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Cinco casos clínicos del doctor inverosímil (I)

Posted: April 5, 2021, 8:31am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 05/04/2021 - 10:31 Citas literarias doctor inveros�mil

'El doctor inverosímil' (1921), de Ramón Gómez de la Serna

Les contaba la semana pasada que El doctor inverosímil (1921), de Ramón Gómez de la Serna, está integrado por más de un centenar de breves relatos independientes, en los que el susodicho doctor inverosímil resuelve del modo más inusitado una serie de extraños casos clínicos. Para que se hagan una idea del conjunto, les propongo leer juntos algunos pasajes escogidos de cinco de ellos. El primero que he seleccionado se llama «El sabio doctor en medicina», y lo reproduzco ―como haré también con los otros cuatro― a partir de la edición publicada por Destino en 1981.

El caso más interesante y complicado de los que he resuelto ha sido el de un doctor en medicina. No digo su nombre porque es el de uno de los más afamados y de los que más clientela tienen y le podría perjudicar esta confesión.

Una mañana me despertaron diciéndome que el gran doctor me rogaba que fuese a verle inmediatamente.

[…] Estudié a aquel hombre. Su vida se dividía en dos mitades. Una, frívola, de descanso, de molicies, de confort, de chaquet, de teatros, durante la que apenas pensaba aún bajo su rostro de hombre sagaz, su rostro engañoso de doctor, y la otra mitad llena sólo de un exagerado sentimiento del deber, dedicada sólo a sus visitas. Faltaban en su vida horas íntimas, independientes, salvadoras, de esas en que todo se asimila, se desdeña o se aprecia por razones entrañables.

Era doctor de amplias vitrinas donde brillaban todos los objetos de acero, muchos más que necesitan todas las operaciones, algunos para casos que no han sucedido nunca en la vida, casos como los de esas operaciones consecutivas que aún podría sufrir el muerto en la muerte si en el otro mundo hubiese cirujanos.

Todos los objetos, relucientes, punzantes, agudos, amenazadores, daban un aspecto de gran peluquería y navajería al despacho. Entre todos se destacaban unos enormes fórceps como unas grandes tenazas para el servicio de la ensalada. En su empaque, en su modo de hablar, en su ranciedad vi en seguida su mal y se lo confesé.

―Usted está enfermo de medicina… Esta enfermedad de usted, un poco del corazón, un poco de la piel, otro poco del hígado, otro poco de anemia, procede de su profesión… Hay que defenderse con una gran fuerza interior de toda profesión, pero de ninguna hay que defenderse tanto como de la medicina, porque es la que más puede estragar la vida y filtrarse en ella […].

Fernando A. Navarro

«El sabio doctor en medicina» es uno de los extraños casos clínicos que Ramón Gómez de la Serna presenta en su novela 'El doctor inverosímil' (1921). Off Fernando A. Navarro Off

El ‘Laboratorio del lenguaje’ sopla quince velas

Posted: March 30, 2021, 8:59am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 30/03/2021 - 10:59 Aniversario destacado Laboratorio 15 años

Decimoquinto aniversario del 'Laboratorio del lenguaje'.

1. La primera entrega del Laboratorio del lenguaje se publicó el jueves 30 de marzo del 2006 en la edición impresa de Diario Médico (que por aquel entonces tenía periodicidad diaria en papel de lunes a viernes). Hoy, pues, cumple quince años —¡la niña bonita!— de publicación ininterrumpida.

2. José Ramón Zárate, subdirector de Diario Médico, ha narrado con pelos y señales la génesis y el desarrollo de esta página en un artículo titulado «Laboratorio del lenguaje: apuntes lingüísticos y literarios para los lectores de Diario Médico», que puede descargarse gratuitamente en PDF.

3. En su versión electrónica ―esta que estás consultando ahora mismo―, el Laboratorio del lenguaje lleva publicadas más de dos mil entradas.

4. Además de la bitácora en línea, el Laboratorio lleva también quince años de publicación ininterrumpida en papel. Primero con periodicidad semanal: comenzó publicándose un jueves; a partir del 6 de abril del 2006 pasó a aparecer los miércoles, y desde el 15 de octubre de 2012, con el nacimiento del Semanario de Diario Médico, estuvo publicándose los lunes durante más de siete años. Desde enero de 2020, la versión impresa de Diario Médico (con la página del Laboratorio del lenguaje) se edita con periodicidad mensual: el último lunes de cada mes.

5. El grueso del Laboratorio está formado por las colaboraciones habituales de quien esto firma, desde Cabrerizos (Salamanca), a orillas del Tormes. Pero por esta bitácora han desfilado también más de sesenta firmas invitadas de España y América: Elena Álvarez Mellado, Vicente Baos, Francisco Bautista Becerro, Antonio Campos, Diego Carrasco, Xosé Castro, M. Gonzalo Claros Díaz, Tereixa Constenia, Fernando Contreras Blanco, José Ignacio de Arana, Francisco J. Fernández, Carmen Fernández Fernández, Jesús Flórez, Isabel Gallardo Ponce, Lorenzo Gallego-Borghini, Marián García («Boticaria García»), Milagros García Barbero, Joaquín García-Estañ López, José Miguel García Sagredo, Pedro Gargantilla, Carlos Garrido, Francisco Goiri, Alberto Gómez Font, Bertha M. Gutiérrez Rodilla, María J. Hernández Weigand, Laura G. Ibañes, Jarmila Jandová, Pilar Laguna, Antonio Láinez Ramos-Bossini, José Lázaro, Juan Manuel Martín Arias, Blanca Mayor Serrano, Enrique Mezquita, Antoni Mixoy, Luis Monleón Llorente, Nuria Monsó, Celia Morcillo, Sonia Moreno, Aníbal J. Morillo, Eugenio Moure, Guillermo Murillo Godínez, Roberto Pelta, Natalia Pérez Ramos, José Antonio Plaza, Joaquín Poch Broto, Teresa Pons Ferrer, Juan Poz («Dimas Mas»), Patricio Pron, Laura Pruneda González, Miguel Ramudo, Tenesor Rodríguez Perdomo, Valeria Román, M.ª del Carmen Ruiz Alcocer, Jennifer Salmon, María Sánchez-Monge, Javier Sanz Serrulla, Carlos Seoane Prado, Carmen Serrano, Rosalía Sierra, Gustavo A. Silva, M.ª del Carmen Torrente, Soledad Valle, Remigio Vela Navarrete, Verónica Verdes-Montenegro, Francis R. Villatoro y José Ramón Zárate. Seguirán más, por supuesto.

6. En 2015, con el mecenazgo de la Fundación Lilly, el Laboratorio dio el salto a los anaqueles de librerías y bibliotecas con la publicación de un volumen recopilatorio titulado Medicina en español. Este año se publicará el quinto tomo de la colección: Medicina en español V, cuya presentación al público será en Madrid en mayo próximo. Los tres primeros tomos pueden conseguirse a través de Unión Editorial; el cuarto, en Ediciones Cálamo.

7. Quince años ya a la espalda, ¿y por delante? Ganas todas de seguir otros quince más al pie del teclado; mientras Dios así lo quiera, aquí espero continuar comentando y analizando, semana tras semana, los más variopintos asuntos relacionados con el lenguaje médico: dudas, errores, literatura, jerga, orígenes, anglicismos, siglas, curiosidades… Cantando, en definitiva, la hermosura de nuestro lenguaje especializado.

Fernando A. Navarro

El 'Laboratorio del lenguaje' cumple quince años —¡quince!— de publicación ininterrumpida en Diario Médico. Off Fernando A. Navarro Off

Simon Vestdijk (1898-1971)

Posted: March 23, 2021, 7:24am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 23/03/2021 - 08:24 Los médicos SÍ saben escribir

Simon Vestdijk, médico y escritor holandés.

Hoy se cumplen cincuenta años de la muerte, en Utrecht, del mejor escritor holandés de la primera mitad del siglo XX: Simon Vestdijk.

En 1917 se matriculó en la Facultad de Medicina de la Universidad de Amsterdam, donde coincidió con otro estudiante de medicina apasionado por la literatura: el gran poeta neerlandés J. Slauerhoff (1898-1936). Tras licenciarse en 1927, Vestdijk hizo varias suplencias de medicina generalista y se embarcó como médico de a bordo en un viaje a las Indias Orientales Holandesas, pero en 1932 colgó definitivamente la bata para volcarse por entero en su carrera como escritor.

El poeta Adriaan Roland Holst llegó a decir de él que «escribe más rápido de lo que Dios puede leer». Las obras completas de Vestdijk, de hecho, suman ¡más de doscientos libros!: cincuenta y dos novelas ―entre las que destaco la psicológico-autobiográfica Anton Wachter (1934-1960), en ocho volúmenes, la novela histórica Het vijfde zegel (El quinto sello [1937]) y De koperen tuin (Por siempre otoño [1950])―, cincuenta y siete cuentos y relatos breves, veinticuatro recopilaciones de poesía, más de treinta ensayos y libros sobre teoría musical, religión, psicología, astrología y filosofía contemporánea, una copiosa correspondencia publicada y numerosas traducciones.

Recibió en vida prácticamente todas las distinciones literarias en lengua neerlandesa, incluidas las tres más importantes: el Premio P. C. Hooft (1950), el Premio Constantijn-Huygens (1955) y el Premio de las Letras Neerlandesas (1971).

Fernando A. Navarro

El mejor escritor holandés de la primera mitad del siglo XX, Simon Vestdijk, estudió medicina de la Universidad de Amsterdam. Hoy se cumplen cincuenta años de su muerte. Off Fernando A. Navarro Off

Ercole Luigi Morselli (1882-1921)

Posted: March 16, 2021, 11:43am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 16/03/2021 - 12:43 Los médicos SÍ saben escribir

Ercole Luigi Morselli, escritor italiano.

Hoy hace exactamente cien años, moría en Roma de tuberculosis, poco después de haber cumplido los 39 años, el escritor italiano Ercole Luigi Morselli, autor de cinco recopilaciones de relatos ―entre las que destaco Storie da ridere e... da piangere (1919)― y seis piezas teatrales ―entre las que destaco Orion (1910) y Glauco (1919), sendos mitos clásicos revisados en clave moderna―.

Con la idea de especializarse en psiquiatría, en 1899 se matriculó en la Facultad de Medicina de Florencia; al cabo de dos años, no obstante, cambió de idea y pasó a estudiar literatura, que tampoco llegaría a interesarle. Sin terminar los estudios universitarios, Morselli se embarcó en 1903 para viajar durante dos años por Ciudad del Cabo, Buenos Aires, Montevideo, Rosario, Santa Fe, Bristol, Cardiff, Londres y, finalmente, París. A su regreso a Italia, se instaló en Roma y emprendió una carrera literaria jalonada por las dificultades económicas.

Fernando A. Navarro

El escritor italiano Ercole Luigi Morselli, fallecido en Roma a los 39 años (hoy se cumple el centenario), estudió dos cursos de medicina en Florencia. Off Fernando A. Navarro Off

‘Evidence-based medicine’ (y II)

Posted: March 13, 2021, 8:43am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 13/03/2021 - 09:43 ¡Qué difícil es el inglés! medicina basada en la evidencia

Evidence-Based Medicine: medicina basada ¿en la evidencia?

La expresión evidence-based medicine (EBM), acuñada en 1990 por Gordon Guyatt, se ha puesto de moda en los últimos decenios para designar un movimiento norteamericano que pretende abordar los problemas clínicos mediante revisión bibliográfica sistemática y evaluación crítica de los resultados obtenidos en los estudios científicos. Su objetivo es utilizar la mejor información disponible ―generalmente obtenida mediante metanálisis de estudios clínicos comparativos y aleatorizados― como base para la elaboración de estrategias y guías de práctica clínica, en aras de cerrar o reducir al mínimo el vacío existente entre la teoría racionalmente demostrada y la práctica clínica intuitiva.

¿Cómo hemos de llamarlo en español? De entrada, la primera tentación de cualquiera es calcarlo directamente a *medicina basada en la evidencia*, que tiene un problema importante: dado que, como explicaba aquí mismo la semana pasada, el inglés evidence no significa ‘evidencia’ (y, además, en inglés lo usan en singular para expresar un significado plural), el calco no deja nada claro en español de qué se trata, y corremos el riesgo de que alguien entienda algo muy distinto de lo que queremos decir.

Entre los médicos de habla hispana que se esfuerzan aún por evitar el calco anglicista, se ve bastante la forma *medicina basada en pruebas*, que desaconsejo por cuanto puede malinterpretarse en el sentido de que este tipo de medicina se basa en las pruebas diagnósticas (algo así como si fuera una test-based medicine). Ello nos obligaría, para deshacer la ambigüedad, a precisar que se trata de una «medicina basada en pruebas científicas (o en pruebas de eficacia)», que resulta excesivamente largo.

Si el concepto lo hubiésemos acuñado en español, posiblemente habríamos buscado una designación autoexplicativa; no sé, tal vez algo por el estilo de medicina científico-estadística o medicina metacrítica. O, si se consideran demasiado complicadas ―aunque el nombre original inglés, a decir verdad, no lo es menos―, quizá medicina factual o medicina fundamentada. Obsérvese que, en español, ‘factual’ se aplica a lo que se basa en hechos (por oposición a lo meramente teórico o imaginario), y hechos o fundamentos viene a ser, en resumidas cuentas, la evidence inglesa (lo veíamos también la semana pasada, nada que ver con nuestra ‘evidencia’).

Otras posibilidades de traducción que se me ocurren son medicina probatoria o, más largos, medicina basada en datos probatorios, medicina basada en los datos disponibles, medicina sustentada en hallazgos, medicina científica comprobada, medicina fundamentada en datos científicos… Como puede verse, en español no nos faltan opciones para traducir el inglés evidence-based medicine; lo que sí nos falta es una voluntad clara y decidida de desterrar el calco *medicina basada en la evidencia* (y sus siglas *MBE*), enormemente difundido en la práctica.

Por último, no me resisto a mencionar que, en algunos contextos, el término evidence‑based medicine se usa en sentido laxo como si fuera sinónimo de scientific medicine (medicina científica o medicina racional), por contraposición tanto a la folk medicine (medicina popular), por un lado, como a la alternative medicine (medicina alternativa), por otro.

Fernando A. Navarro

'Evidence-based medicine': ¿medicina basada en la evidencia..., en evidencias..., en pruebas..., en datos...? ¿En qué consiste realmente y cuál sería el mejor modo de decirlo en español? ¿O no nos queda más remedio que calcar directamente el término inglés? Off Fernando A. Navarro Off

Las tres mellizas

Posted: March 7, 2021, 11:06am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 07/03/2021 - 12:06 Curiosidades médico-lingüísticas

Ana, Teresa y Elena: las tres mellizas de Roser Capdevila.

Como derivados del latín gemĭnus (dos iguales, doble, duplicado, en número de dos) tanto ‘gemelo’ (latín gemellus, diminutivo de gemĭnus) como ‘mellizo’ (también de gemellus, a través del latín vulgar gemellicius y el castellano antiguo emellizo) se entienden normalmente entre nosotros como referidos a los nacidos en un parto doble. Dos mellizas, pues, es lo esperable; no una ni tres ni cuatro: dos y solo dos.

Las tres mellizas, no obstante, es el título de una famosa colección de historias infantiles concebidas por la escritora e ilustradora infantil Roser Capdevila a partir de 1983. Las protagonistas son unas traviesas trillizas idénticas (claramente inspiradas en las trillizas de la propia autora: Anna, Helena y Teresa Batet Capdevila, nacidas en 1969). Las tres son tan tan parecidas que únicamente se diferencian por el nombre, el color de la ropa y algún rasgo de carácter: Ana, de azul, es romántica y dulce; Elena, que viste de verde, es glotona y siempre tiene hambre; Teresa, de rosa, es decidida y tiene madera de líder.

Si Ana, Elena y Teresa no son mellizas, sino trillizas, ¿por qué las llamamos *las tres mellizas*? La cosa nos viene del catalán, lengua en que se escribieron originalmente estas historias. La lengua catalana, igual que la castellana, distingue con claridad entre bessons (mellizos) y trigèmins (trillizos), pero Roser Capdevila optó por titular Les tres bessones en lugar de Les trigèmines para evitar que alguien pudiera asociar sus tiernos cuentos a la dolorosísima y molestísima neuralgia del trigémino.

Y sí, en catalán la explicación tiene cierta lógica. Pero no acabo de entender por qué se calcó esa solución cuando los relatos de Les tres bessones se tradujeron al español: ‘trillizas’ es una palabra preciosa en nuestra lengua, sin riesgo de que nadie la asocie a ningún lastimoso padecimiento, y además es más corto. De hecho, cuando las historias de las famosas trillizas catalanas hubieron de traducirse al inglés, las llamaron The Triplets (lógico: ¿se imagina alguien haber traducido *The Three Twins*?). Y lo mismo hicieron en Brasil (As Trigêmeas), en Suecia (Trillingarna), en los Países Bajos (De Drieling).

Mucho me temo, no obstante, que el desaguisado ya tiene mal remedio a estas alturas. La adaptación de los cuentos a dibujos animados para la televisión, con 104 capítulos en dos temporadas (1997-1999 y 2003) se tradujo a 35 lenguas y se emitió con éxito en 158 países, con lo que es, probablemente, la producción audiovisual catalana más exitosa de la historia. Me parece que, en español al menos, eso de las *tres trillizas* va para largo.

Fernando A. Navarro

Como derivado del vulgar 'gemellicius' (procedente a su vez de 'gemĭnus': dos iguales, doble, duplicado, en número de dos) el término "mellizo" se entiende normalmente en español como referido a los nacidos en un parto doble. Dos mellizas, pues, es lo esperable; no una ni tres ni cuatro. Off Fernando A. Navarro Off

El barullo de las variantes del SARS-CoV-2

Posted: March 5, 2021, 7:12am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 05/03/2021 - 08:12 Al pan, pan... variantes SARS-CoV-2

Variantes británica, sudafricana y brasileña del SARS-CoV-2.

A la variante británica se la conoce como 20I/501Y.V1, VOC 202012/01 o B.1.1.7; a la sudafricana, como 20H/501Y.V2 o B.1.351; y a la brasileña, con 17 mutaciones exclusivas, como P.1, 20J/501Y.V3 y B.1.1.28. La mutación específica D614G, que desde hace unos meses se ha impuesto a la 614D, la comparten estas tres variantes.

¿A qué se debe tal batiburrillo de números e iniciales? «Para el VIH ya se han consensuado tipos, grupos, subtipos, subsubtipos y recombinantes ―explica África Holguín, responsable del Laboratorio de Epidemiología Molecular del VIH-1 del Instituto Ramón y Cajal de Investigación Sanitaria (Irycis), en el Hospital Ramón y Cajal de Madrid―, pero con las variantes del SARS-CoV-2 no hay unanimidad y sí varias entidades que las clasifican cada una a su manera».

Hasta diciembre de 2020, la iniciativa de ciencia global GISAID había identificado siete clados: O, S, L, V, G, GH y GR. También hasta diciembre de 2020, la plataforma suizo-estadounidense NextStrain había clasificado cinco: 19A, 19B, 20A, 20B y 20C. En noviembre pasado, un equipo de la Universidad Rey Abdalá, de Arabia Saudí, publicó en International Journal of Infectious Diseases cinco clados globales: G614, S84, V251, I378 y D392. El equipo de Andrew Rambaut, de Biología Evolucionista de la Universidad de Edimburgo, propuso el año pasado en Nature Microbiology que se empleen varios linajes para los subtipos de SARS-CoV-2, que en febrero de este año se han actualizado a seis: A, B, B.1, B.1.1, B.1.177, B.1.1.7 (el B.1 ha sido subdividido en más de 70 sublinajes).

Hay también un cluster 5 definido por el Instituto Estatal de Sueros (SSI) de Dinamarca tras las mutaciones aparecidas en granjas danesas de visones. No hace mucho han aparecido las variantes B.1.429/CAL.20C, de California, la B.1.525 o VUI-202102/03, de Nigeria (que ya le habían adjudicado la B.1.1.207), y hay otra en estudio en Nueva York, perteneciente al linaje B.1.526 (o clado 20C de la clasificación de NextStrain). Y el activo equipo de Federico Martinón, de la Universidad de Santiago de Compostela, ha seleccionado cinco linajes principales en nuestro país: A2a5, B3a, B9, A2a4 y A2a10.

Clados, linajes, mutaciones, variantes, cepas… Bastante incomprensible, no ya para los profanos, sino incluso para los expertos. ¿Hay límites definidos? ¿Cuántas mutaciones se requieren para pasar de una a otra escala de diferenciación? ¿Qué porcentajes de homología genética marcan las fronteras? En el magnífico Glosario de covid-19 inglés-español de Tremédica y Cosnautas, que cuenta con la participación de Fernando Navarro, coordinador del «Laboratorio del lenguaje» en Diario Médico, especifican que, «en virología, los términos isolate, mutant, strain, type y variant se usan a menudo de manera laxa como si fueran sinónimos o intercambiables».

La Organización Mundial de la Salud (OMS), en una de sus últimas reuniones, ha dicho que está trabajando en una clasificación homogénea, pero que no quiere denominaciones referidas a países para no estigmatizar a nadie. La intención es buena, pero con los antecedentes que existen no será fácil una clasificación digerible. Al fin y al cabo, y pese a las alusiones nacionales, lo más claro ―y lo más empleado― son «las variantes británica, sudafricana, brasileña y demás». Aunque nos pueda molestar y sabiendo que no se originó en nuestro país, en todo el mundo se conoce a la gripe de 1918 como «gripe española».

José Ramón Zárate
reproducido a partir de «El SARS-CoV-2 muta diez veces menos que cualquier otro virus de ARN», en Diario Médico

Mutaciones, variantes, cepas, clados, linajes… Bastante incomprensible incluso para los expertos. ¿Hay límites definidos a la hora de clasificar las variantes del coronavirus? Off José Ramón Zárate Off

Manuel Díaz Rodríguez (1871-1927)

Posted: February 28, 2021, 11:40am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 28/02/2021 - 12:40 Los médicos SÍ saben escribir D�az Rodr�guez

Manuel Díaz Rodríguez: médico y escritor modernista venezolano.

Hoy celebramos el sesquicentenario natal del médico y escritor modernista venezolano Manuel Díaz Rodríguez, de quien podríamos decir, sin faltar a la verdad, que vivió varias vidas.

Hijo de inmigrantes canarios, estudió medicina en la Universidad Central de Venezuela. Tras licenciarse en 1891, viajó a Europa para ampliar estudios en París y Viena durante tres años antes de regresar a Venezuela para ejercer como médico.

Su primer libro, Sensaciones de viaje, se publicó en París en 1896 y le valió el premio de la Academia Venezolana de la Lengua. Pocos años después, abandona definitivamente la medicina, se traslada de nuevo a París y emprende una exitosa carrera literaria de la que hoy se recuerdan sobre todo un libro de relatos, Cuentos de color (1899), y las novelas Ídolos rotos (1901), de un pesimismo profundo, y Sangre patricia (1902).

Tras la muerte de su padre, regresa a Caracas en 1903 para hacerse cargo de la hacienda familiar durante seis años. En 1908 llega al poder el dictador Juan Vicente Gómez y, durante su largo mandato, Díaz Rodríguez fue primero director del diario El Progresista y luego ocupó diversos altos cargos durante dieciocho años: vicerrector de la Universidad Central de Venezuela, director de Educación Superior y Bellas Artes en el Ministerio de Instrucción Pública, ministro de Relaciones Exteriores, senador por el Estado de Bolívar, ministro de Fomento, embajador en Italia, presidente del Estado de Nueva Esparta y, por último, presidente del Estado de Sucre. Ocupando este último cargo, le diagnostican un cáncer de laringe; en mayo de 1927 viaja a Nueva York para tratarse, y en la ciudad de los rascacielos murió el 24 de agosto de ese mismo año.

Fernando A. Navarro

Hoy, 28 de febrero, se cumple el sesquicentenario natal del médico y escritor modernista venezolano Manuel Díaz Rodríguez, hijo de inmigrantes canarios. Off Fernando A. Navarro Off

John Keats (1795-1821)

Posted: February 23, 2021, 7:14am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 23/02/2021 - 08:14 Los médicos SÍ saben escribir

El médico y poeta inglés John Keats (1795-1821).

Hace exactamente doscientos años, el 23 febrero de 1821, murió en Roma de tuberculosis, a los 25 años apenas de edad, uno de los mayores poetas de todos los tiempos y, para muchos, el poeta más destacado de todo el romanticismo inglés: John Keats. En vida, sus tres volúmenes publicados de poesía ―Poems (1817), Endymion (1818) y Hyperion (1819)― vendieron en total no más de doscientos ejemplares. Pero hoy, dos siglos después, muchos de sus versos siguen leyéndose con fruición; para empezar, tres de los seis poemas que, en 1819, tísico, pobre e infortunado en amores, compuso en menos de un mes: «Ode on a Grecian Urn», «Ode on Melancholy» y «Ode to a Nightingale»; pero también «On First Looking into Chapman's Homer», «Isabella», «Bright star, would I were steadfast as thou art», «When I have fears that I may cease to be», «The Eve of St. Agnes», «To Autumn», «La Belle Dame sans Merci»… Su obra poética, marcada por la búsqueda de la belleza como suprema verdad de la vida, ha ejercido de modo constante una influencia decisiva en incontables poetas y escritores posteriores; no solo de lengua inglesa, como demuestran, entre nosotros, Julio Cortázar, Luis Cernuda y Jorge Luis Borges.

Ahora bien, ¿sabían que John Keats era médico de profesión? Nacido en las afueras de Londres, quedó huérfano de padre (caída accidental de un caballo) a los 7 años y huérfano también de madre (tuberculosis) a los 14 años. Entre 1810 y 1814 fue aprendiz de cirujano en el barrio londinense de Edmonton, y luego pasó a estudiar medicina como cirujano residente en los hospitales Guy’s y St. Thomas de Londres, donde en 1816 obtuvo el título de apothecary (más o menos equivalente a lo que hoy sería un médico general). Ejerció poco tiempo la profesión, no obstante, porque el 1 de diciembre de 1816 consiguió publicar en el Examiner su primer soneto, «O Solitude», y a continuación decidió consagrarse por completo a su verdadera pasión, la poesía.

Su tumba puede visitarse aún en el cementerio protestante de Roma; en la lápida no figura su nombre, sino «a young English poet» y una inscripción en la que destaca el siguiente epitafio: «Here lies One Whose Name was writ in Water» (aquí yace alguien cuyo nombre se escribió en el agua).

Fernando A. Navarro

Se cumple el bicentenario de la muerte, a los 25 años apenas de edad, del poeta más destacado de todo el romanticismo inglés: John Keats, médico de profesión. Off Fernando A. Navarro Off

EL DSM y la cocacolonización de la salud mental

Posted: February 21, 2021, 8:37am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 21/02/2021 - 09:37 El poder del lenguaje DSM-5

La Asociación Psiquiátrica Estadounidense (APA) publicó en 2013 la quinta edición de su 'Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales' (DSM-5).

Si charlamos con un adolescente de Buenos Aires y con otro de Tokio, prácticamente en las antípodas, comprobaremos que tienen en común las mismas o parecidísimas películas de Hollywood; las mismas o parecidísimas piezas musicales de trap, reggaeton, pop, jazz, indie, rap, rock a través de Spotify; los mismos o parecidísimos videojuegos y otras actividades de ocio; las mismas o parecidísimas marcas y logos multinacionales de ropa, de comida rápida, de zapatillas deportivas; las mismas mismas festividades gringolandesas importadas (San Valentín, Halloween, San Patricio, Black Friday, Santa Claus, Cyber Monday), en fin. Es lo que se ha dado en llamar cocacolonización mundial: un proceso de globalización cultural en virtud del cual las costumbres, ideas, referentes y valores culturales propios de los Estados Unidos han ido transmitiéndose al resto del mundo.

Iniciada tras la II Guerra Mundial, esta cocacolonización mundial se aceleró hasta límites insospechados a partir del último cuarto del siglo XX, y la medicina no se ha librado de ella. En todo el mundo, hoy las enfermedades se investigan, se clasifican, se diagnostican y se tratan en función de lo que se publica ―en inglés, por supuesto― en las grandes revistas médicas anglosajonas o inspiradas en el modelo anglosajón de la llamada «medicina basada en la evidencia». En el caso de las enfermedades orgánicas, como puedan ser las infecciones, el carcinoma broncopulmonar o el infarto agudo de miocardio, todavía la cosa podría tener un pase; al fin y al cabo, la vacuna antipoliomielítica funciona igual de bien en Massachussetts que en la Cochinchina; y la probabilidad de que un tumor maligno metastatice no depende, en principio, de nuestro estado de ánimo o nuestras creencias, de nuestras relaciones familiares o sociales, ni de nuestras tradiciones o entorno cultural.

Las enfermedades mentales, en cambio, nunca han sido iguales a través del tiempo y del espacio: tanto su prevalencia como sus formas de expresión varían mucho de una zona del mundo a otra; y también, dentro de una misma zona geográfica, de un momento histórico a otro. Las enfermedades mentales más prevalentes en Europa, por ejemplo, eran muy distintas y se manifestaban de modo muy diferente en el siglo XIX con respecto a la actualidad. Cada cultura concreta, en cada momento histórico determinado, dispone de su propio repertorio sintomático preferente para expresar a nivel físico los conflictos o trastornos psíquicos subyacentes.

Son muchos los filósofos, antropólogos y, sobre todo, psiquiatras transculturales convencidos de que la concepción occidental de la salud mental está cambiando la forma en que se expresan o manifiestan las enfermedades mentales en otras culturas. Junto a los impresionantes avances científicos y tecnológicos logrados, la psiquiatría occidental ha exportado al resto del mundo sus teorías de la mente, sus categorías o etiquetas nosológicas, y su concepción puramente biologicista. Las enfermedades mentales, se nos dice, son como otra cualquiera; en todo equiparables a las enfermedades hepáticas, musculares, pulmonares, renales, etc., pero a nivel cerebral. Obedecen, pues, a alteraciones genéticas, a desequilibrios bioquímicos en el sistema nervioso central, a lesiones orgánicas o alteraciones funcionales; no dependen, pues, de factores biopsicosociales, religiosos ni culturales, sino que constituyen entidades nosológicas de validez universal.

Para la psiquiatría transcultural, esta cocacolonización de la salud mental podría estar detrás de la expansión mundial de trastornos mentales como la depresión, el trastorno de ansiedad generalizada, la anorexia nerviosa y el trastorno por estrés postraumático, y también de enfermedades con importante componente psicosomático, como el síndrome de fatiga crónica.

Digo bien «cocacolonización» porque no estamos hablando de la psiquiatría occidental en general, sino más específicamente de la psiquiatría anglosajona de marchamo estadounidense. Desde 1970 ―lustro arriba, lustro abajo―, las otrora influyentes escuelas francesa y germánica de psiquiatría han desistido de debatir en plano de igualdad con la anglosajona, y hoy los psiquiatras de todo el mundo se guían de modo preferente ―cuando no exclusivo― por la clasificación de las enfermedades mentales propugnada por el DSM (Diagnostic and Statistical Manual of Mental Disorders o, en español, Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales) de la Asociación Psiquiátrica Estadounidense (APA, por sus siglas inglesas).

Entre las críticas que ha ido recibiendo de modo creciente el DSM en sus sucesivas ediciones destaca la de promover la patologización y medicalización de la vida cotidiana. El número de trastornos mentales contenidos en el DSM ha pasado de apenas un centenar en su primera edición (1952) a más de medio millar en la quinta (2013). Se ha propuesto que el próximo DSM-6 quizá debería añadir uno nuevo, obsessive categorization of mental conditions (OCMC), y autodiagnosticarse de él.

Si a ello añadimos que el umbral diagnóstico es cada vez más bajo para muchos trastornos mentales recogidos en el DSM, el resultado es que decenas o cientos de millones de personas anteriormente consideradas como simples variantes frecuentes de la normalidad, corren el riesgo de verse diagnosticadas de un trastorno mental que precise de medicación, con el consiguiente gasto económico y riesgo de toxicidad.

Cuando se desveló, además, que muchos de los integrantes de los grupos de trabajo que intervinieron en la elaboración del DSM tenían un conflicto de intereses por su relación con multinacionales farmacéuticas, no es de extrañar que algunos acusaran a la APA de parecer más «American Pharmacologic Association» que American Psychiatric Association.

Ojo, no se me malinterprete: en mi opinión, el desarrollo de los psicofármacos a partir de 1948 constituyó el mayor avance psiquiátrico de todos los tiempos. Que puede competir con la disminución de la mortalidad perinatal e infantil, con el espectacular progreso de las técnicas de diagnóstico por la imagen, con los antibióticos, con la revolución de la biología molecular tras desvelar la estructura del ADN y con los trasplantes de órganos como mayor avance médico de todo el siglo XX; si no superarlos a todos incluso.

Fernando A. Navarro

Los psiquiatras transculturales están convencidos de que la concepción occidental de la salud mental está cambiando la forma en que se expresan o manifiestan las enfermedades mentales en otras culturas. Off Fernando A. Navarro Off

Pedro Felipe Monlau (1808-1871)

Posted: February 18, 2021, 8:39am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 18/02/2021 - 09:39 Los médicos SÍ saben escribir Monlau

Pedro Felipe Monlau (1808-1871).

El 18 de febrero de 1871, hoy se cumplen exactamente ciento cincuenta años de ello, murió en Madrid Pedro Felipe Monlau y Roca (1808-1871), humanista polifacético donde los haya.

Entre 1825 y 1831 estudió medicina en el Real Colegio de Cirugía de Barcelona, donde siendo todavía estudiante publicó unas Tablas de anatomía y dirigió el Diario General de Ciencias Médicas. Pero antes de entrar en la facultad había estudiado ocho años de gramática, latín y filosofía en el seminario conciliar de Barcelona; durante los años de facultad simultaneó sus estudios médicos con el estudio de las matemáticas y la cosmografía en la Real Academia de Ciencias Naturales y Artes de Barcelona; estudios de física, química, botánica y agricultura en la Junta de Comercio de Barcelona, y el aprendizaje de idiomas como el inglés, el francés, el italiano y el griego antiguo.

Recién licenciado ingresó en el Cuerpo de Sanidad Militar y ejerció en el Hospital Militar desde 1929; se doctoró en medicina en 1833; y a partir de 1841 trabajó en el Hospital de la Santa Cruz, donde dirigió la Sección de Orates. Pero en su faceta médica destacó, sobre todo, como introductor del higienismo en España y autor de libros de éxito como Elementos de higiene privada o arte de conservar la salud del individuo (1846), Elementos de higiene pública o arte de conservar la salud de los pueblos (1847), Higiene del matrimonio o el libro de los casados (1853), Higiene industrial o ¿qué medidas higiénicas puede dictar el gobierno a favor de las clases obreras? (1856), Nociones de higiene doméstica y gobierno de la casa (1860) e Higiene de los baños de mar (1869). Fue, además, fundador y director de la primera revista médica española dedicada a la higiene pública y privada, modelo pionero de educación y divulgación sanitaria: El monitor de la salud de las familias y la salubridad de los pueblos (1858‑1864), que prácticamente se escribía enterita él solo.

Aparte, fue también traductor, crítico literario, militante del Partido Progresista, político, diplomático, autor de la primera imagen fotográfica conocida en España, periodista (director del diario progresista El Vapor y fundador de los diarios El Constitucional y El Popular: Diario de los Intereses de Cataluña) y profesor de enseñanza superior. Todavía en Barcelona, por ejemplo, fue profesor de geografía y cronología en la Real Academia de Ciencias Naturales y Artes de Barcelona, y catedrático de literatura e historia en la recién reestablecida Universidad de Barcelona. Tras mudarse a Madrid en 1847, fue catedrático de psicología y lógica en la Escuela Normal de Filosofía, director del Museo Arqueológico Nacional, secretario del Real Consejo de Sanidad, catedrático de latín en la recién creada Escuela Superior de Diplomática y profesor de la Escuela de Archiveros; además, claro está, de catedrático de higiene pública en la Facultad de Medicina de la Universidad Central.

Por su labor como filólogo (autor, por ejemplo, de un Diccionario etimológico de la lengua castellana, precedido de unos rudimentos de etimología), en 1859 ingresó como académico numerario en la Real Academia Española, y en 1870, también en la Real Academia de Ciencias Morales y Políticas.

Fernando A. Navarro

Celebramos el sesquicentenario de la muerte del médico humanista Pedro Felipe Monlau y Roca, higienista, traductor, catedrático, crítico literario, periodista, diplomático y filólogo de renombre. Off Fernando A. Navarro Off

El mal de san Lázaro

Posted: February 10, 2021, 7:35am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 10/02/2021 - 08:35 Del hombre al nombre

San Lázaro protagoniza la parábola del rico y el mendigo en el Nuevo Testamento, según la narración del evangelista médico san Lucas.

En el Diccionario de la lengua española de la RAE encuentro recogidas varias expresiones médicas compuestas con la palabra ‘mal’ en su viejo sentido de enfermedad o dolencia: mal caduco (epilepsia), mal de Alzheimer, mal de bubas (sífilis), mal de Chagas, mal de la rosa (pelagra), mal de la tierra (nostalgia), mal de Loanda (escorbuto), mal de madre (histeria), mal de montaña, mal de ojo, mal de orina, mal de piedra, mal de pinto (pinta o carate), mal de san Antón (erisipela), mal francés (sífilis). A los oídos del médico actual, suenan todas algo arcaizantes, pero dentro de lo normal.

Me llama mucho la atención, en cambio, la expresión «mal de san Lázaro», que la RAE define como «elefantiasis» (y esta, como «síndrome caracterizado por el aumento enorme de algunas partes del cuerpo, especialmente de las extremidades inferiores y de los órganos genitales externos, que puede producirse por diversas enfermedades inflamatorias, persistentes, y muy especialmente por los parásitos de los países cálidos del grupo de la filaria»). Creo que yerran los académicos de la Española, y creo adivinar también por qué yerran.

Este san Lázaro del mal de san Lázaro claramente no es san Lázaro de Betania, hermano de Marta y María, sino san Lázaro el mendigo, protagonista de la parábola del rico y el mendigo en el Evangelio de san Lucas (Lc 16,19-31), y santo patrono de los mendigos, de los leprosos y de cuantos padecen cualquier tipo de llaga o enfermedad cutánea. El histórico mal de san Lázaro, pues, es la lepra (no la elefantiasis); y lazareto, el nombre que tradicionalmente hemos dado a las leproserías, así como también a las estaciones de cuarentena para el aislamiento de personas infectadas o sospechosas de padecer alguna enfermedad infectocontagiosa grave.

Ocurre, no obstante, que las palabras ‘lepra’ y ‘elefantiasis’ han significado cosas muy diferentes a lo largo de los veinticinco siglos de historia de la medicina. La «lepra de los griegos» es lo que hoy llamamos ‘psoriasis’, mientras que la «elefantiasis de los griegos» es nuestra actual ‘lepra’ o enfermedad de Hansen; nada que ver con nuestra ‘elefantiasis’ actual, que corresponde a la antigua «elefantiasis de los árabes», ni con la llamada «lepra de los hebreos» (tsara’ath), que hoy llamaríamos quizá ‘dermatosis’ (y que era, por cierto, lo que padecía el mendigo Lázaro de la parábola evangélica).

Cuando la RAE afirma que el mal de san Lázaro es sinónimo de ‘elefantiasis’, está confundiendo la elefantiasis (de los árabes) con la antigua elefantiasis de los griegos, y confundiendo de paso a las decenas de millones de usuarios del diccionario normativo. Es todo un pelín complicado, sí, lo sé; pero se supone que una entidad de la categoría de la RAE tiene a quien pedir consejo cuando entra a definir en un terreno que no domina.

Fernando A. Navarro

Según el diccionario de la Real Academia Española, el «mal de san Lázaro» es la elefantiasis. ¡¿De veras?! Pues sí y no, pero más bien no. Off Fernando A. Navarro Off

Diccionarios del lenguaje coloquial

Posted: February 7, 2021, 11:18am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 07/02/2021 - 12:18 Para saber más... Forges

Gran parte del lenguaje neológico y coloquial queda fuera de los límites del diccionario de la RAE.

El español, como toda lengua viva, está en perpetuo cambio, y nuestro vocabulario viviente no para de crecer. Con la pandemia de covid-19, por ejemplo, hemos empezado a usar adjetivos como ‘covidiano’, covídico’ y ‘covidoso’, que todos entendemos a la primera. En el registro coloquial, cualquier hablante puede acuñar nuevos términos o nuevas expresiones y echarlas a rodar. Yo mismo, sin ir más lejos, cuando escribo muy deprisa un mensaje por correo electrónico, hablo de «escribir a vuelatecla»; y cuando pago algo por PayPal o por Bizum, hablo de «pagar a tocatecla». Si alguien entiende estas expresiones, las emplea de nuevo y ―ya sea poco o mucho― cuajan en el uso, podemos considerarlas incorporados a nuestra lengua, aunque no aparezcan recogidas en el diccionario de la RAE.

El Diccionario de la lengua española, de hecho, es paupérrimo cuando de registrar todo este tipo de lenguaje neológico o coloquial se trata. No recoge, por supuesto, ‘covidiano’, covídico’ y ‘covidoso’; pero es que tampoco registra ‘ascazo’, ‘elle’, ‘follabilidad’, ‘fotosopear’, ‘gitanerío’, ‘guarrindongada’, ‘guglear’, ‘jubilata’, ‘kale borroka’, ‘machirulo’, ‘masculinicidio’, ‘mongolo’, ‘Norit’, ‘pilula’, ‘preúvas’, ‘raruno’, ‘ukelelista’ ni ‘webinario’, ¡uf! No registra, claro está, la frase hecha «pagar a tocatecla», pero es que tampoco recoge «enrollarse como las persianas», «tres pares de cojones», «moreno de albañil», «¿lo cualo?», «cogérsela con papel de fumar» ni «estar mazado», ¡reuf!

O los recoge, pero solo con un significado raro y viejuno que nadie usa; con lo que quien acude al diccionario para salir de dudas se queda peor que estaba. Si busco ‘cachopo’ en el diccionario de la RAE, por ejemplo, únicamente me lo define como «tronco seco y hueco de árbol» (¡¿mande?!). Y si un estudiante de español como lengua extranjera oye la expresión ‘gastarse un pastizal’ y acude al diccionario de la RAE, únicamente encontrará que ‘pastizal’ es «terreno de abundante pasto» (¡¿remande?!). No, señores: ‘pastizal’, en el registro coloquial contemporáneo, no guarda relación con el pasto, sino con la pasta; de igual modo que «es verdura» y «tenerlo clarinete» (ninguna de las dos registradas en el diccionario académico) no expresan relación con las sanas verduras ni con el instrumento musical de viento, sino con la verdad y con la claridad, respectivamente.

Para entender y explicar el lenguaje neológico y coloquial, desde luego, los diccionarios clásicos no son la mejor ayuda. Mucho mejor acudir, en inglés, a diccionarios como Urban Dictionary y Online Slang Dictionary; en español, a diccionarios como Coloquialmente y Diccionario del español total (Diccet).

Fernando A. Navarro

Para entender y explicar el lenguaje neológico y coloquial, los diccionarios clásicos no son la mejor ayuda. Mucho mejor acudir a diccionarios como 'Coloquialmente' y el 'Diccionario del español total'. Off Fernando A. Navarro Off

El método Vojta

Posted: January 29, 2021, 9:06am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 29/01/2021 - 10:06 Del hombre al nombre Vojta

Václav Vojta (1917-2000), neuropediatra checo.

Václav Vojta (1917-2000) estudió medicina en la Universidad Carolina de Praga y se especializó en neurología y neuropediatría. En agosto de 1968, siendo director del Departamento de Rehabilitación Neuropediátrica en el Hospital Universitario de Praga decide emigrar con su familia a Alemania tras la invasión de las tropas del Pacto de Varsovia que puso fin al breve período aperturista de la Primavera de Praga. Primero en el Hospital Clínico Universitario de Colonia y, desde 1975, en el Centro Infantil de Múnich, terminó de desarrollar un original método neurocinesiológico basado en el principio de la locomoción refleja.

En 1954, mientras buscaba un tratamiento para la parálisis cerebral infantil, había descubierto la existencia de patrones motores innatos en el tronco y las extremidades que se podían activar de forma refleja mediante estímulos concretos aplicados en determinadas posturas. Activados de esta manera, los niños podían hablar con más claridad, ponerse de pie o andar mejor. Dado que estos patrones motores no estaban presentes en la motricidad espontánea de los niños afectos de parálisis cerebral espástica, pero podían activarse de manera progresiva repitiendo la estimulación, Vojta dedujo que lo que ocurre en la parálisis cerebral infantil bien podría ser un bloqueo funcional del desarrollo motor.

A partir de este principio, desarrolló un método fisioterápico de diagnóstico precoz, tratamiento y rehabilitación no solo para lactantes y niños pequeños, sino también para adolescentes y adultos con todo tipo de trastornos neuromotores y posturales: es el llamado método Vojta, hoy presente en prácticamente todo el mundo a través de médicos y fisioterapeutas formados por la Sociedad Vojta Internacional, con sede en la ciudad alemana de Siegen.

Solo tras la caída del Telón de Acero, en 1990, el anciano Václav Vojta consiguió con veinticinco años de retraso la habilitación como catedrático por la Universidad de Praga y, aunque mantuvo su residencia en Alemania, pudo volver a impartir en su alma mater clases de neuropediatría y rehabilitación.

Fernando A. Navarro

El checo Václav Vojta (1917-2000), médico especialista en neurología y neuropediatría, desarrolló un original método neurocinesiológico basado en el principio de la locomoción refleja, que hoy usan fisioterapeutas de medio mundo. Off Fernando A. Navarro Off

La píldora

Posted: January 26, 2021, 10:41am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 26/01/2021 - 11:41 Errores consagrados (o casi) p�ldora

La introducción de la píldora anticonceptiva fue uno de los detonantes del movimiento feminista en los años sesenta.

Píldora es, según el diccionario de la Real Academia Española, «bola pequeña que se hace mezclando un medicamento con un excipiente adecuado para ser administrado por vía oral». Y el Diccionario de términos médicos de la Real Academia Nacional de Medicina precisa aún más: «Forma farmacéutica de pequeño tamaño, forma esférica y consistencia semisólida elaborada con un fármaco solo o mezclado con un excipiente, para administración por vía oral. En la actualidad no se utiliza apenas». En esta última frase está la clave: «en la actualidad no se utiliza apenas»; así es, ¿conocen ustedes muchos medicamentos que se administren por vía oral y tenga forma esférica, de bola? Los laboratorios farmacéuticos, en efecto, hace mucho que dejaron de fabricar píldoras.

Ocurre, no obstante, que en inglés llaman pill no solo a las antiguas píldoras de las boticas de antaño, sino también a cualquier medicina o medicamento administrado por vía oral en formulación sólida, que en su mayor parte son, o bien comprimidos, o bien cápsulas. Viene a corresponder, pues, más o menos al español coloquial pastilla. Con dos importantes diferencias: 1) que pill se usa mucho más en inglés que ‘pastilla’ en español, pues nosotros solemos hablar más bien de comprimido o de cápsula, según corresponda; y 2) que su uso en inglés se extiende también al registro culto y especializado, mientras que en español raramente oiremos a un médico hablar de pastillas.

Pero, bueno, en términos generales, podemos decir, sí, que pill no es *píldora*, sino ‘pastilla’. «I take the pills last thing at night» nos cuenta el típico paciente inglés; «tomo las pastillas antes de acostarme», en cambio, diría uno español; pill bottle llaman ellos a lo que para nosotros sería un frasco de pastillas o un frasco de medicinas; y pill box, a lo que para nosotros es un pastillero, y jamás un *pildorero*. Pese a lo dicho, no es raro dar con hispanohablantes ―médicos incluso― que se manejan bien en inglés, pero traducen sleeping pills por *píldoras para dormir*, en lugar de ‘somníferos’ (en el registro culto) o ‘pastillas para dormir’ (en el registro coloquial).

Cuando, en 1955, se iniciaron los primeros estudios en gran escala con un anticonceptivo oral, Enovid, la prensa anglosajona dio en llamar al nuevo medicamento the contraceptive pill, the antibaby pill o the birth-control pill, rápidamente abreviados a the pill a secas. Aunque no se trataba de ninguna píldora, sino de un comprimido, el calco *la píldora* entró con fuerza arrolladora en español, y hoy está consagrado por el uso en el lenguaje coloquial para referirse a cualquier anticonceptivo oral. En los textos científicos y especializados, no obstante, sigue siendo preferible hablar de anticonceptivos orales mejor que de ‘píldora anticonceptiva’ o ‘píldora’: the side-effects of the pill are currently well known (en la actualidad se conocen bien los efectos secundarios de los anticonceptivos orales); is the patient on the pill? (¿está la paciente tomando anticonceptivos orales?

Fernando A. Navarro

No es lo mismo «píldora» que «pastilla», «comprimido» o «cápsula», por supuesto que no, pero cada vez más se ve usar en español el término «píldora» de forma impropia o incorrecta. Off Fernando A. Navarro Off

¿Excisión o escisión?

Posted: January 23, 2021, 9:26am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 23/01/2021 - 10:26 Dudas razonables

Biopsia de piel por excisión ante la sospecha de un melanoma maligno.

Me cuenta un médico que envió un artículo a revista prestigiosa y, donde él había escrito «biopsia por excisión», la redacción lo cambió a «biopsia por escisión». Acudió a buscar el término ‘excisión’ al diccionario de la RAE, y obtuvo mensaje de error: «La palabra no está registrada en el diccionario»; el propio diccionario le remite a ‘escisión’, con la siguiente definición en su segunda acepción: «[en medicina,] extirpación de un tejido o un órgano». Y me pregunta, extrañado, si existe o no existe el término ‘excisión’.

Lo primero de todo, como ya he comentado en repetidas ocasiones, es insistir en que el hecho de que un tecnicismo no aparezca recogido en el diccionario de la RAE no quiere decir que sea incorrecto o no exista en español. ¿Se imaginan un médico con reparos para escribir antivacunas, biopsiar, citotóxico, copago, glucocorticoide, hidroalcohólico, omeprazol, perimetral, politerapia o retinoide? Pues ninguno de esos términos aparece recogido en el diccionario de la RAE.

Por otro lado, yo diría que no es lo mismo escisión (del latín scissĭo, scissiōnis; derivado a su vez del verbo scindĕre, cortar o dividir; en inglés, scission) que excisión (del latín excisĭo, excisiōnis; derivado a su vez del verbo excidĕre, quitar, arrancar, sacar cortando; en inglés, excision). ¿Que este último puede sustituirse a menudo por ‘extirpación’, ‘resección’, ‘ablación’, ‘exéresis’, ‘corte’ o el sufijo de origen griego ‘‑ectomía’? Sí, desde luego, no lo pongo en duda; pero de ahí a considerarlo error ortográfico o no darle entrada en el diccionario académico media un abismo.

Fernando A. Navarro

La palabra «excisión» no aparece recogida en el 'Diccionario de la lengua española' de la RAE: ¿es por ello incorrecta? Off Fernando A. Navarro Off

Vespertilio

Posted: January 20, 2021, 3:50pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 20/01/2021 - 16:50 El fabuloso circo de los nombres científicos

Eritema en vespertilio, característico del lupus eritematoso diseminado.

A principios del pasado de mes de abril, con la prensa debatiendo si el mortífero coronavirus venido de China tenía su origen en un pangolín o en un murciélago, Juanjo Sanz Ezquerro (@jjsanzezquerro), biólogo del desarrollo, escribió en Twitter:

«Con todo esto del #coronavirus acabo de aprender cómo se dice murciélago en italiano: pipistrello. ¿Qué etimología os gusta más? (ambas del latín, obvio): murciélago (mur ciego < ratón ciego); pipistrello (vipistrello < vespertilio < vespertino). ¡Ratón ciego del atardecer!»

Al leer vespertilio, los médicos evocarán seguramente el «eritema en vespertilio» característico del lupus eritematoso diseminado, con un enrojecimiento del dorso de la nariz y las mejillas que recuerda por su forma a las alas de un murciélago (o, también, a las alas de una mariposa).

Eso me lleva a pensar ineluctablemente en la extraordinaria riqueza de la lengua. Nos dicen, por ejemplo, que el Diccionario de la lengua española de la RAE contiene cerca de 95.000 entradas; entre ellas, siete formas distintas de nombrar al murciélago: chinacate, morciguillo, murceguillo, murciégalo, murciélago, panarra y quiróptero. Pero es que a ellas habría que sumar aún las tropecientas variantes diatópicas existentes en el habla popular, pero que no consigna la RAE. Solo en la provincia de Salamanca, por ejemplo, tengo registradas las siguientes: borciégano, borraciégano, borranciégano, borreciégano, burciégano, burraciégano, burranciégano, burriciégano, burriciélago, burrociégano, cerramízcalo, moraciégano, moradiégano, morciégalo, morciégaño, morciélago, moriciégano, moriciégaño, morraciégano, moriciégano, muraciégano, murciégano, muricego, muriciégano, muscegallo, muscigallo, pájaro del diablo, ratón volante, vespertillo, zarramálago y zarramiálago. ¿Qué tamaño alcanzaría un auténtico diccionario del español real en todo el ámbito geográfico de la hispanidad?

Fernando A. Navarro

Vespertilio llamamos al eritema malar bilateral característico del lupus eritematoso diseminado: ¿sabrían decir de dónde viene ese nombre? Off Fernando A. Navarro Off

Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (y II)

Posted: January 17, 2021, 11:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 17/01/2021 - 12:20 La jungla de las siglas médicas

La siglomanía rampante es para muchos uno de los males que aquejan al lenguaje médico actual.

Les decía en la última entrega que dos científicos de Australia han publicado recientemente un exhaustivo estudio sobre el uso de siglas en las publicaciones médicas durante la segunda mitad del siglo XX y los dos primeros decenios del siglo XXI. Con ayuda de un programa informático, analizaron 24873372 títulos y 18249091 resúmenes de artículos médicos indizados en PubMed y publicados entre 1950 y 2019.

Consideraron «sigla» todo término que tenga al menos la mitad de sus letras escritas en mayúscula; por ejemplo, mRNA y BRCA1, pero no N95. Con esa definición, encontraron más de un millón de siglas diferentes (exactamente 1112345), si bien tan solo unas dos mil de ellas (0,2%) se usaban con frecuencia, y cerca del 80% se usaron menos de diez veces en el transcurso de los setenta años estudiados.

El 19% de los títulos y el 73% de los resúmenes contenían al menos una sigla. Como era de sospechar, la proporción de siglas en los títulos aumentó de 0,7 por cada cien palabras en 1950 a 2,4 por cada cien palabras en 2019; y en los resúmenes, de 0,4 a 4,1 por cada cien palabras.

Interesante es también la lista de las veinte siglas más usadas:

1) DNA (de deoxyribonucleic acid)
2) CI (de confidence interval)
3) IL (de interleukin o de independent living, según el contexto)
4) HIV (de human immunodficiency virus)
5) mRNA (de messenger ribonucleic acid)
6) RNA (de ribonucleic acid)
7) OR (de odds ratio o de operating room, según el contexto)
8) PCR (de polymerase chain reaction)
9) CT (de computed tomography)
10) ATP (de adenosine triphosphate)
11) MS (de multiple sclerosis o de mass spectrometry, según el contexto)
12) MRI (de magnetic resonance imaging)
13) TNF (de tumour necrosis factor)
14) US (de United States, de ultrasound o de urinary system, según el contexto)
15) SD (de standard deviation)
16) NO (de nitric oxide)
17) PD (de Parkinson’s disease o de peritoneal dialysis, según el contexto)
18) HR (de heart rate o de hazard ratio, según el contexto)
19) IFN (de interferon)
20) CD4 (de cluster of differentiation antigen 4)

Hago mías las dos conclusiones de los autores del estudio: 1) «new acronyms are too common, and common acronyms are too rare»; y 2) «we suggest a second use for DNA: do not abbreviate».

Fernando A. Navarro

En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa. En el ámbito concreto de la medicina, ¿creen que el uso de siglas ha aumentado, ha disminuido o se ha mantenido más o menos estable desde 1950 hasta la fecha? Off Fernando A. Navarro Off

Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (I)

Posted: January 14, 2021, 8:41am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 14/01/2021 - 09:41 La jungla de las siglas médicas

La siglomanía rampante es para muchos uno de los males que aquejan al lenguaje médico actual.

En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa, pero si hay uno que destaque como generador imparable de siglas, ese es probablemente el de las ciencias médicas: ACVA, ADN, AINE, ATP, BCG, CID, CRISPR, DE, EEG, EICH, ELA, EPI, EPOC, FDA, γ-GT, HDL, HTA, ICC, IECA, IVE, LH, LOE, MIR, OMS, ORL, PFH, PRL, QT, RCP, RMN, TAC, TBC, UCI, VIH, VLDL, VSG, WPW… Uno de los rasgos más destacados del lenguaje médico actual es, sin duda, la siglomanía rampante. Se hace difícil leer una historia clínica, un informe médico o un artículo especializado sin que nos encontremos, cada dos por tres, con siglas inexplicadas cuyo significado no siempre es fácil de interpretar a la primera.

Podría traer cien ejemplos para ilustrarlo, pero me limitaré a citar un solo, recogido por el oncólogo Amalio Ordóñez Gallego en su libro Lenguaje médico: estudio sincrónico de una jerga (Madrid: UAM, 1991): «Creemos que la SMS es un tratamiento adecuado en pacientes con AH secretores de GH, mixtos de GH/PRL, secretores de TSH o en algún caso de AH N-F».

El problema no es exclusivo de nuestra lengua, sino que nos viene importado del inglés, donde también la siglofilia crece imparable en los textos médicos desde el final de la II Guerra Mundial. Al menos esa es la creencia general; pero faltaba demostrarlo de manera objetiva y cuantitativa. Es justamente lo que se propusieron dos científicos en las antípodas: el británico Adrian G. Barnett, catedrático de estadística en la australiana Universidad Politécnica de Queensland, y la cangurolandesa Zoë Doubleday, ecóloga marina de la Universidad de Australia Meridional.

Para ello, y con ayuda de un programa informático, analizaron cerca de 25 millones de títulos y más de 18 millones de resúmenes de artículos médicos indizados en PubMed y publicados entre 1950 y 2019. Como esperaban, encontraron en ellos gran cantidad de siglas: exactamente 1112345 siglas diferentes, que son muchas siglas, demasiadas.

Demasiadas, sí, porque las siglas dificultan sobremanera la comprensión de textos ya de por sí bastante complejos. A modo de muestra siguen cuatro ejemplos; cuatro frases sueltas extraídas del resumen de sendos artículos médicos publicados ya en nuestro siglo XXI:

«RUN had significantly (p<0.05) greater size-adjusted CSMI and BSI than C, SWIM, and CYC; and higher size, age, and YST-adjusted CSMI and BSI than SWIM and CYC.» [2002]

«After their co-culture with HC-MVECs, SSc BM-MSCs underwent to a phenotypic modulation which re-programs these cells toward a pro-angiogenic behaviour.» [2013]

«Results showed that TOR2 is not directly a target gene of BmNPV-miR-415, but its expression is up-regulated by BmNPV-miR-415 via Bmo-miR-5738, which could be induced by BmNPV.» [2015]

«Applying PROBAST showed that ADO, B-AE-D, B-AE-D-C, extended ADO, updated ADO, updated BODE, and a model developed by Bertens et al were derived in studies assessed as being at low risk of bias.» [2019]

El uso de siglas, ¿aumentó, disminuyó o se mantuvo estable con el paso del tiempo en el período considerado de 1950 a 2019? Quedamos emplazados al domingo que viene para ver con más detalle los resultados obtenidos en este estudio.

Fernando A. Navarro

Continúa en: «Los artículos médicos, cada vez más infestados de siglas (y II)»

En todos los campos del saber, tenemos hoy siglas hasta en la sopa. En el ámbito concreto de la medicina, ¿creen que el uso de siglas ha aumentado, ha disminuido o se ha mantenido más o menos estable desde 1950 hasta la fecha? Off Fernando A. Navarro Off

Pandemia y creación literaria

Posted: January 11, 2021, 10:51am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 11/01/2021 - 11:51 ¿Sabía que...? Valle Inclán 1918

Ramón María del Valle Inclán pasó ocho meses confinado durante la pandemia gripal de 1918-1920.

«2020: The Worst Year Ever» proclamaba en su portada la prestigiosa revista Time el pasado 14 de diciembre.

La nuestra, como todas las generaciones, cree vivir una época de crisis sin parangón en la historia de la humanidad; pero ya sabemos que nada nuevo hay bajo el sol. Cien años atrás, el mundo vivía también sumido en la desesperanza. El 11 de noviembre de 1918, la firma del armisticio había puesto fin a la mayor guerra de la historia, que había segado más de 16 millones de vidas, entre combatientes y civiles, y había acabado con cuatro grandes imperios: el alemán, el ruso, el austrohúngaro y el otomano. Un año antes, la Revolución rusa había derrocado el régimen zarista imperial para dar paso al primer Estado socialista de la historia. El Tratado de Versalles, por otro lado, dejará una Alemania humillada y arruinada, terreno abonado para el auge del nazismo, y hace temer a muchos una guerra más cruenta aún que la recién terminada. Y por si todo eso fuera poco, en primavera de 1918 se notifican en Madrid los primeros casos de una enfermedad que la prensa extranjera bautizó como «gripe española». Fue una de las pandemias más mortíferas de la historia: en los dos años que estuvo activa, causó, se calcula, entre 50 y 100 millones de víctimas mortales en todo el mundo (unas 250.000 solo en España, que entonces contaba con veinte millones de habitantes, menos de la mitad que ahora).

Ningún grupo de población se libró de la pandemia gripal de 1918‑1920: enfermaron de gripe española desde el rey Alfonso XIII y el káiser Guillermo II hasta los obreros y campesinos más humildes, pasando por Mahatma Ghandi, Amelia Earhart, Franklin D. Roosevelt, Mustafá Kemal y William Osler. También pintores como Gustav Klimt, Egon Schiele y Edvard Munch, músicos como Béla Bartók, poetas como Guillaume Apollinaire y Ezra Pound, escritores como Franz Kafka y Edmond Rostand, intelectuales como Max Weber. En otros casos, fueron víctimas indirectas: el médico novelista Arthur Conan Doyle, por ejemplo, dejó de escribir y abandonó definitivamente la literatura cuando su hijo Kingsley murió de gripe en octubre de 1918. Sigmund Freud perdió a su hija pequeña (y preferida) Sophie, víctima de neumonía gripal, en enero de 1920, y quedó profundamente afectado por su duelo. En carta a su colega y amigo, el neurólogo y psicoanalista galés Ernest Jones, escribe: «¿Puede usted recordar una época tan llena de muerte como la presente?». Como consecuencia de ello, Freud se refugia en el trabajo y termina de escribir su obra más personal ―y también más confusa―: Más allá del principio de placer (1920), en la que plantea por primera vez la dicotomía entre la Lebenstrieb (pulsión de vida o Eros) y la Todestrieb (pulsión de muerte o Tánatos).

En las creaciones de muchos intelectuales de la época que sobrevivieron a la pandemia podemos encontrar de un modo u otro la influencia inspiradora de la terrible gripe de 1918. Pienso, no sé, en A la sombra de las muchachas en flor (1919), del asmático ―población de riesgo, pues― Marcel Proust; en Un médico rural (1919) del tuberculoso Franz Kafka, también población de riesgo; en gran parte de la poesía de juventud de Federico García Lorca: Libro de poemas (1921), Poemas del cante jondo (1921), Romancero gitano (1921-1924).

Un caso paradigmático es el del modernista gallego Ramón María del Valle-Inclán, contagiado de gripe a principios de octubre de 1918 durante la segunda oleada ―la más letal― de la pandemia. Lejos de la ajetreada vida social madrileña, en su pazo familiar de la Puebla del Caramiñal ―que describe así en carta al periodista Corpus Braga: «ahora vivo en el campo, frente al mar, un lugar maravilloso»―, superó sin problemas la enfermedad en un par de semanas, pero quedó muy debilitado. Decide, pues, no regresar a Madrid y pasar su convalecencia en el Pazo de la Merced: fueron en total ocho meses de estricto confinamiento, sin prácticamente ningún tipo de actividad social, ni siquiera para acudir al entierro de parientes o amigos. Y sumamente productivos en lo literario, puesto que escribió al menos cinco piezas teatrales: Divinas palabras: tragicomedia de aldea, Farsa italiana de la enamorada del rey, Farsa y licencia de la reina castiza, Cara de Plata y, sobre todo, Luces de bohemia, posiblemente el texto más importante de Valle-Inclán y una de las obras más influyentes de toda la dramaturgia española del siglo XX.

Ideado y escrito en su mayor parte durante el confinamiento en el Pazo de la Merced, y publicado por entregas en el semanario España entre el 31 de julio y el 23 de octubre de 1920, Luces de Bohemia inauguró un nuevo género teatral, el esperpento, que constituye una manera especial de mirar al mundo. En palabras del propio Valle-Inclán, «consiste en buscar el lado cómico en lo trágico de la vida misma»; una concepción revolucionaria de la literatura que, en una mezcla de comicidad y pesimismo, difumina las fronteras tradicionales entre novela y teatro.

¿2020, el peor año de la historia? No lo creo, la verdad; quizá más bien la antesala de unos nuevos «felices años veinte».

Fernando A. Navarro

Nuestra generación, como todas, cree vivir una época de crisis sin parangón en la historia de la humanidad; nuestros bisabuelos, no obstante, conocieron pandemias peores que la del coronavirus. Y la literatura no se resintió de ello, más bien al contrario. Off Fernando A. Navarro Off

Las apariencias engañan... (V)

Posted: January 7, 2021, 4:38pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 07/01/2021 - 17:38 Las apariencias engañan...

Falsos amigos en italiano, inglés, portugués y francés.

… en italiano

Topo se escribe exactamente igual que ‘topo’, pero no es lo mismo: ‘topo’ en italiano se dice talpa, mientras que el italiano topo significa en español ratón (o, en ocasiones, rata). Lo encontramos en expresiones como topo campagnuolo (ratón de campo), topo di biblioteca (ratón de biblioteca) y el televisivo Topo Gigio, que no es ningún topo, claro, sino un ratón.

… en inglés

El adjetivo inglés inhabitable se escribe exactamente igual que ‘inhabitable’, pero no es lo mismo; ‘inhabitable’ en inglés se dice uninhabitable, mientras que el inglés inhabitable significa en español justamente todo lo contrario: habitable. Lo mismo sucede con otros términos emparentados, como inhabitant (habitante) e inhabited (habitado).

… en portugués

Estupro se escribe exactamente igual que ‘estupro’, pero no es lo mismo. En español, llamamos ‘estupro’ al coito con una persona mayor de 12 años y menor de 18 prevaliéndose de superioridad; esto es, lo que en portugués sería estupro de minor de idade. Porque el portugués estupro, a secas, significa violación o abuso sexual.

… en francés

Viande se parece mucho a ‘vianda’, pero no es lo mismo: ‘vianda’ en francés se dice denrée o nourriture, mientras que el francés viande significa en español carne.

Fernando A. Navarro

'Topo' (it), 'inhabitable' (en), 'estupro' (pt) y 'viande' (fr) se parecen mucho a "topo", "inhabitable", "estupro" y "vianda", pero significan algo muy distinto. Off Fernando A. Navarro Off

La palabra del año 2020

Posted: January 2, 2021, 9:03am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 02/01/2021 - 10:03 Vocablos novedosos

'Pandemic' (pandemia), elegida palabra del año 2020 tanto por Merriam-Webster como por el cibersitio Dictionary.com

En un año como el que acabamos de despedir, marcado en todas las esferas y en todos los países del mundo por la pandemia de covid-19, era evidente que en esta ocasión la «palabra del año», en todas las lenguas del mundo, sería una lengua covidiana; esto es, relacionada más o menos directamente con el coronavirus SARS-CoV-2 o sus consecuencias médicas, epidemiológicas, económicas o sociales.

Así ha sido en España, desde luego. A finales de diciembre, y por octava ocasión, la Fundación del Español Urgente (Fundéu), promovida por la Agencia Efe y la Real Academia Española (RAE), debía elegir su palabra del año 2020, que debía cumplir dos requisitos: «Por un lado, que sea un término que haya estado, en mayor o menor medida, presente en el debate social y en los medios de comunicación. Por otro, que, por su formación, significado o dudas de uso, ofrezca interés desde el punto de vista lingüístico y haya sido, por tanto, objeto de alguna de las recomendaciones que ha publicado diariamente la Fundéu durante el año». La ganadora fue finalmente confinamiento, que se impuso en la votación final a otras candidatas covidianas como conspiranoia, coronavirus, covid19, infodemia, pandemia, resiliencia, sanitarios, teletrabajo y vacuna.

Por otro lado, los traductores españoles de las instituciones de la Unión Europea, a través de la revista Puntoycoma (n.º 168 , pág. 35) eligieron un año más el «palabro del año». Obsérvese que no dicen «palabra», sino un «palabro» (esto es, una palabra rara, estrafalaria o mal dicha). Como especifican cada año en la convocatoria, «nos proponemos encontrar un vocablo o una expresión que de alguna manera choque o chirríe al oyente o lector y que en este pandémico año de 2020 haya adquirido cierta notoriedad por su uso en los medios de comunicación, la política, la administración, la calle o las redes sociales». Entre una larga lista de palabros candidatos como balconazis, coronabicho, coronaplausos, cuarempena, epimiedólogo, fuñigar, nueva anormalidad, plandemia, sinfinamiento y vinollamada, el palabro ganador fue finalmente zoompleaños.

Y no solo en España; la larga sombra del SARS-CoV-2 se ha dejado sentir también en otros países y en otros idiomas. En inglés, por ejemplo, son varios los organismos que eligen su propia Word of the Year, y todos se han dejado seducir, como era de prever, por la coronalengua del año de la pandemia.

En los Estados Unidos, la American Dialect Society se ha decantado por Covid entre otras candidatas como pandemic, social distancing y unprecedented; mientras que Merriam-Webster ha elegido pandemic (pandemia) entre otras candidatas como asymptomatic, coronavirus y quarantine.

En el Reino Unido, el Collins English Dictionary ha optado por lockdown (confinamiento) entre otras candidatas como coronavirus, furlough (ERTE), key worker (trabajador esencial), pandemic, to self-isolate y social distancing; y el Oxford English Dictionary, por su parte, consideró que la pandemia de covid-19 había repercutido de tal modo en la lengua inglesa durante el año pasado, que, por primera vez en la historia, no se vieron capaces de seleccionar una única palabra de año, y en su lugar han publicado un extenso informe «Words of an Unprecedented Year» en el que comentan decenas de términos que han vivido este año un despegue espectacular en el uso; entre ellos, la propia unprecedented, desde luego, pero también voces como coronavirus, Covid-19, ECQ (enhanced community quarantine), lockdown, remote working, reopening, shelter in place y social distancing.

En cuanto a las antípodas, el Macquarie Dictionary de Australia se ha decantado por the rona (acortamiento de corona, acortamiento a su vez de coronavirus) y covidiot.

Aparte, el cibersitio Dictionary.com ha elegido como palabra del año pandemic (pandemia), por delante de otras candidatas como asymptomatic, CDC, contact tracing, coronavirus, COVID-19, flatten the curve, fomites, frontliner, furlough, herd immunity, hydroxychloroquine, infodemic, lockdown, long-hauler, nonessential, PPE, quarantine, sanitize, shelter in place, social distancing, superspreader, twindemic y viral load.

En cuanto a la lengua holandesa, las designadas este año por Van Dale Lexicografie como «woord van het jaar» han sido, en Bélgica, knuffelcontact (literalmente, algo así como «compañero de mimos», en referencia a la persona no conviviente con autorización para acudir a un domicilio y mantener contacto físico durante el confinamiento), y en los Países Bajos, anderhalvemetersamenleving (literalmente, algo así como «sociedad del metro y medio», en referencia al modelo socioeconómico marcado por el distanciamiento social como medida fundamental para frenar la propagación de la covid-19 en ausencia de una vacuna eficaz). Las dos ganadoras se impusieron en votación popular a otras candidatas covidianas como blokjesverjaardag (celebrar el cumpleaños por partes para evitar un encuentro multitudinario), contactspeurder (rastreador de contactos), coronamoe (hartazgo de la pandemia coronavírica), covid, covidioot (covidiota), eenzaamheidsvirus (virus de la soledad), hoetschaamte (vergüenza que siente una persona al toser en compañía de otros), jojolockdown (confinamiento yoyó [o pendular]), infodemie, kuchscherm (pantalla de protección frente a la tos), lockdownfeestje (fiesta de confinamiento), raambezoek (visitar a un anciano y estar separados por una ventana), sportbubbel (burbuja deportiva), viruswappie (negacionista del coronavirus) y zelfquarantaine (cuarentena voluntaria).

Para quienes hablamos español, ese anderhalvemetersamenleving de los holandeses puede parecer quilométrico; pero no es nada al lado de voces alemanas recientes como Bundespräsidentenstichwahlwiederholungsverschiebung (palabra del año 2016 en Austria) y Rindfleischetikettierungsüberwachungsaufgabenübertragungsgesetz (candidata a palabra del año 1999 en Alemania).

Este año, como era también de prever, los países germánicos han optado por palabras más covidianas que quilométricas. En Alemania, la elegida por la Gesellschaft für deutsche Sprache fue Corona-Pandemie (pandemia coronavírica), entre candidatas como AHA (forma siglada de Abstand, Hygiene, Alltagsmaske: distancia, higiene, mascarilla), Lockdown, systemrelevant (esencial), Triage y la fórmula de despedida Bleiben Sie gesund! (¡cuídate!, ¡cuídese!, ¡cuidaos!, ¡cuídense!). En Austria, por su parte, el Forschungsstelle für Österrichisches Deutsch y la Karl-Franzens-Universität de Graz seleccionó como palabra del año 2020 Babyelefant (en referencia a una campaña publicitaria del Gobierno austríaco que se servía de una cría de elefante para marcar la distancia interpersonal de seguridad [1,5 m] durante la pandemia); y como palabro del año 2020, Coronaparty (en referencia a los guateques multitudinarios celebrados de manera clandestina durante la pandemia).

La tarea más ardua corresponde cada año a la pequeña y multilingüe Suiza, porque allí el Departamento de Lingüística Aplicada de la Zürcher Hochschule für Angewandte Wissenschaften (ZHAW) debe elegir no una, sino doce palabras del año: tres para cada uno de los cuatro idiomas nacionales (alemán, francés, italiano y romanche). Pues bien; en este año 2020, la covid19 ha hecho pleno: doce de doce. Las doce palabras seleccionadas, todas distintas, guardan relación con el coronavirus venido de China y sus consecuencias. En alemán, las tres elegidas han sido systemrelevant ([sector] esencial), Maskensünder (en referencia a las personas que se niegan a usar la mascarilla o la usan mal; más o menos equivalente a nuestros «mascaridiotas» o «mascaritontos») y stosslüften (en referencia a las corrientes de aire gélido que ha traído en invierno la ventilación anticovidiana de las escuelas); en francés, coronagraben (acuñado sobre el modelo de Röstigraben, en referencia a los desacuerdos entre cantones germanófonos y francófonos sobre las medidas higiénicas y sanitarias pertinentes para frenar la pandemia), gestes barrières y lutte; en italiano, pandemia, responsabilità y distanza; y en romanche, por último, mascrina (mascarilla), extraordinari y positivitad.

Fernando A. Navarro

En todas las lenguas y en todos los países, este año 2020 la "palabra del año" ha estado marcada por el coronavirus: confinamiento, covid, distanciamiento, mascarilla, pandemia, zoompleaños... Off Fernando A. Navarro Off

Laboratorio 2020: lo más destacado del año

Posted: December 31, 2020, 8:48am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 31/12/2020 - 09:48 Refritos fin de año

Un repaso a lo más destacado del 'Laboratorio del lenguaje' en 20 entradas.

Hoy arrancamos la última hoja del calendario, y con ella despedimos el viejo año 2020 (que pasará a la historia, me temo, como «el año de la pandemia covidiana») y damos la bienvenida al nuevo año 2021. Buen momento para echar la vista atrás y dar un repaso rápido a lo que dio de sí el año que ahora termina en este nuestro Laboratorio del lenguaje.

Aquí va una posible selección con una veintena de las entradas más destacadas que he ido publicando este año en las distintas secciones de la bitácora:

Al pan, pan: «Distanciamiento social, aislamiento social y retraimiento social» [28 de abril]

Aniversario destacado: «Día Internacional de la Enfermería» [12 de mayo]

Citas históricas y literarias: «Dos poemas de ayer para una pandemia de hoy» [22 de octubre]

Curiosidades médico-lingüísticas: «Plítode vaginal» [24 de julio]

¿De dónde viene?: «Coronavirus» [2 de febrero]

Del hombre al nombre: «La encefalopatía de Celia» [22 de agosto]

Dudas razonables: «¿Está vivo el coronavirus?» [5 de junio]

El fabuloso circo de los nombres científicos: «Prodigiosina» [11 de junio]

El poder del lenguaje: «Gotículas, lenguas y coronavirus» [26 de septiembre]

Errores consagrados (o casi): «Truco o trato» [31 de octubre]

Extrañas parejas: «Pinocitosis y propina» [14 de septiembre]

Humor y lenguaje: «Piropos médicos» [14 de febrero]

La jerga de los pacientes: «Sinonimia infantil de la vulva» [24 de noviembre]

La jungla de las siglas médicas: «Glosario inglés-español de siglas inglesas coronavíricas» [6 de marzo]

Los médicos SÍ saben escribir: «Olivia Sabuco (1562-1646)» [19 de octubre]

Para saber más…: «Trabajos de la lengua» [30 de julio]

¡Qué difícil es el inglés!: «Hold the medication» [6 de marzo]

¿Sabía que…?: «Coronavirus en la antigua Roma» [2 de marzo]

Vocablos novedosos: «Neolengua vegetariana: ¿qué es qué?» [18 de abril]

Vocablos olvidados: «El diccionario me hizo monófago» [24 de febrero]

Desde el Laboratorio del lenguaje deseo un próspero año 2021 a todos los seguidores de la columna.

Fernando A. Navarro

Las veinte entradas más destacadas publicadas en el 'Laboratorio del lenguaje' de Diario Médico durante el año 2020, marcado por la pandemia de covid-19. Off Fernando A. Navarro Off

Seis médicos escritores

Posted: December 27, 2020, 12:15pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 27/12/2020 - 13:15 Los médicos SÍ saben escribir

En 2020 hemos celebrado el aniversario de seis médicos escritores.

Este pandémico año 2020 ha sido pródigo en efemérides médico-literarias: en el Laboratorio del lenguaje hemos conmemorado los doscientos cincuenta años de la muerte del médico poeta inglés Mark Akenside (1721-1770) y del polígrafo salmantino Diego de Torres Villarroel (1694-1770); los doscientos años del nacimiento del brasileño Joaquim Manuel de Macedo (1820-1882) y del también salmantino Ventura Ruiz Aguilera (1820-1881); los ciento cincuenta años del nacimiento del venezolano Samuel Darío Maldonado (1870-1925) y del belga Louis Delattre (1870-1938); y los cien años justos, en fin, del nacimiento del médico e historiador mejicano Enrique Cárdenas de la Peña (1920-2010), del antropólogo, folclorista y escritor colombiano Manuel Zapata Olivella (1920-2004), del médico poeta italiano Pier Gildo Bianchi (1920-2006) y del médico poeta en lengua alemana Paul Celan (1920-1970).

Si me descuido, el año se me escapa sin haber podido dedicar al menos un recuerdo somero a otros médicos escritores que este año estaban también de efeméride. Lo hago a vuelatecla al menos para los seis siguientes:

Hace cien años…

… falleció en Maracaibo Ildefonso Vázquez (1840-1920), licenciado en medicina por la Universidad Central de Venezuela, políglota (griego, latín, inglés, francés e italiano), humanista, dramaturgo y poeta; autor de la epopeya La Maracaida.

Hace ciento cincuenta años…

… nació en la localidad hondureña de Comayagüela Valentín Durón (1870-1906) médico y destacado poeta romántico, autor de un Himno nacional que se cantó como tal en Honduras hasta 1915, fecha del decreto que estableció el himno actual.

… y falleció en La Habana Miguel Pons y Guimerá (1821-1870), licenciado en medicina por la Universidad de Barcelona, traductor al español de las Recherches physiologiques de Xavier Bichat y periodista médico; fundador y director de las revistas El Telégrafo Médico y El Interés Profesional.

Hace trescientos años (o por ahí)…

… falleció Terajima Ryoan (h. 1640 - h. 1720), médico japonés natural de Osaka, autor de una famosa enciclopedia ilustrada chinojaponesa en 105 volúmenes: Wakan Sansai Zue, publicada en 1713 tras treinta años de intensa labor.

Hace ochocientos años (o por ahí)…

… falleció el eclesiástico, médico y poeta italiano en lengua latina Pedro de Éboli (h. 1150 - h. 1220). Tras estudiar medicina en Salerno, ejerció en Pozzuoli, donde experimentó la eficacia de los baños sulfúricos, que recomienda en su tratado médico De balneis Puteolanis (1197); como todos sus demás escritos, dedicado al emperador Enrique VI del Sacro Imperio Romano Germánico, también rey de Sicilia. Ha pasado a la posteridad especialmente por su obra poética Liber ad honorem Augusti sive de rebus Siculis (1195).

Hace novecientos años…

… nació en la Granada andalusí Judá ibn Tibón (1120 - h. 1190), médico, filósofo, poeta y, sobre todo, traductor de numerosas obras filosóficas y lingüísticas judeoárabes al hebreo. Patriarca de la importante distanía provenzal de los Tibónidas, entre los que destacan su hijo Samuel ibn Tibón y su nieto Moisés ibn Tibón, ambos médicos y traductores, entre otras obras, de la Guía de los perplejos de Maimónides.

Fernando A. Navarro

El venezolano Ildefonso Vázquez, el hondureño Valentín Durón, el español Miguel Pons y Guimerá, el japonés Terajima Ryoan, el italiano Pedro de Éboli y el andalusí Judá ibn Tibón: seis médicos escritores con efeméride en 2020. Off Fernando A. Navarro Off

Navidad 2020: belenes y villancicos de pandemia

Posted: December 23, 2020, 6:56am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 23/12/2020 - 07:56 Humor y lenguaje belenes

Belenes y villancicos serán especiales en las Navidades de 2020.

Con el mundo entero aún aturdido por la pandemia de covid-19 (80 millones de casos confirmados, más de 1,7 millones de muertes), las asociaciones de belenistas se preparan para vivir una Navidad muy especial, y han hecho circular por las redes un divertido protocolo de coronavirus con siete normas básicas para montar un portal de Belén sin riesgo de contagio:

1. El número máximo de pastorcillos en grupo será de seis y deberán mantener la distancia de seguridad (un metro y medio).

2. Si se instala una taberna, no se permitirá el consumo en barra y deberá cerrar cada día a las diez de la noche.

3. No se permite la presencia del ángel por si revolotea y hace efecto aerosol.

4. Al ser convivientes, san José, la Virgen María y el Niño Jesús podrán estar juntos en el pesebre, pero se instalará un cordón de seguridad a dos metros de la cuna.

5. Los Reyes Magos tendrán que venir antes para pasar la cuarentena y se les hará una prueba PCR. Deberán dejar los camellos en la última población confinada por la que pasen.

6. Todo el personal no esencial (lavanderas, panadero, caganer, soldados romanos de Herodes, etc.) no podrá participar en esta edición por no considerarse familiares ni allegados.

7. En ningún caso se podrá montar ningún belén por encima del 50% del aforo habitual; ovejas, cerditos, cabras, patos y gallinas no contabilizan.

Buena muestra de hasta qué punto han calado en el imaginario popular conceptos como distanciamiento social, transmisión por aerosoles, PCR, cuarentena, confinamiento, restricción del aforo, trabajadores esenciales, cordón de seguridad, etc., prácticamente desconocidos entre la población general hace tan solo nueve meses antes.

En las pandémicas Navidades de 2020, sí, incluso el más conocido de los villancicos publicitarios españoles se cantó con una nueva letra adaptada a las circunstancias:

1972
Las muñecas de Famosa se dirigen al portal
para hacer llegar al niño su cariño y su amistad;
y Jesús en el pesebre se ríe porque está alegre,
y Jesús en el pesebre se ríe porque está alegre.
Nochebuena de amor, Navidad jubilosa,
es el mensaje feliz de las muñecas Famosa.

2020
Las muñecas de Famosa se dirigen al portal,
llevan un justificante de que el niño es familiar;
y Jesús en el pesebre parece que tiene fiebre,
y Jesús en el pesebre parece que tiene fiebre.
Nochebuena de horror, Navidad infecciosa,
quédate mejor en casa, la covid es contagiosa.

Fernando A. Navarro

Con el mundo entero aún aturdido por la pandemia de covid-19, este año viviremos una Navidad con belenes y villancicos un tanto peculiares. Off Fernando A. Navarro Off

‘Manual de remedios literarios’ (2013)

Posted: December 21, 2020, 9:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 21/12/2020 - 10:20 Literatura médica de la buena

'Manual de remedios literarios' de Ella Berthoud y Susan Elderkin, y 'Libroterapia' de Jordi Nadal.

¿Es usted bibliófila empedernida (o bibliófilo, claro, que el sexo aquí importa poco), conoce bien la literatura española e hispanoamericana y tiene mente de galeno? En tal caso, una tarea preciosa para los próximos años podría ser emprender una compilación equivalente a The Novel Cure, de las británicas Ella Berthoud y Susan Elderkin, pero abordada desde nuestra perspectiva.

Tras estudiar literatura en la Universidad de Cambridge, en el 2008 pusieron en marcha un servicio de recetas literarias en la londinense The School of Life, donde prescriben a pacientes del mundo entero novelas para las dolencias de la vida. Así explican ellas mismas su proyecto biblioterápico (en traducción de Clara Ministral para Siruela):

«Este libro es un manual de medicina, solo que algo diferente de los demás. Para empezar, en él no se hace distinción entre dolor físico y dolor emocional; en sus páginas es tan fácil encontrar un remedio para la pérdida del apetito como lo es hallar la cura para la pérdida de la esperanza. [...]

Pero además hay otra diferencia. Nuestros medicamentos no son cosas que vayas a encontrar en la farmacia, sino en las librerías, las bibliotecas o descargándotelas con tu lector de libros electrónicos. Somos biblioterapeutas y las herramientas de nuestro oficio son los libros. Nuestra botica contiene bálsamos beckettianos, torniquetes tolstoianos, los calmantes de Calvino y las purgas de Proust y Perec. Para crearla, hemos recorrido dos mil años de literatura en busca de las mentes más brillantes y las lecturas más reconstituyentes, desde Apuleyo y El asno de oro, del siglo II, hasta los tónicos contemporáneos de Jonathan Franzen y Haruki Murakami. [...]

Te deseamos el máximo placer con nuestras píldoras y pomadas literarias. Con ellas ganarás en salud, en felicidad y en sabiduría.»

Encontramos en este manual cientos de grandes novelas recomendadas para distintos alifafes ordenados de la A a la Z (esto es, de «abandono», «aborto» y «abstinencia del alcohol» a «vómitos», «xenofobia» y «zampabollos»). Para la baja estatura, El tambor de hojalata de Günter Grass o El hobbit de J. R. R. Tolkien; para la calvicie, La mosca de la muerte de Patricia Cornwell; para la depresión, La insoportable levedad del ser de Milan Kundera o La campana de cristal de Sylvia Plath.

Es una lástima que las dos autoras presten atención excesiva a la literatura británica y estadounidense, y llamativamente exigua a la literatura en lengua española. De ahí mi llamamiento inicial, claro, en busca de alguien que desee compilar un manual de remedios con literatura en nuestra lengua, y más allá de la novelística: la poesía, el teatro, el ensayo literario, la narración breve en español pueden ser también curativas. Para esta tarea, quizá resulte inspirador el opúsculo Libroterapia: leer es vida (2017) del editor Jordi Nadal, pensado como una pequeña guía para vivir una vida plena y más larga con ayuda de catorce grandes escritores: Mitch Albom, Albert Camus, Elias Canetti, Ralph Waldo Emerson, Viktor Frankl, André Gide, Natalia Ginzburg, François de La Rochefoucauld, C. S. Lewis, Octavio Paz, Josep Pla, Antoine de Saint-Exupéry, Miguel Torga y Marguerite Yourcenar.

Fernando A. Navarro

Los amantes de la buena literatura sabemos que es bien posible prescribir novelas para las dolencias y alifafes de la vida. Off Fernando A. Navarro Off

Premio Nobel de Química 2020: ¿quién acuñó la sigla CRISPR? (y II)

Posted: December 13, 2020, 10:43am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 13/12/2020 - 11:43 ¿De dónde viene? CRISPR Premio Nobel 2020

Charpentier y Doudna, Premio Nobel de Química 2020.

Veíamos el jueves pasado, cómo más de diez años de minuciosa investigación permitieron a Francis Martínez Mojica descubrir el sistema CRISPR, darle nombre y describir su función. Fue el primero en demostrar que los procariotas pueden defenderse de los bacteriófagos reconociendo los genes víricos y poniendo en marcha una respuesta específica, que corta dichos genes e impide su multiplicación.

Ocurre, no obstante, que la Real Academia de Ciencias de Suecia no ha premiado con el Nobel de Química el descubrimiento del sistema CRISPR, sino «el desarrollo de un método para modificar el genoma», basado en él. Martínez Mojica, ciertamente, nunca fue consciente del potencial biotecnológico que tenía su descubrimiento. Las dos galardonadas, Jennifer A. Doudna y Emmanuelle Charpentier, aprovecharon los hallazgos del microbiólogo español para transformar el mecanismo natural por él descrito en una técnica artificial con un sinnúmero de aplicaciones clínicas y de otro tipo.

En 2012, Doudna y Charpentier describieron el sistema CRISPRCas9 en Streptococcus pyogenes y propusieron su uso como instrumento para la modificación o corrección del genoma. Al año siguiente, de manera independiente, Feng Zhang y George Church demostraron experimentalmente tal utilidad en células cultivadas de mamífero. En 2015, la prestigiosa revista Science seleccionó el sistema CRISPR como el avance científico más trascedente del año. Y hoy este crísper es la técnica de corrección genética más empleada en todos los laboratorios del mundo, que permite modificar con extraordinaria eficacia y precisión todo tipo de genomas, desde bacterias hasta células humanas. Sus posibilidades parecen infinitas: rectificación del ADN; reparación de fallos en el genoma; introducción de mutaciones, inserciones o deleciones; eliminación o adición de genes; regulación de la expresión de un gen concreto; modificaciones epigenéticas; visualización de una región específica del genoma.

¿Podría haber recibido Martínez Mojica el Premio Nobel por su descubrimiento? Desde luego que sí; la noticia del galardón sueco publicada en la revista Nature incluye un recuadro «CRISPR’s many pioneers» que comienza así: «There would be no CRISPR without Francisco Mojica». En 1945, de hecho, el Premio Nobel de Medicina y Fisiología reconoció a Ernst B. Chain y Howard W. Florey por su aplicación de la pencilina al tratamiento de las enfermedades infecciosas humanas en 1940, pero también a Alexander Fleming por haberla descubierto doce años antes, aunque nunca la aplicara ni pensara en aplicarla clínicamente. Pero también es cierto que el Premio Nobel ha reconocido en muchas otras ocasiones solamente la aplicación práctica de un hallazgo, y no la ciencia básica subyacente.

Me quedo con la reacción del propio Francis el pasado mes de octubre, nada más conocerse el nombre de las dos nobeles de Química de este año: «No pudo ser, pero entraba dentro de lo esperable; lo contrario sí habría sido una gran sorpresa (en el fondo todos lo sabemos). El hecho de que se haya concedido un premio Nobel por el desarrollo de una aplicación derivada de investigaciones que germinaron en este país es sin duda un gran triunfo de la ciencia española que no necesita de una medalla que lo certifique».

Fernando A. Navarro

Los interesados en saber más sobre este gran triunfo de la ciencia española; sobre el origen, el desarrollo y las ilimitadas posibilidades del sistema CRISPR, pueden acudir al libro Editando genes: recorta, pega y colorea. Las maravillosas herramientas CRISPR (2.ª edición; junio 2020), del genético barcelonés Lluís Montoliu.

La autoría indiscutida de la sigla CRISPR corresponde a Francis Martínez Mojica: ¿podría el investigador ilicitano haber recibido el Premio Nobel de Química por su descubrimiento? Off Fernando A. Navarro Off

Premio Nobel de Química 2020: ¿quién acuñó la sigla CRISPR? (I)

Posted: December 10, 2020, 4:13pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 10/12/2020 - 17:13 ¿De dónde viene? CRISPR Premio Nobel 2020

Charpentier y Doudna, Premio Nobel de Química 2020.

Hace menos de dos años, comentando aquí mismo la sigla CRISPR, dejé escrito: «Es un secreto a voces que en los próximos años el Premio Nobel de Química [...] recaerá en algunos de los “padres” del sistema CRISPR: el ilicitano Francis Martínez Mojica, por ejemplo, pero también Rodolphe Barrangou, Dana Carroll, Emmanuelle Charpentier, George Church, Jennifer A. Doudna, Philippe Horvath, Yoshizumi Ishino, Rudolf Jaenisch, J. Keith Joung, Jin-Soo Kim, Luciano Marraffini, John van der Oost, Virginijus Šikšnys y Feng Zhang, entre otros».

Como saben, la predicción ya se ha cumplido: en una ceremonia atípica porque este año el coronavirus ha impedido a los galardonados viajar a Estocolmo, la microbióloga francesa Emmanuelle Charpentier y la bioquímica estadounidense Jennifer Doudna acaban de recibir hoy mismo, en Berlín y Berkeley, respectivamente, el Premio Nobel de Química 2020. El pasado 7 de octubre, el anuncio del premio causó decepción generalizada entre la comunidad científica española, que confiaba en un trío ganador con inclusión también del microbiólogo Francis Martínez Mojica.

Ciertamente, había motivos para esperarlo. En agosto de 1993, el joven Francis, doctorando en el Departamento de Genética Molecular y Microbiología de la Universidad de Alicante, estudiaba el genoma de una arquea capaz de sobrevivir en presencia de altas concentraciones de sal ―Haloferax mediterranei, aislada en las salinas de Santa Pola― en busca de secuencias génicas que se expresaran de manera diferencial según la concentración de sal. Y en el segundo artículo que publicaba en su vida, describió, entre otras cosas, la presencia de unas secuencias repetidas en el genoma de Haloferax mediterranei.

Descritas ya tales repeticiones en bacterias tanto gramnegativas (por un grupo japonés) como grampositivas (por grupo holandés), Martínez Mojica se dio cuenta de que su presencia en arqueas halófilas (procariotas alejados de las bacterias por millones de años de evolución) no podía ser mera coincidencia: debía ser herencia de un antecesor común y desempeñar, pues, alguna función importante. A partir de ese momento, se dedicó a coleccionar y comparar secuencias repetidas parecidas en otras bacterias y arqueas.

En el año 2000, denominó a estas secuencias SRSR (del inglés short regularly spaced repeats, repeticiones cortas regularmente espaciadas), y esta sigla vino a sumarse a las muchas más creadas para ese mismo concepto en los últimos años del siglo XX y primeros del XXI: TREPs (tandem repeats, repeticiones en tándem); DRs (direct repeats); LTRR (long tandemly repeated repetitive, secuencias repetitivas largas en tándem); DVRs (direct variant repeats, repeticiones variantes directas), SRs (short repeats, repeticiones cortas), LCTR (large clusters of tandem repeats, grupos grandes de repeticiones en tándem), SPIDR (spacers interspersed direct repeats, repeticiones directas intercaladas por espaciadores).

Por motivos de claridad, y para evitar confusiones, toda la comunidad científica empezó a usar a partir del 2002 la sigla CRISPR (clustered regularly interspaced short palindromic repeats, grupos de repeticiones palindrómicas cortas en intervalos regulares). El primero en hacerlo en una publicación impresa fue el microbiólogo holandés Ruud Jansen, pero la autoría indiscutida de la sigla corresponde a Francis Martínez Mojica. Fue él quien, en noviembre del 2001, propuso a sus colegas de los Países Bajos desechar las siglas SRSR del grupo español y SPIDR del grupo holandés para pasar a usar todos CRISPR. La respuesta de Ruud Jansen a Francis Martínez Mojica, enviada por correo electrónico el 21 de noviembre de 2001 a las 16:39, lo deja bien claro:

Dear Francis

What a great acronym is CRISPR.

I feel that every letter that was removed in the alternatives made it less crispy so I prefer the snappy CRISPR over SRSR and SPIDR. Also not unimportant is the fact that in MedLine CRISPR is a unique entry, which is not true for some of the other shorter acronyms.

En verano del 2003, Martínez Mojica descubre que esas misteriosas secuencias espaciadoras son fragmentos genómicos de virus bacteriófagos, que confieren a la bacteria portadora resistencia antivírica. Es el primero, pues, en describir la función natural del sistema CRISPR: forma parte del mecanismo defensivo de las bacterias y arqueas, un sistema de inmunidad adaptativa de base genética que los procariotas son capaces de transmitir a su descendencia. Su trascendental artículo, rechazado en Nature y varias revistas más, tardaría dos años en verse publicado.

Fernando A. Navarro

Emmanuelle Charpentier y Jennifer Doudna acaban de recibir esta misma tarde, en Berlín y en Berkeley, respectivamente, el Premio Nobel de Química 2020 por el desarrollo de la técnica CRISPR de reescritura genómica. ¿Quién usó por vez primera la sigla CRISPR? Off Fernando A. Navarro Off

Leer: ¿mejor en papel o en pantalla?

Posted: December 7, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 07/12/2020 - 09:46 El poder del lenguaje lectura papel pantalla

Hoy coexisten la lectura sobre el papel y la lectura en las pantallas electrónicas.

El Premio Nacional de Ensayo ha recaído este año en El infinito en un junco, de la zaragozana Irene Vallejo, «por ofrecer un viaje personal, erudito e instructivo por la historia del libro y de la cultura en el mundo antiguo, que transmite un sentimiento de colectividad en el que tanto la propia autora como quien la lee se reconocen». El fallo estaba cantado, porque este erudito y apasionante ensayo de aventuras (bien grueso: 450 páginas) se había convertido, con más de 100000 ejemplares vendidos y contratos firmados para su traducción a veintiséis lenguas, en el gran éxito editorial del año.

Este libro excepcional narra ―en una atractiva mezcla de novela de aventuras, relato histórico, diario personal, guía de viaje por el mundo clásico y reflexión filosófica― «la invención de los libros en el mundo antiguo»; la historia, en definitiva, de una de las creaciones más asombrosas de la humanidad: la invención del alfabeto, de la palabra escrita y de su fruto más logrado, el libro.

Leer y escribir no son habilidades innatas del ser humano. Desde hace cinco mil años, la lectura de libros ha cambiado la estructura de nuestros circuitos y conexiones neuronales, ha transformado la naturaleza del pensamiento humano y ha impulsado nuestro desarrollo intelectual y la evolución cerebral de nuestra especie. Leer mucho y bien es, desde hace milenios, el mejor método que conocemos para ampliar conocimientos y perfeccionar el pensamiento lógico, analógico, inductivo, deductivo, reflexivo, analítico-sintético y crítico.

Con las revoluciones informática e internética, empero, llevamos ya cinco lustros en que leemos cada vez más en pantallas digitales (telefonillos, ordenadores, tabletas, lectores electrónicos...) y cada vez menos en papel. Se calcula que, en nuestro primer mundo, un adulto joven cambia de medio de comunicación unas treinta veces por hora, y consulta el teléfono móvil unas doscientas veces al día. En consecuencia, los circuitos neuronales de la lectura están cambiando rápidamente: hoy leemos de otra manera, nadie lo duda; cada forma de lectura favorece unos procesos cognitivos en detrimento de otros, pero ¿cómo afecta todo eso a la calidad de la lectura?

En el marco de la iniciativa europea E-READ (Evolution of Reading in the Age of Digitisation), dos centenares de profesores universitarios y científicos de toda Europa investigaron entre 2014 y 2018 las repercusiones de la digitalización en la lectura. Entre sus conclusiones, recogidas en la llamada «Declaración de Stavanger (Noruega)», se hacen eco de uno de los trabajos de investigación más importantes en este campo, publicado por el grupo de Ladislao Salmerón en la Universidad de Valencia: «Don't throw away your printed books: A meta-analysis on the effects of reading media on reading comprehension». Se trata de un metanálisis de 54 estudios publicados entre los años 2000 y 2017, con más de 171055 participantes en total. Sus resultados aportan materia abundante para la reflexión: la comprensión de textos expositivos e informativos (esto es, no narrativos) es mayor cuando se lee en papel que cuando se lee en un medio digital, sobre todo cuando el tiempo de lectura es limitado. Es decir, las personas comprendemos mejor un mismo texto si lo leemos en papel que si lo hacemos en una pantalla digital. En palabras del propio Salmerón, «a igualdad de condiciones, sistemáticamente se entiende mejor lo leído en papel».

Más llamativo aún es el hecho de que, al contrario de lo que cabía esperar, este efecto de inferioridad de la lectura digital fue cuantitativamente mayor cuanto más jóvenes eran los participantes (es decir, la diferencia de comprensión favorable al papel fue mayor en los llamados «nativos digitales» que en las generaciones precedentes, con más primaveras a sus espaldas).

Leer en papel es a menudo menos divertido que hacerlo en una pantalla de colorines, y suele comportar más esfuerzo; pero parece que sigue siendo tan eficaz hoy como cinco mil años atrás.

Fernando A. Navarro

Con las revoluciones informática e internética, empero, llevamos ya cinco lustros en que leemos cada vez más en pantallas digitales y cada vez menos en papel: ¿cómo afecta eso a la calidad de la lectura? Off Fernando A. Navarro Off

Ambú

Posted: December 5, 2020, 9:37am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 05/12/2020 - 10:37 De dónde viene Ambú

El primer ambú se comercializó en 1956.

Hoy no se conciben un servicio de urgencias, una UVI móvil o un puesto de primeros auxilios sin un ambú; esto es, sin un balón de reanimación autoinflable que permita proporcionar temporalmente ventilación manual con presión positiva a un paciente inconsciente, en parada cardiorrespiratoria o que no respire bien. En inglés podemos encontrarlo como bag valve mask, BVM resuscitator, manual resuscitator o self-inflating bag, entre otros nombres; en español también, claro, hay quienes lo llaman respirador manual o balón de reanimación, pero la mayoría decimos simplemente ambú. ¿Se han preguntado alguna vez por qué?

Lo primero es viajar en el espacio hasta Dinamarca, y en el tiempo hasta 1956, fecha de fabricación del primer ambú de la historia. Su artífice, el ingeniero alemán Holger Hesse, quien, veinte años antes, en 1937, había fundado en Copenhague la empresa Testa-Laboratorium A/S, con el propósito de fabricar material de precisión para laboratorios de hematología. Su primer producto comercializado fue el hemómetro Sicca, que permitía a los médicos con consulta privada determinar la concentración de hemoglobina en la sangre sin necesidad de enviar una muestra a un laboratorio externo de análisis clínicos.

En 1953, el joven anestesista danés Henning Ruben, interesado por el naciente campo de la reanimación, había inventado una nueva válvula sin reinspiración y buscaba quien la fabricara. Fue así como dio con Holger Hesse; ambos congeniaron de inmediato y emprendieron una estrecha colaboración para el diseño y la fabricación de productos sanitarios que se prolongaría de por vida. Fruto de esta colaboración fue, en 1956, el primer respirador manual con balón autoinflable, que Testa-Laboratorium comercializó con éxito inmediato en todo el mundo como AMBU, forma siglada de artificial manual breathing unit. Por lexicalización de esa sigla, ambú seguimos llamando hoy a todos los respiradores manuales del mismo estilo, aunque sean de otras marcas. Como prueba del éxito, baste señalar que en 1964 la Asociación Médica Estadounidense (AMA) consideró el ambú como «uno de los avances médicos más importantes de los veinticinco últimos años».

Tras la muerte de Holger Hesse, su viuda tomó el relevo al frente de la empresa y Testa continuó desarrollando y comercializando diversos productos: maniquíes de reanimación, válvulas de presión positiva teleespiratoria (PEEP), simuladores de ECG, etc.; pero su producto estrella ―por el que la marca danesa era conocida en todo el mundo― seguía siendo el Ambu bag o ambú. Hasta el punto de que, en 1986, Testa-Laboratorium A/S cambió su nombre oficialmente a Ambu A/S.

Con sede en la localidad danesa de Ballerup, a las afueras de Copenhague, Ambu A/S factura anualmente más de 250 millones de euros y, desde mayo de 2019, tiene como director general (CEO) al peruano Juan José Gonzalez, ingeniero industrial formado en la Universidad de Lima y con una brillante carrera internacional, principalmente en Johnson & Johnson.

Fernando A. Navarro

¿Se han preguntado alguna vez de dónde viene el llamar «ambú» al respirador manual o balón de reanimación omnipresente en los servicios de urgencias, las UVI móviles y los puestos de primeros auxilios? Off Fernando A. Navarro Off

Actualización 23.4 del diccionario de la RAE (III)

Posted: November 30, 2020, 11:16am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 30/11/2020 - 12:16 Vocablos novedosos Diccionario de la RAE, versión 23.4

'Diccionario de la lengua española' de la RAE: versión 23.4 (noviembre 2020).

Como era de prever en medio de la mayor pandemia de los cien últimos años, las labores lexicográficas de la RAE se han visto este año determinadas en buena medida por la crisis sanitaria mundial de la covid-19. Se advierte, por ejemplo, en voces como barbijo, que antes incorporaba definición propia y ahora remite directamente a ‘mascarilla’; o en las nuevas definiciones actualizadas de términos tan de actualidad como cuarentena (donde antes decía «Aislamiento preventivo a que se somete durante un período de tiempo, por razones sanitarias, a personas o animales», pasa a decir ahora «… a personas, animales o cosas»), estado de alarma (2019: «estado que se declara para otorgar poderes especiales al Estado e implica una limitación temporal de ciertos derechos cuando se produce una situación de graves consecuencias en la vida pública, como catástrofes, calamidades, epidemias, etc.»; 2020: «Situación en la que se otorgan poderes especiales y temporales al Gobierno para combatir una grave alteración de la normalidad, por causa de catástrofes, crisis sanitarias, paralización de los servicios públicos esenciales, etc.») y mascarilla (2019: «Máscara que cubre la boca y la nariz para proteger al que respira, o a quien está en su proximidad, de posibles agentes patógenos o tóxicos»; 2020: «Máscara que cubre la boca y la nariz de su portador para protegerlo de la inhalación y evitar la exhalación de posibles agentes patógenos, tóxicos o nocivos»). Algo parecido sucede con la tríada confinar, confinado y confinamiento; no solo se redefinen los tres términos, sino que el último de ellos incorpora una nueva acepción: «Aislamiento temporal y generalmente impuesto de una población, una persona o un grupo por razones de salud o de seguridad».

Entre las novedades recién incorporadas al diccionario, encontramos también bioseguridad, coronavirus (y coronavírico), COVID, nada menos que tres verbos sinónimos ―cuarentenar, cuarentenear y encuarentenar (pero no ‘encuarentar’, que también está circulando)― para lo que normalmente decimos «poner en cuarentena», desconfinamiento, desescalada y seroprevalencia. Dudo mucho que ninguno de ellos estuviera a estas alturas recogido en el diccionario de la RAE de no haber sido por el brote de neumonía de Wuhan en diciembre de 2019 y todo lo que vino después.

Lástima que las definiciones no siempre estén a la altura de lo que cabría esperar. ‘Coronavirus’, por ejemplo, entra con la siguiente definición: «Virus que produce diversas enfermedades respiratorias en los seres humanos, desde el catarro a la neumonía o la COVID». De COVID-19 se dice que es sinónimo estricto de COVID a secas (¡¿…?!), y esta última se define como «Síndrome respiratorio agudo producido por un coronavirus», que es una definición muy muy flojita.

Aparte, se echa en falta nuevamente ―como ya es habitual en todas las obras de la RAE y la Asale― un criterio coherente y homogéneo. ¿Por qué entran tecnicismos como ‘hipofaringe’ y ‘orofaringe’, pero quedan fuera otros que han estado en boca de muchos durante este año de la pandemia, como ‘odinofagia’ y ‘rinorrea’? ¿Por qué están en el diccionario localismos para las mascarillas como ‘barbijo’ y ‘tapabocas’, pero no otros como ‘nasobuco’ y ‘cubrebocas’? ¿Por qué COVID entra tan solo como sigla de escritura obligada en mayúscula (y no se admite su forma lexicalizada ‘covid’, también correcta) cuando en 1992 ‘sida’ se admitió tan solo como forma lexicalizada (y no se admitió ni se admite su forma siglada SIDA, también correcta)? ¿Por qué la RAE acaba de admitir, por un lado, solo ‘coronavírico’ (y no ‘coronaviral’, también correcto), y por otro, solo ‘antirretroviral’ (y no ‘antirretrovírico’, también correcto)? No se entienden, no, las decisiones, ni parece que exista un principio rector claro que guíe el crecimiento y el desarrollo del principal diccionario normativo de que disponemos en español.

Mientras no se resuelva ese grave problema de fondo, es obligado que las felicitaciones a la RAE por su valiosa labor vayan acompañadas de críticas a los aspectos en que, sin duda, todo podría hacerse mejor. Sigo mañana, y con eso ya daré por terminada mi reseña apresurada de esta versión 23.4 del diccionario académico.

Fernando A. Navarro

La versión 23.4 del 'Diccionario de la lengua española' de la RAE incorpora muchos neologismos que nos han llegado con la pandemia: bioseguridad, coronavírico, COVID, desconfinamiento, desescalada, encuarentenar, seroprevalencia... Nuestro médico de palabras, Fernando A. Navarro, los analiza. Off Fernando A. Navarro Off

Actualización 23.4 del diccionario de la RAE (I)

Posted: November 26, 2020, 4:24pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 26/11/2020 - 17:24 Vocablos novedosos Diccionario de la RAE, versión 23.4

'Diccionario de la lengua española' de la RAE: versión 23.4 (noviembre 2020).

Mientras esperamos la anunciada y revolucionaria vigesimocuarta edición del Diccionario de la lengua española ―prevista para el año 2026―, la Real Academia Española (RAE) y la Asociación de Academias de la Lengua Española (Asale) siguen actualizando poquito a poco la edición vigente. Anteayer, la lexicógrafa y académica Paz Battaner presentó desde Madrid ―con transmisión telemática en directo por YouTube y Twitter―, la cuarta lista de novedades incorporadas a la vigesimotercera edición diccionario académico (versión electrónica 23.4), que recopila el trabajo lexicográfico desarrollado por la RAE durante este año de la pandemia.

Son en total 2557 novedades; la mitad de ellas, enmiendas de la etimología o de una definición ya existente. Si la etimología de ‘carpacho’ venía siendo un escueto «del it. carpaccio», a partir de ahora pasa a decir «del it. carpaccio, y este de V. Carpaccio, c. 1465-1526, pintor italiano, porque la creación de este plato se inspiró en la famosa exposición que en 1963 se le dedicó a este autor en Venecia». En cuanto a las enmiendas de acepción, actualizar, retocar o mejorar las definiciones es fundamental para cualquier diccionario que desee mantenerse al día. Es lo que ha hecho la RAE con términos como ‘depósito de cadáveres’ (2019: «Lugar, generalmente provisto de refrigeración, donde se depositan los cadáveres que, por motivo de investigación científica o judicial, no pueden ser enterrados en el tiempo habitual»; 2020: «Dependencia hospitalaria o lugar habilitado para depositar los cadáveres hasta su destino posterior») y la pareja ‘discapacidad’ y ‘discapacitado’ (2019: «Condición de discapacitado» y «Dicho de una persona: que padece una disminución física, sensorial o psíquica que la incapacita total o parcialmente para el trabajo o para otras tareas ordinarias de la vida»; 2020: «Situación de la persona que por sus condiciones físicas o mentales duraderas se enfrenta con notables barreras de acceso a su participación social» y «Que posee una discapacidad»).

En ocasiones, la actualización de una definición lleva a desdoblar una antigua acepción en dos. Es lo que ha pasado, por ejemplo, con ‘criogenia’; donde venía diciendo «Práctica o técnica que utiliza muy bajas temperaturas», dice ahora «Práctica o técnica que utiliza la congelación a muy bajas temperaturas con diversos fines», y se añade una nueva acepción hasta ahora inexistente, la más habitual en medicina: «Utilización de la congelación de materiales biológicos a muy bajas temperaturas para revitalizarlos».

En mi opinión, no siempre acierta la RAE en esta labor de puesta al día de sus definiciones. Tomo el ejemplo muy médico de ‘basófilo’, hasta ahora definido, en nuestro ámbito, como «Dicho de una célula, especialmente un leucocito: que se tiñe con colorantes básicos». La RAE ha optado por desdoblar esa acepción en dos: una con marca de biología («Dicho de una célula: que se identifica por teñirse de colorantes básicos») y otra con marca de medicina («Dicho de un leucocito: que interviene en la respuesta del organismo frente a las alergias e inflamaciones»). No estoy nada de acuerdo con esta última definición, y creo que pocos médicos lo estarán.

Los ejemplos de ‘criogenia’ y ‘basófilo’, en cualquier caso, me dan pie a comentar las adiciones de acepción incorporadas a esta versión 23.4; esto es, palabras que ya estaban recogidas en el diccionario, pero ahora incorporan una acepción nueva. Es el caso de ‘bóxer’, que figuraba solo como miembro de una sociedad secreta china, y ahora es también una raza de perro y un tipo de calzoncillos amplios; de ‘chiflar’, que suma la acepción coloquial de «gustar mucho»; y de ‘chip’, que la RAE recogía solo como pieza electrónica, y ahora define también como un golpe corto en el golf y como patata frita crujiente en rodajas finas, además de incorporar la locución «cambiar el chip» (cambiar de mentalidad o de actitud).

Esta incorporación de nuevas acepciones afecta de modo especial a la tecnología digital: muchas de las novedades que traen consigo las revoluciones informática e internética se nombran no con acuñación de nuevas voces, sino con resignificación de voces ya existentes (archivo, ratón, navegar, ventana, descargar, carpeta, pestaña, nube, subir, botón, virus, impresión, menú, herramientas, buzón…). Así, entran ahora en el diccionario académico nuevas acepciones digitales de ‘avatar’ (representación gráfica de la identidad virtual de un usuario en entornos digitales), ‘diapositiva’ (en referencia a cada una de las páginas de una presentación de tipo PowerPoint), ‘foro’ (de Internet), ‘hilo’ (de una red social), ‘perfil’ (de una red social), ‘pesar’ (referido a un archivo informático), ‘pinganillo’ (auricular inalámbrico), ‘publicar’ (en un entorno digital) y ‘trol’ (de una red social).

En cada actualización, lo que más expectación genera siempre es la lista de entradas nuevas; esto es, palabras que hasta ese momento no estaban admitidas por la RAE ―«no existían», dicen algunos― y entran por primera vez en el diccionario. Quedan ya para mañana.

Fernando A. Navarro

La RAE presentó anteayer la versión 23.4 del 'Diccionario de la lengua española'. Nuestro médico de palabras, Fernando A. Navarro, analiza y comenta para 'Diario Médico' las principales novedades que atañen a la lengua general y al lenguaje especializado de la medicina. Off Fernando A. Navarro Off

Humor y medicina en Twitter (XII)

Posted: November 21, 2020, 8:35am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 21/11/2020 - 09:35 Humor y lenguaje

Humor y medicina en Twitter.

Ya el gran Aristóteles, uno de los mayores pensadores de la historia, observó que el hombre es el único animal que ríe: somos Homo ridens, pues, tanto o más quizá que Homo sapiens. Creo firmemente, como G. K. Chesterton, que lo divertido no es lo contrario de lo serio, sino de lo aburrido; y que pensar seriamente el humor es uno de los modos más eficaces de acercarnos a la auténtica realidad y, dentro de ella, al lenguaje. Campo abonado para ello es la red social del pajarito azul, pródiga en breves diálogos chistosos como los diez siguientes:

—El médico dice que eres hipocondríaco.
—¿Ves?, y tú diciendo que no tenía nada.

* * *

—Vamos a realizarle una paracentesis para estudiar el líquido ascítico.
—¿Para qué?
—Paracentesis.

* * *

—Doctor, creo que soy alérgico al vino.
—¿A qué vino?
—A una consulta médica; ¡concéntrese, doctor!

* * *

—Ya ha nacido nuestro bebé: pesa 3 kilos con 300 gramos y mide 53 cm.
—Bien, ¿y qué quieres, que calcule el volumen?

* * *

—Doctor, ¿tiene ya el resultado de los análisis? Me muero por saberlo.
—No, por saberlo no.

* * *

—A la sala de espera la llamaremos «sala de espera»; a la de rayos X, «sala de rayos X», y a la de operaciones…
—Sala de operaciones.
—No, «quirófano».

* * *

—Tu vídeo sobre las bacterias se ha vuelto viral.
—Vamos, que no habéis entendido nada.

* * *

—Doctor, creo que estoy incubando algo…
—¡Caramba! ¡Una gallina que habla!

* * *

—¿Quieres estudiar odontología?
—No, que todos los exámenes son orales.

* * *

—¿De qué padece su marido?
—De lo suyo.
—¿Toma algún medicamento?
—Sí, sus pastillas.
—¿Cuáles?
—Unas redondas y blancas.

Este último diálogo, por cierto, circula por las redes sociales como chiste, pero me temo que en nuestros centros de salud la realidad iguala o supera a la ficción con más frecuencia de la deseada.

Fernando A. Navarro

Somos 'Homo ridens', tanto o más quizá que 'Homo sapiens'; y pensar seriamente el humor es uno de los modos más eficaces de acercarnos al lenguaje. Campo abonado para ello es la red social del pajarito azul. Off Fernando A. Navarro Off

Los efectos secundarios de ser padre

Posted: November 15, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 15/11/2020 - 12:59 Humor y lenguaje

José Mota, caracterizado como el tocólogo doctor Perramón.

En mayo de 2017, el humorista José Mota subió a su cuenta de YouTube un divertido videoclip de minuto y medio < [https:]] >. Un obstetra ―en pijama verde, gorro de quirófano y bata blanca― entra a la sala de espera de los paritorios, donde un padre neófito aguarda ansioso el anuncio del nacimiento de su primer hijo, y ambos entablan el siguiente diálogo:

—¿Señor Agüero?

—Sí, soy yo.

—Me presento: soy el doctor Perramón, que acabo de atender a su mujer y ante todo quiero pedirle tranquilidad, ¿de acuerdo? Ha salido todo bien. El niño pesa tres kilos y medio, está sano y su mujer está descansando.

—Genial.

—¿Se ha leído el prospecto?

—¿Qué prospecto?

—Sí, el que le dejamos con las contraindicaciones del niño.

—Eh…, ¿contraindicaciones?

—Mire en la primera página abajo, donde pone «Efectos secundarios». Si mira bien, verá que pone que durante los primeros meses el hijo puede producir insomnio, agotamiento, descenso de la frecuencia de las relaciones sexuales con la pareja, visita y permanencia de la suegra en el hogar, y baldaje ―por supuesto― de espaldas con acune continuo. En el 90% de los casos se ha observado que, durante los siguientes catorce años, suele producirse euforia y alegrías de alta y mediana intensidad alternadas con preocupaciones escolares y aumento de las discusiones conyugales de origen filial.

—¿Y eso no mejora?

—Los estudios farmacéuticos van en la dirección de que vienen a demostrar que a partir de los quince el hijo suele producir dolores de cabeza, mala sangre, desorientación paternal, progresivo descenso de autoridad y aumento de la incomunicación, con pérdidas de respeto, acompañadas ―por supuesto― de portazos y broncas de grado moderado y fuerte. Si el hijo se hace crónico ―es decir, que llega a los treinta y cinco en domicilio paterno―, se produce enquistamiento en sofá y consola, carencia de oficio ni beneficio y arramblaje de to lo vivo en nevera y cartera paterna por ingestión masiva de sopa boba.

Al padre le da un vahído y cae redondo al suelo, y el obstetra sentencia, mirando a la cámara: «Claro, nos metemos a ser padres sin leernos verdaderamente los prospectos, y luego vienen los ayayáis y los madremías».

Fernando A. Navarro

Si has sido recientemente padre neófito o estás pensando en serlo pronto, ¿te has leído antes el prospecto con las contraindicaciones del bebé? El doctor Perramón (José Mota) te lo explica con meridiana claridad. Off Fernando A. Navarro Off

Tomografía computada

Posted: November 9, 2020, 7:23am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 09/11/2020 - 08:23 El poder del lenguaje TAC tomograf�a computarizada

TAC: tomografía axial ¿computarizada o computada?

¿Puede el modo en que suena una palabra explicar su éxito en una lengua y su fracaso simultáneo en otra? Ya lo creo que sí.

En inglés, to compute y computer aparecen ampliamente documentados desde el siglo XVII, como mínimo. Pero su uso en el sentido moderno despega a partir de 1940, cuando, en plena guerra mundial, los científicos alemanes, estadounidenses y británicos ―estimulados por sus respectivos gobiernos― emprenden esfuerzos denodados por crear y perfeccionar una serie de máquinas electromecánicas y electrónicas de cómputo, contabilidad, tabulación y ordenamiento de datos. Para dar nombre a estas nuevas máquinas, en inglés coexistieron durante años denominaciones como electronic computer, electronic calculator, computing machine, automatic calculator, electronic brain, electronic data processing system y data processing machine. Pronto, no obstante, el uso se encargó de imponer calculator para las pequeñas calculadoras de mesa o de bolsillo, y computer para las macrocomputadoras electrónicas de esos primeros tiempos.

En 1955, la multinacional IBM se preparaba para lanzar en los mercados europeos su IBM 650, primera macrocomputadora de fabricación en serie, y la filial francesa albergaba dudas sobre cómo bautizar la máquina en francés. El director del centro de formación de IBM en Francia era reticente a usar en francés el verbo computer, pese a su impecable raíz latina. El motivo: la mera cacofonía. En francés, lengua muy sensible a la homofonía, salta al oído la presencia intolerable de con (coño) y pute (puta) en «je compute, tu computes, il compute…». De modo que escribió al profesor Jacques Perret, catedrático de lengua y literatura latinas en la Facultad de Letras de la Sorbona, para pulsar su opinión. Y este recomendó acuñar en francés el término ordinateur, de donde procede nuestro ‘ordenador’.

También en el español europeo, la cacofonía por evocación directa de «putada» explica que, muchos años después de que el inglés simplificara su computerized tomography a computed tomography, la tomografía computada no haya desplazado aún en España a la tomografía computarizada (o computerizada, o computorizada, o computadorizada…, o TAC…, o escáner…; cualquier cosa menos «computada»). En nuestro medio, no resulta nada fácil decir a un paciente que vamos a hacerle una «tomografía computada», por miedo a que se moleste, se sienta incómodo o nos responda si no cabe la posibilidad de hacerla «sin».

Fernando A. Navarro

¿Puede el modo en que suena una palabra explicar su éxito en una lengua y su fracaso simultáneo en otra? Ya lo creo que sí. Off Fernando A. Navarro Off

Enfermedad de K: la terrible plaga que salvó vidas en Roma

Posted: November 5, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 05/11/2020 - 09:46 Curiosidades médico-lingüísticas enfermedad de K

En la II Guerra Mundial, Roma estuvo ocupada por las tropas alemanas desde el 8 de septiembre de 1943 hasta el 4 de junio de 1944

En octubre de 1922, el rey Víctor Manuel III de Italia nombró primer ministro a Benito Mussolini, quien pocas semanas después estableció una dictadura fascista, en un principio de carácter no especialmente racista. Por presiones de la Alemania nazi, a partir de 1938 empiezan a aprobarse en Italia las primeras leyes abiertamente antisemitas, pero ni siquiera durante la II Guerra Mundial ―a la que Italia se incorpora en junio de 1940 como aliada de Alemania― hubo cooperación con el plan nazi de exterminar a los judíos europeos, y tanto los funcionarios como los militares y gobernantes italianos se negaron por lo general a permitir la deportación de los judíos en Italia o los territorios ocupados por italianos.

El escenario cambió de modo radical tras la invasión aliada de Sicilia en julio de 1943. El rey destituye a Mussolini, el nuevo primer ministro firma el armisticio con los aliados el 8 de septiembre, Italia entra en guerra civil y el ejército alemán ocupa rápidamente todo el norte y el centro de Italia, así como los territorios italianos de Francia, Yugoslavia y Grecia. Desde ese momento, y hasta la rendición de las tropas alemanas en Italia el 2 de mayo de 1945, las autoridades nazis deportaron unos 8.000 judíos de Italia a Auschwitz-Birkenau y otros campos de exterminio, donde la inmensa mayoría de ellos fueron asesinados.

Durante los nueve meses en que la capital de Italia estuvo ocupada por las fuerzas alemanas, varios médicos católicos del Hospital de la Orden de San Juan de Dios (popularmente conocido como Hospital de los Fatebenefratelli), próximo al gueto judío de Roma, urdieron un plan para engañar a los nazis y salvar la vida de varias docenas de judíos italianos. Dicho plan, según parece, fue ideado por un estudiante de medicina, Vittorio Sacerdoti, un jovencísimo médico, Adriano Ossicini, y el jefe de servicio Giovanni Borromeo (a quien el Yad Vashem de Jerusalén concedería en 2004 el título de «Justo de las Naciones»), con la connivencia de los frailes juandedianos.

La idea era bien sencilla: ingresar en el hospital, con nombre falso, a judíos sanos a los que diagnosticaban de morbo di K («enfermedad de K»); esto es, la enfermedad de Koch o tuberculosis, muy prevalente en la época, de pronóstico sombrío (mortal a menudo) y contagiosísima. Cuando la policía nazi hacía alguna inspección de control en el hospital, el profesor Borromeo, que hablaba bien el alemán, les explicaba lo peligroso que era entrar siquiera en el pabellón de los tuberculosos y conseguía que pasaran de largo. Los pacientes permanecían ingresados los días necesarios hasta recibir ―de una imprenta conchavada― la documentación falsificada que hiciera posible su huida, momento en el cual los médicos emitían un certificado de defunción con su verdadero nombre.

Según parece, para distinguir a los verdaderos enfermos de tuberculosis de los falsos, en la historia clínica de aquellos anotaban morbo di Koch, y en la de estos, morbo di K. Posiblemente, a modo de guiño en clave para referirse a los judíos perseguidos como «enfermos de Kesselring» o «enfermos de Kappler». El mariscal de campo Albert Kesselring era entonces el comandante en jefe de todas las fuerzas alemanas desplegadas en el sur de Europa; el teniente coronel Herbert Kappler, el jefe de la policía alemana y los servicios de seguridad en Roma, encargado de arrestar a los judíos para su traslado al campo de concentración de Fossoli, desde donde luego eran enviados a Auschwitz.

Fernando A. Navarro

Durante la ocupación de Roma por las fuerzas alemanas, un grupo de médicos católicos del Hospital de los Fatebenefratelli consiguieron salvar la vida de varias docenas de judíos, a quienes diagnosticaban 'morbo di K'. Off Fernando A. Navarro Off

'Pandemic fatigue'

Posted: October 29, 2020, 11:19am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 29/10/2020 - 12:19 ¡Qué difícil es el inglés!

Siete meses después de que la OMS declarara la pandemia de covid-19, muchas personas están hasta la coronilla de las medidas de protección frente al coronavirus.

Son ya ocho meses con el SARS-CoV-2 entre nosotros, y cada vez más gente empieza a estar hasta la coronilla del coronavirus. Fueron primero tres meses de confinamiento estricto sin poder salir siquiera de casa entre marzo y junio; luego varios meses más de enmascarillamiento obligatorio en el exterior aunque no haya ni una sola persona más en toda la calle; de distanciamiento social, citas previas, restricción de viajes, limitaciones de aforo, cancelación de actos de todo tipo y otros cien incordios más... Ahora, el anuncio de un estado de alarma durante medio año más, con toque de queda permanente y restricciones importantes de la movilidad que impedirán a los abuelos visitar a sus nietos, a las novias besar a su novio si residen en distinta provincia. En España y en otras partes de Europa se palpa en el ambiente un hastío creciente ante tanta medida de prevención en una «nueva anormalidad» que a algunos se les hace interminable. En inglés han dado en llamarlo pandemic fatigue. Dos palabras solo, pero que dan para mucha reflexión.

Todo traductor profesional con una mínima experiencia sabe bien que el sistema de adjetivación funciona de manera muy distinta en español y en inglés.

Para expresar cualidad, propiedad o relación de un sustantivo, en español solemos acompañarlo de un adjetivo (normalmente colocado detrás, aunque también pueda ir antes) que concuerda con él en género y número, o bien de otro sustantivo con una preposición interpuesta. En inglés, en cambio, el adjetivo precede siempre al sustantivo y es invariable en cuanto a género y número: chronic disorder, chronic disorder, chronic disease, chronic diseases (trastorno crónico, trastornos crónicos, enfermedad crónica, enfermedades crónicas); y los sustantivos se colocan en aposición directa, primero el que tiene función atributiva, también invariable en cuanto a número: vaccine research (investigación de una vacuna o investigación de las vacunas, según el contexto).

En ambas lenguas, hay palabras que se escriben igual como adjetivo y como sustantivo: antibiotic (antibiótico), diabetic (diabético) y mammal (mamífero), por ejemplo. En inglés, cuando estas palabras van seguidas de un sustantivo, no es fácil percibir de entrada si se están usando como un adjetivo o bien como un sustantivo en aposición con función atributiva. Tenemos que echar mano del contexto, y de nuestro conocimiento del mundo, para entender que son adjetivos en antibiotic effect (efecto antibiótico), diabetic neuropathy (neuropatía diabética) y mammal animal (animal mamífero); mientras que son sustantivos en antibiotic resistance, diabetic chocolate y mammal experiments: no decimos *resistencia antibiótica*, *chocolate diabético* ni *experimentos mamíferos*, sino «resistencia a los antibióticos», «chocolate para diabéticos» y «experimentos con mamíferos», que es muy distinto.

Por otro lado, hay palabras, como protozoan, que pueden ser sustantivo o adjetivo en inglés, pero no en español (donde distinguimos entre ‘protozoo’, sustantivo, y ‘protozoico’, adjetivo); y otras, como ‘suicida’, que pueden ser sustantivo o adjetivo en español, pero no en inglés (donde distinguen entre suicide, sustantivo, y suicidal, adjetivo). Los términos endemic, epidemic y pandemic son del primer tipo: pueden corresponder en español a ‘endemia’, ‘epidemia’ y ‘pandemia’, sustantivos, o a ‘endémico’, ‘epidémico’ y ‘pandémico’, adjetivos, según el contexto. Si leo pandemic fear referido a un miedo que se extiende a millones de personas en muchos países del mundo (como el que hubo, por ejemplo, durante la Guerra Fría ante la posibilidad de un conflicto nuclear a escala planetaria), es evidente que ese pandemic inglés es un adjetivo, y nos están hablando de un «miedo pandémico». Pero si leo pandemic fear en referencia a una anciana que lleva seis meses sin salir de su casa porque tiene un miedo cerval a contagiarse de covid-19, es evidente que ese pandemic inglés es un sustantivo singular en aposición, y nos están hablando de «miedo a la pandemia»; y si su miedo no fuera solo a la covid-19, sino también a la gripe, al sida, a la fiebre del Ébola, a la tuberculosis, al cólera, a la fiebre de Zika..., en tal caso ese pandemic inglés sería un sustantivo plural en aposición y nos estarían hablando de «miedo a las pandemias». No es lo mismo.

Aparte, y para terminar de complicarlo todo, conviene añadir que en inglés fatigue es el término habitual entre médicos para la sensación de malestar y disminución de las fuerzas o de la resistencia física como consecuencia de una enfermedad, de un esfuerzo o de un trabajo prolongado. Esto es, lo que un médico de habla hispana llamaría normalmente ‘cansancio’ o ‘astenia’; y que es, por cierto, uno de los síntomas cardinales de la covid-19. Para nosotros, ‘fatiga’ es un término coloquial que puede significar eso mismo, ciertamente, pero puede expresar asimismo dificultad para respirar (o sea, disnea, otro de los síntomas cardinales de la covid-19), náuseas e incluso vergüenza o apuro. En inglés, en el registro coloquial, es también frecuente usar fatigue cuando uno está, más que cansado, harto, hastiado o aburrido de algo: needle fatigue, por ejemplo, en el caso de un enfermo que lleve tiempo recibiendo medicamentos administrados por vía intramuscular o intravenosa con frecuencia excesiva; o social media fatigue para el empacho de redes sociales que hastía a muchos a estas alturas del siglo XXI.

Vuelvo al principio: pandemic fatigue en inglés, sí, pero no me puedo creer que nada menos que la Fundéu haya dado por bueno en español, ayer mismo, el calco *fatiga pandémica*. Pase que un alumno principiante de inglés vea en la expresión de marras el adjetivo inglés pandemic; pero de un grupo de profesionales de la lengua comprometidos con la defensa del español yo hubiera esperado una propuesta más «nuestra»: hartazgo de la pandemia, ¿no?, mejor que *fatiga pandémica*; porque ese pandemic es claramente un sustantivo singular, en referencia a la COVID-19 pandemic o pandemia de covid-19.

Fernando A. Navarro

No, 'pandemic fatigue' no es *fatiga pandémica*, dígalo la Fundéu o su porquero. Off Fernando A. Navarro Off

Helio

Posted: October 25, 2020, 7:32am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 25/10/2020 - 08:32 Errores consagrados (o casi) helio

Helio: elemento químico de número atómico 2 y masa atómica 4,00, que pertenece al grupo 14, de los gases nobles, en el sistema periódico y es, después del hidrógeno, el elemento más abundante en el universo.

En 1868, el astrónomo francés Pierre Janssen viajó a la ciudad india de Vijaydurg para observar un eclipse total de sol que iba a producirse el día 18 de agosto. En la cromosfera o análisis espectroscópico de la corona solar que obtuvo durante el eclipse, descubrió una línea amarilla brillante que no pudo identificar y no correspondía a ningún otro elemento químico conocido en la Tierra, por lo que sospechó que podría tratarse de un nuevo elemento propio y exclusivo del Sol. Para estar seguro, envío sus datos al espectroscopista británico Joseph N. Lockyer, fundador de la revista Nature, quien confirmó sus sospechas. Ellos aún no lo sabían, pero acababan de descubrir el primer gas noble conocido.

De común acuerdo, ambos decidieron llamar al nuevo elemento helio, en honor al dios griego del sol: el majestuoso Helios, auriga de un carro de caballos voladores con el que transita a diario el firmamento desde que su hermana Eos (la Aurora) descorre al alba, con sus sonrosados dedos, el negro manto de la noche, hasta que, al anochecer, su otra hermana Selene (la Luna) lo releva para comenzar su nocturno viaje.

Casi treinta años más tarde, en 1895, el químico británico William Ramsay (descubridor de cuatro gases nobles: argón, criptón, neón y xenón) consiguió aislar e identificar el helio a partir del gas obtenido al tratar la cleveíta, un mineral de uranio, con ácido sulfúrico. Demostró, pues, que el helio no era propio ni exclusivo del Sol, sino que estaba presente también en la Tierra (y en todo el universo conocido, donde constituye el segundo elemento más abundante; se calcula que en torno al 24% del peso de toda la materia convencional de nuestra galaxia corresponde al helio). El nombre era incorrecto, pues, pero Ramsay no lo cambió ya, y eso explica que hoy el helio sea el único gas noble cuyo nombre no termina en ón.

Fernando A. Navarro

Helios, el majestuoso dios griego del sol, da nombre al primero de los gases nobles. ¿Quieren saber por qué? Off Fernando A. Navarro Off

Dos poemas de ayer para una pandemia de hoy

Posted: October 22, 2020, 7:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 22/10/2020 - 09:20 Citas literarias poema noche triste

«Noche triste de octubre» (1959), poema de Gil de Biedma.

En este mes de octubre, con una España anegada por la segunda ola de contagios covidianos (¡más de un millón ya!), atemorizada y paralizada ―otra vez― ante la posibilidad de un invierno dominado por el mortífero y temible SARS‑CoV‑2, no puedo dejar de pensar en que los poetas, sapientes lunáticos, son los únicos capaces de expresar con palabras lo inefable: ansiedad, amor, locura, dolor, dicha, muerte… El poema «Noche triste de octubre», que el barcelonés Jaime Gil de Biedma dedicó a Juan Marsé, se escribió en el otoño de 1959, pero podría haberse escrito anoche mismo:

Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene será duro.
Adelantaron
las lluvias, y el Gobierno,
reunido en consejo de ministros,
no se sabe si estudia a estas horas
el subsidio de paro
o el derecho al despido,
o si, sencillamente, aislado en un océano,
se limita a esperar que la tormenta pase
y llegue el día, el día en que, por fin,
las cosas dejen de venir mal dadas.

En la noche de octubre,
mientras leo entre líneas el periódico,
me he parado a escuchar el latido
del silencio en mi cuarto, las conversaciones
de los vecinos acostándose,
todos esos rumores
que recobran de pronto una vida
y un significado propio, misterioso.

Y he pensado en los miles de seres humanos,
hombres y mujeres que, en este mismo instante,
con el primer escalofrío,
han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,
por su fatiga anticipada,
por su ansiedad para este invierno.

Mientras que afuera llueve.
Por todo el litoral de Cataluña llueve
con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,
ennegreciendo muros,
goteando fábricas, filtrándose
en los talleres mal iluminados.
Y el agua arrastra hacia la mar semillas
incipientes, mezcladas en el barro,
árboles, zapatos cojos, utensilios
abandonados y revuelto todo
con las primeras letras protestadas.

Casi por esa misma época, en 1962, Gloria Fuertes―para algunos poco más que una tierna y naïf autora de poesía facilona para niños― era capaz de describir así de crudamente los efectos del dolor, que nos envejece más que el tiempo:

El dolor envejece más que el tiempo,
este dolor dolor que no se acaba,
y que te duele todo todo todo
sin dolerte en el cuerpo nada nada.

A tantos días de dolor se muere uno;
ni la vida se va
ni el corazón se para;
es el dolor acumulado el que,
cuando no lo soportas,
él te aplasta.

Mi accidente será un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor ―o de amor, es lo mismo―
murió desbaratada.

Si leer poesía puede ser en cualquier momento un soplo de aire fresco, una ventana abierta a la esperanza, música verbalizada que invita a la reflexión, una trova a la divina grandeza del ser humano, más aún lo es en mitad de una pandemia de tos, virus, óbitos, sudor y lágrimas.

Fernando A. Navarro

Dicen que los poetas son los únicos capaces de expresar con palabras lo inefable; el barcelonés Jaime Gil de Biedma escribió en el otoño de 1959 un poema que podría decirse firmado anoche mismo. Off Fernando A. Navarro Off

Centenario de Miguel Delibes

Posted: October 17, 2020, 8:48am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 17/10/2020 - 10:48 Citas literarias

Centenario natal de Miguel Delibes (1920-2010).

Hoy se cumplen cien años del nacimiento, en Valladolid, de uno de los mayores novelistas españoles del siglo XX: Miguel Delibes (1920-2010). Para recordarlo, me traigo a este rincón de Diario Médico algunas frases espigadas de entre sus novelas, sobre la infancia y la vejez, la vida y la muerte, el tesoro de lo rural, la escritura... y Castilla (e incluyo en Castilla, por supuesto, como hacía él, no solo la mesetaria de su Valladolid, sino también la montañesa de su Molledo, que hoy llamamos Cantabria).

«Mi patria es la infancia.»

«De joven soñó con la jubilación y ahora, de jubilado, soñaba con la juventud.» (La hoja roja)

«La cultura se crea en los pueblos y se destruye en las ciudades.»

«Si el cielo de Castilla es alto es porque lo habrán levantado los campesinos de tanto mirarlo.»

«La lengua nace del pueblo; que vuelva a él, que se funda con él porque el pueblo es el verdadero dueño de la lengua.»

«Siempre he dicho que soy un hombre sencillo que escribe sencillamente.»

«En la literatura nada hay más difícil que la sencillez.»

«Escribir con precisión no consiste únicamente en hallar en cada caso el adjetivo adecuado, sino también el sustantivo, el verbo o el adverbio, es decir, la palabra. Y es en el manejo de esas palabras, en hallarlas a tiempo y adobarlas debidamente, donde reside el secreto de un buen escritor.»

«Para escribir un buen libro no considero imprescindible conocer París ni haber leído el Quijote. Cervantes, cuando lo escribió, aún no lo había leído.»

«La medicina ha prolongado nuestra vida, pero no nos ha facilitado una buena razón para seguir viviendo.»

«Yo creo que la terrible relación de la vida con la muerte nos viene dada desde que nacemos.»

«Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales.»

Fernando A. Navarro

Se cumplen cien años del nacimiento, en Valladolid, de uno de los mayores novelistas españoles del siglo XX: Miguel Delibes (1920-2010). Off Fernando A. Navarro Off

El ligamento de Xander

Posted: October 11, 2020, 8:02am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 11/10/2020 - 10:02 Del hombre al nombre uraco ligamento de Xander

El uraco o ligamento de Xander.

En respuesta a la columna sobre el inexistente plítode vaginal y su inopinado paso a textos y publicaciones serios, un lector de Diario Médico me escribía para lamentarse de que algo así únicamente es concebible en una lengua secundaria como la nuestra y en un país científicamente atrasado como España. En los Estados Unidos sería impensable que un término médico inventado por pongamos un yutubero pueda llegar a verse usado en una revista científica seria, de las de revisión científica externa por pares.

Pues justamente algo así sucedió en 2017. Xander Toftness, estudiante de doctorado en la Universidad Estatal de Iowa, mantenía en YouTube un pequeño canal didáctico llamado ARTexplains Science and History. En uno de los vídeos, debía responder a la pregunta «Where does the belly button go?», y mencionaba el uraco o ligamento umbilical medio, resto fibroso del conducto embrionario que conecta la vejiga urinaria con la alantoides. Considerando que el nombre median umbilical ligament sería difícil de recordar y podría confundirse con otros ligamentos del cuerpo humano, decidió rebautizarlo en broma Xander’s ligament (ligamento de Xander). Su sorpresa fue mayúscula cuando comprobó, apenas unos días después, que, en la Wikipedia en inglés, la entrada median umbilical ligament comenzaba diciendo: «The median umbilical ligament or Xander’s ligament is a structure in human anatomy». En los meses siguientes, el chusco nombre inventado apareció mencionado en un libro de texto de obstetricia, en una presentación de PowerPoint para una facultad de medicina e incluso en un artículo publicado en la prestigiosa revista Mayo Clinic Proceedings: «Management of muscle-invasive urothelial cancer and the emerging role of immunotherapy in advanced urothelial cancer».

Vamos, que en todas partes cuecen habas.

Fernando A. Navarro

¿Han oído hablar del ligamento de Xander en anatomía humana? Lo describió el estadounidense Xander Toftness en 2017. Off Fernando A. Navarro Off

Colores sin colores

Posted: September 17, 2020, 8:46am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 17/09/2020 - 10:46 ¿Sabía que...?

ColorADD: sistema de identificación cromática para daltónicos.

La vista es, con mucho, el sentido más desarrollado en el ser humano; de ahí el dicho de que una imagen vale más que mil palabras y la importancia de los colores como fuente de información para nosotros. La comunicación visual se basa en buena medida en los colores, y ello puede llegar a suponer un problema bien serio para los 350 millones de personas que, en todo el mundo, padecen de daltonismo o alguna otra forma de discromatopsia, con la correspondiente dificultad o incapacidad para percibir algunos colores ―o todos, en el caso de las acromatopsias―, que se confunden entre sí.

¿Se imaginan ser discromatópsico y jugar una partida de Trivial o de UNO? O tratar de resolver un cubo de Rubik, distinguir las distintas variedades de manzanas en una frutería, elegir un lápiz de color rojo chillón en un estuche escolar con veinte pinturas, distinguir las banderas de seguridad en las playas, emparejar una pila de calcetines de distintos colores, o tratar de seguir una de las doce líneas del metro de Madrid, cada una de ellas con su color distintivo.

Algo así debió de pensar el diseñador gráfico portugués Miguel Neiva a la hora de elegir el tema para su trabajo de fin de máster: «Decidí hacer un proyecto que no fuese para mí sino para todos. Si yo fuese daltónico hubiese tratado de encontrar una solución acorde a mi grado de daltonismo. Como no lo soy, trabajé para encontrar un recurso universal». El resultado fue ColorADD, un sistema de identificación cromática basado en los tres colores primarios.

Así lo explica su inventor: «Lo que yo hice fue desarrollar un símbolo para el amarillo, otro para el rojo y otro para el azul, de manera que con solamente tres símbolos gráficos sea posible interpretar toda la paleta de colores».

Si disponemos de un símbolo para el amarillo, otro para el rojo y otro para el azul, basta combinar los símbolos de amarillo y rojo para indicar el naranja; los símbolos de amarillo y azul, para indicar el verde; los símbolos de rojo y azul, para indicar el morado; los símbolos de amarillo, rojo y azul, para indicar el marrón.

En realidad, el sistema de Neiva, usa otros dos símbolos más para el blanco (recuadro blanco) y el negro (recuadro negro), que le permiten diferenciar las tonalidades. Un pequeño cuadrado blanco dentro de otro más grande en negro simboliza el gris claro; un pequeño cuadrado negro dentro de otro más grande en blanco, el gris oscuro. El símbolo de azul en negro dentro de un recuadro blanco simboliza el azul celeste; el símbolo de azul en blanco dentro de un recuadro negro, el azul marino; los símbolos de amarillo, rojo y azul en negro dentro de un recuadro blanco, el color beis. Un sexto símbolo de resalte lateral, por último, marca los colores metalizados: unido a los símbolos de amarillo oscuro, por ejemplo, simboliza el dorado; unido a los símbolos del gris claro, el color plateado.

El sistema ColorADD puede verse ya aplicado en varias ciudades portuguesas, y ha hecho tímidas incursiones también en países como Alemania, Brasil, España, Estados Unidos y Japón, pero todavía está por ver si su uso llega a generalizarse.

Fernando A. Navarro

Existen 350 millones de personas con daltonismo u otras discromatopsias; para ellas, el diseñador gráfico Miguel Neiva ha diseñado un ingenioso sistema de identificación cromática. Off Fernando A. Navarro Off

Nunca digas de esta agua no beberé

Posted: September 8, 2020, 6:39am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 08/09/2020 - 08:39 Citas literarias Bonaviri Enorme tempo

'L'enorme tempo' (1976), del médico escritor italiano Giuseppe Bonaviri.

Tengo claro que quienes se escandalizan y claman «¡¿cómo puede ser que los médicos de cabecera sigan recetando antibióticos para un resfriado?!» no han ejercido jamás en un centro rural de salud ni se han enfrentado a un paciente que, erre que erre, repite tozudo una y otra y otra vez: «yo es que hasta que no me recetan el antibiótico no mejoro». Describe la situación con meridiana claridad, en la mísera Sicilia de la posguerra, Giuseppe Bonaviri. Reproduzco un pasaje de El enorme tiempo (traducido del italiano original por Pepa Linares):

En fin, con la llegada de la primavera aumentaban los clientes en mi casa. No eran ni las ocho cuando ya veía aparecer a las habituales madres jóvenes, demacradas, con la cara del color del limón.

—¿No ve usted cómo está mi niño? —me decían.

Niños de uno o dos años, de ojos legañosos, manos traslúcidas como el mármol y costillas torcidas, espolonadas de granos de cartílago debido a la mala osificación.

—¿Qué tiene? —preguntaba yo.

—¿Cómo? ¿Usted me lo pregunta?

—Naturalmente, tos, diarrea...

—¿No ve que crece flaco y amarillo? Si parece un cadavercito.

—Dele bien de comer: huevos, carne y fruta.

—¿Huevos, carne y fruta? Mi marido trabaja pocos meses al año. ¿Quién nos da esa bendición de Dios?

Me entraban ganas de decir: «¿Y yo qué puedo hacer? ¿No tengo mis propios problemas?», pero me quedaba callado, con un silencio meditabundo.

—¿Qué piensa? ¡Recéteme las inyecciones reconstituyentes!

Las primeras veces explicaba que las inyecciones solo ayudan a reaccionar al organismo en ciertos casos, pero a falta de alimentación, ¿qué sacaban aquellos niños de las inyecciones?

—¡Ah!, sí —me decían—. Usted es como los otros médicos. Está de acuerdo con la Mutualidad y se busca artimañas con tal de no recetar las inyecciones reconstituyentes.

Confieso que al principio critiqué en mi fuero interno la actuación de los otros dos médicos que compartían conmigo el exilio profesional de Mineo, pero luego, poco a poco, me fui arrepintiendo y tuve que reconocer que el equivocado era yo. No resultaba fácil cambiar la mentalidad de un pueblo suspendido siempre en el péndulo del desempleo y la miseria.

—Bien —decía, ya escarmentado—. Le recetaré las medicinas.

Fernando A. Navarr

En su novela 'El enorme tiempo', el médico escritor Giuseppe Bonaviri describe el ejercicio de la medicina rural en la posguerra mundial, en algunos aspectos no tan diferente de la actual. Off Fernando A. Navarro Off

Las apariencias engañan… (IV)

Posted: September 6, 2020, 10:58am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 06/09/2020 - 12:58 Las apariencias engañan...

Falsos amigos en portugués, catalán, francés y alemán.

… en portugués

Geringonça se parece mucho a ‘jerigonza’, pero no es lo mismo; ‘jerigonza’ en portugués se dice normalmente gíria, jargão o calão, mientras que el portugués geringonça suele significar en español chapuza o chapucería; o también, según el contexto, bien aparato o artilugio.

… en catalán

Crema se escribe exactamente igual que ‘crema’, pero no es lo mismo; porque el catalán crema puede corresponder al sustantivo crema, sí, como en español, pero puede ser también un tiempo verbal: quema (como forma del verbo cremar, quemar). En catalán, por ejemplo, llaman grans cremats a los grandes quemados, y ‘quemadura’ se dice cremada en catalán.

… en francés

Taper se parece mucho a ‘tapar’, pero no es lo mismo; ‘tapar’ en francés se dice boucher, fermer, couvrir, recouvrir o cacher, según el contexto, mientras que el francés taper significa en español pegar, golpear, llamar (a una puerta), escribir a máquina, subirse (el vino u otra bebida alcohólica) o sablear (a alguien pidiéndole dinero). Parecidas consideraciones cabe hacer, por supuesto, con la forma reflexiva se taper, que no significa ‘taparse’ (se couvrir), sino darse golpes. Esto de los falsos amigos, verdaderamente, «c’est à se taper la tête contre les murs» (es como para darse de cabezazos contra la pared).

… en alemán

Angel se parece mucho a ‘ángel’, pero no es lo mismo; ‘ángel’ en alemán se dice Engel, mientras que el alemán Angel significa en español caña (de pescar), bisagra o gozne, según el contexto.

Fernando A. Navarro

'Geringonça' (pt), 'crema' (ca), 'taper' (fr) y 'Angel' (de) se parecen mucho a "jerigonza", "crema", "tapar" y "ángel", pero significan algo muy distinto. Off Fernando A. Navarro Off

VIII Curso de Traducción Médica de la UIMP

Posted: August 28, 2020, 6:35am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 28/08/2020 - 08:35 Firma invitada

Caballerizas Reales de la Magdalena, sede del VIII Curso de Traducción Médica UIMP Santander.

Todos los cursos de verano en Santander tienen un punto de incertidumbre por el impredecible clima de la cornisa cantábrica. Y es cierto que las condiciones meteorológicas pueden condicionarnos a los estudiantes en determinados momentos, pero probablemente nada comparable con la situación anómala que nos ha tocado vivir este año por la pandemia del coronavirus.

Tras unos cuantos meses confinados (por suerte, los que somos traductores autónomos ya estamos relativamente acostumbrados a pasar mucho tiempo sin salir de casa) y todas las dudas y miedos que el SARS-CoV-2 ha introducido en nuestras vidas, los participantes en el VIII Curso de Traducción Médica de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP) al menos teníamos una luz en el horizonte de la nueva normalidad: esa semana de clases y talleres impartidos por excepcionales profesores en un marco de una belleza tan incomparable como es la capital cántabra.

No negaré que algunos de nosotros mostramos cierta inseguridad en las semanas previas. Los rebrotes aumentaban a pasos agigantados a lo largo y ancho del país, las normas cambiaban prácticamente de un día para otro y a todos nos acechaba el desánimo en los momentos malos. Por suerte, la voluntad de Fernando Navarro, impulsor del curso, permaneció inquebrantable y consiguió algo que hace unos meses parecía impensable: que se impartiera un curso presencial. Los profesores mantuvieron su buena disposición y entre los alumnos apenas hubo una baja de última hora que, eso sí, se cubrió milagrosamente en cuestión de minutos, una vez más, gracias al buen hacer y a la implicación de Fernando Navarro y de todo el equipo detrás del curso.

Así pues, el domingo comenzamos a llegar al alojamiento que se nos había asignado: las caballerizas del Palacio de la Magdalena. No solo conseguíamos materializar un sueño, sino que lo hacíamos en un paraje emblemático y rodeados de una belleza abrumadora. Además, ese día la perenne amenaza de lluvia santanderina nos concedió una tregua y un cálido sol fue el que nos dio la bienvenida.

Maleta en mano y mascarilla en boca, fuimos ocupando nuestras habitaciones (que los días siguientes serían testigo de nuestra ebullición mental al terminar cada jornada del curso) y esa misma noche nos juntamos unos cuantos para cenar. Desde el primer momento, quedó claro que esa promoción no sería convencional. Teníamos personalidades, formaciones, procedencias y edades muy diferentes, pero también algo muy potente que nos unía. Del mismo modo, la naturalidad con que los profesores se integraron en el grupo se alejaba mucho del término convencional y hacía presagiar un curso excepcional en todos los sentidos.

Por todo ello, el madrugón del lunes fue mucho más llevadero. Tras un abundante desayuno, asistimos a la primera sesión del curso de la mano (no literalmente, y menos en los tiempos que corren) de Fernando Navarro. Con su eterna sonrisa, que brilla un poquito más cuando habla de sus cursos de verano, nos leyó en alto algunos de los correos que le habían mandado los participantes de ediciones pasadas y nos recalcó lo insólito no solo del curso en sí, sino del propio hecho de que hubiera salido adelante. También nos recibió Pilar García Mouton, vicerrectora de Enseñanzas del Español y otras Lenguas de la UIMP, quien no podía estar más contenta de inaugurar el curso ante los 19 intrépidos que también habíamos hecho todo lo posible por participar en él. De su boca, convenientemente cubierta por la mascarilla, solo salieron buenas palabras, en las que nos agradecía nuestra presencia, ensalzaba la obra de Fernando Navarro y auguraba un curso de lo más exitoso.

Por supuesto, una parte fundamental de ese éxito recayó en los profesores, todos ellos extraordinarios. El primer taller lo tuvimos con Anna Romero, bióloga catalana especializada en traducción veterinaria desde hace 13 años. Licenciada en biología, trabajó durante un tiempo en una agencia dedicada en exclusiva a la traducción veterinaria y actualmente traduce como autónoma desde su casa en un pequeño pueblo de la costa catalana. Allí, ha cambiado la compañía de los demás trabajadores de la agencia por la de su marido y sus dos hijas —dos encantadoras gemelas a las que también tuvimos el gusto de conocer— y ha seguido ampliando sus conocimientos de veterinaria. A pesar de que muchos de nosotros pertenecemos al mundo de las ciencias de la salud (o, al menos, nos sentimos parte de él), también éramos muchos los que apenas si teníamos algunas vagas nociones sobre el tema. Anna Romero, desde el primer momento, se encargó de revertir la situación y, gracias a su pasión por su trabajo, su hablar pausado y su facilidad para comunicar, consiguió que todos nos sintiéramos entusiasmados con ese campo tan desconocido. En sus clases, nos mostró todo tipo de recursos útiles, nos contó algunas de sus anécdotas y nos animó a traducir algunos de los textos que había traído de ejemplo. Todos ellos eran diversos, para mostrarnos el máximo de ramas posible, y consiguió que un folleto sobre un antiparasitario o la presentación de una vacuna para lechones resultaran sencillamente fascinantes.

El segundo taller lo impartió Héctor Quiñones. Con una trayectoria vital algo atípica, su formación le llevó a licenciarse como ingeniero agrónomo y las vueltas que da la vida hicieron que encontrara estabilidad en un mundo a veces tan volátil como es el de la traducción. Sus más de veinte años de experiencia como traductor para organismos internacionales le avalan para hacerse cargo de los talleres de traducción de textos científicos institucionales y con su natural carisma consiguió transmitirnos todos los entresijos de un mundo tal vez un poco desconocido para algunos de nosotros. Por ejemplo, en el primer taller se aseguró de que todos supiéramos un poquito mejor cómo funcionan estas organizaciones y en los siguientes nos habló de los diferentes temas a los que se había tenido que enfrentar, nos enseñó a utilizar motores de búsqueda (una herramienta con la que los traductores nos podemos ahorrar mucho tiempo) y compartió con nosotros algunas curiosidades terminológicas. ¿Vosotros sabíais que fish puede hacer referencia a todo tipo de animales acuáticos, y no solo a peces?

La tercera profesora fue Agnieszka Grabarczyk. Su nombre puede parecer impronunciable e incluso un poco hostil para cualquiera que, como yo, no tenga más que mínimas nociones de polaco, pero detrás de esas zetas imposibles y esas inverosímiles combinaciones de consonantes se esconde una mujer encantadora y con una personalidad arrolladora. Compartió con nosotros su experiencia como intérprete de español<>polaco y nos mostró una serie de ejercicios con los que podremos adentrarnos en el mundo de la interpretación médica. Comenzamos con algunos aparentemente sencillos, como repetir una serie de términos en inglés relacionados con el coronavirus, y fuimos aumentando la dificultad hasta llegar a interpretar una conferencia de la OMS. También nos hizo reflexionar sobre el papel de mediador que desempeñan los intérpretes en el contexto médico y nos propuso unos juegos de roles, en los que algunos de los alumnos nos pusimos en la piel de un veterinario, un cliente preocupado por su perro, un posible enfermo de covid-19 o un profesional sanitario que le da las pautas necesarias para su situación…, todos ellos acompañados del correspondiente intérprete. El balance no pudo ser mejor: a pesar de que la interpretación es una de las ramas más extenuantes del campo de la traducción, fuimos muchos los estudiantes que salimos eufóricos de sus clases e incluso hubo quien afirmó que había descubierto una nueva vocación profesional.

Por último, ¿qué decir de Fernando Navarro que no se haya dicho ya? En uno de mis primeros párrafos hablé de su «voluntad inquebrantable», pero me doy cuenta de que ese calificativo no le hace justicia. ¿Cómo referirse a alguien que pone tanto esfuerzo de su parte para sacar adelante un curso del que tanto nos beneficiamos unos pocos? Su implicación y su compromiso con los cursos de verano son encomiables y apenas si puedo llegar a intuir lo afortunados que hemos sido los alumnos que hemos disfrutado de ellos. Además, su papel no fue de mero organizador: a su cargo estuvieron tres de los talleres del curso: dos sobre el coronavirus y las curiosidades lingüísticas que esconde (en uno de ellos, por ejemplo, nos mostró algunas historietas gráficas que se crearon para ilustrar —y nunca mejor dicho— la situación que había acarreado la pandemia) y el tercero fue sobre términos polisémicos en inglés que pueden plantear problemas de traducción. Podríamos añadir un cuarto, tal vez menos científico pero igual de enriquecedor: una breve charla en la que nos confesó hasta qué punto está vinculado con la ciudad de Santander y los cursos de verano de la UIMP y en la que nos presentó, por desgracia solo en fotos, a los miembros de su familia.

Además, no todo fueron talleres. También disfrutamos de algunas «actividades extraescolares», como un paseo hasta el faro de Cabo Mayor, una charla sobre literatura en la que tuvimos acceso a cabinas profesionales de interpretación y una deliciosa cena a orillas del mar en una terraza que cumplía el doble propósito de estar cerca de nuestro alojamiento y respetar todas las medidas de seguridad. Podríamos incluir los descansos entre talleres, en los que cargábamos las pilas a base de café, cortesía de Cosnautas y acompañado del manjar que ese día hubieran aportado los profesores o los propios alumnos. Tampoco podía faltar una foto de grupo, en la que quedó claro que este curso no había sido normal… Basta con vernos a todos con la cara cubierta por la mascarilla que, eso sí, no conseguía ocultar las sonrisas que inundaban nuestros rostros.

Por último, no íbamos a permitir que el curso terminara con un taller, ni siquiera con uno impartido por Fernando Navarro. Dedicamos los últimos minutos a la entrega de diplomas, a darles a los profesores un pequeño detalle de parte de los alumnos y a despedirnos como merecía la ocasión. Las mascarillas tampoco consiguieron tapar las lágrimas que más de uno no pudo contener, ni los halagos que nos dedicamos como despedida, ni mucho menos las promesas de volver a vernos.

Y es que, a pesar de la incertidumbre de los últimos meses, haber disfrutado de unos días así es una experiencia increíblemente positiva que ninguno de nosotros olvidará. ¿Qué más podría decir de lo que han supuesto para nosotros estos últimos días? Después de unos meses plagados de angustia e incertidumbre, de habernos despedido de la «vieja normalidad» y, en los peores casos, incluso de algún ser querido, la perspectiva de este curso ha sido durante mucho tiempo un faro en el horizonte y su realización ha supuesto una experiencia increíblemente positiva que ha llegado en un momento en que no esperábamos que fuera posible.

El propio Fernando nos contó en su presentación que su objetivo era que todos nos fuéramos habiendo aprendido algo. Sin duda, no solo lo ha conseguido, sino que ese ALGO (en mayúsculas por su magnitud) es de un valor incalculable.

Así pues, creo que lo mejor que puedo decir para finalizar este pequeño resumen es GRACIAS (por supuesto, también en mayúsculas) a todos los que lo han hecho posible.

Francisco Bautista Becerro
graduado en Farmacia y en Traducción e Interpretación por la USAL,
beneficiario de una beca MEDES para asistir al curso

Del 17 al 21 de agosto se celebró en Santander el VIII Curso de Traducción Médica de la UIMP, con el patrocinio de la Fundación Lilly. Off Francisco Bautista Becerro Off

La encefalopatía de Celia

Posted: August 22, 2020, 7:40am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 22/08/2020 - 09:40 Del hombre al nombre AELIP

Logotipo de la AELIP (Asociación de Familiares y Afectados de Lipodistrofias).

Érase una vez, en la pequeña ciudad murciana de Totana, una preciosa niña de nombre Celia que nació en febrero del 2004 ―tras un embarazo muy deseado y una cesárea programada― sana, feliz y bien gordita: 3,690 kg.

Cuando empezó a tomar el pecho, no obstante, la bebita succionaba mal, la ingesta era escasa y, en lugar de gana peso, lo iba perdiendo poco a poco. Sus padres Juan Carrión y Naca Pérez de Tudela, como es lógico, empezaron a preocuparse por su inapetencia y su aspecto cada vez más delgado y musculoso. A los 4 meses de vida, el pediatra de cabecera apreció una hepatomegalia en la exploración clínica y los derivó a las consultas externas del hospital.

Iniciaron así un peregrinaje de consultorio en consultorio por diversos especialistas pediátricos, con todo un rosario de pruebas diagnósticas complementarias, al tiempo que los padres empezaban a notar, hacia el primer cumpleaños de su hija, un claro estancamiento o retraso del desarrollo: Celia no dio los primeros pasos hasta los 16 meses y solo aprendió a decir algunas palabras elementales (mamá, papá, agua), sin llegar nunca a articular frases.

Con Celia ya de 29 meses, la genética Encarna Guillén, directora de la Unidad de Genética Médica del Hospital Virgen de la Arrixaca de Murcia, da por fin con un diagnóstico: lipodistrofia generalizada congénita o síndrome de Berardinelli-Seip de tipo II, una enfermedad hereditaria rarísima, descrita en el 2001 y vinculada a una mutación del gen BSCL2 en el cromosoma 11, que codifica una proteína llamada ‘seipina’. Imagen eliminada.

Unos meses después, en verano del 2007, Celia comenzó a empeorar rápidamente y a perder destrezas que había adquirido, como si se le hubieran olvidado de repente. En noviembre empieza a caerse de bruces, se le desencaja la boca y tiene la mirada como perdida. Cuando cumple los 4 años, es ya incapaz de caminar y ha dejado de dormir por las noches. Celia tiene la mutación genética que causa la lipodistrofia de Berardinelli, pero los síntomas no coinciden, y los especialistas solicitan una interconsulta con el mayor experto español en lipodistrofias: David Araújo Vilar, de la Unidad de Enfermedades Tiroideas y Metabólicas en el Hospital Clínico Universitario de Santiago de Compostela. Posteriormente recordará: «Cuando vi a Celia por primera vez, estaba convencido de que ese no era el diagnóstico; tenía un aspecto físico que no coincidía con los casos de lipodistrofia de Berardinelli, [y] signos evidentes de una encefalopatía grave y progresiva».

En el 2009, Encarna Guillén remite a Araújo Vilar el caso de otra niña murciana (en esta ocasión de Mula, a menos de 40 km de Totana) con lipodistrofia y antecedentes de dos familiares, hermanos entre sí, fallecidos más de veinte años atrás con síntomas de lipodistrofia. ¿Podrían guardar relación todos estos casos?

Antes de que los especialistas lograran resolver el misterio, Celia murió en 2012, a los 8 años de edad, tras un largo período de deterioro físico. El mismo día en que falleció, sus padres llamaron a Araújo Vilar para darle la noticia y ofrecerle cuantas muestras citohistológicas de Celia precisara para su investigación.

En el año 2013, y tras múltiples análisis genéticos en seis casos y sus familiares, el grupo de Guillén y Araújo Vilar publica por fin un artículo científico en la revista Journal of Medical Genetics en el que describen una nueva variante de lipodistrofia generalizada congénita que cursa con un síndrome neurodegenerativo progresivo y mortal, con afectación de la corteza cerebral y de los núcleos basales del encéfalo; la causa, una omisión del exón 7 en el gen BSCL2 como consecuencia de una mutación c.985C>T.

Solo se conocen en todo el mundo seis casos de la nueva enfermedad y poco más de cien portadores sanos del gen mutado, todos en la provincia de Murcia. El nombre descriptivo de la nueva enfermedad es encefalopatía progresiva con o sin lipodistrofia (EPLD), pero es más conocida como encefalopatía de Celia.

Fernando A. Navarro

La encefalopatía progresiva con o sin lipodistrofia (EPLD), descrita por primera vez en España, lleva su nombre: ¿saben quién fue Celia Carrión y Pérez de Tudela? Off Fernando A. Navarro Off

Flavo

Posted: August 19, 2020, 5:02pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 19/08/2020 - 19:02 Firma invitada flavo

Flavo: de color amarillo dorado.

Diccionario de la RAE: «de color amarillo dorado».

Si gualda, a pesar de ser utilizado exclusivamente en el contexto de la descripción de la bandera española, roja y gualda, existe y tiene un uso tan reducido, ¿por qué flavo, que identifica el mismo color, no podría servir para esa gama cromática que, desde la melena del león hasta el oro, pasando por la miel o ciertos tonos del atardecer, está tan presente en la vida cotidiana? Es, como la mayoría de nuestras palabras, de ascendencia latina, como se aprecia en la solemnidad de su significante, tan próximo al clásico Flavio, por ejemplo. De entrada, recuerda mucho a los tropiezos con los que uno se encuentra en el entretenido pasatiempo de los crucigramas, un sorprendente caladero de voces raras o insólitas. A medida que la vamos diciendo y oyendo, sin embargo, parece llenarse flavo de esa luz dorada a la que remite, como si las consonantes iniciales, fl, iniciaran una llamarada, un movimiento flamígero que llenara de ecos dorados el ambiente en el que la pronunciamos o revistiera de su significado el objeto al que queremos calificar, darle un auténtico baño de oro. El campo de los objetos a los que puede ser asignado el color flavo no es pequeño, pero sí difícil la inserción del adjetivo en el contexto. Descolgarse con «le he regalado a mi mujer un abrigo flavo precioso» o «he comprado un papel de envolver, de color flavo, que realzará el regalo» garantiza, con suma probabilidad, un malentendido del que quizás solo pueda salirse a trompicones, tras la incomprensión radical de nuestros interlocutores, muchos de los cuales se lo van a tomar como si se les hubiera planteado un acertijo y, en consecuencia, se los estuviera poniendo a prueba, algo que se debe evitar a toda costa, pues nada hiere más la convivencia que someter a nuestros semejantes a evaluaciones constantes de las que pudiera derivarse un menoscabo de su reputación. Quizás lo más indicado, tratándose de una palabra que ha de aparecer en la conversación como si se tratara de un neologismo, es introducirla, como en otras ocasiones ya he recomendado, con la declaración de su significado por delante: «Ayer me regalaron una agenda de pastas flavas, es decir, doradas, que parece de un ministro». «¿Sabíais que existía una palabra, flavo, flava, para designar el color amarillo dorado, el de la bandera española al que llamamos gualda?». «¡Nada como los ojos flavos de Desideria: te miran y te bañan de miel, a juzgar por la luz dorada que parece emanar de ellos!». Reconozco que, en cuanto al color de los ojos, hay un abismo entre referirse a él con ambarino o con flavo, no lo discuto, pero estoy convencido de que ello se debe a la falta de uso. A poco que flavo y flava vayan apareciendo en nuestras descripciones, emergerán las connotaciones ígneas de las mismas y habremos ganado una nueva voz con la que ampliar nuestras posibilidades de expresión. Que la palabra se relacione, además con una planta cuyas flores amarillas se usan, cocidas, para obtener un tinte de dicho color es campo por el que os dejo, ya, caminar a solas, a sabiendas de que lograréis cautivar a vuestras múltiples audiencias durante el ameno trayecto de la excursión.

Dimas Mas
Pasaje extraído de El tesoro olvidado (Oportet, 2019)

El color flavo identifica la gama cromática que va desde la melena del león hasta el oro, pasando por la miel o ciertos tonos del atardecer, Off Fernando A. Navarro Off

Galdós, médico frustrado

Posted: August 16, 2020, 6:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 16/08/2020 - 08:20 Citas históricas Pérez Galdós, médico frustrado

Año 2020: centenario de la muerte de Benito Pérez Galdós.

Amigo íntimo de Benito Pérez Galdós fue el pediatra madrileño Manuel de Tolosa Latour (1857-1919), autor prolífico de obras científicas, divulgativas y literarias. Entre estas últimas, quiero fijarme ahora en una recopilación de diecinueve relatos médicos que publicó en 1889, con el título de Niñerías. Me interesa especialmente en este año del centenario galdosiano porque abre el libro una carta-prólogo firmada por Galdós y en la que este declara abiertamente su amor platónico por «la hermosa hija de Esculapio»; esto es, la medicina. Copio algunos pasajes destacados:

Las narraciones que componen esta obra [...] son como un terreno neutral en que se juntan nuestros gustos y aficiones. Ciertamente tienes tú más de literato que yo de médico; pero tu amor a las letras no excede a la pasión que a mí me inspira la noble ciencia que ejerces, pasión silenciosa, resignada, como esos noviazgos platónicos y desiguales en que el galán se pasa la vida mirando de lejos a la que cree novia, haciéndole alguna tímida seña, mas sin atreverse a pretenderla en matrimonio, y echándose a temblar si por acaso tiene que dirigirle la palabra.

Pues en la ocasión presente, perdida toda la esperanza de conquistar con señas, garatusas y suspiros a la hermosa doncella, se me antoja romper la cortedad y echarle cuatro flores cara a cara, cosa para la que siempre me había faltado valor.

[...] Admiré siempre la especialidad profesional que has escogido, porque cuidar a los pequeñuelos enfermos me parece la mayor gloria y la dificultad más grande de esa ciencia experimental y caritativa, que al erigirse en profesión, por la paciencia y valor que exige, por la rudeza del trabajo, y su contacto tristísimo con la miseria humana, viene a convertirse en una especie de caballería entre científica y religiosa.

[Los médicos] viven siempre callándose muchas cosas buenas, archivando experiencias y casos que nos serían muy útiles a quienes tenemos por oficio pintar la vida y el dolor, y estudiamos nuestro asunto menos directamente que el médico, a mayor distancia de las verdaderas causas y fijándonos en la naturaleza moral antes que en la física. Creo más fácil llegar al conocimiento total de aquella por el de esta, que dominar la moral sola y sin tener en cuenta para nada o para muy poco el proceso fisiológico. Por eso envidio tanto a los que poseen la ciencia hipocrática, que considero llave del mundo moral; por eso vivo en continua flirtation con la medicina, incapaz de ser verdadero novio suyo, pues para esto se necesitan muchos perendengues; pero mirándola de continuo con ojos muy tiernos, porque tengo la certidumbre de que si lográramos conquistarla y nos revelara el secreto de los temperamentos y de los desórdenes funcionales, no sería tan misterioso y enrevesado para nosotros el diagnóstico de las pasiones.

Fernando A. Navarro

Benito Pérez Galdós declaró abiertamente su amor platónico por «la hermosa hija de Esculapio»; esto es, la medicina. Off Fernando A. Navarro Off

Punto y final

Posted: August 13, 2020, 3:20pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 13/08/2020 - 17:20 Errores consagrados (o casi)

Punto y seguido, punto y aparte, punto final.

El signo ortográfico [,] se llama «coma»; el signo [;], «punto y coma», y el signo [.], «punto». En un texto podemos encontrar tres tipos principales de puntos: el que marca el final de una frase (que no sea interrogativa ni exclamativa) se llama «punto y seguido»; el que marca el final de un párrafo, «punto y aparte», y el que marca el final del texto (o de un capítulo, sección, apartado u otra división importante), «punto final».

He escrito bien, sí, punto final: no *punto y final*, como cada vez se ve con mayor frecuencia, posiblemente por analogía con «punto y coma», «punto y seguido» y «punto y aparte». Lo dicho se aplica también, por supuesto, al uso figurado de esta misma expresión para aludir a algo con lo que se da por terminado una discusión o una porfía: «La identificación de H. pylori puso punto final (¡no *punto y final*!) al debate sobre la etiología de la úlcera gástrica».

Fernando A. Navarro

Punto y seguido, punto y aparte..., ¿"punto y final" o "punto final"? Off Fernando A. Navarro Off

Cuarenta historias para una cuarentena

Posted: August 10, 2020, 10:52am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 10/08/2020 - 12:52 Para saber más

Libro recopilativo 'Cuarenta historias para una cuarentena' (Sociedad Española de Historia de la Medicina, 2020).

El pasado 1 de abril, justo tres semanas después de que la OMS declarara oficialmente la pandemia de covid-19, la Sociedad Española de Historia de la Medicina (SEHM) puso en marcha la bitácora Epidemias y salud global: reflexiones desde la historia, coordinada por los yatrohistoriadores Jon Arrizabalaga, Maribel Porras y Esteban Rodríguez Ocaña. Su objetivo declarado era ofrecer, desde las humanidades y las ciencias sociales, una serie de reflexiones, pensamientos y recursos de calidad sobre las epidemias, la salud mundial y la crisis actual desencadenada por el coronavirus SARS-CoV-2. En tiempos de panicovid, cuarentenas, zozobra, aislamientos, incertidumbre y enmascarillamiento forzoso, sus autores estaban convencidos de que la historia de la medicina puede aportar a la sociedad actual claves desde el pasado para entender nuestro presente.

Cuatro meses después, la SEHM ha reunido los miniensayos publicados en dicha bitácora desde el 1 de abril hasta el 6 de julio para formar con ellos el libro Cuarenta historias para una cuarentena: reflexiones históricas sobre epidemias y salud global, coordinado por Ricardo Campos, Enrique Perdiguero Gil y Eduardo Bueno Vergara. La obra resultante, con 251 páginas, puede descargarse gratuitamente tanto en PDF como en formato electrónico Epub. Son en total cuarenta entradas repartidas en siete capítulos:

I.- Las palabras de la pandemia
II.- Perspectivas históricas sobre epidemias y pandemias
III.- La mundialización de la salud
IV.- Control, prevención y tratamiento de las enfermedades infecciosas
V.- Reflexiones sobre la covid-19
VI.- Mujeres, género y epidemias
VII.- Epidemias y ficción

Cuarenta historias para una cuarentena que dan testimonio de lo pensado desde dentro de la pandemia sobre otras epidemias y pandemias del pasado, las respuestas sanitarias y sociales actuales y pasadas, y, por supuesto, la covid-19 que nos trae aún a todos a mal traer y ha puesto nuestro mundo patas arriba.

Fernando A. Navarro

La Sociedad Española de Historia de la Medicina publica el libro gratuito 'Cuarenta historias para una cuarentena', que da testimonio de lo pensado desde dentro de la pandemia covídica sobre otras epidemias y pandemias del pasado. Off Fernando A. Navarro Off

Probando la orina dulce

Posted: August 1, 2020, 10:22am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 01/08/2020 - 12:22 Firma invitada diabetes orina dulce

La uroscopia como método diagnóstico.

La primera referencia al sabor dulce de la orina de los diabéticos la hallamos en el Ayurveda de Sushruta, en el año 400 a.C. Los médicos árabes medievales Rhazés y Avicena, al igual que los antiguos hindúes, conocían el sabor de la orina en la diabetes. En concreto Abú Alí al-Husayn ibn Abd Ulla Ibn Siná, más conocido en Occidente como Avicena, un gran defensor de la uroscopia, evaporó la orina de un diabético y observó que dejaba unos residuos con sabor a miel, consignando sus observaciones en el tercero de los cinco libros de su célebre Canon.

Pero el apellido mellitus o el genitivo latino melliti, que significa ‘azucarada’ o ‘de azúcar’, se atribuye a sir Thomas Willis (1621-1675), que fue médico del rey Carlos II de Inglaterra y que en 1674 probó por tercera o cuarta vez en la historia la orina de un diabético, atribuyendo su sabor característico no al azúcar, sino a que la sangre se descompone y aparece un contraste entre la sal y los ácidos azufrados. Concluye que el origen de la enfermedad se halla en la sangre. Repasemos a continuación los detalles de la hazaña de este galeno, apodado «El Hipócrates inglés». Era una tarde fría de abril del año 1674 cuando salió de su domicilio para visitar a un paciente. Al cabo de unos minutos de ir caminando llegó junto al enfermo, al que reconoció, y cuando estaba a punto de abandonar el dormitorio de aquél le llamó la atención el hecho de que un par de moscas estaban revoloteando en torno a la copa de orina del encamado. Tras coger el recipiente con las manos y observarlo al trasluz bebió una pequeña cantidad del líquido, comprobando que era su dulzor el que había atraído a los dípteros. En los meses que siguieron al evento Willis se dedicó a probar la orina de sus clientes, llegando a la conclusión de que sólo percibía un sabor dulce si eran diabéticos. Retomando literalmente las palabras de Willis: «Es necesario probar la orina del paciente. Es tan dulce como la miel. El paciente se debilitará, se dormirá y morirá».

El Nobel de Literatura Camilo José Cela, que inició la carrera de medicina, sin lograr acabarla, en su obra Judíos, moros y cristianos relataba así una experiencia con cierto parecido: «En la plaza, un viejo está sentado al sol con la bragueta llena de moscas. El vagabundo que por ser de todo, hasta probó, sin buenos resultados, a hacerse médico, recuerda que don Florito, un auxiliar de la Facultad de Medicina de la Universidad de Santiago de Compostela, solía decir: “si ven ustedes un viejo sentado al sol y con moscas en la bragueta, ya se sabe: diabetes”».

Roberto Pelta

En palabras del médico inglés Thomas Willis, "la orina del paciente diabético es tan dulce como la miel". Off Roberto Pelta Off

Algoritmos para escoger especialidad médica (y II)

Posted: July 27, 2020, 7:32am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 27/07/2020 - 09:32 Humor y lenguaje especialidades médicas MIR

Continúa en España la elección de plazas MIR en este pandémico 2020.

Si a alguien no satisface el algoritmo que presenté la semana pasada, el viñetista francés Vie de Carabin ha elaborado otro algoritmo para elegir especialidad médica, que tan solo requiere responder seis preguntas básicas:

1) ¿Quieres ejercer como médico?

Si la respuesta es NO, tu especialidad es análisis clínicos o salud pública. Si la respuesta es SÍ, pasa a la siguiente pregunta.

2) ¿Detestas el dinero?

Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es pediatría o endocrinología. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

3) ¿Te gusta reflexionar?

Si la respuesta es NO, pregúntate «¿Tienes cerebro?» (SÍ: cirugía; NO: traumatología). Si la respuesta es SÍ, pasa a la siguiente pregunta.

4) ¿Te gusta devanarte los sesos?

Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es medicina interna o nefrología. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

5) ¿Crees que en medicina hay un único órgano noble?

Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es cardiología, hematología, neumología, neurología, proctología, etc., según cuál sea ese único órgano noble. Si la respuesta es NO, pasa a la siguiente pregunta.

6) ¿Te gustan los pacientes?

Si la respuesta es SÍ, tu especialidad es medicina de familia (¡¡¡no, por Dios, cualquier cosa menos medicina de familia!!!: en ese caso, psiquiatría). Si la respuesta es NO, pregúntate cuáles son los pacientes que no te gustan: si solo los de sexo femenino, tu especialidad es urología; si solo los de sexo masculino, tu especialidad es ginecología (bueno, excepto si eres un sádico, en cuyo caso deberías invertir la elección). Si no te gusta absolutamente ningún paciente, pregúntate «¿Te gusta torturar a los estudiantes en prácticas?»; si la respuesta es SÍ, tu especialidad es anestesiología y reanimación; si la respuesta es NO, tu especialidad es radiología.

Fernando A. Navarro

Algoritmo de tan solo 6 preguntas para dar con la especialidad médica ideal: de "¿quieres ejercer como médico?" a "¿te gustan los pacientes? Off Fernando A. Navarro Off

Las apariencias engañan… (II)

Posted: July 19, 2020, 7:55am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 19/07/2020 - 09:55 Las apariencias engañan...

Falsos amigos en finlandés, portugués, francés y catalán.

… en finlandés

Undulaatti se parece mucho a ‘ondulado’, pero no es lo mismo; ‘ondulado’ en finlandés se dice aaltoileva, mientras que el finlandés undulaatti significa en español periquito.

… en portugués

Sucesso se parece mucho a ‘suceso’, pero no es lo mismo; ‘suceso’ en portugués se dice acontecimento, mientras que el portugués sucesso significa en español éxito.

… en francés

Fracas se parece mucho a ‘fracaso’, pero no es lo mismo; ‘fracaso’ en francés se dice échec, revers o insuccès, según el contexto, mientras que el francés fracas significa en español ruido, estruendo o estrépito.

… en catalán

Bena se parece mucho a ‘vena’, pero no es lo mismo; ‘vena’ en catalán se dice vena, exactamente igual que en castellano, mientras que el catalán bena significa en español venda.

Fernando A. Navarro

Los traductores llamamos «palabras traidoras» o «falsos amigos» a los vocablos de aspecto externo muy parecido o idéntico en dos idiomas, pero con significado muy distinto en cada uno de ellos. Off Fernando A. Navarro Off

Por vosotros

Posted: July 16, 2020, 7:35am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 16/07/2020 - 09:35 Tablón de anuncios sanitarios fallecidos covid-19

Se cuentan por centenares los sanitarios fallecidos en España por causa de la covid-19.

En la plaza de la Armería del Palacio Real de Madrid, se ha celebrado esta mañana un homenaje de Estado en memoria de las víctimas de la covid-19 y reconocimiento al comportamiento de la sociedad española durante la pandemia. Presidido por los reyes don Felipe VI y doña Letizia, contó con la presencia del Gobierno español en pleno, los diecisiete presidentes autonómicos y otras autoridades nacionales; el arzobispo de Madrid y una docena de representates de otras confesiones religiosas; los presidentes del Consejo Europeo (Charles Michel), la Comisión Europea (Ursula von der Leyen) y el Parlamento Europeo (David Sassoli), y el alto representante de la UE para la política exterior (Josep Borrell); así como los directores generales de la OMS (Tedros Adhanom) y la OTAN (Jens Stoltenberg), y el secretario general de la Organización Mundial del Turismo (Zurab Pololikashvili).

Puede ser buena ocasión para recordar que, entre los colectivos más afectados por la pandemia, destaca el de los profesionales de la sanidad. Según los datos oficiales del Ministerio de Sanidad, la cifra de profesionales sanitarios contagiados de covid-19 (esto es, con una prueba positiva para el coronavirus SARS-CoV-2) ascendía a 52.643 el pasado 9 de julio. Desconozco la cifra exacta de sanitarios fallecidos, pero probablemente sea de varios centenares habida cuenta de que, hasta el 3 de junio y solo entre los médicos en activo, la Organización Médica Colegial llevaba contabilizadas sesenta víctimas mortales de la covid-19: Francesc Collado Roura, José Manuel Sánchez Ortega, Jaime Mata Guijarro, Isabel Muñoz, Manuel Barragán Solís, Santos Julián González, Baldomero Quintanilla Muñoz, Sara Bravo López, Antoni Feixa, Jesús Montarroso Martín, Albert Coll Nus, José Manuel Pérez Vázquez, Joan Antoni Vanrell, José Ramón Izquierdo Sanz, Carlos Torres Pozo, Antonio Gutiérrez, Nerio Aquiles Valarino González, Eliecer Martina López Muñoyerro, Manuel García Garrido, Luis Menéndez Ondina, Luis Pérez, Juan Antonio Mingorance Espinosa, Carlos de Aragón Amunárriz, Vicente Sánchez García-Fernández, M.ª Isabel Lobo Satué, Luis Fernando Mateos Arroyo, José Armando Espinosa, José Luis San Martín Izcue, Joan Sitjes, César Augusto Cueva Alcántara, Héctor Garrido, José Carmelo Utrilla Alcolea, Emilio Ucar Corral, Ricardo Pérez Flores, Joaquín Díaz Domínguez, Jesús Vaquero, Aurelio Capilla, José Manuel Iriarte Osa, Manuel Garrido Fernández, José Manuel Fernández Cuesta, M.ª Ángeles Nuria García Casado, Joaquín García Montalbán, Antonio Iniesta Álvarez, Santiago Piñol, Alberto Olarte, Pedro Francisco Marín Esquirol, Manuel Rodríguez Picón, José Antonio Fernández López, Rocío Campos Cantero, Francisco Luis García Rodríguez, Ramon Priu Baixeras, Julián Cabrera Biosques, Inmaculada Hernández Beltrán, Juan Rey Naya, Sebastián Traba, Javier Marco Franco, Luis Mifsut, Alberto Tejedor Jorge, Leonardo Dante González y Miguel Ángel Peiteado.

Es lógico que, en estos días de pospandemia, se multipliquen en toda España los actos de recuerdo colegial que los médicos dedican a sus colegas fallecidos. Cito solo tres a modo de muestra:

La semana pasada, se estrenó en el gran anfiteatro del Ilustre Colegio Oficial de Médicos de Madrid (Icomem) el reportaje Vocación, un emotivo documental de 40 minutos en reconocimiento a los catorce médicos en activo fallecidos en Madrid por covid-19. Su guionista y director, el cineasta Polo Menárguez, no es ajeno a lo que cuenta, puesto que es hijo de cirujano y enfermera, y hermano de internista.

Por iniciativa del Consejo General de Colegios Oficiales de Médicos, refrendada por el resto de los consejos generales de todas las profesiones sanitarias (enfermería, odontología, farmacia, fisioterapia, logopedia, óptica-optometría, podología y veterinaria), la plaza de los Sagrados Corazones, en el céntrico barrio madrileño de Chamartín, albergará un monumento-escultura de Jaume Plensa, donado por la Agrupación Mutual Aseguradora (AMA), en recuerdo de los profesionales sanitarios fallecidos por covid-19.

Y desde el Colegio Oficial de Médicos de Salamanca, el alergólogo Ignacio Dávila, jefe del Servicio de Alergología en el Centro Asistencial Universitario de Salamanca, nos invita a brindar juntos en verso por la vida prematuramente perdida de tantos médicos y otros profesionales sanitarios.

Por vosotros, compañeros caídos
en esta lucha desigual
contra un enemigo escondido,
levanto mi copa y brindo.

Por vosotros, compañeros caídos,
que fuisteis defensa sin defensa, escudo sin escudo,
arma sin arma, y sentido en un sinsentido,
levanto mi copa y brindo.

Por vosotros, compañeros caídos,
que perdisteis familia, futuro y vida,
y todo cuanto habíais conseguido,
levanto mi copa y brindo.

Por vosotros, compañeros caídos,
que dejasteis todo lo que erais
y todo lo que podíais haber sido,
levanto mi copa y brindo.

Por vosotros, compañeros caídos,
para que nunca os falte el recuerdo,
para que jamás os alcance el olvido,
levanto mi copa y brindo.

Sumo mi voz al deseo universal de que descansen en paz para siempre: Requiem aeternam dona eis Domine et lux perpetua luceat eis; requiescant in pace.

Fernando A. Navarro

Hasta el 3 de junio y solo entre los médicos en activo, la Organización Médica Colegial llevaba contabilizadas 60 víctimas mortales de la covid-19: descansen en paz. Off Fernando A. Navarro Off

Susana Distancia y el Escuadrón de la Salud

Posted: July 12, 2020, 10:01am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 12/07/2020 - 12:01 Tablón de anuncios

Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, con sus superpoderes anticovidianos, forman el Escuadrón de la Salud.

Unos meses atrás, en plena pandemia, les contaba, al hilo del debate sobre «distanciamiento social» o «distanciamiento físico», que la Secretaría de Salud de Méjico* presentó el 20 de marzo una superheroína anticovidiana destinada a promocionar las medidas de distanciamiento social entre sus compatriotas; su nombre, Susana Distancia, ¡elemental!

Casi 300.000 contagios y 35.000 muertes después, Méjico se prepara ahora para la desescalada por fases y, en lugar del trabalenguas numérico que adoptamos en España (¿recuerdan?: «son cuatro fases numeradas del 1 al 3; la primera fase es la fase 0, y la fase 1 o segunda fase…»), ha optado por un semáforo de riesgo epidemiológico con cuatro colores, que marca el tránsito hacia la nueva normalidad en los espacios públicos: rojo («No salgas si no es necesario»: únicamente se permiten las actividades económicas esenciales), naranja («Si puedes, quédate en casa»: se permiten otras actividades económicas con el 30% del personal y se abren los espacios públicos al aire libre con aforo reducido), amarillo («Hay más actividades, pero con precaución»: se permiten todas las actividades laborales y se abren los espacios públicos cerrados con aforo reducido) y verde («Podemos salir, pero con precaución y prevención»: se permiten todas las actividades, incluidas las escolares).

Para difundirlo entre la población, el 7 de julio Susana Distancia recibió ayuda de sus amigas Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, las cuatro superheroínas integrantes del Escuadrón de la Salud: Refugio, una anciana que viste de rojo, tiene como superpoder los cuidados máximos, y como lema, «Quédate en casa»; Prudencia, de naranja, está en silla de ruedas, tiene como superpoderes los ajustes y la preparación, y como lema, «Evita salir de casa»; Esperanza, muxe gunna (una especie de mujer trans zapoteca) en traje amarillo, tiene como superpoder la esperanza al salir, y como lema, «Medidas sanitarias al salir»; y Aurora, queer que viste de verde, tiene como superpoder una nueva realidad, y como lema, «Entre todos evitamos el rebrote».

Fernando A. Navarro

* Ya sé, ya sé que muchos prefieren la grafía arcaizante «México», pero yo soy partidario de terminar de asumir en nuestra lengua, de una vez por todas, la reforma ortográfica de 1844; sin ánimo ninguno de ofender a nadie, por supuesto.

Susana Distancia tiene nuevas amigas para combatir el SARS-CoV-2 en Méjico: Refugio, Prudencia, Esperanza y Aurora, las cuatro superheroínas integrantes del «Escuadrón de la Salud». Off Fernando A. Navarro Off

¿Viricida o virucida?

Posted: July 9, 2020, 7:53am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 09/07/2020 - 09:53 Dudas razonables viricide viricidal

Para matar virus, viricidas.

En nuestro idioma, las palabras formadas con la partícula de origen latino –cida han transformado clásicamente la última vocal de la raíz en una i: a partir de insecto, por ejemplo, formamos ‘insecticida’ en lugar de *insectocida*; de rata, ‘raticida’ en lugar de *ratacida*; de hierba, ‘herbicida’ en lugar de *hierbacida*; de bacteria, ‘bactericida’ en lugar de *bacteriacida*. Son excepción, claro, las voces híbridas formadas sobre partículas griegas con carácter propio en el lenguaje médico, como es el caso de ‘biocida’, ‘citocida’ y ‘embriocida’.

En inglés, en cambio, abundan los tecnicismos que incorporan la partícula –cide o –cidal y la hacen preceder por la vocal de unión o (típica de los helenismos) o conservan intacta su raíz. Pienso, por ejemplo, en amebacidal o amebacide (amebicida), bacteriocidal o bacteriocide (bactericida), cancerocidal o cancerocide (cancericida), gametocidal o gametocide (gameticida), larvacidal o larvacide (larvicida), nematocidal o nematocide (nematicida), schistosomacidal o schistosomacide (esquistosomicida), schizontocidal o schizontocide (esquizonticida), spermatocidal o spermatocide (espermicida), trichomonacidal o trichomonacide (tricomonicida), trypanocidal o trypanocide (tripanosomicida), tuberculocidal o tuberculocide (tuberculicida). Y también, claro está, virucidal o virucide, que en español debe ser viricida, y no *virucida*.

Aparte, obsérvese que en inglés distinguen entre las terminaciones –cidal (para formar adjetivos) y –cide (para formar sustantivos), mientras que en español nos servimos de una única terminación, –cida, para formar adjetivos sustantivables; esto es, que pueden funcionar igual como adjetivo que como sustantivo. Debemos estar atentos, pues, a la diferencia existente entre el adjetivo virucidal (viricida, como en «se comparó la actividad viricida de la lejía con la del etanol») y el sustantivo virucide (viricida, como en «los viricidas pueden ser eficaces en esta situación»).

Fernando A. Navarro

En inglés dicen, sí, 'virucide' (incluso 'viruscide'); en español, en cambio, "viricida". ¿Quieren saber por qué? Off Fernando A. Navarro Off

Fómite

Posted: July 6, 2020, 7:28am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 06/07/2020 - 09:28 ¿De dónde viene? fomites

Fómite: objeto inanimado que, por estar contaminado por microbios patógenos, puede transmitir una infección.

La pandemia coronavírica ha llevado a los telediarios, a los noticieros radiados y a las páginas de la prensa escrita generalista un término que tradicionalmente solo usábamos entre médicos para referirnos a los vectores pasivos de una enfermedad infectocontagiosa: ‘fómite’ (en algunos países de América, con pronunciación llana antietimológica ‘fomite’), en referencia al objeto inanimado que, por estar contaminado por microbios patógenos, puede transmitir una infección.

Es latinismo, puesto que deriva directamente del latín fōmĕs (yesca); posiblemente por comparación entre la yesca (material seco que se inflama cuando recibe la chispa de un pedernal) y un objeto inocuo en sí, pero capaz de transmitir una infección cuando aloja microrganismos patógenos. El plural latino de fōmĕs es fōmĭtēs, y eso explica la doble forma que el término puede adoptar en español: la mayoría decimos fómite (en plural, fómites), pero es también correcto hablar de fomes (plural invariable: un fomes, varios fomes).

Fernando A. Navarro

La pandemia coronavírica ha llevado a los noticieros el término médico para los vectores pasivos de una enfermedad infectocontagiosa: ‘fómite’. Off Fernando A. Navarro Off

Pandemia y nuevas modas literarias

Posted: July 3, 2020, 6:52am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 03/07/2020 - 08:52 Humor y lenguaje

Nuevos hábitos de lectura durante la pandemia.

El número 2.237 del semanario satírico El Jueves fue un monográfico, «Semana Santa en casa», publicado en pleno pico de la pandemia en una sociedad dominada por la visión médica, epidemiológica y virológica de la vida cotidiana, y con nuevas costumbres adaptadas a la cuarentena. También en lo tocante a los hábitos de lectura:

Mal año para las editoriales, pero no para la literatura, y menos aún para un género en auge como el prospecto de medicamento, el cual ya ha enganchado a miles de lectores achacosos que abandonaron su etapa young adult hace tiempo. Entre los mayores éxitos, Paracetamol 500mg ha sido aclamado tanto por el gran público como por la crítica, que ha elogiado su trepidante capítulo «Conducción y uso de máquinas», así como el giro final en el apartado «Posología». Vista la duración del confinamiento, las editoriales han modificado ya su estrategia y pelean por adquirir los derechos de éxitos como Omeprazol cápsulas, Simtron 4mg y, especialmente, Tranquimazin Forte, el Danielle Steele de los prospectos. «Puro thriller la angustia que sentí leyendo el apartado de contraindicaciones…, ¡ya le gustaría a Stephen King!», sentencia un crítico.

Por cambiar, en tiempos de sinfinamiento cambiaron incluso los refranes. Sigue una selección de los que me han ido llegando estos meses por Twitter, Telegram, WhatsApp o correo electrónico:

―A Dios rogando y en tu casa amasando.

―A papel higiénico regalado no le mires la marca.

―¿Adónde va Vicente? A ninguna parte.

―Al mal tiempo, buena casa.

―Allá donde fueres, multa tuvieres.

―Aunque la mona se vista de seda, en casa se queda.

―Dios los cría y ellos se contagian.

―Dos no se contagian si uno no quiere.

―El que se fue a Sevilla se ganó una multilla.

―En abril, contagios mil (con su variante «En abril, kilos mil»).

―En boca cerrada no entran virus.

―En casa del herrero, la familia entera del herrero.

―Hasta el 40 de mayo no te acerques al yayo.

―Más vale jabón en mano que cien virus volando.

―No dejes para mañana lo que puedas desinfectar hoy.

―No hay cuarentena que cien años dure.

―No por mucho madrugar vas a poder salir a desayunar.

―Santa Rita Rita Rita, estate en casa quietecita.

―Todos los caminos llevan al refrigerador.

―Vísteme despacio, que no tengo ninguna prisa.

Fernando A. Navarro

La pandemia covidiana ha traído consigo nuevas costumbres adaptadas a la cuarentena; también en lo tocante a los hábitos de lectura. Off Fernando A. Navarro Off

‘Herd immunity’

Posted: June 30, 2020, 10:50am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 30/06/2020 - 12:50 ¡Qué difícil es el inglés! herd immunity

Rebaño de ovejas; las personas no formamos rebaños, no.

Durante la pandemia covídica, no podía evitarlo: cada vez que oía a alguien hablar de la *inmunidad de rebaño* (ojo, no solo periodistas; también investigadores de prestigio y médicos con su especialidad y todo), me sentía tratado como un borrego.

El inglés herd puede significar rebaño, por supuesto que sí; es un término colectivo para designar un grupo grande de animales que viven juntos, y al hato de ovejas o cabras lo llamamos en español ‘rebaño’. Pero decimos piara si son cerdos, manada si animales salvajes como lobos o elefantes, bandada si aves, banco si peces, enjambre si insectos.

Aparte, herd puede aplicarse también en inglés a un gran número de personas, en cuyo caso nadie diría en español *rebaño*, sino más bien multitud, muchedumbre, gentío o grupo. Traducir no es cambiar la palabra usada en un idioma por la primera que encontramos en un diccionario bilingüe de bolsillo, sino transferir significados adaptados a un contexto. En ocasiones, por ejemplo, he visto usar the herd en inglés con el sentido levemente despectivo que tienen para nosotros la plebe o la masa; y herd instinct no es ningún *instinto de rebaño*, sino el instinto gregario. A menos que se trate de un texto de veterinaria en relación con alguna epizootia ovina o caprina, por favor, hablemos de inmunidad colectiva o inmunidad de grupo en referencia a la que ofrece a toda una colectividad humana la inmunización de una parte significativa de ella, suficiente para quebrar la cadena de contagios.

Fernando A. Navarro

En español, solo las ovejas y las cabras forman rebaños, no las personas. En inglés, en cambio, 'herd' sí puede aplicarse tanto a un grupo de antílopes o de elefantes como a un grupo de personas. Off Fernando A. Navarro Off

Soldado de Nápoles

Posted: June 28, 2020, 10:56am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 28/06/2020 - 12:56 Vocablos olvidados

1918: año de pandemia gripal y soldado de Nápoles.

La pandemia gripal de 1918-1919, considerada como una de las más mortíferas de la historia (responsable de entre 50 y 100 millones de víctimas mortales en todo el mundo; entre 150.000 y 250.000 solo en España). Hoy sabemos que el virus causal, un virus de la gripe A (H1N1), se originó en los Estados Unidos en marzo de 1918, pasó a Francia con el desplazamiento masivo de soldados durante la I Guerra Mundial, y de Francia se difundió por toda Europa. En plena guerra, la censura de prensa se encargó de impedir, que los primeros casos de gripe en América y Europa trascendieran a la prensa estadounidense, británica, francesa, portuguesa, italiana, austrohúngara, rusa, otomana, griega o alemana. Como España era uno de los pocos países europeos neutrales, la prensa madrileña fue la primera en informar, a finales de mayo, sobre los primeros casos mortales de gripe en Madrid; por ese motivo, la pandemia recibiría luego el injusto nombre de «gripe española»

Poco antes de esos primeros casos en Madrid, el 1 de marzo se había estrenado en el Teatro de la Zarzuela la comedia lírica La canción del olvido (libreto de Federico Romero y Guillermo Fernández-Shaw; música: maestro José Serrano), y su pieza musical más célebre, «Soldado de Nápoles» se convirtió rápidamente en la tonadilla de moda que tarareaba o silbaba medio Madrid. Como la gripe de que hablaban los periódicos era tan sumamente contagiosa, el pueblo madrileño comentaba en bromeaba que la nueva enfermedad de moda era «tan pegadiza como el “Soldado de Nápoles”», y tanto a ella como a su microbio causal (los virus, en el sentido en que hoy damos a esta palabra, no se habían descubierto aún) pasaron a llamarlos el soldado de Nápoles.

Fernando A. Navarro

En Madrid, los primeros casos de la pandemia gripal de 1918 coincidieron con el éxito arrollador de una de las piezas musicales de la zarzuela 'La canción del olvido': «Soldado de Nápoles». Off Fernando A. Navarro Off

Diego de Torres Villarroel (1694-1770)

Posted: June 19, 2020, 8:02am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 19/ 06 / 2020 Los médicos SÍ saben escribir

Tomo XIV de la 'Vida' del médico y polímata salmantino Diego de Torres Villarroel.

El 19 de junio se cumplen doscientos cincuenta años de la muerte de una figura realmente singular: la del salmantino Diego de Torres Villarroel, matemático, escritor, filósofo, poeta, astrólogo, dramaturgo, físico, sacerdote… y médico también.

Nacido en el seno de una familia de libreros e impresores, toda su tumultuosa vida fue una constante persecución del éxito, el dinero, la fama y el reconocimiento en una sociedad, como la española de su época, cargada de prejuicios y que se lo ponía muy cuesta arriba a las personas de extracción humilde.

Estudió en la Universidad de Salamanca, donde con su temperamento díscolo, revoltoso y alborotador se metió en ciento un desmanes, fechorías y desafueros, a los que pone fin huyendo en 1713 a Portugal. En Oporto y Coímbra llevó una vida desordenada y aventurera en la que fue desde ermitaño, bailarín y alquimista hasta soldado, torero y astrólogo, pasando por el ejercicio de la medicina sin haber estudiado la carrera ni tener preparación ninguna para ello.

De regreso en Salamanca, sentó la cabeza, fue lector voraz de sesudos libros de lo más variopinto y alcanzó por fin las ansiadas riqueza y notoriedad con la publicación de almanaques anuales, entre 1718 y 1766, que firmaba con el seudónimo de «Gran Piscator de Salamanca». Sus juicios para cada estación del año, en los que mezcla efemérides, movimientos de los astros, coplas, adivinanzas, refranes, predicciones meteorológicas y pronósticos de todo tipo, supusieron una revolución del género y le granjearon una popularidad inmensa en toda España. El vulgo le atribuyó —siempre a posteriori, claro, como es habitual en este tipo de supercherías— profecías cumplidas como la muerte del joven rey Luis I y el motín de Esquilache.

En 1718 se mudó a Madrid y empezó a estudiar medicina, si bien finalmente se graduó como médico en la otrora afamada Universidad de Ávila. Aunque apenas ejerció la profesión, sus conocimientos fueron muy amplios y dio a la imprenta algunas obras notables de carácter médico.

De regreso a su ciudad natal, descubre que la cátedra de matemáticas lleva más de treinta años vacante en la Universidad de Salamanca; se presenta a los exámenes por oposición y en 1726 gana dicha cátedra, que desempeñó durante veinticuatro años. Ordenado sacerdote en 1745, siete años después consigue hacer realidad el proyecto de publicar sus Obras completas en vida (algo insólito entonces y que da fe de su popularidad). Son catorce volúmenes de variado contenido: poesía y teatro; tratados científicos y médicos; obras de sátira social; pronósticos y escritos ascéticos… Entre todos ellos destaca la Vida, ascendencia, nacimiento, crianza y aventuras del doctor don Diego de Torres Villarroel (1752-1758), biografía novelada de estilo picaresco, en seis «trozos» o capítulos, que constituye una de las mejores fuentes de información sobre la vida española del siglo XVIII y la crisis de su tiempo.

¿Cómo resumir en el poco espacio de que dispongo la personalidad de nuestro torrencial y desbordante colega Torres Villarroel? Quizá lo más gráfico sea acudir a sus propios escritos, de clara influencia quevedesca. Dos breves pasajes apenas:

Del prólogo a Correo del otro mundo (1725): «yo no escribo para que aprendas, ni te aproveches, ni te hagas docto, pues a mí, ¿qué se me da de que tú seas estudiante o albañil...? Yo escribo porque no tengo dinero ni donde sacarlo».

Y de su Almanaque para 1734: «Estudié todas las ciencias, y en tan desafortunada hora las fui aprendiendo, que la filosofía me sirvió para no conocerme; la medicina, para vivir enfermo; la teología, para tener tumultuosa mi conciencia; la retórica, para conciliarme enemigos y rencores; la matemática, para morirme de hambre; la poética, para padecer esclavitudes. Logré en todas los honores de maestro, doctor, catedrático, lector y escritor: y fui famoso para vivir más afrentado».

Fernando A. Navarro

Se cumplen 250 años de la muerte del polímata salmantino Diego de Torres Villarroel: matemático, escritor, filósofo, poeta, astrólogo, dramaturgo, físico, sacerdote… y médico también. Off Fernando A. Navarro Off

Prodigiosina (y II)

Posted: June 16, 2020, 7:36am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 16/ 06 / 2020 El fabuloso circo de los nombres científicos prodigiosina Serratia marcescens

Cultivo de 'Serratia marcescens', con su característico pigmento de color rojo intenso.

En el verano de 1819, más cálido y húmero de lo normal, la provincia italiana de Padua se vio sacudida por una serie de hechos prodigiosos o inexplicables: más de un centenar de familias campesinas aseguraban haber encontrado macchie di sangue (manchas de sangre) en la polenta de maíz (o, en otros casos, en la masa para el pan que habían dejado la noche anterior reposando sobre la mesa de la cocina). Ante la alarma generada por este enigmático fenómeno, que algunos atribuían a espíritus malignos o a una intervención demoníaca, las autoridades nombraron una comisión de catedráticos de la Universidad de Padua, encabezada por el inspector de sanidad Vincenzo Sette da Saonara (1785-1827), con el encargo de investigar el misterio de esta diabolica polenta porporina di natura infernale o polenta rossa satanica y poner fin a las murmuraciones desencadenadas por la superstición y el fanatismo populares. La comisión sopesó diversas hipótesis, pero no consiguió aportar una explicación científica demostrable.

De forma independiente, un joven estudiante de farmacia, Bartolomeo Bizio (1791‑1863), indagó por su cuenta el misterioso fenómeno y determinó que el responsable de la pigmentación era un ser vivo microscópico al que llamó Serratia marcescens (ya sabemos por qué). Dado que en 1819 no se conocían aún las bacterias, creyó que se trataba de un hongo microscópico («un essere vegetale e organico solubile in alcool»), pero eso no invalida la importancia de su hallazgo como hito precursor de la moderna microbiología.

En 1848, el naturalista alemán Christian Gottfried Ehrenberg, investigando unas manchas rojas que aparecían en las patatas cocidas, halló unas células que creyó infusorios (animales microscópicos), bautizó Monas prodigiosa, y a las que atribuyó la mayoría de las noticias históricas de alimentos ensangrentados, incluidas la hostia sangrante de Bolsena y la polenta purpurina de Bizio. Más tarde se demostró que en realidad era una bacteria, y fue recibiendo diversos nombres: Palmella prodigiosa (Montagne, 1853); Protococcus prodigiosus (Meneghini, 1858); Micraloa prodigiosa (Zanardina, 1866); Bacteridium prodigiosum (Schroeter, 1872); Micrococcus prodigiosus (Cohn, 1872); Bacillus prodigiosus (Flügge, 1886); Bacterium prodigiosum (Lehmann y Neumann, 1896); Cocobacterium prodigiosum (Schmidt y Weis, 1901); Liquidobacterium prodigiosum (Orla-Jensen, 1909); Erythrobacillus prodigiosus (Winslow, 1920); Dicrobacterium prodigiosum (Enderlein, 1925). Este maremágnum onomástico obedece a que se trata de un microbio sumamente polimorfo, de modo que lo que unos veían como un bastoncillo prodigioso (Bacillus prodigiosus) era para otros una microesfera prodigiosa (Micrococcus prodigiosus). En 1980, por fin, se reconoció internacionalmente la prioridad de Bizio en la descripción de esta enterobacteria y Serratia marcescens es hoy el único nombre oficial admitido, el más antiguo de los términos binomiales actualmente aceptados por el comité internacional de taxonomía bacteriológica.

El propio Ehrenberg demostró que su Monas prodigiosa (o sea, Serratia marcescens) era propensa a crecer en abundancia sobre alimentos que contienen almidón —como la polenta, la patata cocida o el pan sin fermentar—, donde producía un intenso pigmento rojizo que podía confundirse con sangre fresca. En 1902, Kroft consiguió aislar dicho pigmento rojizo y lo llamó prodigiosina. Hoy sabemos que pertenece a la misma familia química que las porfirinas (responsables del color rojo de la hemoglobina y, por tanto, también de la sangre).

¿Cabe explicarse el milagro de Bolsena por acción de la prodigiosina? Bien podría ser. En 1994, de hecho, una investigadora de la Universidad George Mason de Virginia, Johanna Cullen, consiguió reproducir experimentalmente el milagro en placas de Petri con una hostia de pan ácimo sobre la que sembró Serratia marcescens (American Society of Microbiology News, 1994; 60 (4), 187). Por otro lado, es bien sabido que los caminos del Señor son inescrutables; y siendo Dios creador del cielo y de la tierra, de todo lo visible y lo invisible, ¿por qué no habría de valerse de la prodigiosina para obrar sus prodigios?

Fernando A. Navarro

En 1819, un joven estudiante de farmacia, Bartolomeo Bizio, se propuso investigar el misterio de la diabólica polenta purpurina de Padua, de naturaleza tenida por infernal o satánica. Off Fernando A. Navarro Off

Veraneo en las ciberaulas

Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios cursos de verano 2020

Cursos de verano en línea.

Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

Cursos y actividades presenciales

Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

Cursos y actividades a distancia

Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

Curso en línea «Traducción de protocolos de ensayos clínicos (inglés>español)». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

Fernando A. Navarro Image removed. Viñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off

Veraneo en las ciberaulas

Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios cursos de verano 2020

Cursos de verano en línea.

Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

Cursos y actividades presenciales

Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

Cursos y actividades a distancia

Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

Fernando A. Navarro Image removed. Viñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off

Veraneo en las ciberaulas

Posted: June 14, 2020, 12:14pm UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 14/ 06 / 2020 Tablón de anuncios cursos de verano 2020

Cursos de verano en línea.

Desde mediados de marzo, el coronavirus ha cambiado radicalmente nuestra vida cotidiana en todos los ámbitos de actividad: también en la enseñanza, por supuesto. Nada más declararse el estado de alarma, las universidades españolas suspendieron de inmediato todas sus actividades lectivas, y poco después anunciaron que no las retomarían hasta después del verano. En pleno pico de la pandemia, era curioso ver estancos y quioscos abiertos, pero universidades, librerías y centros de investigación cerrados. Más tarde, en mayo, con el inicio de la desescalada, fuimos viendo cómo abrían, primero solo las terrazas (v. viñeta de Puebla abajo), pero luego también cafeterías y restaurantes, actividades de caza y pesca, hoteles y balnearios, discotecas, gimnasios, cines y salas de fiestas, fútbol y toros..., hasta llegar a ser las aulas universitarias los únicos espacios públicos cerrados a cal y canto. Estamos a mediados de junio, y todas las actividades lectivas (clases magistrales, seminarios, prácticas internas y externas, tutorías, defensa de TFG y TFM, exámenes...) siguen siendo exclusivamente virtuales con independencia de que en un curso haya seiscientos alumnos matriculados o tan solo tres.

Pocos, muy pocos profesores universitarios han alzado su voz contra esta aceptación social de la enseñanza universitaria como la tarea menos esencial de todas. Quiero destacar, de entre ellos, al humanista y filósofo italiano Nuccio Ordine, catedrático de literatura en la Universidad de Calabria. En un vídeo grabado para la iniciativa «Aprendemos juntos» del BBVA, sostiene: «El contacto con los alumnos en el aula es lo único que puede dar verdadero sentido a la enseñanza e incluso a la propia vida del docente», «Las escuelas y las universidades, sin la presencia de alumnos y enseñantes, se volverían espacios vacíos privados del soplo vital» y «Ninguna plataforma digital ―tengo que subrayarlo: “ninguna plataforma digital”― puede cambiar la vida de un estudiante; solo los buenos profesores pueden hacerlo».

Yo también pienso, como él, que la actividad docente es algo no solo esencial, sino también mágico, y que exige la presencia de maestros y alumnos en un mismo espacio, la relación interhumana y la proximidad física como fundamento de la experiencia vital de estar juntos para aprender juntos también.

Recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, coloquios, seminarios y congresos de verano programados entre el 15 de junio y el 15 de septiembre, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción biosanitarias). Me llama la atención, y me apena, la abrumadora desproporción entre actividades presenciales y virtuales.

Cursos y actividades presenciales

Curso de verano «VIII Curso de Traducción Médica UIMP». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo y Fundación Lilly, del 17 al 21 de agosto.

Cursos y actividades a distancia

Coloquio en línea «Traducción EN-ES de estructuras comparativas en los textos de investigación clínica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 15 de junio.

Curso en línea «Psicopatología: teoría y práctica para traductores». AulaSIC, del 15 de junio al 10 de julio.

XVI Reunión Anual de la Sociedad Internacional de Profesionales de la Publicación Médica (ISMPP) [en inglés]: «The evolving role of the scientific communications professional in an open world». ISMPP, del 16 al 18 de junio.

Ciclo de medicina gráfica [en inglés]. Martes por la tarde a semanas alternas, del 16 de junio al 28 de julio.

Coloquio en línea «Comunicación en constante evolución: la información sanitaria en tiempos de Internet». Fundación Pfizer, 17 de junio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «Medical writing: Improve your writing and reviewing skills». Life Science Academy, 17, 19 y 24 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «PMCF plans and reports: Frequently asked questions». EMWA, 18 de junio.

Ciberseminario de la Asociación Española de Traductores (Asetrad): «Traducir neologismos: cómo adaptar (e inventar) palabros sin morir en el intento». Asetrad, 18 de junio.

Curso en línea «Traducción de patentes (EN-ES)». AulaSIC, del 22 de junio al 17 de julio.

Ciberseminario para redactores y traductores médicos [en inglés]: «How to write a clinical evaluation report from MDR perspective». Life Science Academy, 25 y 29 de junio, y 1 de julio.

Curso de verano en línea «El proceso de escritura y publicación de un artículo científico». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 1 al 31 de julio

Curso en línea (180 h) «Especialista en traducción médica EN>ES». Trágora Formación, del 1 de julio al 30 de septiembre.

Curso de verano en línea «Periodismo narrativo en tiempos de bulos». Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), del 2 al 4 de julio.

Curso de verano en línea «La traducción e interpretación en organismos internacionales». UIMP, del 6 al 10 de julio.

Encuentro virtual MEDES 2020 (Medicina en Español): «Innovaciones en la comunicación científica en español: cambios urgentes para el debate». Fundación Lilly, 7 de julio. Este encuentro se enmarca en el ciclo virtual «Argumentos cruzados», de reflexión sobre el impacto y los cambios provocados por la crisis del coronavirus en la medicina, la ciencia y el humanismo, que se inició el pasado 9 de junio con un coloquio de periodismo científico: «Información y divulgación científica de calidad: buscando la aguja en el pajar» (existe grabación íntegra en YouTube).

Presentación virtual del curso en línea de ilustración científica «Ilustrando la ciencia». Illustraciencia, 12 de julio.

Coloquio Medes (Medicina en Español). Fundación Lilly, 13 de julio.

Coloquio en línea «Hablando de docencia e investigación en traducción médica». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 14 de julio.

Curso de verano en línea «Inglés en la práctica médica». Spanish Doctors, del 14 de julio al 6 de agosto.

Ciberseminario «La traducción especializada desde la óptica del género textual biomédico». Ciberaula Federico Romero de Tremédica: 30 de julio.

Ciberseminario de la Asociación Europea de Redactores Médicos (EMWA) [en inglés] «Why drug marketing authorization applications fail and the role of medical writers to minimize failure risks». EMWA, 27 de agosto.

Curso virtual en directo «La comunicación científica en la estrategia STEAM». Universidad del País Vasco (UPV/EHU), 27 y 28 de agosto.

Curso de verano en línea «Redacción y publicación de artículos científicos». Universidad Miguel Hernández (UMH), del 2 al 30 de septiembre.

Curso en línea «Normas de estilo para traducir y redactar textos científico-técnicos». AulaSIC, del 7 de septiembre al 2 de octubre.

Fernando A. Navarro Image removed. Viñeta de Puebla en el diario ABC (4 de junio de 2020).

Este pandémico año 2020, por temor al coronavirus, casi todas las universidades de España han optado por cancelar sus cursos de verano, aplazarlos al año 2021, o impartirlos exclusivamente a distancia, de forma telemática. Off Fernando A. Navarro Off

Prodigiosina (I)

Posted: June 11, 2020, 6:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 11/ 06 / 2020 El fabuloso circo de los nombres científicos prodigiosina misa de Bolsena

'La misa de Bolsena', fresco de Rafael en la Ciudad del Vaticano.

«Tres jueves hay en el año —proclama nuestro refranero— que relucen más que el Sol: Jueves Santo, Corpus Christi y el Día de la Ascensión». Hoy es uno de ellos. Celebramos algo asombroso, literalmente prodigioso, pues prodigio, según el diccionario académico, es «suceso extraño que excede los límites regulares de la naturaleza» o también «milagro, hecho de origen divino». ¿Cabe imaginar prodigio mayor que encontrar un alimento de origen vegetal espontáneamente cubierto de sangre?

Uno de los dogmas centrales de la doctrina de la Iglesia católica, el de la transustanciación, sostiene que, en el momento de la eucaristía, el pan ácimo se transforma en el cuerpo real de Cristo, en su auténtico cuerpo humano nacido de María y crucificado. Durante siglos, muchos cristianos no fueron capaces de creerlo así; pese a lo aprobado por el Concilio de Roma en 1079, consideraban que en la eucaristía no se daba tal transustanciación del pan; que el cuerpo de Cristo estaba en verdad presente, sí, pero de manera tan solo espiritual y no física.

El 19 de junio de 1623, un suceso prodigioso vino a cambiar esta situación para siempre. Cuentan que un sacerdote bohemio, Pedro de Praga, con serias dudas sobre la transustanciación del cuerpo y la sangre de Cristo en la eucaristía, acudió en peregrinación a Roma para rezar sobre la tumba de san Pedro y pedir a Dios la gracia de una fe que acabara con sus reparos. De regreso a su país, mientras celebraba la santa misa en Bolsena, y en el momento justo de bendecir las especies de la comunión, la sagrada hostia manó sangre ante sus propios ojos. La noticia del milagro llegó rápidamente a la cercana localidad costera de Civitavecchia, donde veraneaban el Papa y su corte, y fue decisiva para que un año después, el 11 de agosto de 1264, el papa Urbano IV firmase en Orvieto la bula papal Transiturus de hoc mundo, en la que instituía la solemnidad del Corpus Christi (Cuerpo de Cristo) como fiesta de precepto para el patriarcado de Jerusalén; unas semanas después, el 8 de septiembre, la hizo extensiva a toda la Iglesia universal y generadora de indulgencia plenaria.

Cuando, en 1508, el joven Rafael reciba del papa Julio II el encargo de decorar los aposentos del Vaticano, su primer trabajo será pintar los frescos del despacho papal, la stanza della signatura; el motivo elegido: «La misa de Bolsena» (v. imagen).

No era la primera vez, en cualquier caso, que algo así sucedía. En el seno de la Iglesia, los relatos milagrosos de panes ensangrentados fueron especialmente profusos a partir del siglo IX, con la aparición de las herejías antieucarísticas. En la puerta de la iglesia de la comuna borgoñona de Paray-Le-Monial, en Francia, puede verse una lista de 132 hostias sangrantes, en distintos puntos de la cristiandad, datadas entre el siglo VIII y finales del XVII.

El prodigio no se hado solo con sagradas formas: ya desde la antigua Grecia, tenemos noticia de muchas otras ocasiones en que diversos alimentos aparecieron prodigiosamente cubiertos de sangre. Una de estas ocasiones, a principios del siglo XIX, constituyó un momento crucial para la historia de la microbiología. Se lo cuento aquí mismo el martes que viene.

Fernando A. Navarro

¿Cabe imaginar prodigio mayor que encontrar un alimento de origen vegetal espontáneamente cubierto de sangre? Off Fernando A. Navarro Off

Triaje

Posted: June 7, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 07/ 06 / 2020 Vocablos novedosos triaje triage

'Triage' en francés e inglés; 'triaje' en español.

El francés Dominique-Jean Larrey (1766-1842), cirujano castrense, está considerado como el padre de la moderna sanidad militar. En 1792, con el estallido de la primera de las llamadas «guerras napoleónicas», se incorporó como médico de oficiales al ejército francés del Rin, donde, su gozo en un pozo, queda decepcionado por la obsoleta organización de la sanidad militar: los soldados heridos en combate permanecían en el campo de batalla hasta que concluían los enfrentamientos armados, y solo entonces eran evacuados por medios muy rudimentarios hasta el hospital de campaña, situado en retaguardia. Como resultado de ello, buena parte de los heridos morían sin llegar a recibir asistencia médica. Dos innovaciones introducidas por Larrey cambiaron por entero el panorama: por un lado, el diseño y la puesta en marcha del primer servicio de ambulances volantes (ambulancias volantes; hipomóviles, por supuesto) para que el personal sanitario, con el imprescindible material de curas, pudiera acompañar a la vanguardia del ejército y asistir in situ a los heridos, así como para la rápida, cómoda y eficiente evacuación de estos hasta el hospital de campaña. Por otro lado, Larrey acabó con la costumbre tradicional de atender a los heridos por orden de rango, y estableció en su lugar un orden de prioridad en función de criterios estrictamente médicos y militares; por ejemplo, para dar preferencia a los pacientes menos graves, que podían ser devueltos rápidamente al frente. En francés llamaron triage (selección) a este sistema de clasificar a los heridos por orden de prioridad, y la palabra pasó tal cual al inglés cuando todos los ejércitos modernos del mundo fueron adoptando la nueva concepción de la sanidad castrense según el modelo de Larrey.

Posteriormente, el concepto se extendió a las catástrofes naturales y accidentes, y, desde hace unos decenios, a cualquier ámbito sanitario para designar el proceso de clasificación y distribución de pacientes en virtud de una escala de prioridad. Según el contexto, pues, triage puede hacer referencia a los criterios para organizar la atención a los heridos según su gravedad, para evaluar la gravedad de una enfermedad, para realizar el diagnóstico diferencial, para descartar la existencia de una enfermedad o para decidir qué hacer con un paciente que acude a urgencias. Con frecuencia, es posible traducirlo al español por vocablos sencillos como clasificación, selección, priorización o prevaloración, pero la fuerza del inglés ha conseguido que la forma castellanizada triaje (¡nunca *triage*!) terminara por entrar con fuerza, sobre todo en el ámbito de los servicios de urgencias, para designar la tarea de distribuir a los pacientes en categorías según la urgencia del tratamiento. En los grandes hospitales, es frecuente habilitar en Urgencias un filtro o tamiz (cada vez más llamado ‘triaje’) encargado de despachar los casos más leves, derivar a consultas externas los casos sin auténtica urgencia, pasar al Servicio de Urgencias por la vía normal las urgencias menos graves, y pasar al Servicio de Urgencias por vía prioritaria las urgencias graves o vitales (p. ej., sospecha de infarto agudo de miocardio). En contextos formales, en el ámbito de la enfermería lo he visto traducir también por recepción, acogida y clasificación (de los pacientes, se sobrentiende).

¿Y qué dice a todo esto la Real Academia Española? Pues admite el verbo ‘triar’ desde 1899 con el mismo sentido del francés trier (escoger, seleccionar, separar, entresacar, clasificar), así como su sustantivo derivado ‘tría’. Apoyado en él y en el catalán triar (mucho más usado que su equivalente castellano), triaje se ha ido asentando en el lenguaje médico español, acabo de comentarlo, y la RAE lo admitió por fin en 2014. En la próxima edición del diccionario académico está previsto que se incorporen las dos acepciones médicas del término: «clasificación de los pacientes según el tipo y gravedad de su dolencia o lesión, para establecer el orden y el lugar en que deben ser atendidos» y «lugar donde se lleva a cabo el triaje».

Fernando A. Navarro

Introducido a finales del siglo XVIII por el cirujano castrense Dominique-Jean Larrey, 'triage' se ha convertido en un galicismo médico internacional; ¿hay otras formas de decir eso mismo en español? Off Fernando A. Navarro Off

Triaje

Posted: June 7, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 07/ 06 / 2020 Vocablos novedosos triaje triage

'Triage' en francés e inglés; 'triaje' en español.

El francés Dominique-Jean Larrey (1766-1842), cirujano castrense, está considerado como el padre de la moderna sanidad militar. En 1792, con el estallido de la primera de las llamadas «guerras napoleónicas», se incorporó como médico de oficiales al ejército francés del Rin, donde, su gozo en un pozo, queda decepcionado por la obsoleta organización de la sanidad militar: los soldados heridos en combate permanecían en el campo de batalla hasta que concluían los enfrentamientos armados, y solo entonces eran evacuados por medios muy rudimentarios hasta el hospital de campaña, situado en retaguardia. Como resultado de ello, buena parte de los heridos morían sin llegar a recibir asistencia médica. Dos innovaciones introducidas por Larrey cambiaron por entero el panorama: por un lado, el diseño y la puesta en marcha del primer servicio de ambulances volantes (ambulancias volantes; hipomóviles, por supuesto) para que el personal sanitario, con el imprescindible material de curas, pudiera acompañar a la vanguardia del ejército y asistir in situ a los heridos, así como para la rápida, cómoda y eficiente evacuación de estos hasta el hospital de campaña. Por otro lado, Larrey acabó con la costumbre tradicional de atender a los heridos por orden de rango, y estableció en su lugar un orden de prioridad en función de criterios estrictamente médicos y militares; por ejemplo, para dar preferencia a los pacientes menos graves, que podían ser devueltos rápidamente al frente. En francés llamaron triage (selección) a este sistema de clasificar a los heridos por orden de prioridad, y la palabra pasó tal cual al inglés cuando todos los ejércitos modernos del mundo fueron adoptando la nueva concepción de la sanidad castrense según el modelo de Larrey.

Posteriormente, el concepto se extendió a las catástrofes naturales y accidentes, y, desde hace unos decenios, a cualquier ámbito sanitario para designar el proceso de clasificación y distribución de pacientes en virtud de una escala de prioridad. Según el contexto, pues, triage puede hacer referencia a los criterios para organizar la atención a los heridos según su gravedad, para evaluar la gravedad de una enfermedad, para realizar el diagnóstico diferencial, para descartar la existencia de una enfermedad o para decidir qué hacer con un paciente que acude a urgencias. Con frecuencia, es posible traducirlo al español por vocablos sencillos como clasificación, selección, priorización o prevaloración, pero la fuerza del inglés ha conseguido que la forma castellanizada triaje (¡nunca *triage*!) terminara por entrar con fuerza, sobre todo en el ámbito de los servicios de urgencias, para designar la tarea de distribuir a los pacientes en categorías según la urgencia del tratamiento. En los grandes hospitales, es frecuente habilitar en Urgencias un filtro o tamiz (cada vez más llamado ‘triaje’) encargado de despachar los casos más leves, derivar a consultas externas los casos sin auténtica urgencia, pasar al Servicio de Urgencias por la vía normal las urgencias menos graves, y pasar al Servicio de Urgencias por vía prioritaria las urgencias graves o vitales (p. ej., sospecha de infarto agudo de miocardio). En contextos formales, en el ámbito de la enfermería lo he visto traducir también por recepción, acogida y clasificación (de los pacientes, se sobrentiende).

¿Y qué dice a todo esto la Real Academia Española? Pues admite el verbo ‘triar’ desde 1899 con el mismo sentido del francés trier (escoger, seleccionar, separar, entresacar, clasificar), así como su sustantivo derivado ‘tría’. Apoyado en él y en el catalán triar (mucho más usado que su equivalente castellano), triaje se ha ido asentando en el lenguaje médico español, acabo de comentarlo, y la RAE lo admitió por fin en 2014. En la próxima edición del diccionario académico está previsto que se incorporen las dos acepciones médicas del término: «clasificación de los pacientes según el tipo y gravedad de su dolencia o lesión, para establecer el orden y el lugar en que deben ser atendidos» y «lugar donde se lleva a cabo el triaje».

Fernando A. Navarro

Introducido a finales del siglo XVIII por el cirujano castrense Dominique-Jean Larrey, 'triage' se ha convertido en un galicismo médico internacional; ¿hay otras formas de decir eso mismo en español? Off Fernando A. Navarro Off

Triaje

Posted: June 7, 2020, 11:59am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 07/ 06 / 2020 Vocablos novedosos triaje triage

'Triage' en francés e inglés; 'triaje' en español.

El francés Dominique-Jean Larrey (1766-1842), cirujano castrense, está considerado como el padre de la moderna sanidad militar. En 1792, con el estallido de la primera de las llamadas «guerras napoleónicas», se incorporó como médico de oficiales al ejército francés del Rin, donde, su gozo en un pozo, queda decepcionado por la obsoleta organización de la sanidad militar: los soldados heridos en combate permanecían en el campo de batalla hasta que concluían los enfrentamientos armados, y solo entonces eran evacuados por medios muy rudimentarios hasta el hospital de campaña, situado en retaguardia. Como resultado de ello, buena parte de los heridos morían sin llegar a recibir asistencia médica. Dos innovaciones introducidas por Larrey cambiaron por entero el panorama: por un lado, el diseño y la puesta en marcha del primer servicio de ambulances volantes (ambulancias volantes; hipomóviles, por supuesto) para que el personal sanitario, con el imprescindible material de curas, pudiera acompañar a la vanguardia del ejército y asistir in situ a los heridos, así como para la rápida, cómoda y eficiente evacuación de estos hasta el hospital de campaña. Por otro lado, Larrey acabó con la costumbre tradicional de atender a los heridos por orden de rango, y estableció en su lugar un orden de prioridad en función de criterios estrictamente médicos y militares; por ejemplo, para dar preferencia a los pacientes menos graves, que podían ser devueltos rápidamente al frente. En francés llamaron triage (selección) a este sistema de clasificar a los heridos por orden de prioridad, y la palabra pasó tal cual al inglés cuando todos los ejércitos modernos del mundo fueron adoptando la nueva concepción de la sanidad castrense según el modelo de Larrey.

Posteriormente, el concepto se extendió a las catástrofes naturales y accidentes, y, desde hace unos decenios, a cualquier ámbito sanitario para designar el proceso de clasificación y distribución de pacientes en virtud de una escala de prioridad. Según el contexto, pues, triage puede hacer referencia a los criterios para organizar la atención a los heridos según su gravedad, para evaluar la gravedad de una enfermedad, para realizar el diagnóstico diferencial, para descartar la existencia de una enfermedad o para decidir qué hacer con un paciente que acude a urgencias. Con frecuencia, es posible traducirlo al español por vocablos sencillos como clasificación, selección, priorización o prevaloración, pero la fuerza del inglés ha conseguido que la forma castellanizada triaje (¡nunca *triage*!) terminara por entrar con fuerza, sobre todo en el ámbito de los servicios de urgencias, para designar la tarea de distribuir a los pacientes en categorías según la urgencia del tratamiento. En los grandes hospitales, es frecuente habilitar en Urgencias un filtro o tamiz (cada vez más llamado ‘triaje’) encargado de despachar los casos más leves, derivar a consultas externas los casos sin auténtica urgencia, pasar al Servicio de Urgencias por la vía normal las urgencias menos graves, y pasar al Servicio de Urgencias por vía prioritaria las urgencias graves o vitales (p. ej., sospecha de infarto agudo de miocardio). En contextos formales, en el ámbito de la enfermería lo he visto traducir también por recepción, acogida y clasificación (de los pacientes, se sobrentiende).

¿Y qué dice a todo esto la Real Academia Española? Pues admite el verbo ‘triar’ desde 1899 con el mismo sentido del francés trier (escoger, seleccionar, separar, entresacar, clasificar), así como su sustantivo derivado ‘tría’. Apoyado en él y en el catalán triar (mucho más usado que su equivalente castellano), triaje se ha ido asentando en el lenguaje médico español, acabo de comentarlo, y la RAE lo admitió por fin en 2014. En la próxima edición del diccionario académico está previsto que se incorporen las dos acepciones médicas del término: «clasificación de los pacientes según el tipo y gravedad de su dolencia o lesión, para establecer el orden y el lugar en que deben ser atendidos» y «lugar donde se lleva a cabo el triaje».

Fernando A. Navarro

Introducido a finales del siglo XVIII por el cirujano castrense Dominique-Jean Larrey, 'triage' se ha convertido en un galicismo médico internacional; ¿hay otras formas de decir eso mismo en español? Off Fernando A. Navarro Off

¿Está vivo el coronavirus?

Posted: June 5, 2020, 11:20am UTC by Fernando Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro 05/ 06 / 2020 Dudas razonables

El coronavirus es una partícula infecciosa autorreplicante ¿viva?

Cuando escribo estas líneas, el diminuto SARS-CoV-2 lleva causadas en todo el mundo cerca de 7 millones de infecciones y 400.000 muertes, que se dice pronto. Cuando planteo a los virólogos la pregunta que encabeza esta columna, su respuesta es dubitativa: para unos, los virus son claramente seres vivos; para otros, en cambio, claramente no lo son; y entre medias hay un tercer grupo que duda o no sabe bien qué responder.

Mi interés por esta cuestión no es de ahora: entre 2005 y 2011 estuve al frente del equipo técnico del Diccionario de términos médicos (DTM), encargado de definir, entre otros más de 50.000 tecnicismos médicos, también el término virus. Consultados los expertos sobre si cabe definirlos como «ser vivo», no fue posible llegar a un consenso, y finalmente optamos por hablar de «partícula infecciosa», con la siguiente nota de observación: «los biólogos debaten aún si los virus son seres vivos o no».

El problema radica, me parece, en definir primero qué entendemos por vida. Lo cual no es nada sencillo: es fácil decir si una roca, una ameba, un semáforo y un pollito están vivos o no; pero es muy difícil definir qué es exactamente un ser vivo. En el DTM, después de mucho dar vueltas al asunto, finalmente lo definimos así: «entidad natural de organización molecular compleja, que intercambia materia y energía con su ambiente manteniendo un equilibrio fisicoquímico dinámico, que recibe estímulos del entorno y reacciona a ellos, es capaz de autorreproducirse y está sujeto a un proceso de cambio evolutivo continuo a través de generaciones».

¿Cumplen los virus esta definición? Pues si nos ponemos estrictos, no, ciertamente. Hay muchos rasgos característicos de la vida que los virus no cumplen. Para empezar, no pueden reproducirse por sí mismos; esto es, son parásitos obligados y necesitan de la célula infectada para multiplicarse y hacer copias de sí mismos. Pero también son parásitos obligados las clamidias y las rickettsias, y nadie duda de que estén vivas.

Los virus tampoco envejecen ni mueren como individuos; pero eso mismo podemos decir de todos los organismos unicelulares que se reproducen por gemación (e incluso algunos celentéreos, como las hidromedusas y las escifomedusas), indudablemente vivos.

Parece claro, además, que los virus no son células, y la célula está considerada como la unidad estructural y funcional mínima capaz de constituir un sistema viviente. Tampoco llegan a ser nunca metabólicamente activos; esto es, carecen de metabolismo propio, son incapaces de transformar la materia y la energía procedentes del exterior en materia y energía aprovechables para su mantenimiento, algo que sí hacen todos los demás seres vivos conocidos.

Por otro lado, el sentido común nos dice que los virus no son en absoluto materia inorgánica. Están constituidos por las mismas moléculas que forman la vida ―proteínas y ácidos nucleicos―; poseen un genoma con toda la información genética necesaria para detallar sus características y su funcionamiento; estas instrucciones genéticas permiten al virus multiplicarse y adaptarse a los cambios ambientales de forma sumamente eficaz; y su comportamiento es cualquier cosa menos inerte: el coronavirus es capaz de localizar la célula hospedadora y llegar hasta ella, unirse a un receptor específico de la superficie celular, abrirse paso a través de la membrana celular hasta el espacio intracelular (ya sea por fusión de membrana o por endocitosis viropéxica), liberar el ácido nucleico del genoma vírico e incorporarlo al mecanismo celular, engañar a la célula para que ponga sus enzimas al servicio de la replicación vírica y el ensamblado de miles de copias (nuevas partículas víricas), que finalmente acaban saliendo de la célula infectada (ya sea por lisis celular o por exocitosis) para ir a buscar nuevas células sanas que infectar. ¿Les parece todo eso propio de una piedra o una mota de polvo?

Si los virus están hechos de los mismos materiales que los seres vivos, por su aspecto parecen seres vivos, por su comportamiento parecen también seres vivos, pero no cumplen la definición de «ser vivo», puede que no sean seres vivos, sí, pero puede también que lo que falle sea nuestra definición de «ser vivo». Lo cual, por cierto, es una constante en lexicografía: las definiciones de nuestros diccionarios van siempre a remolque de unos saberes cambiantes y de los avances del conocimiento.

En el DTM, por ejemplo, decíamos todavía de los virus que «contienen ADN o ARN, pero nunca ambos»; desde el descubrimiento de los virus nucleocitoplásmicos grandes de ADN (como mamavirus, megavirus, mimivirus y tupanvirus), no obstante, sabemos ahora que existen virus de ADN capaces de producir su propio ARN.

Sea como fuere y llegue adonde llegue el debate sobre el concepto de vida, lo cierto es que los médicos, en la práctica, contemplamos los virus como si fueran seres vivos; todo lo ultramicroscópicos que se quiera, pero vivos al fin y al cabo. Consideramos la virología una rama de la microbiología, disciplina esta que se ocupa del estudio científico de los microbios y sus interacciones con otros seres vivos y con el ambiente. Consideramos ‘microbios’ (esto es, seres vivos microscópicos) a los microeucariotas como hongos, algas y protozoos, a los microprocariotas como bacterias y arqueas, y a las estructuras biológicas acelulares autorreplicantes como los virus. Consideramos enfermedades infecciosas a todas las causadas por microbios patógenos; virus incluidos, por supuesto. Y consideramos fármacos antimicrobianos a los antibióticos o antibacterianos, a los antifúngicos o antimicóticos, a los antiprotozoarios o antiprotozoicos... y a los antivíricos o antivirales también.

Fernando A. Navarro

El diminuto SARS-CoV-2, responsable de 400.000 muertes en todo el mundo, ¿está vivo o no? Los virólogos no terminan de ponerse de acuerdo. Off Fernando A. Navarro Off