipo.

  En 2012, Doudna y Charpentier describieron el sistema CRISPR­Cas9 en Streptococcus pyogenes y propusieron su uso como instrumento para la modificación o corrección del genoma. Al año siguiente, de manera independiente, Feng Zhang y George Church demostraron experimentalmente tal utilidad en células cultivadas de mamífero. En 2015, la prestigiosa revista Science seleccionó el sistema CRISPR como el avance científico más trascedente del año. Y hoy este crísper es la técnica de corrección genética más empleada en todos los laboratorios del mundo, que permite modificar con extraordinaria eficacia y precisión todo tipo de genomas, desde bacterias hasta células humanas. Sus posibilidades parecen infinitas: rectificación del ADN; reparación de fallos en el genoma; introducción de mutaciones, inserciones o deleciones; eliminación o adición de genes; regulación de la expresión de un gen concreto; modificaciones epigenéticas; visualización de una región específica del genoma.

  ¿Podría haber recibido Martínez Mojica el Premio Nobel por su descubrimiento? Desde luego que sí; la noticia del galardón sueco publicada en la revista Nature incluye un recuadro «CRISPR’s many pioneers» que comienza así: «There would be no CRISPR without Francisco Mojica». En 1945, de hecho, el Premio Nobel de Medicina y Fisiología reconoció a Ernst B. Chain y Howard W. Florey por su aplicación de la pencilina al tratamiento de las enfermedades infecciosas humanas en 1940, pero también a Alexander Fleming por haberla descubierto doce años antes, aunque nunca la aplicara ni pensara en aplicarla clínicamente. Pero también es cierto que el Premio Nobel ha reconocido en muchas otras ocasiones solamente la aplicación práctica de un hallazgo, y no la ciencia básica subyacente.

  Me quedo con la reacción del propio Francis el pasado mes de octubre, nada más conocerse el nombre de las dos nobeles de Química de este año: «No pudo ser, pero entraba dentro de lo esperable; lo contrario sí habría sido una gran sorpresa (en el fondo todos lo sabemos). El hecho de que se haya concedido un premio Nobel por el desarrollo de una aplicación derivada de investigaciones que germinaron en este país es sin duda un gran triunfo de la ciencia española que no necesita de una medalla que lo certifique».

  Fernando A. Navarro

  Los interesados en saber más sobre este gran triunfo de la ciencia española; sobre el origen, el desarrollo y las ilimitadas posibilidades del sistema CRISPR, pueden acudir al libro Editando genes: recorta, pega y colorea. Las maravillosas herramientas CRISPR (2.ª edición; junio 2020), del genético barcelonés Lluís Montoliu.

  La autoría indiscutida de la sigla CRISPR corresponde a Francis Martínez Mojica: ¿podría el investigador ilicitano haber recibido el Premio Nobel de Química por su descubrimiento? Off Fernando A. Navarro Off
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  Premio Nobel de Química 2020: ¿quién acuñó la sigla CRISPR? (I)

  Posted: December 10, 2020, 4:13pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 10/12/2020 - 17:13 ¿De dónde viene? Charpentier y Doudna, Premio Nobel de Química 2020.

  Hace menos de dos años, comentando aquí mismo la sigla CRISPR, dejé escrito: «Es un secreto a voces que en los próximos años el Premio Nobel de Química [...] recaerá en algunos de los “padres” del sistema CRISPR: el ilicitano Francis Martínez Mojica, por ejemplo, pero también Rodolphe Barrangou, Dana Carroll, Emmanuelle Charpentier, George Church, Jennifer A. Doudna, Philippe Horvath, Yoshizumi Ishino, Rudolf Jaenisch, J. Keith Joung, Jin-Soo Kim, Luciano Marraffini, John van der Oost, Virginijus Šikšnys y Feng Zhang, entre otros».

  Como saben, la predicción ya se ha cumplido: en una ceremonia atípica porque este año el coronavirus ha impedido a los galardonados viajar a Estocolmo, la microbióloga francesa Emmanuelle Charpentier y la bioquímica estadounidense Jennifer Doudna acaban de recibir hoy mismo, en Berlín y Berkeley, respectivamente, el Premio Nobel de Química 2020. El pasado 7 de octubre, el anuncio del premio causó decepción generalizada entre la comunidad científica española, que confiaba en un trío ganador con inclusión también del microbiólogo Francis Martínez Mojica.

  Ciertamente, había motivos para esperarlo. En agosto de 1993, el joven Francis, doctorando en el Departamento de Genética Molecular y Microbiología de la Universidad de Alicante, estudiaba el genoma de una arquea capaz de sobrevivir en presencia de altas concentraciones de sal ―Haloferax mediterranei, aislada en las salinas de Santa Pola― en busca de secuencias génicas que se expresaran de manera diferencial según la concentración de sal. Y en el segundo artículo que publicaba en su vida, describió, entre otras cosas, la presencia de unas secuencias repetidas en el genoma de Haloferax mediterranei.

  Descritas ya tales repeticiones en bacterias tanto gramnegativas (por un grupo japonés) como grampositivas (por grupo holandés), Martínez Mojica se dio cuenta de que su presencia en arqueas halófilas (procariotas alejados de las bacterias por millones de años de evolución) no podía ser mera coincidencia: debía ser herencia de un antecesor común y desempeñar, pues, alguna función importante. A partir de ese momento, se dedicó a coleccionar y comparar secuencias repetidas parecidas en otras bacterias y arqueas.

  En el año 2000, denominó a estas secuencias SRSR (del inglés short regularly spaced repeats, repeticiones cortas regularmente espaciadas), y esta sigla vino a sumarse a las muchas más creadas para ese mismo concepto en los últimos años del siglo XX y primeros del XXI: TREPs (tandem repeats, repeticiones en tándem); DRs (direct repeats); LTRR (long tandemly repeated repetitive, secuencias repetitivas largas en tándem); DVRs (direct variant repeats, repeticiones variantes directas), SRs (short repeats, repeticiones cortas), LCTR (large clusters of tandem repeats, grupos grandes de repeticiones en tándem), SPIDR (spacers interspersed direct repeats, repeticiones directas intercaladas por espaciadores).

  Por motivos de claridad, y para evitar confusiones, toda la comunidad científica empezó a usar a partir del 2002 la sigla CRISPR (clustered regularly interspaced short palindromic repeats, grupos de repeticiones palindrómicas cortas en intervalos regulares). El primero en hacerlo en una publicación impresa fue el microbiólogo holandés Ruud Jansen, pero la autoría indiscutida de la sigla corresponde a Francis Martínez Mojica. Fue él quien, en noviembre del 2001, propuso a sus colegas de los Países Bajos desechar las siglas SRSR del grupo español y SPIDR del grupo holandés para pasar a usar todos CRISPR. La respuesta de Ruud Jansen a Francis Martínez Mojica, enviada por correo electrónico el 21 de noviembre de 2001 a las 16:39, lo deja bien claro:

  Dear Francis

  What a great acronym is CRISPR.

  I feel that every letter that was removed in the alternatives made it less crispy so I prefer the snappy CRISPR over SRSR and SPIDR. Also not unimportant is the fact that in MedLine CRISPR is a unique entry, which is not true for some of the other shorter acronyms.

  En verano del 2003, Martínez Mojica descubre que esas misteriosas secuencias espaciadoras son fragmentos genómicos de virus bacteriófagos, que confieren a la bacteria portadora resistencia antivírica. Es el primero, pues, en describir la función natural del sistema CRISPR: forma parte del mecanismo defensivo de las bacterias y arqueas, un sistema de inmunidad adaptativa de base genética que los procariotas son capaces de transmitir a su descendencia. Su trascendental artículo, rechazado en Nature y varias revistas más, tardaría dos años en verse publicado.

  Fernando A. Navarro

  Emmanuelle Charpentier y Jennifer Doudna acaban de recibir esta misma tarde, en Berlín y en Berkeley, respectivamente, el Premio Nobel de Química 2020 por el desarrollo de la técnica CRISPR de reescritura genómica. ¿Quién usó por vez primera la sigla CRISPR? Off Fernando A. Navarro Off
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  Leer: ¿mejor en papel o en pantalla?

  Posted: December 7, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 07/12/2020 - 09:46 El poder del lenguaje Hoy coexisten la lectura sobre el papel y la lectura en las pantallas electrónicas.

  El Premio Nacional de Ensayo ha recaído este año en El infinito en un junco, de la zaragozana Irene Vallejo, «por ofrecer un viaje personal, erudito e instructivo por la historia del libro y de la cultura en el mundo antiguo, que transmite un sentimiento de colectividad en el que tanto la propia autora como quien la lee se reconocen». El fallo estaba cantado, porque este erudito y apasionante ensayo de aventuras (bien grueso: 450 páginas) se había convertido, con más de 100 000 ejemplares vendidos y contratos firmados para su traducción a veintiséis lenguas, en el gran éxito editorial del año.

  Este libro excepcional narra ―en una atractiva mezcla de novela de aventuras, relato histórico, diario personal, guía de viaje por el mundo clásico y reflexión filosófica― «la invención de los libros en el mundo antiguo»; la historia, en definitiva, de una de las creaciones más asombrosas de la humanidad: la invención del alfabeto, de la palabra escrita y de su fruto más logrado, el libro.

  Leer y escribir no son habilidades innatas del ser humano. Desde hace cinco mil años, la lectura de libros ha cambiado la estructura de nuestros circuitos y conexiones neuronales, ha transformado la naturaleza del pensamiento humano y ha impulsado nuestro desarrollo intelectual y la evolución cerebral de nuestra especie. Leer mucho y bien es, desde hace milenios, el mejor método que conocemos para ampliar conocimientos y perfeccionar el pensamiento lógico, analógico, inductivo, deductivo, reflexivo, analítico-sintético y crítico.

  Con las revoluciones informática e internética, empero, llevamos ya cinco lustros en que leemos cada vez más en pantallas digitales (telefonillos, ordenadores, tabletas, lectores electrónicos...) y cada vez menos en papel. Se calcula que, en nuestro primer mundo, un adulto joven cambia de medio de comunicación unas treinta veces por hora, y consulta el teléfono móvil unas doscientas veces al día. En consecuencia, los circuitos neuronales de la lectura están cambiando rápidamente: hoy leemos de otra manera, nadie lo duda; cada forma de lectura favorece unos procesos cognitivos en detrimento de otros, pero ¿cómo afecta todo eso a la calidad de la lectura?

  En el marco de la iniciativa europea E-READ (Evolution of Reading in the Age of Digitisation), dos centenares de profesores universitarios y científicos de toda Europa investigaron entre 2014 y 2018 las repercusiones de la digitalización en la lectura. Entre sus conclusiones, recogidas en la llamada «Declaración de Stavanger (Noruega)», se hacen eco de uno de los trabajos de investigación más importantes en este campo, publicado por el grupo de Ladislao Salmerón en la Universidad de Valencia: «Don't throw away your printed books: A meta-analysis on the effects of reading media on reading comprehension». Se trata de un metanálisis de 54 estudios publicados entre los años 2000 y 2017, con más de 171 055 participantes en total. Sus resultados aportan materia abundante para la reflexión: la comprensión de textos expositivos e informativos (esto es, no narrativos) es mayor cuando se lee en papel que cuando se lee en un medio digital, sobre todo cuando el tiempo de lectura es limitado. Es decir, las personas comprendemos mejor un mismo texto si lo leemos en papel que si lo hacemos en una pantalla digital. En palabras del propio Salmerón, «a igualdad de condiciones, sistemáticamente se entiende mejor lo leído en papel».

  Más llamativo aún es el hecho de que, al contrario de lo que cabía esperar, este efecto de inferioridad de la lectura digital fue cuantitativamente mayor cuanto más jóvenes eran los participantes (es decir, la diferencia de comprensión favorable al papel fue mayor en los llamados «nativos digitales» que en las generaciones precedentes, con más primaveras a sus espaldas).

  Leer en papel es a menudo menos divertido que hacerlo en una pantalla de colorines, y suele comportar más esfuerzo; pero parece que sigue siendo tan eficaz hoy como cinco mil años atrás.

  Fernando A. Navarro

  Con las revoluciones informática e internética, empero, llevamos ya cinco lustros en que leemos cada vez más en pantallas digitales y cada vez menos en papel: ¿cómo afecta eso a la calidad de la lectura? Off Fernando A. Navarro Off
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  Ambú

  Posted: December 5, 2020, 9:37am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 05/12/2020 - 10:37 De dónde viene El primer ambú se comercializó en 1956.

  Hoy no se conciben un servicio de urgencias, una UVI móvil o un puesto de primeros auxilios sin un ambú; esto es, sin un balón de reanimación autoinflable que permita proporcionar temporalmente ventilación manual con presión positiva a un paciente inconsciente, en parada cardiorrespiratoria o que no respire bien. En inglés podemos encontrarlo como bag valve mask, BVM resuscitator, manual resuscitator o self-inflating bag, entre otros nombres; en español también, claro, hay quienes lo llaman respirador manual o balón de reanimación, pero la mayoría decimos simplemente ambú. ¿Se han preguntado alguna vez por qué?

  Lo primero es viajar en el espacio hasta Dinamarca, y en el tiempo hasta 1956, fecha de fabricación del primer ambú de la historia. Su artífice, el ingeniero alemán Holger Hesse, quien, veinte años antes, en 1937, había fundado en Copenhague la empresa Testa-Laboratorium A/S, con el propósito de fabricar material de precisión para laboratorios de hematología. Su primer producto comercializado fue el hemómetro Sicca, que permitía a los médicos con consulta privada determinar la concentración de hemoglobina en la sangre sin necesidad de enviar una muestra a un laboratorio externo de análisis clínicos.

  En 1953, el joven anestesista danés Henning Ruben, interesado por el naciente campo de la reanimación, había inventado una nueva válvula sin reinspiración y buscaba quien la fabricara. Fue así como dio con Holger Hesse; ambos congeniaron de inmediato y emprendieron una estrecha colaboración para el diseño y la fabricación de productos sanitarios que se prolongaría de por vida. Fruto de esta colaboración fue, en 1956, el primer respirador manual con balón autoinflable, que Testa-Laboratorium comercializó con éxito inmediato en todo el mundo como AMBU, forma siglada de artificial manual breathing unit. Por lexicalización de esa sigla, ambú seguimos llamando hoy a todos los respiradores manuales del mismo estilo, aunque sean de otras marcas. Como prueba del éxito, baste señalar que en 1964 la Asociación Médica Estadounidense (AMA) consideró el ambú como «uno de los avances médicos más importantes de los veinticinco últimos años».

  Tras la muerte de Holger Hesse, su viuda tomó el relevo al frente de la empresa y Testa continuó desarrollando y comercializando diversos productos: maniquíes de reanimación, válvulas de presión positiva teleespiratoria (PEEP), simuladores de ECG, etc.; pero su producto estrella ―por el que la marca danesa era conocida en todo el mundo― seguía siendo el Ambu bag o ambú. Hasta el punto de que, en 1986, Testa-Laboratorium A/S cambió su nombre oficialmente a Ambu A/S.

  Con sede en la localidad danesa de Ballerup, a las afueras de Copenhague, Ambu A/S factura anualmente más de 250 millones de euros y, desde mayo de 2019, tiene como director general (CEO) al peruano Juan José Gonzalez, ingeniero industrial formado en la Universidad de Lima y con una brillante carrera internacional, principalmente en Johnson & Johnson.

  Fernando A. Navarro

  ¿Se han preguntado alguna vez de dónde viene el llamar «ambú» al respirador manual o balón de reanimación omnipresente en los servicios de urgencias, las UVI móviles y los puestos de primeros auxilios? Off Fernando A. Navarro Off
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  Actualización 23.4 del diccionario de la RAE (III)

  Posted: November 30, 2020, 11:16am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 30/11/2020 - 12:16 Vocablos novedosos 'Diccionario de la lengua española' de la RAE: versión 23.4 (noviembre 2020).

  Como era de prever en medio de la mayor pandemia de los cien últimos años, las labores lexicográficas de la RAE se han visto este año determinadas en buena medida por la crisis sanitaria mundial de la covid-19. Se advierte, por ejemplo, en voces como barbijo, que antes incorporaba definición propia y ahora remite directamente a ‘mascarilla’; o en las nuevas definiciones actualizadas de términos tan de actualidad como cuarentena (donde antes decía «Aislamiento preventivo a que se somete durante un período de tiempo, por razones sanitarias, a personas o animales», pasa a decir ahora «… a personas, animales o cosas»), estado de alarma (2019: «estado que se declara para otorgar poderes especiales al Estado e implica una limitación temporal de ciertos  derechos cuando se produce una situación de graves consecuencias en la vida pública, como catástrofes, calamidades, epidemias, etc.»; 2020: «Situación en la que se otorgan poderes especiales y temporales al Gobierno para combatir una grave alteración de la normalidad, por causa de catástrofes, crisis sanitarias, paralización de los servicios públicos esenciales, etc.») y mascarilla (2019: «Máscara que cubre la boca y la nariz para proteger al que respira, o a quien está en su proximidad, de posibles agentes patógenos o tóxicos»; 2020: «Máscara que cubre la boca y la nariz de su portador para protegerlo de la inhalación y evitar la exhalación de posibles agentes patógenos, tóxicos o nocivos»). Algo parecido sucede con la tríada confinar, confinado y confinamiento; no solo se redefinen los tres términos, sino que el último de ellos incorpora una nueva acepción: «Aislamiento temporal y generalmente impuesto de una población, una persona o un grupo por razones de salud o de seguridad».

  Entre las novedades recién incorporadas al diccionario, encontramos también bioseguridad, coronavirus (y coronavírico), COVID, nada menos que tres verbos sinónimos ―cuarentenar, cuarentenear y encuarentenar (pero no ‘encuarentar’, que también está circulando)― para lo que normalmente decimos «poner en cuarentena», desconfinamiento, desescalada y seroprevalencia. Dudo mucho que ninguno de ellos estuviera a estas alturas recogido en el diccionario de la RAE de no haber sido por el brote de neumonía de Wuhan en diciembre de 2019 y todo lo que vino después.

  Lástima que las definiciones no siempre estén a la altura de lo que cabría esperar. ‘Coronavirus’, por ejemplo, entra con la siguiente definición: «Virus que produce diversas enfermedades respiratorias en los seres humanos, desde el catarro a la neumonía o la COVID». De COVID-19 se dice que es sinónimo estricto de COVID a secas (¡¿…?!), y esta última se define como «Síndrome respiratorio agudo producido por un coronavirus», que es una definición muy muy flojita.

  Aparte, se echa en falta nuevamente ―como ya es habitual en todas las obras de la RAE y la Asale― un criterio coherente y homogéneo. ¿Por qué entran tecnicismos como ‘hipofaringe’ y ‘orofaringe’, pero quedan fuera otros que han estado en boca de muchos durante este año de la pandemia, como ‘odinofagia’ y ‘rinorrea’? ¿Por qué están en el diccionario localismos para las mascarillas como ‘barbijo’ y ‘tapabocas’, pero no otros como ‘nasobuco’ y ‘cubrebocas’? ¿Por qué COVID entra tan solo como sigla de escritura obligada en mayúscula (y no se admite su forma lexicalizada ‘covid’, también correcta) cuando en 1992 ‘sida’ se admitió tan solo como forma lexicalizada (y no se admitió ni se admite su forma siglada SIDA, también correcta)? ¿Por qué la RAE acaba de admitir, por un lado, solo ‘coronavírico’ (y no ‘coronaviral’, también correcto), y por otro, solo ‘antirretroviral’ (y no ‘antirretrovírico’, también correcto)? No se entienden, no, las decisiones, ni parece que exista un principio rector claro que guíe el crecimiento y el desarrollo del principal diccionario normativo de que disponemos en español.

  Mientras no se resuelva ese grave problema de fondo, es obligado que las felicitaciones a la RAE por su valiosa labor vayan acompañadas de críticas a los aspectos en que, sin duda, todo podría hacerse mejor. Sigo mañana, y con eso ya daré por terminada mi reseña apresurada de esta versión 23.4 del diccionario académico.

  Fernando A. Navarro

  La versión 23.4 del 'Diccionario de la lengua española' de la RAE incorpora muchos neologismos que nos han llegado con la pandemia: bioseguridad, coronavírico, COVID, desconfinamiento, desescalada, encuarentenar, seroprevalencia... Nuestro médico de palabras, Fernando A. Navarro, los analiza. Off Fernando A. Navarro Off
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  Actualización 23.4 del diccionario de la RAE (I)

  Posted: November 26, 2020, 4:24pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 26/11/2020 - 17:24 Vocablos novedosos 'Diccionario de la lengua española' de la RAE: versión 23.4 (noviembre 2020).

  Mientras esperamos la anunciada y revolucionaria vigesimocuarta edición del Diccionario de la lengua española ―prevista para el año 2026―, la Real Academia Española (RAE) y la Asociación de Academias de la Lengua Española (Asale) siguen actualizando poquito a poco la edición vigente. Anteayer, la lexicógrafa y académica Paz Battaner presentó desde Madrid ―con transmisión telemática en directo por YouTube y Twitter―, la cuarta lista de novedades incorporadas a la vigesimotercera edición diccionario académico (versión electrónica 23.4), que recopila el trabajo lexicográfico desarrollado por la RAE durante este año de la pandemia.

  Son en total 2 557 novedades; la mitad de ellas, enmiendas de la etimología o de una definición ya existente. Si la etimología de ‘carpacho’ venía siendo un escueto «del it. carpaccio», a partir de ahora pasa a decir «del it. carpaccio, y este de V. Carpaccio, c. 1465-1526, pintor italiano, porque la creación de este plato se inspiró en la famosa exposición que en 1963 se le dedicó a este autor en Venecia». En cuanto a las enmiendas de acepción, actualizar, retocar o mejorar las definiciones es fundamental para cualquier diccionario que desee mantenerse al día. Es lo que ha hecho la RAE con términos como ‘depósito de cadáveres’ (2019: «Lugar, generalmente provisto de refrigeración, donde se depositan los cadáveres que, por motivo de investigación científica o judicial, no pueden ser enterrados en el tiempo habitual»; 2020: «Dependencia hospitalaria o lugar habilitado para depositar los cadáveres hasta su destino posterior») y la pareja ‘discapacidad’ y ‘discapacitado’ (2019: «Condición de discapacitado» y «Dicho de una persona: que padece una disminución física, sensorial o psíquica que la incapacita total o parcialmente para el trabajo o para otras tareas ordinarias de la vida»; 2020: «Situación de la persona que por sus condiciones físicas o mentales duraderas se enfrenta con notables barreras de acceso a su participación social» y «Que posee una discapacidad»).

  En ocasiones, la actualización de una definición lleva a desdoblar una antigua acepción en dos. Es lo que ha pasado, por ejemplo, con ‘criogenia’; donde venía diciendo «Práctica o técnica que utiliza muy bajas temperaturas», dice ahora «Práctica o técnica que utiliza la congelación a muy bajas temperaturas con diversos fines», y se añade una nueva acepción hasta ahora inexistente, la más habitual en medicina: «Utilización de la congelación de materiales biológicos a muy bajas temperaturas para revitalizarlos».

  En mi opinión, no siempre acierta la RAE en esta labor de puesta al día de sus definiciones. Tomo el ejemplo muy médico de ‘basófilo’, hasta ahora definido, en nuestro ámbito, como «Dicho de una célula, especialmente un leucocito: que se tiñe con colorantes básicos». La RAE ha optado por desdoblar esa acepción en dos: una con marca de biología («Dicho de una célula: que se identifica por teñirse de colorantes básicos») y otra con marca de medicina («Dicho de un leucocito: que interviene en la respuesta del organismo frente a las alergias e inflamaciones»). No estoy nada de acuerdo con esta última definición, y creo que pocos médicos lo estarán.

  Los ejemplos de ‘criogenia’ y ‘basófilo’, en cualquier caso, me dan pie a comentar las adiciones de acepción incorporadas a esta versión 23.4; esto es, palabras que ya estaban recogidas en el diccionario, pero ahora incorporan una acepción nueva. Es el caso de ‘bóxer’, que figuraba solo como miembro de una sociedad secreta china, y ahora es también una raza de perro y un tipo de calzoncillos amplios; de ‘chiflar’, que suma la acepción coloquial de «gustar mucho»; y de ‘chip’, que la RAE recogía solo como pieza electrónica, y ahora define también como un golpe corto en el golf y como patata frita crujiente en rodajas finas, además de incorporar la locución «cambiar el chip» (cambiar de mentalidad o de actitud).

  Esta incorporación de nuevas acepciones afecta de modo especial a la tecnología digital: muchas de las novedades que traen consigo las revoluciones informática e internética se nombran no con acuñación de nuevas voces, sino con resignificación de voces ya existentes (archivo, ratón, navegar, ventana, descargar, carpeta, pestaña, nube, subir, botón, virus, impresión, menú, herramientas, buzón…). Así, entran ahora en el diccionario académico nuevas acepciones digitales de ‘avatar’ (representación gráfica de la identidad virtual de un usuario en entornos digitales), ‘diapositiva’ (en referencia a cada una de las páginas de una presentación de tipo PowerPoint), ‘foro’ (de Internet), ‘hilo’ (de una red social), ‘perfil’ (de una red social), ‘pesar’ (referido a un archivo informático), ‘pinganillo’ (auricular inalámbrico), ‘publicar’ (en un entorno digital) y ‘trol’ (de una red social).

  En cada actualización, lo que más expectación genera siempre es la lista de entradas nuevas; esto es, palabras que hasta ese momento no estaban admitidas por la RAE ―«no existían», dicen algunos― y entran por primera vez en el diccionario. Quedan ya para mañana.

  Fernando A. Navarro

  La RAE presentó anteayer la versión 23.4 del 'Diccionario de la lengua española'. Nuestro médico de palabras, Fernando A. Navarro, analiza y comenta para 'Diario Médico' las principales novedades que atañen a la lengua general y al lenguaje especializado de la medicina. Off Fernando A. Navarro Off
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  Humor y medicina en Twitter (XII)

  Posted: November 21, 2020, 8:35am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 21/11/2020 - 09:35 Humor y lenguaje Humor y medicina en Twitter.

  Ya el gran Aristóteles, uno de los mayores pensadores de la historia, observó que el hombre es el único animal que ríe: somos Homo ridens, pues, tanto o más quizá que Homo sapiens. Creo firmemente, como G. K. Chesterton, que lo divertido no es lo contrario de lo serio, sino de lo aburrido; y que pensar seriamente el humor es uno de los modos más eficaces de acercarnos a la auténtica realidad y, dentro de ella, al lenguaje. Campo abonado para ello es la red social del pajarito azul, pródiga en breves diálogos chistosos como los diez siguientes:

  —El médico dice que eres hipocondríaco.
  —¿Ves?, y tú diciendo que no tenía nada.

  * * *

  —Vamos a realizarle una paracentesis para estudiar el líquido ascítico.
  —¿Para qué?
  —Paracentesis.

  * * *

  —Doctor, creo que soy alérgico al vino.
  —¿A qué vino?
  —A una consulta médica; ¡concéntrese, doctor!

  * * *

  —Ya ha nacido nuestro bebé: pesa 3 kilos con 300 gramos y mide 53 cm.
  —Bien, ¿y qué quieres, que calcule el volumen?

  * * *

  —Doctor, ¿tiene ya el resultado de los análisis? Me muero por saberlo.
  —No, por saberlo no.

  * * *

  —A la sala de espera la llamaremos «sala de espera»; a la de rayos X, «sala de rayos X», y a la de operaciones…
  —Sala de operaciones.
  —No, «quirófano».

  * * *

  —Tu vídeo sobre las bacterias se ha vuelto viral.
  —Vamos, que no habéis entendido nada.

  * * *

  —Doctor, creo que estoy incubando algo…
  —¡Caramba! ¡Una gallina que habla!

  * * *

  —¿Quieres estudiar odontología?
  —No, que todos los exámenes son orales.

  * * *

  —¿De qué padece su marido?
  —De lo suyo.
  —¿Toma algún medicamento?
  —Sí, sus pastillas.
  —¿Cuáles?
  —Unas redondas y blancas.

  Este último diálogo, por cierto, circula por las redes sociales como chiste, pero me temo que en nuestros centros de salud la realidad iguala o supera a la ficción con más frecuencia de la deseada.

  Fernando A. Navarro

  Somos 'Homo ridens', tanto o más quizá que 'Homo sapiens'; y pensar seriamente el humor es uno de los modos más eficaces de acercarnos al lenguaje. Campo abonado para ello es la red social del pajarito azul. Off Fernando A. Navarro Off
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  Los efectos secundarios de ser padre

  Posted: November 15, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 15/11/2020 - 12:59 Humor y lenguaje José Mota, caracterizado como el tocólogo doctor Perramón.

  En mayo de 2017, el humorista José Mota subió a su cuenta de YouTube un divertido videoclip de minuto y medio < [https:]] >. Un obstetra ―en pijama verde, gorro de quirófano y bata blanca― entra a la sala de espera de los paritorios, donde un padre neófito aguarda ansioso el anuncio del nacimiento de su primer hijo, y ambos entablan el siguiente diálogo:

  —¿Señor Agüero?

  —Sí, soy yo.

  —Me presento: soy el doctor Perramón, que acabo de atender a su mujer y ante todo quiero pedirle tranquilidad, ¿de acuerdo? Ha salido todo bien. El niño pesa tres kilos y medio, está sano y su mujer está descansando.

  —Genial.

  —¿Se ha leído el prospecto?

  —¿Qué prospecto?

  —Sí, el que le dejamos con las contraindicaciones del niño.

  —Eh…, ¿contraindicaciones?

  —Mire en la primera página abajo, donde pone «Efectos secundarios». Si mira bien, verá que pone que durante los primeros meses el hijo puede producir insomnio, agotamiento, descenso de la frecuencia de las relaciones sexuales con la pareja, visita y permanencia de la suegra en el hogar, y baldaje ―por supuesto― de espaldas con acune continuo. En el 90% de los casos se ha observado que, durante los siguientes catorce años, suele producirse euforia y alegrías de alta y mediana intensidad alternadas con preocupaciones escolares y aumento de las discusiones conyugales de origen filial.

  —¿Y eso no mejora?

  —Los estudios farmacéuticos van en la dirección de que vienen a demostrar que a partir de los quince el hijo suele producir dolores de cabeza, mala sangre, desorientación paternal, progresivo descenso de autoridad y aumento de la incomunicación, con pérdidas de respeto, acompañadas ―por supuesto― de portazos y broncas de grado moderado y fuerte. Si el hijo se hace crónico ―es decir, que llega a los treinta y cinco en domicilio paterno―, se produce enquistamiento en sofá y consola, carencia de oficio ni beneficio y arramblaje de to lo vivo en nevera y cartera paterna por ingestión masiva de sopa boba.

  Al padre le da un vahído y cae redondo al suelo, y el obstetra sentencia, mirando a la cámara: «Claro, nos metemos a ser padres sin leernos verdaderamente los prospectos, y luego vienen los ayayáis y los madremías».

  Fernando A. Navarro

  Si has sido recientemente padre neófito o estás pensando en serlo pronto, ¿te has leído antes el prospecto con las contraindicaciones del bebé? El doctor Perramón (José Mota) te lo explica con meridiana claridad. Off Fernando A. Navarro Off
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  Tomografía computada

  Posted: November 9, 2020, 7:23am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 09/11/2020 - 08:23 El poder del lenguaje TAC: tomografía axial ¿computarizada o computada?

  ¿Puede el modo en que suena una palabra explicar su éxito en una lengua y su fracaso simultáneo en otra? Ya lo creo que sí.

  En inglés, to compute y computer aparecen ampliamente documentados desde el siglo XVII, como mínimo. Pero su uso en el sentido moderno despega a partir de 1940, cuando, en plena guerra mundial, los científicos alemanes, estadounidenses y británicos ―estimulados por sus respectivos gobiernos― emprenden esfuerzos denodados por crear y perfeccionar una serie de máquinas electromecánicas y electrónicas de cómputo, contabilidad, tabulación y ordenamiento de datos. Para dar nombre a estas nuevas máquinas, en inglés coexistieron durante años denominaciones como electronic computer, electronic calculator, computing machine, automatic calculator, electronic brain, electronic data processing system y data processing machine. Pronto, no obstante, el uso se encargó de imponer calculator para las pequeñas calculadoras de mesa o de bolsillo, y computer para las macrocomputadoras electrónicas de esos primeros tiempos.

  En 1955, la multinacional IBM se preparaba para lanzar en los mercados europeos su IBM 650, primera macrocomputadora de fabricación en serie, y la filial francesa albergaba dudas sobre cómo bautizar la máquina en francés. El director del centro de formación de IBM en Francia era reticente a usar en francés el verbo computer, pese a su impecable raíz latina. El motivo: la mera cacofonía. En francés, lengua muy sensible a la homofonía, salta al oído la presencia intolerable de con (coño) y pute (puta) en «je compute, tu computes, il compute…». De modo que escribió al profesor Jacques Perret, catedrático de lengua y literatura latinas en la Facultad de Letras de la Sorbona, para pulsar su opinión. Y este recomendó acuñar en francés el término ordinateur, de donde procede nuestro ‘ordenador’.

  También en el español europeo, la cacofonía por evocación directa de «putada» explica que, muchos años después de que el inglés simplificara su computerized tomography a computed tomography, la tomografía computada no haya desplazado aún en España a la tomografía computarizada (o computerizada, o computorizada, o computadorizada…, o TAC…, o escáner…; cualquier cosa menos «computada»). En nuestro medio, no resulta nada fácil decir a un paciente que vamos a hacerle una «tomografía computada», por miedo a que se moleste, se sienta incómodo o nos responda si no cabe la posibilidad de hacerla «sin».

  Fernando A. Navarro

  ¿Puede el modo en que suena una palabra explicar su éxito en una lengua y su fracaso simultáneo en otra? Ya lo creo que sí. Off Fernando A. Navarro Off
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  Enfermedad de K: la terrible plaga que salvó vidas en Roma

  Posted: November 5, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 05/11/2020 - 09:46 Curiosidades médico-lingüísticas En la II Guerra Mundial, Roma estuvo ocupada por las tropas alemanas desde el 8 de septiembre de 1943 hasta el 4 de junio de 1944

  En octubre de 1922, el rey Víctor Manuel III de Italia nombró primer ministro a Benito Mussolini, quien pocas semanas después estableció una dictadura fascista, en un principio de carácter no especialmente racista. Por presiones de la Alemania nazi, a partir de 1938 empiezan a aprobarse en Italia las primeras leyes abiertamente antisemitas, pero ni siquiera durante la II Guerra Mundial ―a la que Italia se incorpora en junio de 1940 como aliada de Alemania― hubo cooperación con el plan nazi de exterminar a los judíos europeos, y tanto los funcionarios como los militares y gobernantes italianos se negaron por lo general a permitir la deportación de los judíos en Italia o los territorios ocupados por italianos.

  El escenario cambió de modo radical tras la invasión aliada de Sicilia en julio de 1943. El rey destituye a Mussolini, el nuevo primer ministro firma el armisticio con los aliados el 8 de septiembre, Italia entra en guerra civil y el ejército alemán ocupa rápidamente todo el norte y el centro de Italia, así como los territorios italianos de Francia, Yugoslavia y Grecia. Desde ese momento, y hasta la rendición de las tropas alemanas en Italia el 2 de mayo de 1945, las autoridades nazis deportaron unos 8.000 judíos de Italia a Auschwitz-Birkenau y otros campos de exterminio, donde la inmensa mayoría de ellos fueron asesinados.

  Durante los nueve meses en que la capital de Italia estuvo ocupada por las fuerzas alemanas, varios médicos católicos del Hospital de la Orden de San Juan de Dios (popularmente conocido como Hospital de los Fatebenefratelli), próximo al gueto judío de Roma, urdieron un plan para engañar a los nazis y salvar la vida de varias docenas de judíos italianos. Dicho plan, según parece, fue ideado por un estudiante de medicina, Vittorio Sacerdoti, un jovencísimo médico, Adriano Ossicini, y el jefe de servicio Giovanni Borromeo (a quien el Yad Vashem de Jerusalén concedería en 2004 el título de «Justo de las Naciones»), con la connivencia de los frailes juandedianos.

  La idea era bien sencilla: ingresar en el hospital, con nombre falso, a judíos sanos a los que diagnosticaban de morbo di K («enfermedad de K»); esto es, la enfermedad de Koch o tuberculosis, muy prevalente en la época, de pronóstico sombrío (mortal a menudo) y contagiosísima. Cuando la policía nazi hacía alguna inspección de control en el hospital, el profesor Borromeo, que hablaba bien el alemán, les explicaba lo peligroso que era entrar siquiera en el pabellón de los tuberculosos y conseguía que pasaran de largo. Los pacientes permanecían ingresados los días necesarios hasta recibir ―de una imprenta conchavada― la documentación falsificada que hiciera posible su huida, momento en el cual los médicos emitían un certificado de defunción con su verdadero nombre.

  Según parece, para distinguir a los verdaderos enfermos de tuberculosis de los falsos, en la historia clínica de aquellos anotaban morbo di Koch, y en la de estos, morbo di K. Posiblemente, a modo de guiño en clave para referirse a los judíos perseguidos como «enfermos de Kesselring» o «enfermos de Kappler». El mariscal de campo Albert Kesselring era entonces el comandante en jefe de todas las fuerzas alemanas desplegadas en el sur de Europa; el teniente coronel Herbert Kappler, el jefe de la policía alemana y los servicios de seguridad en Roma, encargado de arrestar a los judíos para su traslado al campo de concentración de Fossoli, desde donde luego eran enviados a Auschwitz.

  Fernando A. Navarro

  Durante la ocupación de Roma por las fuerzas alemanas, un grupo de médicos católicos del Hospital de los Fatebenefratelli consiguieron salvar la vida de varias docenas de judíos, a quienes diagnosticaban 'morbo di K'. Off Fernando A. Navarro Off
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  'Pandemic fatigue'

  Posted: October 29, 2020, 11:19am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 29/10/2020 - 12:19 ¡Qué difícil es el inglés! Siete meses después de que la OMS declarara la pandemia de covid-19, muchas personas están hasta la coronilla de las medidas de protección frente al coronavirus.

  Son ya ocho meses con el SARS-CoV-2 entre nosotros, y cada vez más gente empieza a estar hasta la coronilla del coronavirus. Fueron primero tres meses de confinamiento estricto sin poder salir siquiera de casa entre marzo y junio; luego varios meses más de enmascarillamiento obligatorio en el exterior aunque no haya ni una sola persona más en toda la calle; de distanciamiento social, citas previas, restricción de viajes, limitaciones de aforo, cancelación de actos de todo tipo y otros cien incordios más... Ahora, el anuncio de un estado de alarma durante medio año más, con toque de queda permanente y restricciones importantes de la movilidad que impedirán a los abuelos visitar a sus nietos, a las novias besar a su novio si residen en distinta provincia. En España y en otras partes de Europa se palpa en el ambiente un hastío creciente ante tanta medida de prevención en una «nueva anormalidad» que a algunos se les hace interminable. En inglés han dado en llamarlo pandemic fatigue. Dos palabras solo, pero que dan para mucha reflexión.

  Todo traductor profesional con una mínima experiencia sabe bien que el sistema de adjetivación funciona de manera muy distinta en español y en inglés.

  Para expresar cualidad, propiedad o relación de un sustantivo, en español solemos acompañarlo de un adjetivo (normalmente colocado detrás, aunque también pueda ir antes) que concuerda con él en género y número, o bien de otro sustantivo con una preposición interpuesta. En inglés, en cambio, el adjetivo precede siempre al sustantivo y es invariable en cuanto a género y número: chronic disorder, chronic disorder, chronic disease, chronic diseases (trastorno crónico, trastornos crónicos, enfermedad crónica, enfermedades crónicas); y los sustantivos se colocan en aposición directa, primero el que tiene función atributiva, también invariable en cuanto a número: vaccine research (investigación de una vacuna o investigación de las vacunas, según el contexto).

  En ambas lenguas, hay palabras que se escriben igual como adjetivo y como sustantivo: antibiotic (antibiótico), diabetic (diabético) y mammal (mamífero), por ejemplo. En inglés, cuando estas palabras van seguidas de un sustantivo, no es fácil percibir de entrada si se están usando como un adjetivo o bien como un sustantivo en aposición con función atributiva. Tenemos que echar mano del contexto, y de nuestro conocimiento del mundo, para entender que son adjetivos en antibiotic effect (efecto antibiótico), diabetic neuropathy (neuropatía diabética) y mammal animal (animal mamífero); mientras que son sustantivos en antibiotic resistance, diabetic chocolate y mammal experiments: no decimos *resistencia antibiótica*, *chocolate diabético* ni *experimentos mamíferos*, sino «resistencia a los antibióticos», «chocolate para diabéticos» y «experimentos con mamíferos», que es muy distinto.

  Por otro lado, hay palabras, como protozoan, que pueden ser sustantivo o adjetivo en inglés, pero no en español (donde distinguimos entre ‘protozoo’, sustantivo, y ‘protozoico’, adjetivo); y otras, como ‘suicida’, que pueden ser sustantivo o adjetivo en español, pero no en inglés (donde distinguen entre suicide, sustantivo, y suicidal, adjetivo). Los términos endemic, epidemic y pandemic son del primer tipo: pueden corresponder en español a ‘endemia’, ‘epidemia’ y ‘pandemia’, sustantivos, o a ‘endémico’, ‘epidémico’ y ‘pandémico’, adjetivos, según el contexto. Si leo pandemic fear referido a un miedo que se extiende a millones de personas en muchos países del mundo (como el que hubo, por ejemplo, durante la Guerra Fría ante la posibilidad de un conflicto nuclear a escala planetaria), es evidente que ese pandemic inglés es un adjetivo, y nos están hablando de un «miedo pandémico». Pero si leo pandemic fear en referencia a una anciana que lleva seis meses sin salir de su casa porque tiene un miedo cerval a contagiarse de covid-19, es evidente que ese pandemic inglés es un sustantivo singular en aposición, y nos están hablando de «miedo a la pandemia»; y si su miedo no fuera solo a la covid-19, sino también a la gripe, al sida, a la fiebre del Ébola, a la tuberculosis, al cólera, a la fiebre de Zika..., en tal caso ese pandemic inglés sería un sustantivo plural en aposición y nos estarían hablando de «miedo a las pandemias». No es lo mismo.

  Aparte, y para terminar de complicarlo todo, conviene añadir que en inglés fatigue es el término habitual entre médicos para la sensación de malestar y disminución de las fuerzas o de la resistencia física como consecuencia de una enfermedad, de un esfuerzo o de un trabajo prolongado. Esto es, lo que un médico de habla hispana llamaría normalmente ‘cansancio’ o ‘astenia’; y que es, por cierto, uno de los síntomas cardinales de la covid-19. Para nosotros, ‘fatiga’ es un término coloquial que puede significar eso mismo, ciertamente, pero puede expresar asimismo dificultad para respirar (o sea, disnea, otro de los síntomas cardinales de la covid-19), náuseas e incluso vergüenza o apuro. En inglés, en el registro coloquial, es también frecuente usar fatigue cuando uno está, más que cansado, harto, hastiado o aburrido de algo: needle fatigue, por ejemplo, en el caso de un enfermo que lleve tiempo recibiendo medicamentos administrados por vía intramuscular o intravenosa con frecuencia excesiva; o social media fatigue para el empacho de redes sociales que hastía a muchos a estas alturas del siglo XXI.

  Vuelvo al principio: pandemic fatigue en inglés, sí, pero no me puedo creer que nada menos que la Fundéu haya dado por bueno en español, ayer mismo, el calco *fatiga pandémica*. Pase que un alumno principiante de inglés vea en la expresión de marras el adjetivo inglés pandemic; pero de un grupo de profesionales de la lengua comprometidos con la defensa del español yo hubiera esperado una propuesta más «nuestra»: hartazgo de la pandemia, ¿no?, mejor que *fatiga pandémica*; porque ese pandemic es claramente un sustantivo singular, en referencia a la COVID-19 pandemic o pandemia de covid-19.

  Fernando A. Navarro

  No, 'pandemic fatigue' no es *fatiga pandémica*, dígalo la Fundéu o su porquero. Off Fernando A. Navarro Off
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  Helio

  Posted: October 25, 2020, 7:32am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 25/10/2020 - 08:32 Errores consagrados (o casi) Helio: elemento químico de número atómico 2 y masa atómica 4,00, que pertenece al grupo 14, de los gases nobles, en el sistema periódico y es, después del hidrógeno, el elemento más abundante en el universo.

  En 1868, el astrónomo francés Pierre Janssen viajó a la ciudad india de Vijaydurg para observar un eclipse total de sol que iba a producirse el día 18 de agosto. En la cromosfera o análisis espectroscópico de la corona solar que obtuvo durante el eclipse, descubrió una línea amarilla brillante que no pudo identificar y no correspondía a ningún otro elemento químico conocido en la Tierra, por lo que sospechó que podría tratarse de un nuevo elemento propio y exclusivo del Sol. Para estar seguro, envío sus datos al espectroscopista británico Joseph N. Lockyer, fundador de la revista Nature, quien confirmó sus sospechas. Ellos aún no lo sabían, pero acababan de descubrir el primer gas noble conocido.

  De común acuerdo, ambos decidieron llamar al nuevo elemento helio, en honor al dios griego del sol: el majestuoso Helios, auriga de un carro de caballos voladores con el que transita a diario el firmamento desde que su hermana Eos (la Aurora) descorre al alba, con sus sonrosados dedos, el negro manto de la noche, hasta que, al anochecer, su otra hermana Selene (la Luna) lo releva para comenzar su nocturno viaje.

  Casi treinta años más tarde, en 1895, el químico británico William Ramsay (descubridor de cuatro gases nobles: argón, criptón, neón y xenón) consiguió aislar e identificar el helio a partir del gas obtenido al tratar la cleveíta, un mineral de uranio, con ácido sulfúrico. Demostró, pues, que el helio no era propio ni exclusivo del Sol, sino que estaba presente también en la Tierra (y en todo el universo conocido, donde constituye el segundo elemento más abundante; se calcula que en torno al 24% del peso de toda la materia convencional de nuestra galaxia corresponde al helio). El nombre era incorrecto, pues, pero Ramsay no lo cambió ya, y eso explica que hoy el helio sea el único gas noble cuyo nombre no termina en ­ón.

  Fernando A. Navarro

  Helios, el majestuoso dios griego del sol, da nombre al primero de los gases nobles. ¿Quieren saber por qué? Off Fernando A. Navarro Off
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  Dos poemas de ayer para una pandemia de hoy

  Posted: October 22, 2020, 7:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 22/10/2020 - 09:20 Citas literarias «Noche triste de octubre» (1959), poema de Gil de Biedma.

  En este mes de octubre, con una España anegada por la segunda ola de contagios covidianos (¡más de un millón ya!), atemorizada y paralizada ―otra vez― ante la posibilidad de un invierno dominado por el mortífero y temible SARS‑CoV‑2, no puedo dejar de pensar en que los poetas, sapientes lunáticos, son los únicos capaces de expresar con palabras lo inefable: ansiedad, amor, locura, dolor, dicha, muerte… El poema «Noche triste de octubre», que el barcelonés Jaime Gil de Biedma dedicó a Juan Marsé, se escribió en el otoño de 1959, pero podría haberse escrito anoche mismo:

  Definitivamente
  parece confirmarse que este invierno
  que viene será duro.
  Adelantaron
  las lluvias, y el Gobierno,
  reunido en consejo de ministros,
  no se sabe si estudia a estas horas
  el subsidio de paro
  o el derecho al despido,
  o si, sencillamente, aislado en un océano,
  se limita a esperar que la tormenta pase
  y llegue el día, el día en que, por fin,
  las cosas dejen de venir mal dadas.

  En la noche de octubre,
  mientras leo entre líneas el periódico,
  me he parado a escuchar el latido
  del silencio en mi cuarto, las conversaciones
  de los vecinos acostándose,
  todos esos rumores
  que recobran de pronto una vida
  y un significado propio, misterioso.

  Y he pensado en los miles de seres humanos,
  hombres y mujeres que, en este mismo instante,
  con el primer escalofrío,
  han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,
  por su fatiga anticipada,
  por su ansiedad para este invierno.

  Mientras que afuera llueve.
  Por todo el litoral de Cataluña llueve
  con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,
  ennegreciendo muros,
  goteando fábricas, filtrándose
  en los talleres mal iluminados.
  Y el agua arrastra hacia la mar semillas
  incipientes, mezcladas en el barro,
  árboles, zapatos cojos, utensilios
  abandonados y revuelto todo
  con las primeras letras protestadas.

  Casi por esa misma época, en 1962, Gloria Fuertes―para algunos poco más que una tierna y naïf autora de poesía facilona para niños― era capaz de describir así de crudamente los efectos del dolor, que nos envejece más que el tiempo:

  El dolor envejece más que el tiempo,
  este dolor dolor que no se acaba,
  y que te duele todo todo todo
  sin dolerte en el cuerpo nada nada.

  A tantos días de dolor se muere uno;
  ni la vida se va
  ni el corazón se para;
  es el dolor acumulado el que,
  cuando no lo soportas,
  él te aplasta.

  Mi accidente será un buen epitafio:
  Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
  de dolor ―o de amor, es lo mismo―
  murió desbaratada.

  Si leer poesía puede ser en cualquier momento un soplo de aire fresco, una ventana abierta a la esperanza, música verbalizada que invita a la reflexión, una trova a la divina grandeza del ser humano, más aún lo es en mitad de una pandemia de tos, virus, óbitos, sudor y lágrimas.

  Fernando A. Navarro

  Dicen que los poetas son los únicos capaces de expresar con palabras lo inefable; el barcelonés Jaime Gil de Biedma escribió en el otoño de 1959 un poema que podría decirse firmado anoche mismo. Off Fernando A. Navarro Off
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  Centenario de Miguel Delibes

  Posted: October 17, 2020, 8:48am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 17/10/2020 - 10:48 Citas literarias Centenario natal de Miguel Delibes (1920-2010).

  Hoy se cumplen cien años del nacimiento, en Valladolid, de uno de los mayores novelistas españoles del siglo XX: Miguel Delibes (1920-2010). Para recordarlo, me traigo a este rincón de Diario Médico algunas frases espigadas de entre sus novelas, sobre la infancia y la vejez, la vida y la muerte, el tesoro de lo rural, la escritura... y Castilla (e incluyo en Castilla, por supuesto, como hacía él, no solo la mesetaria de su Valladolid, sino también la montañesa de su Molledo, que hoy llamamos Cantabria).

  «Mi patria es la infancia.»

  «De joven soñó con la jubilación y ahora, de jubilado, soñaba con la juventud.» (La hoja roja)

  «La cultura se crea en los pueblos y se destruye en las ciudades.»

  «Si el cielo de Castilla es alto es porque lo habrán levantado los campesinos de tanto mirarlo.»

  «La lengua nace del pueblo; que vuelva a él, que se funda con él porque el pueblo es el verdadero dueño de la lengua.»

  «Siempre he dicho que soy un hombre sencillo que escribe sencillamente.»

  «En la literatura nada hay más difícil que la sencillez.»

  «Escribir con precisión no consiste únicamente en hallar en cada caso el adjetivo adecuado, sino también el sustantivo, el verbo o el adverbio, es decir, la palabra. Y es en el manejo de esas palabras, en hallarlas a tiempo y adobarlas debidamente, donde reside el secreto de un buen escritor.»

  «Para escribir un buen libro no considero imprescindible conocer París ni haber leído el Quijote. Cervantes, cuando lo escribió, aún no lo había leído.»

  «La medicina ha prolongado nuestra vida, pero no nos ha facilitado una buena razón para seguir viviendo.»

  «Yo creo que la terrible relación de la vida con la muerte nos viene dada desde que nacemos.»

  «Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales.»

  Fernando A. Navarro

  Se cumplen cien años del nacimiento, en Valladolid, de uno de los mayores novelistas españoles del siglo XX: Miguel Delibes (1920-2010). Off Fernando A. Navarro Off
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  El ligamento de Xander

  Posted: October 11, 2020, 8:02am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 11/10/2020 - 10:02 Del hombre al nombre El uraco o ligamento de Xander.

  En respuesta a la columna sobre el inexistente plítode vaginal y su inopinado paso a textos y publicaciones serios, un lector de Diario Médico me escribía para lamentarse de que algo así únicamente es concebible en una lengua secundaria como la nuestra y en un país científicamente atrasado como España. En los Estados Unidos sería impensable que un término médico inventado por pongamos un yutubero pueda llegar a verse usado en una revista científica seria, de las de revisión científica externa por pares.

  Pues justamente algo así sucedió en 2017. Xander Toftness, estudiante de doctorado en la Universidad Estatal de Iowa, mantenía en YouTube un pequeño canal didáctico llamado ARTexplains Science and History. En uno de los vídeos, debía responder a la pregunta «Where does the belly button go?», y mencionaba el uraco o ligamento umbilical medio, resto fibroso del conducto embrionario que conecta la vejiga urinaria con la alantoides. Considerando que el nombre median umbilical ligament sería difícil de recordar y podría confundirse con otros ligamentos del cuerpo humano, decidió rebautizarlo en broma Xander’s ligament (ligamento de Xander). Su sorpresa fue mayúscula cuando comprobó, apenas unos días después, que, en la Wikipedia en inglés, la entrada median umbilical ligament comenzaba diciendo: «The median umbilical ligament or Xander’s ligament is a structure in human anatomy». En los meses siguientes, el chusco nombre inventado apareció mencionado en un libro de texto de obstetricia, en una presentación de PowerPoint para una facultad de medicina e incluso en un artículo publicado en la prestigiosa revista Mayo Clinic Proceedings: «Management of muscle-invasive urothelial cancer and the emerging role of immunotherapy in advanced urothelial cancer».

  Vamos, que en todas partes cuecen habas.

  Fernando A. Navarro

  ¿Han oído hablar del ligamento de Xander en anatomía humana? Lo describió el estadounidense Xander Toftness en 2017. Off Fernando A. Navarro Off
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  Colores sin colores

  Posted: September 17, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 17/09/2020 - 10:46 ¿Sabía que...? ColorADD: sistema de identificación cromática para daltónicos.

  La vista es, con mucho, el sentido más desarrollado en el ser humano; de ahí el dicho de que una imagen vale más que mil palabras y la importancia de los colores como fuente de información para nosotros. La comunicación visual se basa en buena medida en los colores, y ello puede llegar a suponer un problema bien serio para los 350 millones de personas que, en todo el mundo, padecen de daltonismo o alguna otra forma de discromatopsia, con la correspondiente dificultad o incapacidad para percibir algunos colores ―o todos, en el caso de las acromatopsias―, que se confunden entre sí.

  ¿Se imaginan ser discromatópsico y jugar una partida de Trivial o de UNO? O tratar de resolver un cubo de Rubik, distinguir las distintas variedades de manzanas en una frutería, elegir un lápiz de color rojo chillón en un estuche escolar con veinte pinturas, distinguir las banderas de seguridad en las playas, emparejar una pila de calcetines de distintos colores, o tratar de seguir una de las doce líneas del metro de Madrid, cada una de ellas con su color distintivo.

  Algo así debió de pensar el diseñador gráfico portugués Miguel Neiva a la hora de elegir el tema para su trabajo de fin de máster: «Decidí hacer un proyecto que no fuese para mí sino para todos. Si yo fuese daltónico hubiese tratado de encontrar una solución acorde a mi grado de daltonismo. Como no lo soy, trabajé para encontrar un recurso universal». El resultado fue ColorADD, un sistema de identificación cromática basado en los tres colores primarios.

  Así lo explica su inventor: «Lo que yo hice fue desarrollar un símbolo para el amarillo, otro para el rojo y otro para el azul, de manera que con solamente tres símbolos gráficos sea posible interpretar toda la paleta de colores».

  Si disponemos de un símbolo para el amarillo, otro para el rojo y otro para el azul, basta combinar los símbolos de amarillo y rojo para indicar el naranja; los símbolos de amarillo y azul, para indicar el verde; los símbolos de rojo y azul, para indicar el morado; los símbolos de amarillo, rojo y azul, para indicar el marrón.

  En realidad, el sistema de Neiva, usa otros dos símbolos más para el blanco (recuadro blanco) y el negro (recuadro negro), que le permiten diferenciar las tonalidades. Un pequeño cuadrado blanco dentro de otro más grande en negro simboliza el gris claro; un pequeño cuadrado negro dentro de otro más grande en blanco, el gris oscuro. El símbolo de azul en negro dentro de un recuadro blanco simboliza el azul celeste; el símbolo de azul en blanco dentro de un recuadro negro, el azul marino; los símbolos de amarillo, rojo y azul en negro dentro de un recuadro blanco, el color beis. Un sexto símbolo de resalte lateral, por último, marca los colores metalizados: unido a los símbolos de amarillo oscuro, por ejemplo, simboliza el dorado; unido a los símbolos del gris claro, el color plateado.

  El sistema ColorADD puede verse ya aplicado en varias ciudades portuguesas, y ha hecho tímidas incursiones también en países como Alemania, Brasil, España, Estados Unidos y Japón, pero todavía está por ver si su uso llega a generalizarse.

  Fernando A. Navarro

  Existen 350 millones de personas con daltonismo u otras discromatopsias; para ellas, el diseñador gráfico Miguel Neiva ha diseñado un ingenioso sistema de identificación cromática. Off Fernando A. Navarro Off
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  Nunca digas de esta agua no beberé

  Posted: September 8, 2020, 6:39am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 08/09/2020 - 08:39 Citas literarias 'L'enorme tempo' (1976), del médico escritor italiano Giuseppe Bonaviri.

  Tengo claro que quienes se escandalizan y claman «¡¿cómo puede ser que los médicos de cabecera sigan recetando antibióticos para un resfriado?!» no han ejercido jamás en un centro rural de salud ni se han enfrentado a un paciente que, erre que erre, repite tozudo una y otra y otra vez: «yo es que hasta que no me recetan el antibiótico no mejoro». Describe la situación con meridiana claridad, en la mísera Sicilia de la posguerra, Giuseppe Bonaviri. Reproduzco un pasaje de El enorme tiempo (traducido del italiano original por Pepa Linares):

  En fin, con la llegada de la primavera aumentaban los clientes en mi casa. No eran ni las ocho cuando ya veía aparecer a las habituales madres jóvenes, demacradas, con la cara del color del limón.

  —¿No ve usted cómo está mi niño? —me decían.

  Niños de uno o dos años, de ojos legañosos, manos traslúcidas como el mármol y costillas torcidas, espolonadas de granos de cartílago debido a la mala osificación.

  —¿Qué tiene? —preguntaba yo.

  —¿Cómo? ¿Usted me lo pregunta?

  —Naturalmente, tos, diarrea...

  —¿No ve que crece flaco y amarillo? Si parece un cadavercito.

  —Dele bien de comer: huevos, carne y fruta.

  —¿Huevos, carne y fruta? Mi marido trabaja pocos meses al año. ¿Quién nos da esa bendición de Dios?

  Me entraban ganas de decir: «¿Y yo qué puedo hacer? ¿No tengo mis propios problemas?», pero me quedaba callado, con un silencio meditabundo.

  —¿Qué piensa? ¡Recéteme las inyecciones reconstituyentes!

  Las primeras veces explicaba que las inyecciones solo ayudan a reaccionar al organismo en ciertos casos, pero a falta de alimentación, ¿qué sacaban aquellos niños de las inyecciones?

  —¡Ah!, sí —me decían—. Usted es como los otros médicos. Está de acuerdo con la Mutualidad y se busca artimañas con tal de no recetar las inyecciones reconstituyentes.

  Confieso que al principio critiqué en mi fuero interno la actuación de los otros dos médicos que compartían conmigo el exilio profesional de Mineo, pero luego, poco a poco, me fui arrepintiendo y tuve que reconocer que el equivocado era yo. No resultaba fácil cambiar la mentalidad de un pueblo suspendido siempre en el péndulo del desempleo y la miseria.

  —Bien —decía, ya escarmentado—. Le recetaré las medicinas.

  Fernando A. Navarr

  En su novela 'El enorme tiempo', el médico escritor Giuseppe Bonaviri describe el ejercicio de la medicina rural en la posguerra mundial, en algunos aspectos no tan diferente de la actual. Off Fernando A. Navarro Off
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  Las apariencias engañan… (IV)

  Posted: September 6, 2020, 10:58am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 06/09/2020 - 12:58 Las apariencias engañan... Falsos amigos en portugués, catalán, francés y alemán.

  … en portugués

  • Geringonça se parece mucho a ‘jerigonza’, pero no es lo mismo; ‘jerigonza’ en portugués se dice normalmente gíria, jargão o calão, mientras que el portugués geringonça suele significar en español chapuza o chapucería; o también, según el contexto, bien aparato o artilugio.

  … en catalán

  • Crema se escribe exactamente igual que ‘crema’, pero no es lo mismo; porque el catalán crema puede corresponder al sustantivo crema, sí, como en español, pero puede ser también un tiempo verbal: quema (como forma del verbo cremar, quemar). En catalán, por ejemplo, llaman grans cremats a los grandes quemados, y ‘quemadura’ se dice cremada en catalán.

  … en francés

  • Taper se parece mucho a ‘tapar’, pero no es lo mismo; ‘tapar’ en francés se dice boucher, fermer, couvrir, recouvrir o cacher, según el contexto, mientras que el francés taper significa en español pegar, golpear, llamar (a una puerta), escribir a máquina, subirse (el vino u otra bebida alcohólica) o sablear (a alguien pidiéndole dinero). Parecidas consideraciones cabe hacer, por supuesto, con la forma reflexiva se taper, que no significa ‘taparse’ (se couvrir), sino darse golpes. Esto de los falsos amigos, verdaderamente, «c’est à se taper la tête contre les murs» (es como para darse de cabezazos contra la pared).

  … en alemán

  • Angel se parece mucho a ‘ángel’, pero no es lo mismo; ‘ángel’ en alemán se dice Engel, mientras que el alemán Angel significa en español caña (de pescar), bisagra o gozne, según el contexto.

  Fernando A. Navarro

  'Geringonça' (pt), 'crema' (ca), 'taper' (fr) y 'Angel' (de) se parecen mucho a "jerigonza", "crema", "tapar" y "ángel", pero significan algo muy distinto. Off Fernando A. Navarro Off
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  VIII Curso de Traducción Médica de la UIMP

  Posted: August 28, 2020, 6:35am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 28/08/2020 - 08:35 Firma invitada Caballerizas Reales de la Magdalena, sede del VIII Curso de Traducción Médica UIMP Santander.

  Todos los cursos de verano en Santander tienen un punto de incertidumbre por el impredecible clima de la cornisa cantábrica. Y es cierto que las condiciones meteorológicas pueden condicionarnos a los estudiantes en determinados momentos, pero probablemente nada comparable con la situación anómala que nos ha tocado vivir este año por la pandemia del coronavirus.

  Tras unos cuantos meses confinados (por suerte, los que somos traductores autónomos ya estamos relativamente acostumbrados a pasar mucho tiempo sin salir de casa) y todas las dudas y miedos que el SARS-CoV-2 ha introducido en nuestras vidas, los participantes en el VIII Curso de Traducción Médica de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP) al menos teníamos una luz en el horizonte de la nueva normalidad: esa semana de clases y talleres impartidos por excepcionales profesores en un marco de una belleza tan incomparable como es la capital cántabra.

  No negaré que algunos de nosotros mostramos cierta inseguridad en las semanas previas. Los rebrotes aumentaban a pasos agigantados a lo largo y ancho del país, las normas cambiaban prácticamente de un día para otro y a todos nos acechaba el desánimo en los momentos malos. Por suerte, la voluntad de Fernando Navarro, impulsor del curso, permaneció inquebrantable y consiguió algo que hace unos meses parecía impensable: que se impartiera un curso presencial. Los profesores mantuvieron su buena disposición y entre los alumnos apenas hubo una baja de última hora que, eso sí, se cubrió milagrosamente en cuestión de minutos, una vez más, gracias al buen hacer y a la implicación de Fernando Navarro y de todo el equipo detrás del curso.

  Así pues, el domingo comenzamos a llegar al alojamiento que se nos había asignado: las caballerizas del Palacio de la Magdalena. No solo conseguíamos materializar un sueño, sino que lo hacíamos en un paraje emblemático y rodeados de una belleza abrumadora. Además, ese día la perenne amenaza de lluvia santanderina nos concedió una tregua y un cálido sol fue el que nos dio la bienvenida.

  Maleta en mano y mascarilla en boca, fuimos ocupando nuestras habitaciones (que los días siguientes serían testigo de nuestra ebullición mental al terminar cada jornada del curso) y esa misma noche nos juntamos unos cuantos para cenar. Desde el primer momento, quedó claro que esa promoción no sería convencional. Teníamos personalidades, formaciones, procedencias y edades muy diferentes, pero también algo muy potente que nos unía. Del mismo modo, la naturalidad con que los profesores se integraron en el grupo se alejaba mucho del término convencional y hacía presagiar un curso excepcional en todos los sentidos.

  Por todo ello, el madrugón del lunes fue mucho más llevadero. Tras un abundante desayuno, asistimos a la primera sesión del curso de la mano (no literalmente, y menos en los tiempos que corren) de Fernando Navarro. Con su eterna sonrisa, que brilla un poquito más cuando habla de sus cursos de verano, nos leyó en alto algunos de los correos que le habían mandado los participantes de ediciones pasadas y nos recalcó lo insólito no solo del curso en sí, sino del propio hecho de que hubiera salido adelante. También nos recibió Pilar García Mouton, vicerrectora de Enseñanzas del Español y otras Lenguas de la UIMP, quien no podía estar más contenta de inaugurar el curso ante los 19 intrépidos que también habíamos hecho todo lo posible por participar en él. De su boca, convenientemente cubierta por la mascarilla, solo salieron buenas palabras, en las que nos agradecía nuestra presencia, ensalzaba la obra de Fernando Navarro y auguraba un curso de lo más exitoso.

  Por supuesto, una parte fundamental de ese éxito recayó en los profesores, todos ellos extraordinarios. El primer taller lo tuvimos con Anna Romero, bióloga catalana especializada en traducción veterinaria desde hace 13 años. Licenciada en biología, trabajó durante un tiempo en una agencia dedicada en exclusiva a la traducción veterinaria y actualmente traduce como autónoma desde su casa en un pequeño pueblo de la costa catalana. Allí, ha cambiado la compañía de los demás trabajadores de la agencia por la de su marido y sus dos hijas —dos encantadoras gemelas a las que también tuvimos el gusto de conocer— y ha seguido ampliando sus conocimientos de veterinaria. A pesar de que muchos de nosotros pertenecemos al mundo de las ciencias de la salud (o, al menos, nos sentimos parte de él), también éramos muchos los que apenas si teníamos algunas vagas nociones sobre el tema. Anna Romero, desde el primer momento, se encargó de revertir la situación y, gracias a su pasión por su trabajo, su hablar pausado y su facilidad para comunicar, consiguió que todos nos sintiéramos entusiasmados con ese campo tan desconocido. En sus clases, nos mostró todo tipo de recursos útiles, nos contó algunas de sus anécdotas y nos animó a traducir algunos de los textos que había traído de ejemplo. Todos ellos eran diversos, para mostrarnos el máximo de ramas posible, y consiguió que un folleto sobre un antiparasitario o la presentación de una vacuna para lechones resultaran sencillamente fascinantes.

  El segundo taller lo impartió Héctor Quiñones. Con una trayectoria vital algo atípica, su formación le llevó a licenciarse como ingeniero agrónomo y las vueltas que da la vida hicieron que encontrara estabilidad en un mundo a veces tan volátil como es el de la traducción. Sus más de veinte años de experiencia como traductor para organismos internacionales le avalan para hacerse cargo de los talleres de traducción de textos científicos institucionales y con su natural carisma consiguió transmitirnos todos los entresijos de un mundo tal vez un poco desconocido para algunos de nosotros. Por ejemplo, en el primer taller se aseguró de que todos supiéramos un poquito mejor cómo funcionan estas organizaciones y en los siguientes nos habló de los diferentes temas a los que se había tenido que enfrentar, nos enseñó a utilizar motores de búsqueda (una herramienta con la que los traductores nos podemos ahorrar mucho tiempo) y compartió con nosotros algunas curiosidades terminológicas. ¿Vosotros sabíais que fish puede hacer referencia a todo tipo de animales acuáticos, y no solo a peces?

  La tercera profesora fue Agnieszka Grabarczyk. Su nombre puede parecer impronunciable e incluso un poco hostil para cualquiera que, como yo, no tenga más que mínimas nociones de polaco, pero detrás de esas zetas imposibles y esas inverosímiles combinaciones de consonantes se esconde una mujer encantadora y con una personalidad arrolladora. Compartió con nosotros su experiencia como intérprete de español<>polaco y nos mostró una serie de ejercicios con los que podremos adentrarnos en el mundo de la interpretación médica. Comenzamos con algunos aparentemente sencillos, como repetir una serie de términos en inglés relacionados con el coronavirus, y fuimos aumentando la dificultad hasta llegar a interpretar una conferencia de la OMS. También nos hizo reflexionar sobre el papel de mediador que desempeñan los intérpretes en el contexto médico y nos propuso unos juegos de roles, en los que algunos de los alumnos nos pusimos en la piel de un veterinario, un cliente preocupado por su perro, un posible enfermo de covid-19 o un profesional sanitario que le da las pautas necesarias para su situación…, todos ellos acompañados del correspondiente intérprete. El balance no pudo ser mejor: a pesar de que la interpretación es una de las ramas más extenuantes del campo de la traducción, fuimos muchos los estudiantes que salimos eufóricos de sus clases e incluso hubo quien afirmó que había descubierto una nueva vocación profesional.

  Por último, ¿qué decir de Fernando Navarro que no se haya dicho ya? En uno de mis primeros párrafos hablé de su «voluntad inquebrantable», pero me doy cuenta de que ese calificativo no le hace justicia. ¿Cómo referirse a alguien que pone tanto esfuerzo de su parte para sacar adelante un curso del que tanto nos beneficiamos unos pocos? Su implicación y su compromiso con los cursos de verano son encomiables y apenas si puedo llegar a intuir lo afortunados que hemos sido los alumnos que hemos disfrutado de ellos. Además, su papel no fue de mero organizador: a su cargo estuvieron tres de los talleres del curso: dos sobre el coronavirus y las curiosidades lingüísticas que esconde (en uno de ellos, por ejemplo, nos mostró algunas historietas gráficas que se crearon para ilustrar —y nunca mejor dicho— la situación que había acarreado la pandemia) y el tercero fue sobre términos polisémicos en inglés que pueden plantear problemas de traducción. Podríamos añadir un cuarto, tal vez menos científico pero igual de enriquecedor: una breve charla en la que nos confesó hasta qué punto está vinculado con la ciudad de Santander y los cursos de verano de la UIMP y en la que nos presentó, por desgracia solo en fotos, a los miembros de su familia.

  Además, no todo fueron talleres. También disfrutamos de algunas «actividades extraescolares», como un paseo hasta el faro de Cabo Mayor, una charla sobre literatura en la que tuvimos acceso a cabinas profesionales de interpretación y una deliciosa cena a orillas del mar en una terraza que cumplía el doble propósito de estar cerca de nuestro alojamiento y respetar todas las medidas de seguridad. Podríamos incluir los descansos entre talleres, en los que cargábamos las pilas a base de café, cortesía de Cosnautas y acompañado del manjar que ese día hubieran aportado los profesores o los propios alumnos. Tampoco podía faltar una foto de grupo, en la que quedó claro que este curso no había sido normal… Basta con vernos a todos con la cara cubierta por la mascarilla que, eso sí, no conseguía ocultar las sonrisas que inundaban nuestros rostros.

  

  Por último, no íbamos a permitir que el curso terminara con un taller, ni siquiera con uno impartido por Fernando Navarro. Dedicamos los últimos minutos a la entrega de diplomas, a darles a los profesores un pequeño detalle de parte de los alumnos y a despedirnos como merecía la ocasión. Las mascarillas tampoco consiguieron tapar las lágrimas que más de uno no pudo contener, ni los halagos que nos dedicamos como despedida, ni mucho menos las promesas de volver a vernos.

  Y es que, a pesar de la incertidumbre de los últimos meses, haber disfrutado de unos días así es una experiencia increíblemente positiva que ninguno de nosotros olvidará. ¿Qué más podría decir de lo que han supuesto para nosotros estos últimos días? Después de unos meses plagados de angustia e incertidumbre, de habernos despedido de la «vieja normalidad» y, en los peores casos, incluso de algún ser querido, la perspectiva de este curso ha sido durante mucho tiempo un faro en el horizonte y su realización ha supuesto una experiencia increíblemente positiva que ha llegado en un momento en que no esperábamos que fuera posible.

  El propio Fernando nos contó en su presentación que su objetivo era que todos nos fuéramos habiendo aprendido algo. Sin duda, no solo lo ha conseguido, sino que ese ALGO (en mayúsculas por su magnitud) es de un valor incalculable.

  Así pues, creo que lo mejor que puedo decir para finalizar este pequeño resumen es GRACIAS (por supuesto, también en mayúsculas) a todos los que lo han hecho posible.

  Francisco Bautista Becerro
  graduado en Farmacia y en Traducción e Interpretación por la USAL,
  beneficiario de una beca MEDES para asistir al curso

  Del 17 al 21 de agosto se celebró en Santander el VIII Curso de Traducción Médica de la UIMP, con el patrocinio de la Fundación Lilly. Off Francisco Bautista Becerro Off
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  La encefalopatía de Celia

  Posted: August 22, 2020, 7:40am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 22/08/2020 - 09:40 Del hombre al nombre Logotipo de la AELIP (Asociación de Familiares y Afectados de Lipodistrofias).

  Érase una vez, en la pequeña ciudad murciana de Totana, una preciosa niña de nombre Celia que nació en febrero del 2004 ―tras un embarazo muy deseado y una cesárea programada― sana, feliz y bien gordita: 3,690 kg.

  Cuando empezó a tomar el pecho, no obstante, la bebita succionaba mal, la ingesta era escasa y, en lugar de gana peso, lo iba perdiendo poco a poco. Sus padres Juan Carrión y Naca Pérez de Tudela, como es lógico, empezaron a preocuparse por su inapetencia y su aspecto cada vez más delgado y musculoso. A los 4 meses de vida, el pediatra de cabecera apreció una hepatomegalia en la exploración clínica y los derivó a las consultas externas del hospital.

  Iniciaron así un peregrinaje de consultorio en consultorio por diversos especialistas pediátricos, con todo un rosario de pruebas diagnósticas complementarias, al tiempo que los padres empezaban a notar, hacia el primer cumpleaños de su hija, un claro estancamiento o retraso del desarrollo: Celia no dio los primeros pasos hasta los 16 meses y solo aprendió a decir algunas palabras elementales (mamá, papá, agua), sin llegar nunca a articular frases.

  Con Celia ya de 29 meses, la genética Encarna Guillén, directora de la Unidad de Genética Médica del Hospital Virgen de la Arrixaca de Murcia, da por fin con un diagnóstico: lipodistrofia generalizada congénita o síndrome de Berardinelli-Seip de tipo II, una enfermedad hereditaria rarísima, descrita en el 2001 y vinculada a una mutación del gen BSCL2 en el cromosoma 11, que codifica una proteína llamada ‘seipina’.

  Unos meses después, en verano del 2007, Celia comenzó a empeorar rápidamente y a perder destrezas que había adquirido, como si se le hubieran olvidado de repente. En noviembre empieza a caerse de bruces, se le desencaja la boca y tiene la mirada como perdida. Cuando cumple los 4 años, es ya incapaz de caminar y ha dejado de dormir por las noches. Celia tiene la mutación genética que causa la lipodistrofia de Berardinelli, pero los síntomas no coinciden, y los especialistas solicitan una interconsulta con el mayor experto español en lipodistrofias: David Araújo Vilar, de la Unidad de Enfermedades Tiroideas y Metabólicas en el Hospital Clínico Universitario de Santiago de Compostela. Posteriormente recordará: «Cuando vi a Celia por primera vez, estaba convencido de que ese no era el diagnóstico; tenía un aspecto físico que no coincidía con los casos de lipodistrofia de Berardinelli, [y] signos evidentes de una encefalopatía grave y progresiva».

  En el 2009, Encarna Guillén remite a Araújo Vilar el caso de otra niña murciana (en esta ocasión de Mula, a menos de 40 km de Totana) con lipodistrofia y antecedentes de dos familiares, hermanos entre sí, fallecidos más de veinte años atrás con síntomas de lipodistrofia. ¿Podrían guardar relación todos estos casos?

  Antes de que los especialistas lograran resolver el misterio, Celia murió en 2012, a los 8 años de edad, tras un largo período de deterioro físico. El mismo día en que falleció, sus padres llamaron a Araújo Vilar para darle la noticia y ofrecerle cuantas muestras citohistológicas de Celia precisara para su investigación.

  En el año 2013, y tras múltiples análisis genéticos en seis casos y sus familiares, el grupo de Guillén y Araújo Vilar publica por fin un artículo científico en la revista Journal of Medical Genetics en el que describen una nueva variante de lipodistrofia generalizada congénita que cursa con un síndrome neurodegenerativo progresivo y mortal, con afectación de la corteza cerebral y de los núcleos basales del encéfalo; la causa, una omisión del exón 7 en el gen BSCL2 como consecuencia de una mutación c.985C>T.

  Solo se conocen en todo el mundo seis casos de la nueva enfermedad y poco más de cien portadores sanos del gen mutado, todos en la provincia de Murcia. El nombre descriptivo de la nueva enfermedad es encefalopatía progresiva con o sin lipodistrofia (EPLD), pero es más conocida como encefalopatía de Celia.

  Fernando A. Navarro

  La encefalopatía progresiva con o sin lipodistrofia (EPLD), descrita por primera vez en España, lleva su nombre: ¿saben quién fue Celia Carrión y Pérez de Tudela? Off Fernando A. Navarro Off
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  Flavo

  Posted: August 19, 2020, 5:02pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 19/08/2020 - 19:02 Firma invitada Flavo: de color amarillo dorado.

  Diccionario de la RAE: «de color amarillo dorado».

  Si gualda, a pesar de ser utilizado exclusivamente en el contexto de la descripción de la bandera española, roja y gualda, existe y tiene un uso tan reducido, ¿por qué flavo, que identifica el mismo color, no podría servir para esa gama cromática que, desde la melena del león hasta el oro, pasando por la miel o ciertos tonos del atardecer, está tan presente en la vida cotidiana? Es, como la mayoría de nuestras palabras, de ascendencia latina, como se aprecia en la solemnidad de su significante, tan próximo al clásico Flavio, por ejemplo. De entrada, recuerda mucho a los tropiezos con los que uno se encuentra en el entretenido pasatiempo de los crucigramas, un sorprendente caladero de voces raras o insólitas. A medida que la vamos diciendo y oyendo, sin embargo, parece llenarse flavo de esa luz dorada a la que remite, como si las consonantes iniciales, fl, iniciaran una llamarada, un movimiento flamígero que llenara de ecos dorados el ambiente en el que la pronunciamos o revistiera de su significado el objeto al que queremos calificar, darle un auténtico baño de oro. El campo de los objetos a los que puede ser asignado el color flavo no es pequeño, pero sí difícil la inserción del adjetivo en el contexto. Descolgarse con «le he regalado a mi mujer un abrigo flavo precioso» o «he comprado un papel de envolver, de color flavo, que realzará el regalo» garantiza, con suma probabilidad, un malentendido del que quizás solo pueda salirse a trompicones, tras la incomprensión radical de nuestros interlocutores, muchos de los cuales se lo van a tomar como si se les hubiera planteado un acertijo y, en consecuencia, se los estuviera poniendo a prueba, algo que se debe evitar a toda costa, pues nada hiere más la convivencia que someter a nuestros semejantes a evaluaciones constantes de las que pudiera derivarse un menoscabo de su reputación. Quizás lo más indicado, tratándose de una palabra que ha de aparecer en la conversación como si se tratara de un neologismo, es introducirla, como en otras ocasiones ya he recomendado, con la declaración de su significado por delante: «Ayer me regalaron una agenda de pastas flavas, es decir, doradas, que parece de un ministro». «¿Sabíais que existía una palabra, flavo, flava, para designar el color amarillo dorado, el de la bandera española al que llamamos gualda?». «¡Nada como los ojos flavos de Desideria: te miran y te bañan de miel, a juzgar por la luz dorada que parece emanar de ellos!». Reconozco que, en cuanto al color de los ojos, hay un abismo entre referirse a él con ambarino o con flavo, no lo discuto, pero estoy convencido de que ello se debe a la falta de uso. A poco que flavo y flava vayan apareciendo en nuestras descripciones, emergerán las connotaciones ígneas de las mismas y habremos ganado una nueva voz con la que ampliar nuestras posibilidades de expresión. Que la palabra se relacione, además con una planta cuyas flores amarillas se usan, cocidas, para obtener un tinte de dicho color es campo por el que os dejo, ya, caminar a solas, a sabiendas de que lograréis cautivar a vuestras múltiples audiencias durante el ameno trayecto de la excursión.

  Dimas Mas
  Pasaje extraído de El tesoro olvidado (Oportet, 2019)

  El color flavo identifica la gama cromática que va desde la melena del león hasta el oro, pasando por la miel o ciertos tonos del atardecer, Off Fernando A. Navarro Off
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  Galdós, médico frustrado

  Posted: August 16, 2020, 6:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 16/08/2020 - 08:20 Citas históricas Año 2020: centenario de la muerte de Benito Pérez Galdós.

  Amigo íntimo de Benito Pérez Galdós fue el pediatra madrileño Manuel de Tolosa Latour (1857-1919), autor prolífico de obras científicas, divulgativas y literarias. Entre estas últimas, quiero fijarme ahora en una recopilación de diecinueve relatos médicos que publicó en 1889, con el título de Niñerías. Me interesa especialmente en este año del centenario galdosiano porque abre el libro una carta-prólogo firmada por Galdós y en la que este declara abiertamente su amor platónico por «la hermosa hija de Esculapio»; esto es, la medicina. Copio algunos pasajes destacados:

  Las narraciones que componen esta obra [...] son como un terreno neutral en que se juntan nuestros gustos y aficiones. Ciertamente tienes tú más de literato que yo de médico; pero tu amor a las letras no excede a la pasión que a mí me inspira la noble ciencia que ejerces, pasión silenciosa, resignada, como esos noviazgos platónicos y desiguales en que el galán se pasa la vida mirando de lejos a la que cree novia, haciéndole alguna tímida seña, mas sin atreverse a pretenderla en matrimonio, y echándose a temblar si por acaso tiene que dirigirle la palabra.

  Pues en la ocasión presente, perdida toda la esperanza de conquistar con señas, garatusas y suspiros a la hermosa doncella, se me antoja romper la cortedad y echarle cuatro flores cara a cara, cosa para la que siempre me había faltado valor.

  [...] Admiré siempre la especialidad profesional que has escogido, porque cuidar a los pequeñuelos enfermos me parece la mayor gloria y la dificultad más grande de esa ciencia experimental y caritativa, que al erigirse en profesión, por la paciencia y valor que exige, por la rudeza del trabajo, y su contacto tristísimo con la miseria humana, viene a convertirse en una especie de caballería entre científica y religiosa.

  [Los médicos] viven siempre callándose muchas cosas buenas, archivando experiencias y casos que nos serían muy útiles a quienes tenemos por oficio pintar la vida y el dolor, y estudiamos nuestro asunto menos directamente que el médico, a mayor distancia de las verdaderas causas y fijándonos en la naturaleza moral antes que en la física. Creo más fácil llegar al conocimiento total de aquella por el de esta, que dominar la moral sola y sin tener en cuenta para nada o para muy poco el proceso fisiológico. Por eso envidio tanto a los que poseen la ciencia hipocrática, que considero llave del mundo moral; por eso vivo en continua flirtation con la medicina, incapaz de ser verdadero novio suyo, pues para esto se necesitan muchos perendengues; pero mirándola de continuo con ojos muy tiernos, porque tengo la certidumbre de que si lográramos conquistarla y nos revelara el secreto de los temperamentos y de los desórdenes funcionales, no sería tan misterioso y enrevesado para nosotros el diagnóstico de las pasiones.

  Fernando A. Navarro

  Benito Pérez Galdós declaró abiertamente su amor platónico por «la hermosa hija de Esculapio»; esto es, la medicina. Off Fernando A. Navarro Off
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  Punto y final

  Posted: August 13, 2020, 3:20pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 13/08/2020 - 17:20 Errores consagrados (o casi) Punto y seguido, punto y aparte, punto final.

  El signo ortográfico [,] se llama «coma»; el signo [;], «punto y coma», y el signo [.], «punto». En un texto podemos encontrar tres tipos principales de puntos: el que marca el final de una frase (que no sea interrogativa ni exclamativa) se llama «punto y seguido»; el que marca el final de un párrafo, «punto y aparte», y el que marca el final del texto (o de un capítulo, sección, apartado u otra división importante), «punto final».

  He escrito bien, sí, punto final: no *punto y final*, como cada vez se ve con mayor frecuencia, posiblemente por analogía con «punto y coma», «punto y seguido» y «punto y aparte». Lo dicho se aplica también, por supuesto, al uso figurado de esta misma expresión para aludir a algo con lo que se da por terminado una discusión o una porfía: «La identificación de H. pylori puso punto final (¡no *punto y final*!) al debate sobre la etiología de la úlcera gástrica».

  Fernando A. Navarro

  Punto y seguido, punto y aparte..., ¿"punto y final" o "punto final"? Off Fernando A. Navarro Off
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  Cuarenta historias para una cuarentena

  Posted: August 10, 2020, 10:52am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 10/08/2020 - 12:52 Para saber más Libro recopilativo 'Cuarenta historias para una cuarentena' (Sociedad Española de Historia de la Medicina, 2020).

  El pasado 1 de abril, justo tres semanas después de que la OMS declarara oficialmente la pandemia de covid-19, la Sociedad Española de Historia de la Medicina (SEHM) puso en marcha la bitácora Epidemias y salud global: reflexiones desde la historia, coordinada por los yatrohistoriadores Jon Arrizabalaga, Maribel Porras y Esteban Rodríguez Ocaña. Su objetivo declarado era ofrecer, desde las humanidades y las ciencias sociales, una serie de reflexiones, pensamientos y recursos de calidad sobre las epidemias, la salud mundial y la crisis actual desencadenada por el coronavirus SARS-CoV-2. En tiempos de panicovid, cuarentenas, zozobra, aislamientos, incertidumbre y enmascarillamiento forzoso, sus autores estaban convencidos de que la historia de la medicina puede aportar a la sociedad actual claves desde el pasado para entender nuestro presente.

  Cuatro meses después, la SEHM ha reunido los miniensayos publicados en dicha bitácora desde el 1 de abril hasta el 6 de julio para formar con ellos el libro Cuarenta historias para una cuarentena: reflexiones históricas sobre epidemias y salud global, coordinado por Ricardo Campos, Enrique Perdiguero Gil y Eduardo Bueno Vergara. La obra resultante, con 251 páginas, puede descargarse gratuitamente tanto en PDF como en formato electrónico Epub. Son en total cuarenta entradas repartidas en siete capítulos:

  I.- Las palabras de la pandemia
  II.- Perspectivas históricas sobre epidemias y pandemias
  III.- La mundialización de la salud
  IV.- Control, prevención y tratamiento de las enfermedades infecciosas
  V.- Reflexiones sobre la covid-19
  VI.- Mujeres, género y epidemias
  VII.- Epidemias y ficción

  Cuarenta historias para una cuarentena que dan testimonio de lo pensado desde dentro de la pandemia sobre otras epidemias y pandemias del pasado, las respuestas sanitarias y sociales actuales y pasadas, y, por supuesto, la covid-19 que nos trae aún a todos a mal traer y ha puesto nuestro mundo patas arriba.

  Fernando A. Navarro

  La Sociedad Española de Historia de la Medicina publica el libro gratuito 'Cuarenta historias para una cuarentena', que da testimonio de lo pensado desde dentro de la pandemia covídica sobre otras epidemias y pandemias del pasado. Off Fernando A. Navarro Off
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  Probando la orina dulce

  Posted: August 1, 2020, 10:22am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 01/08/2020 - 12:22 Firma invitada La uroscopia como método diagnóstico.

  La primera referencia al sabor dulce de la orina de los diabéticos la hallamos en el Ayurveda de Sushruta, en el año 400 a.C. Los médicos árabes medievales Rhazés y Avicena, al igual que los antiguos hindúes, conocían el sabor de la orina en la diabetes. En concreto Abú Alí al-Husayn ibn Abd Ulla Ibn Siná, más conocido en Occidente como Avicena, un gran defensor de la uroscopia, evaporó la orina de un diabético y observó que dejaba unos residuos con sabor a miel, consignando sus observaciones en el tercero de los cinco libros de su célebre Canon.

  Pero el apellido mellitus o el genitivo latino melliti, que significa ‘azucarada’ o ‘de azúcar’, se atribuye a sir Thomas Willis (1621-1675), que fue médico del rey Carlos II de Inglaterra y que en 1674 probó por tercera o cuarta vez en la historia la orina de un diabético, atribuyendo su sabor característico no al azúcar, sino a que la sangre se descompone y aparece un contraste entre la sal y los ácidos azufrados. Concluye que el origen de la enfermedad se halla en la sangre. Repasemos a continuación los detalles de la hazaña de este galeno, apodado «El Hipócrates inglés». Era una tarde fría de abril del año 1674 cuando salió de su domicilio para visitar a un paciente. Al cabo de unos minutos de ir caminando llegó junto al enfermo, al que reconoció, y cuando estaba a punto de abandonar el dormitorio de aquél le llamó la atención el hecho de que un par de moscas estaban revoloteando en torno a la copa de orina del encamado. Tras coger el recipiente con las manos y observarlo al trasluz bebió una pequeña cantidad del líquido, comprobando que era su dulzor el que había atraído a los dípteros. En los meses que siguieron al evento Willis se dedicó a probar la orina de sus clientes, llegando a la conclusión de que sólo percibía un sabor dulce si eran diabéticos. Retomando literalmente las palabras de Willis: «Es necesario probar la orina del paciente. Es tan dulce como la miel. El paciente se debilitará, se dormirá y morirá».

  El Nobel de Literatura Camilo José Cela, que inició la carrera de medicina, sin lograr acabarla, en su obra Judíos, moros y cristianos relataba así una experiencia con cierto parecido: «En la plaza, un viejo está sentado al sol con la bragueta llena de moscas. El vagabundo que por ser de todo, hasta probó, sin buenos resultados, a hacerse médico, recuerda que don Florito, un auxiliar de la Facultad de Medicina de la Universidad de Santiago de Compostela, solía decir: “si ven ustedes un viejo sentado al sol y con moscas en la bragueta, ya se sabe: diabetes”».

  Roberto Pelta

  En palabras del médico inglés Thomas Willis, "la orina del paciente diabético es tan dulce como la miel". Off Roberto Pelta Off
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  Algoritmos para escoger especialidad médica (y II)

  Posted: July 27, 2020, 7:32am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 27/07/2020 - 09:32 Humor y lenguaje Continúa en España la elección de plazas MIR en este pandémico 2020.

  Si a alguien no satisface el algoritmo que presenté la semana pasada, el viñetista francés Vie de Carabin ha elaborado otro algoritmo para elegir especialidad médica, que tan solo requiere responder seis preguntas básicas:

  1) ¿Quieres ejercer como médico?

  Si la respuesta es NO, tu especialidad es análisis clínicos o salud pública. Si la respuesta es SÍ, pasa a la siguiente pregunta.

  2) ¿Detestas el dinero?

  Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es pediatría o endocrinología. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

  3) ¿Te gusta reflexionar?

  Si la respuesta es NO, pregúntate «¿Tienes cerebro?» (SÍ: cirugía; NO: traumatología). Si la respuesta es SÍ, pasa a la siguiente pregunta.

  4) ¿Te gusta devanarte los sesos?

  Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es medicina interna o nefrología. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

  5) ¿Crees que en medicina hay un único órgano noble?

  Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es cardiología, hematología, neumología, neurología, proctología, etc., según cuál sea ese único órgano noble. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

  6) ¿Te gustan los pacientes?

  Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es medicina de familia (¡¡¡no, por Dios, cualquier cosa menos medicina de familia!!!: en ese caso, psiquiatría). Si la respuesta es NO, pregúntate cuáles son los pacientes que no te gustan: si solo los de sexo femenino, tu especialidad es urología; si solo los de sexo masculino, tu especialidad es ginecología (bueno, excepto si eres un sádico, en cuyo caso deberías invertir la elección). Si no te gusta absolutamente ningún paciente, pregúntate «¿Te gusta torturar a los estudiantes en prácticas?»; si la respuesta es SÍ, tu especialidad es anestesiología y reanimación; si la respuesta es NO, tu especialidad es radiología.

  Fernando A. Navarro

  Algoritmo de tan solo 6 preguntas para dar con la especialidad médica ideal: de "¿quieres ejercer como médico?" a "¿te gustan los pacientes? Off Fernando A. Navarro Off
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  Las apariencias engañan… (II)

  Posted: July 19, 2020, 7:55am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 19/07/2020 - 09:55 Las apariencias engañan... Falsos amigos en finlandés, portugués, francés y catalán.

  … en finlandés

  • Undulaatti se parece mucho a ‘ondulado’, pero no es lo mismo; ‘ondulado’ en finlandés se dice aaltoileva, mientras que el finlandés undulaatti significa en español periquito.

  … en portugués

  • Sucesso se parece mucho a ‘suceso’, pero no es lo mismo; ‘suceso’ en portugués se dice acontecimento, mientras que el portugués sucesso significa en español éxito.

  … en francés

  • Fracas se parece mucho a ‘fracaso’, pero no es lo mismo; ‘fracaso’ en francés se dice échec, revers o insuccès, según el contexto, mientras que el francés fracas significa en español ruido, estruendo o estrépito.

  … en catalán

  • Bena se parece mucho a ‘vena’, pero no es lo mismo; ‘vena’ en catalán se dice vena, exactamente igual que en castellano, mientras que el catalán bena significa en español venda.

  Fernando A. Navarro

  Los traductores llamamos «palabras traidoras» o «falsos amigos» a los vocablos de aspecto externo muy parecido o idéntico en dos idiomas, pero con significado muy distinto en cada uno de ellos. Off Fernando A. Navarro Off
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  Por vosotros

  Posted: July 16, 2020, 7:35am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 16/07/2020 - 09:35 Tablón de anuncios Se cuentan por centenares los sanitarios fallecidos en España por causa de la covid-19.

  En la plaza de la Armería del Palacio Real de Madrid, se ha celebrado esta mañana un homenaje de Estado en memoria de las víctimas de la covid-19 y reconocimiento al comportamiento de la sociedad española durante la pandemia. Presidido por los reyes don Felipe VI y doña Letizia, contó con la presencia del Gobierno español en pleno, los diecisiete presidentes autonómicos y otras autoridades nacionales; el arzobispo de Madrid y una docena de representates de otras confesiones religiosas; los presidentes del Consejo Europeo (Charles Michel), la Comisión Europea (Ursula von der Leyen) y el Parlamento Europeo (David Sassoli), y el alto representante de la UE para la política exterior (Josep Borrell); así como los directores generales de la OMS (Tedros Adhanom) y la OTAN (Jens Stoltenberg), y el secretario general de la Organización Mundial del Turismo (Zurab Pololikashvili).

  Puede ser buena ocasión para recordar que, entre los colectivos más afectados por la pandemia, destaca el de los profesionales de la sanidad. Según los datos oficiales del Ministerio de Sanidad, la cifra de profesionales sanitarios contagiados de covid-19 (esto es, con una prueba positiva para el coronavirus SARS-CoV-2) ascendía a 52.643 el pasado 9 de julio. Desconozco la cifra exacta de sanitarios fallecidos, pero probablemente sea de varios centenares habida cuenta de que, hasta el 3 de junio y solo entre los médicos en activo, la Organización Médica Colegial llevaba contabilizadas sesenta víctimas mortales de la covid-19: Francesc Collado Roura, José Manuel Sánchez Ortega, Jaime Mata Guijarro, Isabel Muñoz, Manuel Barragán Solís, Santos Julián González, Baldomero Quintanilla Muñoz, Sara Bravo López, Antoni Feixa, Jesús Montarroso Martín, Albert Coll Nus, José Manuel Pérez Vázquez, Joan Antoni Vanrell, José Ramón Izquierdo Sanz, Carlos Torres Pozo, Antonio Gutiérrez, Nerio Aquiles Valarino González, Eliecer Martina López Muñoyerro, Manuel García Garrido, Luis Menéndez Ondina, Luis Pérez, Juan Antonio Mingorance Espinosa, Carlos de Aragón Amunárriz, Vicente Sánchez García-Fernández, M.ª Isabel Lobo Satué, Luis Fernando Mateos Arroyo, José Armando Espinosa, José Luis San Martín Izcue, Joan Sitjes, César Augusto Cueva Alcántara, Héctor Garrido, José Carmelo Utrilla Alcolea, Emilio Ucar Corral, Ricardo Pérez Flores, Joaquín Díaz Domínguez, Jesús Vaquero, Aurelio Capilla, José Manuel Iriarte Osa, Manuel Garrido Fernández, José Manuel Fernández Cuesta, M.ª Ángeles Nuria García Casado, Joaquín García Montalbán, Antonio Iniesta Álvarez, Santiago Piñol, Alberto Olarte, Pedro Francisco Marín Esquirol, Manuel Rodríguez Picón, José Antonio Fernández López, Rocío Campos Cantero, Francisco Luis García Rodríguez, Ramon Priu Baixeras, Julián Cabrera Biosques, Inmaculada Hernández Beltrán, Juan Rey Naya, Sebastián Traba, Javier Marco Franco, Luis Mifsut, Alberto Tejedor Jorge, Leonardo Dante González y Miguel Ángel Peiteado.

  Es lógico que, en estos días de pospandemia, se multipliquen en toda España los actos de recuerdo colegial que los médicos dedican a sus colegas fallecidos. Cito solo tres a modo de muestra:

  La semana pasada, se estrenó en el gran anfiteatro del Ilustre Colegio Oficial de Médicos de Madrid (Icomem) el reportaje Vocación, un emotivo documental de 40 minutos en reconocimiento a los catorce médicos en activo fallecidos en Madrid por covid-19. Su guionista y director, el cineasta Polo Menárguez, no es ajeno a lo que cuenta, puesto que es hijo de cirujano y enfermera, y hermano de internista.

  Por iniciativa del Consejo General de Colegios Oficiales de Médicos, refrendada por el resto de los consejos generales de todas las profesiones sanitarias (enfermería, odontología, farmacia, fisioterapia, logopedia, óptica-optometría, podología y veterinaria), la plaza de los Sagrados Corazones, en el céntrico barrio madrileño de Chamartín, albergará un monumento-escultura de Jaume Plensa, donado por la Agrupación Mutual Aseguradora (AMA), en recuerdo de los profesionales sanitarios fallecidos por covid-19.

  Y desde el Colegio Oficial de Médicos de Salamanca, el alergólogo Ignacio Dávila, jefe del Servicio de Alergología en el Centro Asistencial Universitario de Salamanca, nos invita a brindar juntos en verso por la vida prematuramente perdida de tantos médicos y otros profesionales sanitarios.

  Por vosotros, compañeros caídos
  en esta lucha desigual
  contra un enemigo escondido,
  levanto mi copa y brindo.

  Por vosotros, compañeros caídos,
  que fuisteis defensa sin defensa, escudo sin escudo,
  arma sin arma, y sentido en un sinsentido,
  levanto mi copa y brindo.

  Por vosotros, compañeros caídos,
  que perdisteis familia, futuro y vida,
  y todo cuanto habíais conseguido,
  levanto mi copa y brindo.

  Por vosotros, compañeros caídos,
  que dejasteis todo lo que erais
  y todo lo que podíais haber sido,
  levanto mi copa y brindo.

  Por vosotros, compañeros caídos,
  para que nunca os falte el recuerdo,
  para que jamás os alcance el olvido,
  levanto mi copa y brindo.

  Sumo mi voz al deseo universal de que descansen en paz para siempre: Requiem aeternam dona eis Domine et lux perpetua luceat eis; requiescant in pace.

  Fernando A. Navarro

  Hasta el 3 de junio y solo entre los médicos en activo, la Organización Médica Colegial llevaba contabilizadas 60 víctimas mortales de la covid-19: descansen en paz. Off Fernando A. Navarro Off
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  Susana Distancia y el Escuadrón de la Salud

  Posted: July 12, 2020, 10:01am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 12/07/2020 - 12:01 Tablón de anuncios Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, con sus superpoderes anticovidianos, forman el Escuadrón de la Salud.

  Unos meses atrás, en plena pandemia, les contaba, al hilo del debate sobre «distanciamiento social» o «distanciamiento físico», que la Secretaría de Salud de Méjico* presentó el 20 de marzo una superheroína anticovidiana destinada a promocionar las medidas de distanciamiento social entre sus compatriotas; su nombre, Susana Distancia, ¡elemental!

  Casi 300.000 contagios y 35.000 muertes después, Méjico se prepara ahora para la desescalada por fases y, en lugar del trabalenguas numérico que adoptamos en España (¿recuerdan?: «son cuatro fases numeradas del 1 al 3; la primera fase es la fase 0, y la fase 1 o segunda fase…»), ha optado por un semáforo de riesgo epidemiológico con cuatro colores, que marca el tránsito hacia la nueva normalidad en los espacios públicos: rojo («No salgas si no es necesario»: únicamente se permiten las actividades económicas esenciales), naranja («Si puedes, quédate en casa»: se permiten otras actividades económicas con el 30% del personal y se abren los espacios públicos al aire libre con aforo reducido), amarillo («Hay más actividades, pero con precaución»: se permiten todas las actividades laborales y se abren los espacios públicos cerrados con aforo reducido) y verde («Podemos salir, pero con precaución y prevención»: se permiten todas las actividades, incluidas las escolares).

  Para difundirlo entre la población, el 7 de julio Susana Distancia recibió ayuda de sus amigas Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, las cuatro superheroínas integrantes del Escuadrón de la Salud: Refugio, una anciana que viste de rojo, tiene como superpoder los cuidados máximos, y como lema, «Quédate en casa»; Prudencia, de naranja, está en silla de ruedas, tiene como superpoderes los ajustes y la preparación, y como lema, «Evita salir de casa»; Esperanza, muxe gunna (una especie de mujer trans zapoteca) en traje amarillo, tiene como superpoder la esperanza al salir, y como lema, «Medidas sanitarias al salir»; y Aurora, queer que viste de verde, tiene como superpoder una nueva realidad, y como lema, «Entre todos evitamos el rebrote».

  Fernando A. Navarro

  * Ya sé, ya sé que muchos prefieren la grafía arcaizante «México», pero yo soy partidario de terminar de asumir en nuestra lengua, de una vez por todas, la reforma ortográfica de 1844; sin ánimo ninguno de ofender a nadie, por supuesto.

  Susana Distancia tiene nuevas amigas para combatir el SARS-CoV-2 en Méjico: Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, las cuatro superheroínas integrantes del «Escuadrón de la Salud». Off Fernando A. Navarro Off
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  ¿Viricida o virucida?

  Posted: July 9, 2020, 7:53am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 09/07/2020 - 09:53 Dudas razonables Para matar virus, viricidas.

  En nuestro idioma, las palabras formadas con la partícula de origen latino –cida han transformado clásicamente la última vocal de la raíz en una i: a partir de insecto, por ejemplo, formamos ‘insecticida’ en lugar de *insectocida*; de rata, ‘raticida’ en lugar de *ratacida*; de hierba, ‘herbicida’ en lugar de *hierbacida*; de bacteria, ‘bactericida’ en lugar de *bacteriacida*. Son excepción, claro, las voces híbridas formadas sobre partículas griegas con carácter propio en el lenguaje médico, como es el caso de ‘biocida’, ‘citocida’ y ‘embriocida’.

  En inglés, en cambio, abundan los tecnicismos que incorporan la partícula –cide o –cidal y la hacen preceder por la vocal de unión o (típica de los helenismos) o conservan intacta su raíz. Pienso, por ejemplo, en amebacidal o amebacide (amebicida), bacteriocidal o bacteriocide (bactericida), cancerocidal o cancerocide (cancericida), gametocidal o gametocide (gameticida), larvacidal o larvacide (larvicida), nematocidal o nematocide (nematicida), schistosomacidal o schistosomacide (esquistosomicida), schizontocidal o schizontocide (esquizonticida), spermatocidal o spermatocide (espermicida), trichomonacidal o trichomonacide (tricomonicida), trypanocidal o trypanocide (tripanosomicida), tuberculocidal o tuberculocide (tuberculicida). Y también, claro está, virucidal o virucide, que en español debe ser viricida, y no *virucida*.

  Aparte, obsérvese que en inglés distinguen entre las terminaciones –cidal (para formar adjetivos) y –cide (para formar sustantivos), mientras que en español nos servimos de una única terminación, –cida, para formar adjetivos sustantivables; esto es, que pueden funcionar igual como adjetivo que como sustantivo. Debemos estar atentos, pues, a la diferencia existente entre el adjetivo virucidal (viricida, como en «se comparó la actividad viricida de la lejía con la del etanol») y el sustantivo virucide (viricida, como en «los viricidas pueden ser eficaces en esta situación»).

  Fernando A. Navarro

  En inglés dicen, sí, 'virucide' (incluso 'viruscide'); en español, en cambio, "viricida". ¿Quieren saber por qué? Off Fernando A. Navarro Off
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  Fómite

  Posted: July 6, 2020, 7:28am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 06/07/2020 - 09:28 ¿De dónde viene? Fómite: objeto inanimado que, por estar contaminado por microbios patógenos, puede transmitir una infección.

  La pandemia coronavírica ha llevado a los telediarios, a los noticieros radiados y a las páginas de la prensa escrita generalista un término que tradicionalmente solo usábamos entre médicos para referirnos a los vectores pasivos de una enfermedad infectocontagiosa: ‘fómite’ (en algunos países de América, con pronunciación llana antietimológica ‘fomite’), en referencia al objeto inanimado que, por estar contaminado por microbios patógenos, puede transmitir una infección.

  Es latinismo, puesto que deriva directamente del latín fōmĕs (yesca); posiblemente por comparación entre la yesca (material seco que se inflama cuando recibe la chispa de un pedernal) y un objeto inocuo en sí, pero capaz de transmitir una infección cuando aloja microrganismos patógenos. El plural latino de fōmĕs es fōmĭtēs, y eso explica la doble forma que el término puede adoptar en español: la mayoría decimos fómite (en plural, fómites), pero es también correcto hablar de fomes (plural invariable: un fomes, varios fomes).

  Fernando A. Navarro

  La pandemia coronavírica ha llevado a los noticieros el término médico para los vectores pasivos de una enfermedad infectocontagiosa: ‘fómite’. Off Fernando A. Navarro Off
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  Pandemia y nuevas modas literarias

  Posted: July 3, 2020, 6:52am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 03/07/2020 - 08:52 Humor y lenguaje Nuevos hábitos de lectura durante la pandemia.

  El número 2.237 del semanario satírico El Jueves fue un monográfico, «Semana Santa en casa», publicado en pleno pico de la pandemia en una sociedad dominada por la visión médica, epidemiológica y virológica de la vida cotidiana, y con nuevas costumbres adaptadas a la cuarentena. También en lo tocante a los hábitos de lectura:

  Mal año para las editoriales, pero no para la literatura, y menos aún para un género en auge como el prospecto de medicamento, el cual ya ha enganchado a miles de lectores achacosos que abandonaron su etapa young adult hace tiempo. Entre los mayores éxitos, Paracetamol 500mg ha sido aclamado tanto por el gran público como por la crítica, que ha elogiado su trepidante capítulo «Conducción y uso de máquinas», así como el giro final en el apartado «Posología». Vista la duración del confinamiento, las editoriales han modificado ya su estrategia y pelean por adquirir los derechos de éxitos como Omeprazol cápsulas, Simtron 4mg y, especialmente, Tranquimazin Forte, el Danielle Steele de los prospectos. «Puro thriller la angustia que sentí leyendo el apartado de contraindicaciones…, ¡ya le gustaría a Stephen King!», sentencia un crítico.

  Por cambiar, en tiempos de sinfinamiento cambiaron incluso los refranes. Sigue una selección de los que me han ido llegando estos meses por Twitter, Telegram, WhatsApp o correo electrónico:

  ―A Dios rogando y en tu casa amasando.

  ―A papel higiénico regalado no le mires la marca.

  ―¿Adónde va Vicente? A ninguna parte.

  ―Al mal tiempo, buena casa.

  ―Allá donde fueres, multa tuvieres.

  ―Aunque la mona se vista de seda, en casa se queda.

  ―Dios los cría y ellos se contagian.

  ―Dos no se contagian si uno no quiere.

  ―El que se fue a Sevilla se ganó una multilla.

  ―En abril, contagios mil (con su variante «En abril, kilos mil»).

  ―En boca cerrada no entran virus.

  ―En casa del herrero, la familia entera del herrero.

  ―Hasta el 40 de mayo no te acerques al yayo.

  ―Más vale jabón en mano que cien virus volando.

  ―No dejes para mañana lo que puedas desinfectar hoy.

  ―No hay cuarentena que cien años dure.

  ―No por mucho madrugar vas a poder salir a desayunar.

  ―Santa Rita Rita Rita, estate en casa quietecita.

  ―Todos los caminos llevan al refrigerador.

  ―Vísteme despacio, que no tengo ninguna prisa.

  Fernando A. Navarro

  La pandemia covidiana ha traído consigo nuevas costumbres adaptadas a la cuarentena; también en lo tocante a los hábitos de lectura. Off Fernando A. Navarro Off
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  ‘Herd immunity’

  Posted: June 30, 2020, 10:50am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 30/06/2020 - 12:50 ¡Qué difícil es el inglés! Rebaño de ovejas; las personas no formamos rebaños, no.

  Durante la pandemia covídica, no podía evitarlo: cada vez que oía a alguien hablar de la *inmunidad de rebaño* (ojo, no solo periodistas; también investigadores de prestigio y médicos con su especialidad y todo), me sentía tratado como un borrego.

  El inglés herd puede significar rebaño, por supuesto que sí; es un término colectivo para designar un grupo grande de animales que viven juntos, y al hato de ovejas o cabras lo llamamos en español ‘rebaño’. Pero decimos piara si son cerdos, manada si animales salvajes como lobos o elefantes, bandada si aves, banco si peces, enjambre si insectos.

  Aparte, herd puede aplicarse también en inglés a un gran número de personas, en cuyo caso nadie diría en español *rebaño*, sino más bien multitud, muchedumbre, gentío o grupo. Traducir no es cambiar la palabra usada en un idioma por la primera que encontramos en un diccionario bilingüe de bolsillo, sino transferir significados adaptados a un contexto. En ocasiones, por ejemplo, he visto usar the herd en inglés con el sentido levemente despectivo que tienen para nosotros la plebe o la masa; y herd instinct no es ningún *instinto de rebaño*, sino el instinto gregario. A menos que se trate de un texto de veterinaria en relación con alguna epizootia ovina o caprina, por favor, hablemos de inmunidad colectiva o inmunidad de grupo en referencia a la que ofrece a toda una colectividad humana la inmunización de una parte significativa de ella, suficiente para quebrar la cadena de contagios.

  Fernando A. Navarro

  En español, solo las ovejas y las cabras forman rebaños, no las personas. En inglés, en cambio, 'herd' sí puede aplicarse tanto a un grupo de antílopes o de elefantes como a un grupo de personas. Off Fernando A. Navarro Off
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  Soldado de Nápoles

  Posted: June 28, 2020, 10:56am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 28/06/2020 - 12:56 Vocablos olvidados 1918: año de pandemia gripal y soldado de Nápoles.

  La pandemia gripal de 1918-1919, considerada como una de las más mortíferas de la historia (responsable de entre 50 y 100 millones de víctimas mortales en todo el mundo; entre 150.000 y 250.000 solo en España). Hoy sabemos que el virus causal, un virus de la gripe A (H1N1), se originó en los Estados Unidos en marzo de 1918, pasó a Francia con el desplazamiento masivo de soldados durante la I Guerra Mundial, y de Francia se difundió por toda Europa. En plena guerra, la censura de prensa se encargó de impedir, que los primeros casos de gripe en América y Europa trascendieran a la prensa estadounidense, británica, francesa, portuguesa, italiana, austrohúngara, rusa, otomana, griega o alemana. Como España era uno de los pocos países europeos neutrales, la prensa madrileña fue la primera en informar, a finales de mayo, sobre los primeros casos mortales de gripe en Madrid; por ese motivo, la pandemia recibiría luego el injusto nombre de «gripe española»

  Poco antes de esos primeros casos en Madrid, el 1 de marzo se había estrenado en el Teatro de la Zarzuela la comedia lírica La canción del olvido (libreto de Federico Romero y Guillermo Fernández-Shaw; música: maestro José Serrano), y su pieza musical más célebre, «Soldado de Nápoles» se convirtió rápidamente en la tonadilla de moda que tarareaba o silbaba medio Madrid. Como la gripe de que hablaban los periódicos era tan sumamente contagiosa, el pueblo madrileño comentaba en bromeaba que la nueva enfermedad de moda era «tan pegadiza como el “Soldado de Nápoles”», y tanto a ella como a su microbio causal (los virus, en el sentido en que hoy damos a esta palabra, no se habían descubierto aún) pasaron a llamarlos el soldado de Nápoles.

  Fernando A. Navarro

  En Madrid, los primeros casos de la pandemia gripal de 1918 coincidieron con el éxito arrollador de una de las piezas musicales de la zarzuela 'La canción del olvido': «Soldado de Nápoles». Off Fernando A. Navarro Off
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  Diego de Torres Villarroel (1694-1770)

  Posted: June 19, 2020, 8:02am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 19/ 06 / 2020 Los médicos SÍ saben escribir Tomo XIV de la 'Vida' del médico y polímata salmantino Diego de Torres Villarroel.

  El 19 de junio se cumplen doscientos cincuenta años de la muerte de una figura realmente singular: la del salmantino Diego de Torres Villarroel, matemático, escritor, filósofo, poeta, astrólogo, dramaturgo, físico, sacerdote… y médico también.

  Nacido en el seno de una familia de libreros e impresores, toda su tumultuosa vida fue una constante persecución del éxito, el dinero, la fama y el reconocimiento en una sociedad, como la española de su época, cargada de prejuicios y que se lo ponía muy cuesta arriba a las personas de extracción humilde.

  Estudió en la Universidad de Salamanca, donde con su temperamento díscolo, revoltoso y alborotador se metió en ciento un desmanes, fechorías y desafueros, a los que pone fin huyendo en 1713 a Portugal. En Oporto y Coímbra llevó una vida desordenada y aventurera en la que fue desde ermitaño, bailarín y alquimista hasta soldado, torero y astrólogo, pasando por el ejercicio de la medicina sin haber estudiado la carrera ni tener preparación ninguna para ello.

  De regreso en Salamanca, sentó la cabeza, fue lector voraz de sesudos libros de lo más variopinto y alcanzó por fin las ansiadas riqueza y notoriedad con la publicación de almanaques anuales, entre 1718 y 1766, que firmaba con el seudónimo de «Gran Piscator de Salamanca». Sus juicios para cada estación del año, en los que mezcla efemérides, movimientos de los astros, coplas, adivinanzas, refranes, predicciones meteorológicas y pronósticos de todo tipo, supusieron una revolución del género y le granjearon una popularidad inmensa en toda España. El vulgo le atribuyó —siempre a posteriori, claro, como es habitual en este tipo de supercherías— profecías cumplidas como la muerte del joven rey Luis I y el motín de Esquilache.

  En 1718 se mudó a Madrid y empezó a estudiar medicina, si bien finalmente se graduó como médico en la otrora afamada Universidad de Ávila. Aunque apenas ejerció la profesión, sus conocimientos fueron muy amplios y dio a la imprenta algunas obras notables de carácter médico.

  De regreso a su ciudad natal, descubre que la cátedra de matemáticas lleva más de treinta años vacante en la Universidad de Salamanca; se presenta a los exámenes por oposición y en 1726 gana dicha cátedra, que desempeñó durante veinticuatro años. Ordenado sacerdote en 1745, siete años después consigue hacer realidad el proyecto de publicar sus Obras completas en vida (algo insólito entonces y que da fe de su popularidad). Son catorce volúmenes de variado contenido: poesía y teatro; tratados científicos y médicos; obras de sátira social; pronósticos y escritos ascéticos… Entre todos ellos destaca la Vida, ascendencia, nacimiento, crianza y aventuras del doctor don Diego de Torres Villarroel (1752-1758), biografía novelada de estilo picaresco, en seis «trozos» o capítulos, que constituye una de las mejores fuentes de información sobre la vida española del siglo XVIII y la crisis de su tiempo.

  ¿Cómo resumir en el poco espacio de que dispongo la personalidad de nuestro torrencial y desbordante colega Torres Villarroel? Quizá lo más gráfico sea acudir a sus propios escritos, de clara influencia quevedesca. Dos breves pasajes apenas:

  Del prólogo a Correo del otro mundo (1725): «yo no escribo para que aprendas, ni te aproveches, ni te hagas docto, pues a mí, ¿qué se me da de que tú seas estudiante o albañil...? Yo escribo porque no tengo dinero ni donde sacarlo».

  Y de su Almanaque para 1734: «Estudié todas las ciencias, y en tan desafortunada hora las fui aprendiendo, que la filosofía me sirvió para no conocerme; la medicina, para vivir enfermo; la teología, para tener tumultuosa mi conciencia; la retórica, para conciliarme enemigos y rencores; la matemática, para morirme de hambre; la poética, para padecer esclavitudes. Logré en todas los honores de maestro, doctor, catedrático, lector y escritor: y fui famoso para vivir más afrentado».

  Fernando A. Navarro

  Se cumplen 250 años de la muerte del polímata salmantino Diego de Torres Villarroel: matemático, escritor, filósofo, poeta, astrólogo, dramaturgo, físico, sacerdote… y médico también. Off Fernando A. Navarro Off
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  Prodigiosina (y II)

  Posted: June 16, 2020, 7:36am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 16/ 06 / 2020 El fabuloso circo de los nombres científicos Cultivo de 'Serratia marcescens', con su característico pigmento de color rojo intenso.

  En el verano de 1819, más cálido y húmero de lo normal, la provincia italiana de Padua se vio sacudida por una serie de hechos prodigiosos o inexplicables: más de un centenar de familias campesinas aseguraban haber encontrado macchie di sangue (manchas de sangre) en la polenta de maíz (o, en otros casos, en la masa para el pan que habían dejado la noche anterior reposando sobre la mesa de la cocina). Ante la alarma generada por este enigmático fenómeno, que algunos atribuían a espíritus malignos o a una intervención demoníaca, las autoridades nombraron una comisión de catedráticos de la Universidad de Padua, encabezada por el inspector de sanidad Vincenzo Sette da Saonara (1785-1827), con el encargo de investigar el misterio de esta diabolica polenta porporina di natura infernale o polenta rossa satanica y poner fin a las murmuraciones desencadenadas por la superstición y el fanatismo populares. La comisión sopesó diversas hipótesis, pero no consiguió aportar una explicación científica demostrable.

  De forma independiente, un joven estudiante de farmacia, Bartolomeo Bizio (1791‑1863), indagó por su cuenta el misterioso fenómeno y determinó que el responsable de la pigmentación era un ser vivo microscópico al que llamó Serratia marcescens (ya sabemos por qué). Dado que en 1819 no se conocían aún las bacterias, creyó que se trataba de un hongo microscópico («un essere vegetale e organico solubile in alcool»), pero eso no invalida la importancia de su hallazgo como hito precursor de la moderna microbiología.

  En 1848, el naturalista alemán Christian Gottfried Ehrenberg, investigando unas manchas rojas que aparecían en las patatas cocidas, halló unas células que creyó infusorios (animales microscópicos), bautizó Monas prodigiosa, y a las que atribuyó la mayoría de las noticias históricas de alimentos ensangrentados, incluidas la hostia sangrante de Bolsena y la polenta purpurina de Bizio. Más tarde se demostró que en realidad era una bacteria, y fue recibiendo diversos nombres: Palmella  prodigiosa (Montagne, 1853); Protococcus prodigiosus (Meneghini, 1858); Micraloa  prodigiosa (Zanardina,  1866); Bacteridium prodigiosum (Schroeter, 1872); Micrococcus prodigiosus (Cohn, 1872); Bacillus  prodigiosus (Flügge, 1886); Bacterium  prodigiosum (Lehmann y Neumann, 1896); Cocobacterium prodigiosum (Schmidt y Weis, 1901); Liquidobacterium  prodigiosum (Orla-Jensen, 1909); Erythrobacillus prodigiosus (Winslow, 1920); Dicrobacterium prodigiosum (Enderlein, 1925). Este maremágnum onomástico obedece a que se trata de un microbio sumamente polimorfo, de modo que lo que unos veían como un bastoncillo prodigioso (Bacillus prodigiosus) era para otros una microesfera prodigiosa (Micrococcus prodigiosus). En 1980, por fin, se reconoció internacionalmente la prioridad de Bizio en la descripción de esta enterobacteria y Serratia marcescens es hoy el único nombre oficial admitido, el más antiguo de los términos binomiales actualmente aceptados por el comité internacional de taxonomía bacteriológica.

  El propio Ehrenberg demostró que su Monas prodigiosa (o sea, Serratia marcescens) era propensa a crecer en abundancia sobre alimentos que contienen almidón —como la polenta, la patata cocida o el pan sin fermentar—, donde producía un intenso pigmento rojizo que podía confundirse con sangre fresca. En 1902, Kroft consiguió aislar dicho pigmento rojizo y lo llamó prodigiosina. Hoy sabemos que pertenece a la misma familia química que las porfirinas (responsables del color rojo de la hemoglobina y, por tanto, también de la sangre).

  ¿Cabe explicarse el milagro de Bolsena por acción de la prodigiosina? Bien podría ser. En 1994, de hecho, una investigadora de la Universidad George Mason de Virginia, Johanna Cullen, consiguió reproducir experimentalmente el milagro en placas de Petri con una hostia de pan ácimo sobre la que sembró Serratia marcescens (American Society of Microbiology News, 1994; 60 (4), 187). Por otro lado, es bien sabido que los caminos del Señor son inescrutables; y siendo Dios creador del cielo y de la tierra, de todo lo visible y lo invisible, ¿por qué no habría de valerse de la prodigiosina para obrar sus prodigios?

  Fernando A. Navarro

  En 1819, un joven estudiante de farmacia, Bartolomeo Bizio, se propuso investigar el misterio de la diabólica polenta purpurina de Padua, de naturaleza tenida por infernal o satánica. Off Fernando A. Navarro Off
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  Veraneo en las ciberaulas

  Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios Cursos de verano en línea.

  Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

  Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

  Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

  Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

  Cursos y actividades presenciales

  Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

  Cursos y actividades a distancia

  Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

  Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

  Curso en línea «Traducción de protocolos de ensayos clínicos (inglés>español)». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

  XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

  Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

  Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

  Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

  Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

  Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

  Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

  Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

  Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

  Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

  Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

  Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

  Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

  Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

  Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

  Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

  Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

  Fernando A. NavarroViñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

  Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off
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  Veraneo en las ciberaulas

  Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios Cursos de verano en línea.

  Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

  Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

  Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

  Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

  Cursos y actividades presenciales

  Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

  Cursos y actividades a distancia

  Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

  Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

  XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

  Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

  Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

  Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

  Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

  Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

  Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

  Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

  Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

  Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

  Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

  Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

  Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

  Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

  Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

  Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

  Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

  Fernando A. NavarroViñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

  Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off
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  Veraneo en las ciberaulas

  Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios Cursos de verano en línea.

  Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

  Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

  Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

  Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

  Cursos y actividades presenciales

  Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

  Cursos y actividades a distancia

  Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

  Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

  XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

  Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

  Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

  Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

  Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

  Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

  Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

  Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

  Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

  Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

  Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

  Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

  Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

  Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

  Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

  Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

  Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

  Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

  Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

  Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

  Fernando A. NavarroViñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

  Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off
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  Prodigiosina (I)

  Posted: June 11, 2020, 6:20am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 11/ 06 / 2020 El fabuloso circo de los nombres científicos 'La misa de Bolsena', fresco de Rafael en la Ciudad del Vaticano.

  «Tres jueves hay en el año —proclama nuestro refranero— que relucen más que el Sol: Jueves Santo, Corpus Christi y el Día de la Ascensión». Hoy es uno de ellos. Celebramos algo asombroso, literalmente prodigioso, pues prodigio, según el diccionario académico, es «suceso extraño que excede los límites regulares de la naturaleza» o también «milagro, hecho de origen divino». ¿Cabe imaginar prodigio mayor que encontrar un alimento de origen vegetal espontáneamente cubierto de sangre?

  Uno de los dogmas centrales de la doctrina de la Iglesia católica, el de la transustanciación, sostiene que, en el momento de la eucaristía, el pan ácimo se transforma en el cuerpo real de Cristo, en su auténtico cuerpo humano nacido de María y crucificado. Durante siglos, muchos cristianos no fueron capaces de creerlo así; pese a lo aprobado por el Concilio de Roma en 1079, consideraban que en la eucaristía no se daba tal transustanciación del pan; que el cuerpo de Cristo estaba en verdad presente, sí, pero de manera tan solo espiritual y no física.

  El 19 de junio de 1623, un suceso prodigioso vino a cambiar esta situación para siempre. Cuentan que un sacerdote bohemio, Pedro de Praga, con serias dudas sobre la transustanciación del cuerpo y la sangre de Cristo en la eucaristía, acudió en peregrinación a Roma para rezar sobre la tumba de san Pedro y pedir a Dios la gracia de una fe que acabara con sus reparos. De regreso a su país, mientras celebraba la santa misa en Bolsena, y en el momento justo de bendecir las especies de la comunión, la sagrada hostia manó sangre ante sus propios ojos. La noticia del milagro llegó rápidamente a la cercana localidad costera de Civitavecchia, donde veraneaban el Papa y su corte, y fue decisiva para que un año después, el 11 de agosto de 1264, el papa Urbano IV firmase en Orvieto la bula papal Transiturus de hoc mundo, en la que instituía la solemnidad del Corpus Christi (Cuerpo de Cristo) como fiesta de precepto para el patriarcado de Jerusalén; unas semanas después, el 8 de septiembre, la hizo extensiva a toda la Iglesia universal y generadora de indulgencia plenaria.

  Cuando, en 1508, el joven Rafael reciba del papa Julio II el encargo de decorar los aposentos del Vaticano, su primer trabajo será pintar los frescos del despacho papal, la stanza della signatura; el motivo elegido: «La misa de Bolsena» (v. imagen).

  No era la primera vez, en cualquier caso, que algo así sucedía. En el seno de la Iglesia, los relatos milagrosos de panes ensangrentados fueron especialmente profusos a partir del siglo IX, con la aparición de las herejías antieucarísticas. En la puerta de la iglesia de la comuna borgoñona de Paray-Le-Monial, en Francia, puede verse una lista de 132 hostias sangrantes, en distintos puntos de la cristiandad, datadas entre el siglo VIII y finales del XVII.

  El prodigio no se hado solo con sagradas formas: ya desde la antigua Grecia, tenemos noticia de muchas otras ocasiones en que diversos alimentos aparecieron prodigiosamente cubiertos de sangre. Una de estas ocasiones, a principios del siglo XIX, constituyó un momento crucial para la historia de la microbiología. Se lo cuento aquí mismo el martes que viene.

  Fernando A. Navarro

  ¿Cabe imaginar prodigio mayor que encontrar un alimento de origen vegetal espontáneamente cubierto de sangre? Off Fernando A. Navarro Off
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  Triaje

  Posted: June 7, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

  Fernando Navarro Fernando Navarro 07/ 06 / 2020 Vocablos novedosos 'Triage' en francés e inglés; 'triaje' en español.

  El francés Dominique-Jean Larrey (1766-1842), cirujano castrense, está considerado como el padre de la moderna sanidad militar. En 1792, con el estallido de la primera de las llamadas «guerras napoleónicas», se incorporó como médico de oficiales al ejército francés del Rin, donde, su gozo en un pozo, queda decepcionado por la obsoleta organización de la sanidad militar: los soldados heridos en combate permanecían en el campo de batalla hasta que concluían los enfrentamientos armados, y solo entonces eran evacuados por medios muy rudimentarios hasta el hospital de campaña, situado en retaguardia. Como resultado de ello, buena parte de los heridos morían sin llegar a recibir asistencia médica. Dos innovaciones introducidas por Larrey cambiaron por entero el panorama: por un lado, el diseño y la puesta en marcha del primer servicio de ambulances volantes (ambulancias volantes; hipomóviles, por supuesto) para que el personal sanitario, con el imprescindible material de curas, pudiera acompañar a la vanguardia del ejército y asistir in situ a los heridos, así como para la rápida, cómoda y eficiente evacuación de estos hasta el hospital de campaña. Por otro lado, Larrey acabó con la costumbre tradicional de atender a los heridos por orden de rango, y estableció en su lugar un orden de prioridad en función de criterios estrictamente médicos y militares; por ejemplo, para dar preferencia a los pacientes menos graves, que podían ser devueltos rápidamente al frente. En francés llamaron triage (selección) a este sistema de clasificar a los heridos por orden de prioridad, y la palabra pasó tal cual al inglés cuando todos los ejércitos modernos del mundo fueron adoptando la nueva concepción de la sanidad castrense según el modelo de Larrey.

  Posteriormente, el concepto se extendió a las catástrofes naturales y accidentes, y, desde hace unos decenios, a cualquier ámbito sanitario para designar el proceso de clasificación y distribución de pacientes en virtud de una escala de prioridad. Según el contexto, pues, triage puede hacer referencia a los criterios para organizar la atención a los heridos según su gravedad, para evaluar la gravedad de una enfermedad, para realizar el diagnóstico diferencial, para descartar la existencia de una enfermedad o para decidir qué hacer con un paciente que acude a urgencias. Con frecuencia, es posible traducirlo al español por vocablos sencillos como clasificación, selección, priorización o prevaloración, pero la fuerza del inglés ha conseguido que la forma castellanizada triaje (¡nunca *triage*!) terminara por entrar con fuerza, sobre todo en el ámbito de los servicios de urgencias, para designar la tarea de distribuir a los pacientes en categorías según la urgencia del tratamiento. En los grandes hospitales, es frecuente habilitar en Urgencias un filtro o tamiz (cada vez más llamado ‘triaje’) encargado de despachar los casos más leves, derivar a consultas externas los casos sin auténtica urgencia, pasar al Servicio de Urgencias por la vía normal las urgencias menos graves, y pasar al Servicio de Urgencias por vía prioritaria las urgencias graves o vitales (p. ej., sospecha de infarto agudo de miocardio). En contextos formales, en el ámbito de la enfermería lo he visto traducir también por recepción, acogida y clasificación (de los pacientes, se sobrentiende).

  ¿Y qué dice a todo esto la Real Academia Española? Pues admite el verbo ‘triar’ desde 1899 con el mismo sentido del francés trier (escoger, seleccionar, separar, entresacar, clasificar), así como su sustantivo derivado ‘tría’. Apoyado en él y en el catalán triar (mucho más usado que su equivalente castellano), triaje se ha ido asentando en el lenguaje médico español, acabo de comentarlo, y la RAE lo admitió por fin en 2014. En la próxima edición del diccionario académico está previsto que se incorporen las dos acepciones médicas del término: «clasificación de los pacientes según el tipo y gravedad de su dolencia o lesión, para establecer el orden y el lugar en que deben ser atendidos» y «lugar donde se lleva a cabo el triaje».

  Fernando A. Navarro

  Introducido a finales del siglo XVIII por el cirujano castrense Dominique-Jean Larrey, 'triage' se ha convertido en un galicismo médico internacional; ¿hay otras formas de decir eso mismo en español? Off Fernando A. Navarro Off