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Temas por Fernando A. Navarro

Las apariencias engañan… (XXVI)

Archivado: junio 21, 2026, 5:38am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | Las apariencias engañan...

... en sueco

Trampa se escribe exactamente igual que ‘trampa’, pero no es lo mismo; ‘trampa’ en sueco se dice fälla, mientras que el sueco trampa significa en español pedal, como sustantivo, o también pisar, andar o marchar, como verbo.

... en francés

Biche se parece mucho a ‘bicho’ y a ‘bicha’, pero no es lo mismo; ‘bicho’ y ‘bicha’ se dicen bestiole y couleuvre en francés, respectivamente, mientras que el francés biche significa en español cierva: «Le faon est le petit de la biche» (El cervato es la cría de la cierva).

... en catalán

Planes se escribe exactamente igual que ‘planes’, pero no es lo mismo; ‘planes’ en catalán se dice plans, mientras que el catalán planes significa en español páginas o llanuras, según el contexto.

... en inglés

Cocoa se parece mucho a ‘coco’, pero no es lo mismo; ‘coco’ en inglés se dice coconut, mientras que el inglés cocoa significa en español cacao o chocolate (también en el sentido de ‘chocolate caliente’). Obsérvese que el inglés distingue claramente entre cacao (árbol del cacao, Theobroma cacao), cocoa bean (semilla del cacao) y cocoa (cacao en polvo o bebida de cacao), mientras que en español usamos una misma palabra, ‘cacao’, con los cuatro significados.

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Veraneo 2026 en las aulas: junio

Archivado: mayo 15, 2026, 7:06am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | Tablón de anuncios

Como cada año, la llegada del solsticio veraniego y sus calores marca en España, a mediados de junio, la conclusión del curso académico, y nuestras aulas universitarias se vacían de alumnos hasta septiembre. O así era, al menos, hasta el año 1932, cuando el entonces ministro de instrucción pública de la II República firmó el decreto por el que se creaba, en la estela de la Institución Libre de Enseñanza, la llamada Universidad Internacional de Verano de Santander (hoy Universidad Internacional Menéndez Pelayo, UIMP), donde la benignidad del clima y la espectacular belleza de la costa cántabra se combinaban con cursos monográficos de interés especializado o general, y también cursos de lengua y cultura española para extranjeros.

Con el paso del tiempo y el indiscutible éxito de esta fórmula lúdico-didáctica de estío, hoy son legión las universidades e instituciones docentes que organizan por todos los rincones de España sus propios programas de cursos de verano.

A modo de muestra, recopilo a continuación una selección de cursos, cursillos, jornadas, seminarios, congresos, charlas, exposiciones y otros actos programados entre el 1 de junio y el 30 de junio, y que podrían tener interés para el seguidor habitual de este Laboratorio del lenguaje (esto es, el médico, biosanitario o científico interesado por los idiomas, el lenguaje, la comunicación científica, el periodismo biosanitario, la divulgación científica, las artes, las humanidades médicas o la traducción, interpretación y redacción científico-médicas). Son decenas de oportunidades formativas para todos los gustos:

Exposiciones

Exposición « ¡Que inventen ellos! Miguel de Unamuno y la ciencia». Salamanca: Unidad de Cultura Científica y de la Innovación de la Universidad de Salamanca, abierta todo el mes de junio.
Exposición «Talking Brains: programados para hablar». Lérida: CaixaForum, abierta todo el mes de junio.
Exposición «La botánica en el arte: las plantas en las colecciones del Museo del Prado». Gerona: CaixaForum y Museo Nacional del Prado, abierta todo el mes de junio.
Exposición «Música y matemáticas: Un viaje sonoro del caos al cosmos». Valencia: CaixaForum, abierta todo el mes de junio.
Exposición gratuita «De brebajes y serpientes: Entre la triaca magna y una emergencia de salud global». Madrid: Real Academia Nacional de Medicina, abierta todo el mes de junio.
Exposición gratuita de las obras presentadas al concurso de pintura «Retrato de Alexander Fleming». Madrid: Real Academia Nacional de Medicina, del 9 de junio al 14 de julio.

Premios

Certámenes Culturales del Colegio de Médicos de Salamanca: XVIII Certamen de Relatos Cortos y XXVI Certamen de Pintura y Fotografía. Presentación de obras: hasta el 10 de junio (relato) y hasta el 11 de junio (pintura y fotografía).
V Premios de Investigación sobre el Humor (mejor tesis doctoral, mejor TFM, mejor TFG). Universidad de Alcalá e Instituto Quevedo del Humor. Presentación de candidaturas: hasta el 14 de junio.
V Premio Periodístico sobre Enfermedad Renal de la Sociedad Española de Nefrología. Presentación de trabajos: hasta el 15 de septiembre.
II Premios de Periodismo sobre Sostenibilidad y Salud. Lilly, en colaboración con Forética y la Asociación Nacional de Informadores de la Salud (ANIS). Presentación de candidaturas: hasta el 15 de enero de 2027.

Actos presenciales

Aula Andrés Laguna 2026, ciclo de conferencias sobre ciencia, medicina y humanismo: «Una ciencia de cine». Segovia: Real Academia de San Quirce y Fundación Lilly, 1 de junio.
V Feria del Libro de Divulgación Científica. Madrid: Asociación Española de Comunicación Científica, 8 de junio.
Curso de verano «Inteligencia artificial y salud». San Lorenzo de El Escorial (Madrid): Universidad Complutense de Madrid y Real Colegio Complutense en Harvard, 8 y 9 de junio.
VIII Jornada de Medicina Narrativa y V Jornada de Humanismo en Salud: «Hacia la justicia epistémica». Valparaíso (Chile): Universidad de Valparaíso, 11 y 12 de junio.
II Ciclo de Medicina y Filosofía «El tiempo», 3.ª sesión: «El tiempo acelerado». Madrid: Sociedad Española de Cardiología y Círculo de Bellas Artes, 17 de junio.
XXI Encuentro Internacional GERES: «El español de especialidad frente a las barreras comunicativas: Divulgación, mediación e interculturalidad». Grenoble (Francia): Grupo GERES y Universidad de Grenoble Alpes, 18 y 19 de junio.
Curso de verano «Narrativa y salud: ¿Cómo contar historias que generen salud?». San Sebastián: Universidad del País Vasco, 23 y 24 de junio.
I Curso de Verano CLARIAH-ES: «Impulsando las humanidades digitales en la era de la IA generativa». San Sebastián: Universidad del País Vasco, 23 y 24 de junio.
Curso de verano «Comunicar con impacto: presentaciones PechaKucha». Elche (Alicante): Universidad Miguel Hernández, del 23 al 25 de junio.
XIX Encuentro de Verano de Educación Médica: «Formación sanitaria especializada: Saber dónde estamos para saber adónde debemos ir». San Lorenzo de El Escorial (Madrid): Fundación Lilly y Universidad Complutense de Madrid, 29 de junio.
Curso de verano «Terminologías validadas y en abierto: cómo, por qué y para quién». San Lorenzo de El Escorial (Madrid): Universidad Complutense de Madrid, Proyecto TeresIA, CSIC, Asociación Española de Terminología e Instituto Cervantes, 29 y 30 de junio.
Curso de verano «Música, cerebro y bienestar: evidencia científica y perspectiva terapéutica». Roquetas de Mar (Almería): Universidad de Almería, del 29 de junio al 1 de julio.
Curso de verano «Dante y la alquimia: diálogos entre lenguaje poético y científico». Barcelona: Universidad de Barcelona, del 29 de junio al 2 de julio.
Curso de verano «Quan l'art i la ciència es troben: Una mirada feminista» [en catalán]. Barcelona: Universidad de Barcelona, del 29 de junio al 3 de julio.
Curso de verano «Escritura creativa: procesos, técnicas de escritura y géneros». Santander: Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP), del 29 de junio al 3 de julio.
Curso de verano «Humanism in Medicine» [en inglés]. Barcelona: Universidad Pompeu Fabra, del 29 de junio al 10 de julio.
Curso de verano «Antropologia visual i experiències de la mirada» [en catalán]. Barcelona: Universidad de Barcelona, del 29 de junio al 10 de julio.
Curso de verano «Salud y cultura: estrategias de autocuidado». San Juan de Alicante: Universidad Miguel Hernández, del 29 de junio al 15 de julio.

Actos en línea

Congreso Semmelweis de Lingüística Médica [formato híbrido]: «Ambiguity and Risk in Healthcare Communication» [en inglés]. Budapest (Hungría): Universidad Semmelweis, 5 y 6 de junio.
Curso en línea «Traducción de productos sanitarios (inglés > español)». AulaSIC, del 8 de junio al 12 de julio.
Curso en línea «Normas de estilo para textos científico-técnicos». AulaSIC, del 8 de junio al 12 de julio.
Curso en línea «La traducción de textos sobre análisis de muestras (inglés > español)». AulaSIC, del 8 de junio al 12 de julio.
Medical Communications Day 2026: «Medical communications: Pride in profession» [en inglés]. Sociedad Internacional de Profesionales de la Comunicación Médica (ISMPP), 24 de junio.
Curso de verano en línea «Musicoterapia, emociones y tecnología: aplicaciones en oncología infantil hospitalaria. El efecto de la música en personas con TEA, ICTUS o Alzheimer y neuromúsica». UNED, del 24 al 26 de junio.
Curso de verano en formato híbrido: «Hablar de la angustia hoy: filosofía, comunicación y sociedad». Palma de Mallorca: UNED, del 24 al 26 de junio.
Curso de verano en formato híbrido: «Antropología del parentesco: aplicaciones prácticas». Fuenlabrada (Madrid): UNED, del 24 al 26 de junio.
Ciberseminario «IA: ¿abrelatas para la comunicación clara entre médico y paciente?». Asociación Internacional de Traductores y Redactores de Medicina y Ciencias Afines (Tremédica), 25 de junio.
Curso de verano en formato híbrido: «Psicología forense». Carmona (Sevilla): Universidad Pablo de Olavide, del 29 de junio al 1 de julio.
Curso de verano en formato híbrido: «Emociones oscuras: reflexiones desde la filosofía, la psicología y la historia cultural». Madrid: UNED, del 30 de junio al 3 de julio.
Curso de verano en línea «Herramientas de inteligencia artificial para la docencia, la investigación y la comunicación científica». Universidad de Barcelona y Big Van Ciencia, del 30 de junio al 4 de julio.

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Los cuerpos de Lewy

Archivado: febrero 16, 2026, 7:28am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | Del hombre al nombre

Hijo de un médico judío berlinés, Friedrich Heinrich Lewy (1885-1950) estudió medicina en Berlín y Zúrich, y se doctoró en Berlín en 1910. En 1912, a la edad de 25 años y siendo ayudante en el Departamento de Psiquiatría de la Universidad de Múnich, bajo la dirección de Alois Alzheimer y Emil von Kraepelin, colaboró en el Handbuch der Neurologie de Max Lewandowsky con un capítulo sobre la anatomía patológica de la Paralysis agitans o parálisis agitante (esto es, lo que hoy llamamos «enfermedad de Parkinson»). En él, describía unas inclusiones peculiares en las neuronas del núcleo dorsal del nervio vago y diversos núcleos cerebrales, muy semejantes a los Amyloidkörper o cuerpos amiláceos descritos un año antes, también en alemán, por Gonzalo Rodríguez Lafora y Max Glueck.

Durante mucho tiempo se consideró que el primero en echar a rodar el epónimo Lewy fue el neurohistopatólogo ruso Konstantín Nikoláievich Tretiakov (o Trétiakoff, en la transliteracion francesa), de La Salpêtrière de París, en 1919. En su tesis doctoral, escrita en francés, menciona los corps de Lewy.

Hoy sabemos, no obstante, que seis años antes Rodríguez Lafora había usado en español las expresiones cuerpos intracelulares de Lewy y cuerpos de Lewy en sendos artículos publicados en 1913 en la revista Trabajos del Laboratorio de Investigaciones Biológicas de la Universidad de Madrid.

En abril de 1933, un mes después de la victoria del partido nazi en las elecciones federales de Alemania, entró en vigor la Ley para la Restauración de la Función Pública, que impedía a los ciudadanos judíos ocupar cargos públicos. En julio de 1933, Fritz Lewy fue inhabilitado y destituido del cargo de director del Departamento de Neurología en el Hospital Charité de Berlín al que había accedido apenas un año antes. Para escapar del antisemitismo, huyó a Londres ese mismo verano, y al año siguiente emigró con su esposa Flora a los Estados Unidos, donde paso a trabajar en el Hospital de la Universidad de Pensilvania hasta el final de su carrera profesional.

En 1939, cuando la tensión en Europa seguía escalando y una nueva guerra mundial era inminente, Lewy decidió anglizar primero sus dos nombres de pila para ocultar su origen alemán; y al año siguiente, ya en plena guerra mundial, también el apellido Lewy (pronunciado /lévi/, de asociación inmediata con los levitas, miembros la tribu sacerdotal de Leví, descendientes del tercer hijo de Jacob). De Friedrich Heinrich Lewy, pues, pasó a Frederic Henry Lewey (que unos pronuncian /légüi/ y otros /lúi/).

Durante mucho tiempo, la principal y casi única enfermedad asociada a la presencia de cuerpos de Lewy fue la enfermedad de Parkinson. En la década de los sesenta, no obstante, se identificaron cuerpos de inclusión corticales difusos en una forma de demencia que pasó a llamarse demencia con cuerpos de Lewy. ‡‡

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¿Sacroileítis, sacroiliitis o sacroilitis?

Archivado: febrero 12, 2026, 7:28am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | Dudas razonables

En inglés lo tienen claro: sacroiliitis; los médicos de habla hispana, en cambio, suelen dudar a la hora de escribir este término.

Olvídemonos de momento del sacro y centrémonos en la segunda parte de la voz compuesta. En español, distinguimos claramente entre ‘ileítis’ (que es la inflamación del íleon o porción terminal del intestino delgado, entre el yeyuno y el ciego) e ‘ilitis’ o ‘iliitis’¹ (que es la inflamación del ilion o porción posterosuperior del hueso ilíaco).

Cuando en inglés usan el término sacroiliitis, hacen referencia a la inflamación de una o ambas articulaciones sacroilíacas (esto es, entre los huesos sacro e ilion), ya sea por traumatismo único, por microtraumatismos de repetición, por el embarazo, por movimientos forzados, por diseminación hematógena de una infección como la brucelosis u otras osteomielitis, o en el marco de enfermedades reumáticas como la espondilitis anquilopoyética, el síndrome de Reiter, la artritis psoriásica y la artritis enteropática. La forma correcta en español, pues, es sacroilitis (o también ‘sacroiliitis’ si me apuran²); *sacroileítis* es un sinsentido semántico a menos que uno quiera referirse a un improbable cuadro que curse con inflamación ósea localizada del sacro en simultaneidad con una inflamación intestinal localizada de la mucosa ileal.

* * *

¹ Abro un inciso para comentar que, con duplicación de la vocal i, las normas ortográficas de la RAE establecen que lo correcto es escribir el término sin tilde: iliitis, pues, en lugar de *iliítis*, puesto que es una palabra llana acabada en vocal y el grupo ii, como combinación de dos vocales iguales, forma por definición un hiato ortográfico. Se trata, pues, de una palabra de cuatro sílabas: i-li-i-tis.

2 Suelo aplicar la reducción vocálica en los términos compuestos con confluencia de dos vocales iguales. Del mismo modo que escribo ‘aguardiente’, ‘drogadicto’, ‘monóculo’, ‘monóxido’, ‘paraguas’, ‘radioyente’, ‘rescaldar’, ‘sobrescribir’, ‘telespectador’ y ‘tragaldabas’, me gusta escribir también ‘antinflamatorio’, ‘extrarterial’, ‘fotoxidación’, ‘ginecobstetricia’, ‘hematoncológico’, ‘microrganismo’, ‘polinsaturado’, ‘psicorgánico’, ‘sobresfuerzo’, ‘supraórtico’, ‘toxinfeccioso’ y, sí, también ‘sacroilitis’.

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La importancia de elegir bien las palabras (III): carcinoma urotelial

Archivado: febrero 3, 2026, 7:59am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | El poder del lenguaje

Ante pacientes con hematuria de origen desconocido u otros síntomas que hagan pensar en la posibilidad de un cáncer vesical, es habitual solicitar un estudio citológico de las vías urinarias, que a menudo arroja resultados concluyentes (ya sea para confirmar o descartar una neoplasia maligna), pero otras veces arroja un resultado indeterminado o no concluyente con riesgo elevado de carcinoma urotelial. En los Estados Unidos, algunos laboratorios se refieren a esta categoría diagnóstica como atypical urothelial cells, cannot exclude high-grade urothelial carcinoma (AUC-H; en español, «células uroteliales atípicas, no es posible descartar carcinoma urotelial de gran malignidad»); otros, como suspicious for high-grade urothelial carcinoma (SHGUC; en español, «sospechoso de carcinoma urotelial de gran malignidad»).

Cuando el estudio citológico lo ha pedido un urólogo, no suele haber problemas, pues como especialista en el campo suele estar bien familiarizado con la terminología de los servicios de anatomía patológica. Pero no sucede así en el caso de otros médicos; esto es, cuando la citología viene solicitada por un médico de cabecera, un médico de urgencias o un internista de hospital. ¿Actúa igual un médico que no es urólogo cuando recibe un resultado de «células atípicas» que cuando recibe un resultado «sospechoso»?

Para poder responder a esa cuestión, un grupo de investigadores llevó a cabo en 2018 un estudio retrospectivo a partir de 792 muestras de citología: 516 con diagnóstico de AUC-H (473 remitidas por un urólogo; 43, por otros médicos) y 276 con diagnóstico de SHGUC (261 remitidas por un urólogo; 43, por otros médicos).

En el caso de los urólogos, la tasa de solicitud de una biopsia fue equivalente con ambos diagnósticos: 73 % ante un resultado citológico de células atípicas y 75 % ante un resultado citológico sospechoso. La frecuencia con la que otros médicos solicitaron una biopsia, en cambio, fue mucho menor ante un resultado citológico de células atípicas (14 %) que ante un resultado citológico sospechoso (60 %).

Cuando quien había solicitado la citología no era urólogo, el 56 % de las muestras informadas como «células atípicas» no recibieron ningún tipo de seguimiento, mientras que el 100 % de las informadas como «sospechosas» recibieron algún tipo de seguimiento.

La conclusión de los autores de este trabajo es que usar la palabra suspicious (sospechoso) para la categoría diagnóstica indeterminada con riesgo elevado de carcinoma mejora la tasa de seguimiento si el médico que habrá de valorar el informe no es especialista en urología. ‡‡

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Actualización 2025 del diccionario académico (y II): La RAE, ¿va demasiado rápido o demasiado lento?

Archivado: diciembre 20, 2025, 9:23am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro | Vocablos novedosos

En la última actualización del Diccionario de la lengua española, el pasado 15 de diciembre, la RAE anunció a bombo y platillo la incorporación de neologismos como comecocos o pacman (videojuego de gran éxito… en los años ochenta), piercing y smartphone, que no pueden considerarse a estas alturas, la verdad, el último grito en materia de nuevas tecnologías de palpitante actualidad. El año pasado entraron ‘cocacola’, ‘pajita’ y ‘yuyu’; en 2023, ‘alien’, bulldog y ‘masa madre’; en 2022, ‘copiota’, ‘cortisol’ y ‘placa de Petri’; en 2021, ‘chuche’, ‘colacao’ y ‘muñeca rusa’; en 2020, ‘microgramo’, ‘nescafé’ y ‘tirolina’. Muchos creen, sí, que la RAE y sus academias hermanas de América avanzan demasiado despacio y llegan tarde.

Otros, en cambio, opinan que las academias de la lengua avanzan demasiado rápido a la hora de admitir en su diccionario extranjerismos aún no naturalizados. En esta nueva versión 23.8.1, llama una vez más la atención la elevada proporción de extranjerismos entre las nuevas incorporaciones a la lengua española. Del poco más de un centenar de neologismos incorporados, más de una cuarta parte son extranjerismos. Y extranjerismos, además, procedentes en su mayoría de una misma lengua, que es la dominante en el campo de las tecnologías de la información y la comunicación. A excepción de cuatro voces procedentes del francés (crème y decalaje), del ruso (matrioska) y del latín (ad aeternum), todos los extranjerismos recién incorporados por la RAE vienen del inglés: son en su mayor parte anglicismos crudos (crowdfunding, drugstore, enter, fixing, gif, hashtag, login, looping, mailing, millennial, mohair, outlet, outsider, piercing, smartphone, streaming), pero hay también bue número de anglicismos adaptados (demersal, disruptor, loguearse, milenial, okey, pacman, prémium, tángram).

Incluso admitiendo que es importante estar atentos a las voces que tomamos de fuera para mantener la vitalidad de nuestra lengua, no me quedan nada claros los motivos de que sigan fuera del diccionario académico anglicismos tecnológicos crudos como online, webcam y youtuber, o adaptados como ‘internético’, ‘pódcast’, ‘táblet’ y ‘tiktok’. ¿Por qué acaba de entrar el verbo ‘loguearse’, pero siguen fuera ‘fotoshopear’, ‘gepetear’, ‘guasapear’ y, sobre todo, ‘guglear’? ¿Por qué acaba de entrar mohair, pero sigue fuera vintage? ¿O por qué entraron hace tiempo bulldog, fotofinish y grooming mientras pitbull, photocall y bullying siguen esperando turno?

No se entiende bien tampoco por qué voces foráneas como drugstore, fixing o looping, recién incorporadas al Diccionario de la lengua española, tienen preferencia sobre neologismos autóctonos de amplio y acreditado uso, como ‘aove’, ‘arenero’ (infantil), ‘batamanta’, ‘brillibrilli’, ‘ciberseminario’, ‘conguito’, ‘copipegar’, ‘cuatroojos’, ‘electrolinera’, ‘fiestuqui’, ‘gafapasta’, ‘gordofobia’, ‘macrogranja’, ‘mataleón’, ‘nini’, ‘pitufo’, ‘porfa’, ‘preboda’, ‘tequeño’ y ‘tripitir’. ¿No interesa exhibir que nuestra lengua sigue teniendo músculo neológico bien entrado el siglo XXI?

Algo parecido me pasa, claro está, si vuelvo los ojos hacia el lenguaje de la medicina. No consigo entender cuáles son los criterios que siguen las academias de la lengua para dar entrada a unos tecnicismos médicos sí y a otros no. Acaba de entrar en el diccionario académico autovacuna, pero ‘antivacunas’ y ‘posvacunal’ —más usados— siguen fuera. Se da así la paradoja de que en las páginas de nuestro diccionario más empleado encontremos centenares de voces médicas caídas en desuso o no usadas jamás (desde ‘abuhado’, ‘aeronato’ y ‘afusión’ hasta ‘zollipo’, ‘zullenco’ y ‘zurujano’), pero no encontremos centenares de palabras que oigo usar un día sí y otro también dentro y fuera de nuestros hospitales, consultorios y salas de espera: biodramina, biopsiar, bloqueante, cardiosaludable, cuentitis, ECG, ensayo clínico, fetiche (sexual), hidroalcohólico, índice de masa corporal, infusión (intravenosa), intramedular, murino, neumocócico, nolotil, osmolaridad, ovodonación, parada cardiorrespiratoria, polimedicar, politraumatizado, preadolescente, preclínico, pulsioxímetro, radionúclido, reinfarto, reinfección, sociosanitario, supraventricular, tarjeta sanitaria, telecirugía, tromboembolia, UVI móvil, ventolín, videoconsulta. ‡‡

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Farmacia y farmacología

Archivado: septiembre 25, 2025, 8:10am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 25/09/2025 - 10:10 | Al pan, pan...

El Día Mundial del Farmacéutico se celebra el 25 de septiembre porque fue en tal fecha, pero del año 1912, cuando se fundó en La Haya la Federación Internacional Farmacéutica (FIP, por sus siglas en francés: Fédération Internationale Pharmaceutique).

Esto me trae a la memoria la cantidad de veces que, en el Hospital Marqués de Valdecilla de Santander, los pacientes o sus familiares pensaban erróneamente que los médicos de mi especialidad (farmacología clínica) éramos farmacéuticos. En realidad, no solo ellos; no son raros los médicos y otros científicos que confunden farmacología (ciencia biológica que estudia las acciones y propiedades de los fármacos en los seres vivos) con algunas de sus subdivisiones, como farmacología humana (rama de la farmacología que estudia las acciones y propiedades de los fármacos en el ser humano), farmacología clínica (rama de la farmacología que estudia las acciones y propiedades de los fármacos en el ser humano enfermo, y propugna la utilización óptima de los medicamentos), farmacia (rama de la farmacología que se ocupa de la correcta preparación de los medicamentos para su uso terapéutico; también llamada farmacotecnia), farmacodinámica (rama de la farmacología que estudia las acciones y los efectos de los fármacos) y farmacocinética (rama de la farmacología que estudia los fenómenos de absorción, distribución, biotransformación y eliminación de los fármacos).

Ni raras tampoco, en los grandes hospitales, las confusiones entre farmacia clínica (que es una subespecialidad de la farmacia) y farmacología clínica (que es una subespecialidad de la medicina interna), o entre farmacéutico clínico (que es farmacéutico de formación) y farmacólogo clínico (que es médico de formación). En inglés, por ejemplo, es frecuente escribir pharmacology expert y puedan estarse refiriendo indistintamente a un fármacólogo (esto es, a un médico) o a un farmacéutico. ‡‡

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‘Acetaminophen’ y ‘leucovorin’

Archivado: septiembre 23, 2025, 9:55am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 23/09/2025 - 11:55 | ¡Qué difícil es el inglés!

Desde que, el pasado 20 de enero, Donald Trump regresó a la Casa Blanca y tomó posesión como 47.º presidente de los Estados Unidos, su modo de actuar se ha descrito de modo recurrente —en artículos periodísticos, análisis políticos, viñetas humorísticas— con la imagen del elefante en una cacharrería. La metáfora gráfica se apoya, por un lado, en su estilo explosivo, polarizante, imprudente e imprevisible, dinamitador de las convenciones tradicionales (que bien merecería dar nueva vida a un verbo casi olvidado en español, el salmantinismo ‘estrumpir’: hacer explosión, estallar, meter ruido); y, por otro, en la imagen del elefante como símbolo del Partido Republicano.

Ayer mismo, Trump vinculó el uso de un conocido analgésico durante el embarazo con el riesgo de autismo en los niños y adelantó la posible promoción de un nuevo tratamiento para el autismo. Como era de esperar, sus declaraciones son hoy titular de portada en la prensa escrita del mundo entero. En la noticia que publica el diario más influyente en lengua española, El País, el segundo párrafo comienza así: «“El acetaminofeno (el principio activo del paracetamol) puede asociarse con un riesgo muy elevado de autismo”, ha asegurado el presidente estadounidense».

Pero no: el acetaminofeno no es el principio activo del paracetamol. De hecho, el paracetamol no contiene ningún principio activo; el paracetamol es el fármaco o principio activo de medicamentos tan conocidos como Termalgín, Apiretal, Gelocatil, Panadol, Antidol, Difenatil, Dolostop, Efferalgán, Febrectal y Xumadol, entre otros. La denominación común internacional (DCI) paracetamol, sí, es el nombre de uso obligado por ley en nuestro país, según lo establecido en la ley de garantías y uso racional de los medicamentos y productos sanitarios* de 2015. Casi todos los países del mundo recogen en su legislación la obligatoriedad de usar las DCI de los fármacos (o su equivalente en la lengua correspondiente; en inglés, por ejemplo, la International Non-Propietary Name o INN). No así los Estados Unidos, donde por ley es obligatorio el uso de sus propias denominaciones comunes estadounidenses: United States Adopted Name o USAN. En los Estados Unidos, pues, va contra la ley emplear paracetamol, y es obligado usar en su lugar acetaminophen. En España, en cambio, sucede lo contrario: va contra la ley emplear ‘acetaminofeno’, y es obligado reemplazarla por su DCI ‘paracetamol’.

El problema se repite más abajo en el cuerpo de la noticia: «La Administración estadounidense también aprobará el tratamiento con leucovorina, una variante del ácido fólico empleada hasta ahora en algunos casos de anemia y ciertos cánceres, como un medicamento que puede contribuir a reducir los síntomas del autismo»**. Estamos ante un caso análogo: leucovorin es la USAN que reciben en los Estados Unidos el fármaco que en el resto del mundo conocemos por su INN inglesa folinic acid o su DCI española ácido folínico; esto es, el principio activo de todos los folinatos (del mismo modo que el ácido fólico es el principio activo de todos los folatos).

¿Que la cosa no es sencilla y la coexistencia de diferentes nomenclaturas se presta a confusión? Sí, desde luego; pero tampoco me parecen sencillas las normas de la FIFA sobre el fuera de juego, la delimitación de las faltas directas o indirectas, la interpretación de los contactos entre mano y balón, o la aplicación de la ley de la ventaja. ¿Aceptarían por eso los lectores del Marca una noticia en la que un redactor deportivo desconocedor de la normativa balompédica debatiera tal o cual revisión del VAR en un clásico Madrid-Barça? No lo creo. En la sección de «Salud», «Medicina» o «Ciencia» de un diario de prestigio cabe esperar también, me parece, al menos un conocimiento más que mediano de la nomenclatura farmacológica y de la diferencia entre medicamento y un fármaco.

* La ley obliga en realidad a usar la denominación oficial española (DOE), pero en la práctica esta es siempre idéntica a la DCI. Copio de su artículo 14: «A cada principio activo le será atribuida una denominación oficial española (DOE) por la Agencia Española de Medicamentos y Productos Sanitarios. La denominación oficial española será de uso obligatorio […]. La denominación oficial española deberá ser igual […] a la denominación común internacional (DCI) fijada por la Organización Mundial de la Salud».

** El problema, ¡ojo!, no es tan solo de El País; en El Confidencial leo asimismo: «La otra gran medida, también polémica, ha sido dar relevancia a los ensayos clínicos con leucovorina, un tipo especial de ácido fólico (vitamina B9) recetado que se ha utilizado durante más de 80 años para rescatar al organismo de los efectos nocivos de la quimioterapia»; y en elDiario.es: «Al mismo tiempo, la Administración Trump promocionan un fármaco llamado leucovorina, una forma de vitamina B9, también conocida como folato, como posible tratamiento para el autismo».

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Nietastros y nietijos

Archivado: julio 9, 2025, 3:10pm UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro MiÃ©, 09/07/2025 - 17:10 | Vocablos novedosos

La creciente complejidad de los vÃnculos familiares en la sociedad actual, marcada por la diversidad y transformaciÃ³n del modelo tradicional de familia, nos trae nuevas palabras que entran en circulaciÃ³n para describir relaciones de parentesco hasta ahora infrecuentes o inexistentes.

Es el caso de nietastro, que entrÃ³ en el diccionario de la RAE en 1925, hace ahora exactamente cien aÃ±os, para designar el hijo del hijastro, alnado o entenado de una persona (o la hija, claro estÃ¡, de la hijastra, alnada o entenada, y otras combinaciones mixtas). Con la proliferaciÃ³n de familias reconstituidas, surgidas tras divorcios o nuevas uniones, â€˜nietastroâ€™ se ha hecho voz de uso creciente y se usa tambiÃ©n para el hijastro del hijo de una persona, aunque la RAE no haya incorporado aÃºn esta segunda acepciÃ³n.

El 28 de marzo de 2023, causÃ³ sensaciÃ³n en EspaÃ±a la noticia de que Ana GarcÃa ObregÃ³n habÃa sido madre (legal) por segunda vez. Una semana antes, habÃa nacido en un hospital de Miami su hijita Ana Sandra, gestada en los Estados Unidos mediante vientre de alquiler. Si hemos de creer lo que se dice, la niÃ±a es fruto de la fecundaciÃ³n in vitro de un Ã³vulo procedente de una donante anÃ³nima con material genÃ©tico procedente de semen congelado de Ãlex Lequio, fallecido tres aÃ±os antes. SegÃºn eso, Ana GarcÃa ObregÃ³n serÃa la madre legal de su nieta biolÃ³gica; y esta, a su vez, hija legal de su abuela biolÃ³gica. Casi de inmediato, empezaron a circular dos neologismos recÃprocos que, hasta donde yo sÃ©, no existÃan hasta ahora en espaÃ±ol: nietija, en referencia a la pequeÃ±a Ana Sandra (Â«AnitaÂ»), y madruela, en referencia a la madura Ana. â€¡â€¡

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Más cifras en perspectiva

Archivado: junio 19, 2025, 8:25am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 19/06/2025 - 10:25 | ¿Sabía que...?

Les contaba en otra ocasión que cada año mueren en el mundo más personas por mordedura de serpientes venenosas que la suma total de muertes causadas por el virus del Ébola en toda la historia de la humanidad. Es llamativo cómo algunas enfermedades de ínfima prevalencia azuzan el interés mediático mientras otras mucho más frecuentes pasan inadvertidas.

El linfedema es un caso paradigmático de dolencia desatendida o desdeñada: la mayor parte de la población no ha oído hablar jamás de ella. Según estimaciones de la Organización Mundial de la Salud, no obstante, se calcula que su prevalencia podría superar el 3 % de la población mundial: en torno a 250 millones de personas con linfedema, que es una cifra superior a la suma de la población mundial con infección por el VIH, enfermedad de Parkinson, esclerosis múltiple, distrofia muscular y esclerosis lateral amiotrófica (ELA).

En los Estados Unidos, el derecho a la tenencia, uso y porte de armas está amparado por la Constitución. Quizá por ello, son el país del mundo donde hay más armas en manos de particulares y, tristemente, encabezan a mucha distancia la lista de mortalidad por arma de fuego en países desarrollados. Estamos acostumbrados a las noticias que nos llegan de allí sobre tiroteos masivos en centros escolares, crímenes horrendos y personas —por lo general, de raza negra— abatidas por disparos de la policía. Pero ¿sabían que el 58 % de las 46 000 defunciones por herida de arma de fuego registradas en los Estados Unidos en 2023 no fueron homicidios, sino suicidios? El suicidio, sí, una vez más la tragedia silenciada. ‡‡

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‘Pathologic’

Archivado: junio 11, 2025, 6:11am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 11/06/2025 - 08:11 | ¡Qué difícil es el inglés!

Prácticamente las mismas consideraciones que llevo hechas en relación con pathology pueden aplicarse a su adjetivo derivado pathologic (o pathological). No cabe duda de que podemos encontrar este adjetivo con el mismo significado que en español tiene patológico; por ejemplo, en expresiones como pathologic amenorrhea (amenorrea patológica), pathologic conditions (procesos patológicos), pathologic jaundice (ictericia patológica) o pathologic triad (tríada patológica).

Pero debemos estar bien atentos a su uso con el sentido muy distinto de anatomopatológico o morfopatológico. Por ejemplo, en una frase como «Pathologic data preclude a diagnosis of malignancy» (Los datos anatomopatológicos [o morfopatológicos] permiten descartar el diagnóstico de cáncer). Encontraremos este uso cada vez que en inglés oigamos a alguien hablar de una sesión anatomoclínica (clinical-pathologic conference) en la que se determinó el diagnóstico anatomopatológico (pathologic diagnosis) de tal o cual enfermedad; del informe anatomopatológico (pathologic report) en el que se consignan los resultados anatomopatológicos (pathological findings) obtenidos en el examen anatomopatológico (pathological examination) de una pieza de biopsia enviada a anatomía patológica (pathological specimen), o de la estadificación anatomopatológica (pathological staging) de un tumor maligno cualquiera. ‡‡

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Nombres político-zoológicos (III)

Archivado: junio 9, 2025, 9:24am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 09/06/2025 - 11:24 | El fabuloso circo de los nombres científicos

No solo de presidentes yanquis vive la nomenclatura zoológica. En ella encontramos asimismo huellas de otras figuras relevantes del siglo XX.

Casas reinantes, por ejemplo. En 2013, el micólogo surafricano Cobus M. Visagie era investigador posdoctoral en la Universidad de Utrecht cuando tuvo lugar la coronación del rey Guillermo Alejandro de los Países Bajos. Y decidió bautizar P. vanoranjei una nueva especie del género Penicillium (de donde deriva, sí, la penicilina) que forma en cultivo unas características colonias anaranjadas, que es el color distintivo de la casa de Orange-Nassau y, por extensión, de todo el Reino de los Países Bajos. El epíteto específico hace referencia directa a uno los títulos que ostenta el monarca holandés: Prins van Oranje (Príncipe de Orange). Aparte, el mismo Visagie nominó otras cuatro especies P. maximae, P. amaliae, P. alexiae y P. arianeae, en homenaje, la primera de ellas, a la reina consorte Máxima de Holanda; las tres últimas, a sus tres hijitas, las princesas Amalia, Alexia y Ariane.

Un año antes, en 2012, el zoólogo ecuatoriano Luis A. Coloma dio el nombre de Hyloscirtus princecharlesi a una ranita en peligro de extinción que tan solo se ha descrito en una única ubicación de nimbosilva en la provincia ecuatoriana de Imbabura. El nombre es un claro homenaje al príncipe Carlos de Gales (hoy, Carlos III de Inglaterra) por su labor en pro de la conservación de las selvas tropicales.

Aparte, tenemos el caso especial de dos familias reales muy interesadas por la investigación científica en biología marina. El 124.º emperador del Japón, Hirohito, fue especialista en hidras, hidromedusas y otros hidroides; su hijo y heredero, el emperador Akihito, ictiólogo con artículos publicados en revistas científicas de primera fila. Un molusco marino, Rotaovula hirohitoi, y un pez góbido, Exyrias akihito, llevan hoy su nombre.

También la familia real monegasca, perteneciente a la dinastía Grimaldi, ha destacado por su apoyo a la oceanografía y la biología marina. El príncipe Alberto I, capitán de navío en la Armada española, fundador del Instituto de Paleontología Humana de París, miembro de la Academia Británica de Ciencias e impulsor de los estudios sobre las cuevas rupestres de Puente Viesgo (en la actual cantabria), fue uno de los primeros investigadores de los peces y calamares abisales, como Grimaldichthys profondissimus (hoy Holcomycteronus profondissimus), Grimalditeuthis bonplandi y Lepidoteuthis grimaldii. Su tataranieto Alberto II, actual príncipe soberano de Mónaco, ha patrocinado diversas expediciones científicas; en el transcurso de una de ellas, en 2012, se descubrió en la costa septentrional de Papúa Nueva Guinea una nueva especie de cangrejo marino con vistoso caparazón blanco y rojo (los colores de la casa Grimaldi): Actaea grimaldii.

Fuera de los palacios reales, encontramos en la nomenclatura biológica huella de otras muchas figuras relevantes del siglo XX, desde Mahatma Gandhi (escarabajo Colletes gandhi) hasta Mijaíl Gorbachov (orquídea Maxillaria gorbatchowii), pasando por la presidente filipina Corazón «Cory» Aquino (hormiga Romblonella coryae, perteneciente a un género bautizado por la isla filipina de Romblón).

Uno de los más homenajeados es Nelson Mandela, alias «Madiba», primer presidente negro de Suráfrica, elegido democráticamente tras pasar 27 años en prisión por su lucha contra el apartheid, líder de la reconciliación nacional surafricana y símbolo mundial de dignidad y derechos humanos, Premio Nobel de la Paz en 1993. Llevan su nombre las mandelias o babosas marinas del género Mandelia (único género de la familia Mandeliidae); las arañas Singafrotypa mandela, Anelosimus nelsoni y Stasimopus mandelai; el cangrejo marino Munidopsis mandelai; y hasta dos animales paleontológicos fósiles: Australopicus nelsonmandelai, pájaro carpintero del Plioceno hallado en un yacimiento de fósiles de la costa occidental surafricana, y Garjainia madiba, reptil arcosauromorfo del Triásico inferior.

Es posible que alguien se esté preguntando si solo tienen reflejo en la nomenclatura zoológica actual las figuras políticas admiradas en las democracias occidentales. ¿Se admiten los homenajes taxonómicos a Gorbáchov, pero no a Lenin? ¿A Mandela sí, pero no a Hitler? Queda pendiente de comentar en la próxima entrega de esta serie.

* * *

Continúa en: «Nombres político-zoológicos (IV)»

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¿Sincitial o sincicial?

Archivado: junio 6, 2025, 7:18am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 06/06/2025 - 09:18 | Dudas razonables

Les contaba hace unos meses que el neologismo *quintudemia* se acuñó en referencia a una «combinación de cinco tipos de virus que están circulando a la vez: virus de la gripe, norovirus, rinovirus, virus respiratorio sincitial (o sincicial) y una nueva variante, menos virulenta, del SARS-CoV-2 o virus de la covid-19»; y es posible que alguien se viera sorprendido por esa vacilación. En español, ¿sincitio o sincicio? y ¿sincitial o sincicial?

De acuerdo con las normas generales de evolución etimológica, la palabra neolatina syncytium debería dar en español sincicio, a juzgar por la evolución que han experimentado otras palabras latinas como divortium (divorcio), hospitium (hospicio), interstitium (intersticio), occiputium (occipucio), otium (ocio), praeputium (prepucio), spatium (espacio), technetium (tecnecio) y muchas más. Tal evolución se ha producido, de hecho, en lenguas tan próximas a la nuestra como el portugués (sincício), el italiano (sincizio) y el catalán (sincici).

Dos son las pegas más frecuentes que ponen muchos médicos a esta forma ‘sincicio’:

a) Frecuencia. En España (y en algunos países hispanoamericanos, como Cuba y Colombia) se usa mucho más en la práctica la forma antietimológica sincitio. En el resto de América, la forma ‘sincicio’ sigue siendo relativamente frecuente, pero en este siglo XXI está en declive (no es fácil determinar si por presión de la forma inglesa o por el peso dominante de las publicaciones españolas dentro del espacio de habla hispana); en 2025, ya únicamente parece ser predominante en el Cono Sur y en Perú.

b) Cacofonía. Algunos científicos consideran que la repetición del sonido /zi/ hace de la palabra ‘sincicio’ una voz cacofónica y de difícil pronunciación. Dos datos tiran por tierra este argumento: en primer lugar, el hecho de que la forma ‘sincicio’ se use más en países como Argentina, Chile, Perú y Uruguay, donde el seseo obliga a pronunciar tres veces el sonido /si/, lo cual la haría más cacofónica aún que ‘sincicio’ para un español; y, en segundo lugar, el hecho de que la palabra latina exercitium haya evolucionado a ‘ejercicio’ sin que nadie, ni en España ni en América, parezca tener dificultades para pronunciarla.

El problema, en última instancia, obedece al hecho de que el término original syncytium se acuñara de forma anómala combinando una terminación latina (-ium) con dos elementos de origen griego (syn y cyt). Más lógico habría sido crear en inglés syncyte, que podemos adaptar sin dificultades a síncito; pero son muy pocos todavía quienes lo hacen así. ‡‡

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‘Pathology’ (y IV)

Archivado: junio 3, 2025, 10:44pm UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 04/06/2025 - 00:44 | ¡Qué difícil es el inglés!

Además de lo que ya llevo dicho, y para acabar de complicar las cosas, en inglés es también frecuente encontrar pathology con un sentido completamente distinto, como forma abreviada de chemical pathology o de clinical pathology. Que no son tampoco en español lo que aparentan.

En inglés llaman chemical pathology a lo que para nosotros sería la bioquímica clínica, como puede apreciarse claramente en esta definición: «Chemical Pathology concerns with the performance and interpretation of biochemical tests in health and disease» (La bioquímica clínica se ocupa de realizar análisis bioquímicos, e interpretarlos, en las personas sanas y enfermas). Y, en relación con lo comentado en la entrega anterior, no es raro incluso encontrar chemical pathology con el sentido metonímico de pruebas analíticas o pruebas complementarias.

Algo parecido ocurre con clinical pathology, que normalmente no corresponde a nuestra patología clínica, sino más bien a nuestra medicina de laboratorio (también llamada ‘análisis clínicos’, ‘biología médica’ o ‘biología clínica’); esto es, la especialidad médica que se ocupa del diagnóstico de las enfermedades mediante análisis de los tejidos y líquidos corporales en el laboratorio, ya sea por métodos químicos, hematológicos, microbiológicos o biomoleculares. En ocasiones, se usa en el sentido más restringido de ‘bioquímica clínica’, que es una de sus ramas más importantes, o también para designar los análisis clínicos o pruebas analíticas en sí.

Dentro del ámbito de habla hispana, existen importantes diferencias geográficas en el nombre que recibe esta disciplina, según haya primado históricamente en cada país la influencia de la medicina anglosajona (clinical pathology), germánica (Labormedizin) o francófona (biologie médicale, biologie clinique). En los países de habla inglesa, en cambio, se considera habitualmente que clinical pathology (medicina de laboratorio) y anatomical pathology (anatomía patológica) forman combinadas una superespecialidad de pathology o general pathology (que no guarda equivalencia con la «patología general» de nuestra carrera de medicina).

Así las cosas, se entiende bien que para poder decidir en cada caso qué es realmente pathology, uno deba prestar atención al contexto. Porque una expresión en apariencia tan sencilla como pathology laboratory (generalmente abreviada a pathology lab o incluso path lab) puede corresponder, según el hospital, al servicio de anatomía patológica, al laboratorio de bioquímica o al laboratorio de análisis clínicos; y nunca, desde luego, a un laboratorio de patología. ‡‡

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‘Vivir a pulso’ (2017) [y II]

Archivado: mayo 28, 2025, 7:36am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 28/05/2025 - 09:36 | Literatura médica de la buena

«La pierna de Peter Parker», de Juan Manuel de Prada, gira en torno a Vicente, un niñito ecuatoriano de 4 años diagnosticado de un osteosarcoma en noviembre de 2006. En febrero siguiente, el pequeño cruza el Atlántico para ser intervenido en la CUN; en octubre de ese mismo año, tras la resección tumoral e injerto óseo, regresó a su país plenamente restablecido; al poco de estar allí, no obstante, contrae una neumonía y muere.

Nieves acude a la CUN en febrero 2008 por obesidad de grado II (IMC 37,2) de larga evolución y diabetes sacarina de tipo 2. En «La batalla de todos los días», José María Merino nos cuenta como resultó su intervención de cirugía bariátrica con baipás gástrico proximal por vía laparoscópica.

La joven Laura, de 35 años, casada, madre de tres hijos y gestante de cinco semanas, acude a la consulta de ginecología en octubre de 1999. En otro centro le han diagnosticado un cáncer de mama ductal infiltrante y le propusieron provocar el aborto e iniciar el tratamiento antineoplásico; pero ella, horrorizada, rechazó el plan. En mayo del 2000 dio a luz por cesárea un recién nacido de 2800 g con exploración neonatal normal. Seis meses después, cuando Laura acude a una revisión, los médicos le detectan un tumor de ovario y debe someterse a una histerectomía con doble anexectomía. Pasados más de once años, los controles médicos siguen siendo normales. En el relato «Canto a la vida», que firma Mercedes Salisachs, Laura nos habla: «Mis padres fallecieron de cáncer cuando todos éramos muy jóvenes. Nos dejaron la mejor herencia que se puede, que es una buena formación, claridad en la escala de valores y una vida ejemplar»; «Mala es una ley que mata a los seres humanos indefensos»; «A veces los científicos se olvidan de que también ellos fueron fetos insignificantes. Y de que la vida es solo un ensayo general para realizar lo que deberemos representar después de lo que llamamos muerte. Una muerte anunciada desde que nacemos, hasta que las puertas de la verdadera vida se abren».

En «El clarinetista agradecido», Soledad Puértolas reelabora la historia clínica de Joaquín, diagnosticado de hepatitis B crónica en 1991 y a quien, en octubre de 2005, sus médicos diagnostican un hepatocarcinoma. Descartado el tratamiento quirúrgico y el trasplante hepático por el gran tamaño de la lesión tumoral (14 cm), en febrero de 2006 se sometió a radioembolización con esferas de itrio 90, que redujo el tumor hasta 6 cm en agosto. Se consideró entonces la posibilidad del trasplante de donante vivo: una sobrina se ofreció voluntaria y el trasplante se llevó a cabo con éxito en diciembre de ese mismo año.

El relato que cierra el libro —también el que a mí más me ha gustado— es «NARP: el caso de Felisa Rodríguez», de Bernardo Atxaga. Felisa es una ciegosorda de 71 años (por una rara enfermedad progresiva de origen mitocondrial: el síndrome de neuropatía, ataxia y retinitis pigmentosa o NARP) intervenida en junio de 2001 para colocación de un implante coclear en el oído izquierdo y nuevamente en agosto de 2015 para un segundo implante coclear en el oído derecho.

Termino esta breve reseña con una reflexión del prologuista, Valentín Fuster, sobre la profesión médica: «Hay quien piensa que el médico ha de prestar al paciente una escueta atención técnica impregnada de una objetividad científica que excluya los componentes afectivos en la relación médico-enfermo. Otros consideran, por el contrario, que la medicina, en su dimensión plena, es una combinación de ciencia y cariño, y que el médico ha de ofrecer al paciente su ciencia, pero también su amistad, acompañándole en su sufrimiento con una proximidad que ya en sí misma sea consuelo y en la que se incluya también a los familiares más cercanos». ‡‡

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Estreno teatral de Martín-Santos

Archivado: mayo 26, 2025, 6:24am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 26/05/2025 - 08:24 | Tablón de anuncios

Del psiquiatra Luis Martín-Santos (1924-1964), figura clave de la literatura española del siglo XX, conocía hasta ahora sus dos grandes novelas: Tiempo de silencio (1962) y, póstuma, Tiempo de destrucción (1975). Sabía que había escrito también, claro, algunos artículos y trabajos médicos, ensayos de diversa temática, narrativa breve e incluso algo de poesía. Pero no ha sido hasta este mes de mayo cuando he descubierto su faceta oculta de dramaturgo.

Galaxia Gutenberg acaba de publicar, con edición, prólogo y notas de Fernando Doménech Rico, el cuarto tomo de las Obras completas de Martín-Santos, dedicado a su producción teatral. Se recogen en él seis obras dramáticas, algunas incompletas, de las que hasta ahora no había apenas noticia: Irma, Claudia, Viaje hasta el límite, Olga, La novia que no se ve y Los churros están fríos.

De manera simultánea, el director Eduardo Vasco ha llevado a la escena la más notable de ellas, en la estela del realismo dramático de O’Neill: Viaje hasta el límite (1953), tragedia existencialista ambientada en un lujoso chalé a las afueras de una gran ciudad (pongamos Madrid), a principios de los años cincuenta del siglo pasado. Pedro es un adinerado hombre de negocios de mediana edad, postrado en una silla de ruedas por una enfermedad incurable, que trata de manera despótica a su bella y elegante esposa Gloria y al hijo de ambos, Alberto, joven de escasas luces.

Para quienes sientan curiosidad, la obra estará en cartel en el Teatro Español de Madrid hasta el 8 de junio.

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‘Vivir a pulso’ (2017) (I)

Archivado: mayo 23, 2025, 6:46am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 23/05/2025 - 08:46 | Literatura médica de la buena

En 2007, la Clínica Universitaria de Navarra o CUN (hoy Clínica Universidad de Navarra) puso en marcha un proyecto literario singular, consistente en encargar cada año a un escritor de renombre que compusiera un relato literario basado en el caso clínico de uno de los pacientes de la CUN. Diez años después, la editorial Alfaguara reunió en un solo volumen los diez textos de la colección «Historias de la Clínica», con el título común Vivir a pulso: Diez relatos de superación y vida. Como explica Valentín Fuster en el prólogo de la obra, el libro «no pretende ser una recopilación de casos médicos, sino un homenaje, a través de sus historias, a las personas que sufren la enfermedad y que, paradójicamente, sacan gracias a ella lo mejor de sí mismas».

En «Noticias de la nieve», Gustavo Martín Garzo nos presenta el caso de Elmo, diagnosticado de leucemia en 1980, cuando tenía 13 años de edad; doce años después, se sometió a una derivación portosistémica intrahepática transyugular como profilaxis secundaria de hemorragia digestiva, y más tarde padeció una miocardiopatía dilatada como efecto secundario del tratamiento quimioterápico, que abocó a un trasplante de corazón. Nos dice: «La enfermedad le ha enseñado mucho. A confiar en los demás, a valorar lo importante. Se ha vuelto más humano, se fija más en las personas».

«Todo suena», de Lorenzo Silva, tiene como protagonista a Ana, diagnosticada en 1998 de hipoacusia neurosensorial severo-profunda en ambos oídos y tratada con un implante coclear primero en el oído izquierdo (2005) y luego en el derecho (2009). Confiesa: «Sin esto yo sería otra persona, peor».

El relato de Marta Rivera de la Cruz, «Los tres cumpleaños de los Pérez Fontán», nos habla de un matrimonio gallego, Chano y Dori, cuyo hijo José, de 10 años, ingresa en enero de 1986 para resección de una masa abdominal que resulta ser un tumor de Wilms en el polo superior del riñón derecho. Veintiséis años después, la madre, Dori, ingresa por urgencias con un síndrome de vena cava superior que, tras numerosas pruebas, termina etiquetado como un linfoma difuso de linfocitos B grandes, tratado con quimioterapia y autotrasplante de médula ósea. Destaco de este relato la siguiente frase: «Alguien dijo a Dori: “¿Has pensado que puedes dar a luz a un niño enfermo?, y ella contestó: “Ya tuve un niño enfermo, y no lo quise menos que cuando estaba sano”».

En 2010, a los 45 años de edad, Patxi sufre un ictus isquémico por estenosis crítica de la porción distal del tronco basilar, que se manifiesta clínicamente por un síndrome de cautiverio. Su caso toma forma literaria en «Somos Patxi», de Fermando Aramburu.

Manuel, incluido en el programa de hemodiálisis de la CUN a los 18 años de edad por insuficiencia renal crónica terminal, protagoniza el relato «El cuerpo doblado», de Luis Mateo Díez. Tras doce meses con depuración extrarrenal, recibió un trasplante renal de cadáver en octubre de 1993. Su historia clínica incluye asimismo una doble intervención por seminoma testicular bilateral en 2008; en agosto de 2009, un diagnóstico de linfoma difuso de linfocitos B que tratan con quimioterapia intensiva; y en julio de 2010, un rechazo crónico irreversible del injerto renal, con nueva inclusión en el programa de diálisis hasta su segundo trasplante renal de cadáver en diciembre de 2014.

* * *

Continúa en: «Vivir a pulso (2017) [y II]»

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Tutía

Archivado: abril 28, 2025, 6:47am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 28/04/2025 - 08:47 | Vocablos olvidados

El origen de la palabra española tutía (o atutía) parece más o menos claro: procede del árabe hispánico attutíyya, este del árabe clásico tutiyá, y este a su vez, en último término, del sánscrito tuttha. Claro parece asimismo que antaño se aplicó a un remedio de amplio uso medicinal; pero lo que no está ya tan claro es a qué compuesto químico actual correspondería exactamente. La RAE, en su Diccionario de autoridades (1726-1739), lo definía así: «El hollín que se levanta de la fundición del cobre, y reducido a polvos o a ungüento sirve para varias medicinas, principalmente para enfermedades de los ojos». Pero en la 12.ª edición del diccionario académico (1884) ya concreta más y lo define como «Óxido de zinc, mezclado con protóxido de hierro, óxido de plomo, de cadmio, etc., que, a manera de costra dura y de color gris ceniciento, se adhiere a la chimenea en los hornos donde se funden, ya cobre y calamina para hacer latón, ya mineral de hierro que contiene zinc». Todo parece apuntar, pues, a un término genérico englobador de todo tipo de óxido de cinc impuro; pero hay quien piensa que podría hacer referencia también al sulfato de cobre, al azogue (o mercurio), al antimonio o al óxido de cadmio.

Sea lo que fuere exactamente, el caso es que la tutía llegó a ser un remedio muy valorado en la medicina árabe y medieval. Era un polvo blanquecino o grisáceo que se aplicaba en forma de ungüento o colirio y al que se atribuía la propiedad de curar multitud de males y dolencias, hasta el punto de que la voz ‘tutía’ llegó a usarse casi como sinónima de ‘panacea’ o ‘curalotodo’.

Caída ya por completo en el olvido, hoy solo muy de tarde en tarde la oímos en la frase hecha «no hay tutía», en referencia a una situación sin salida o desesperada, para la cual no hay tutía o remedio alguno. Tan olvidada está la tutía para el hablante de a pie, que muchos escriben incluso «no hay tu tía» (admitido por la RAE), como si hubieran perdido la esperanza de que alguna hermana de sus padres viniese a sacarles las castañas del fuego. ‡‡

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Eduardo de Geyter (1860-1925)

Archivado: abril 25, 2025, 5:27am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 25/04/2025 - 07:27 | Los médicos SÍ saben escribir

Se cumplen hoy cien años de la muerte del médico y escritor chileno Eduardo de Geyter Carmona. Estudió medicina en la Universidad de Chile y obtuvo el título de licenciado en medicina y cirugía en 1887, con una memoria de prueba «Adenitis supurada que había comenzado en uno de los ganglios de la región parotídea». Durante la guerra civil de 1891, prestó servicio como cirujano del batallón Huasco, y al término de la contienda pasó a ocupar la medicatura de la ciudad de Rancagua, donde residió ya el resto de su vida. Durante más de veinte años, simultaneó el ejercicio de la medicina en el Hospital de Rancagua y en el Dispensario Municipal de Rancagua con la asistencia médica gratuita a los desvalidos y necesitados, lo que le valió el sobrenombre de «el médico de los pobres».

Paralelamente a su carrera médica, De Geyter cultivó una rica vida literaria: escribió comedias (Los apuros de un dentista improvisado, Ensayos de un nuevo explosivo y Ladridos de Perros), y publicó poesía y prosa en la prensa tanto local como capitalina. Además, fue miembro del Cuerpo de Bomberos (del que llegó a ser superintendente honorario) y un entusiasta propulsor del progreso cultural y deportivo de la región, cofundador del Centro de Amigos del Arte y del Club Musical de Rancagua. ‡‡

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Tú dices… (VII): los poetas modernos decían…

Archivado: abril 22, 2025, 6:31pm UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 22/04/2025 - 20:31 | El poder del lenguaje

Es 23 de abril: Día Internacional del Libro y de la Lengua Española. Recurro una vez más al vigués David Araújo (@chuzodepunta en Twitter, ahora X) para demostrar que la capacidad de expresar las ideas por escrito con un no sé qué que embelesa no era exclusiva de nuestras plumas del Siglo de Oro. Miren, miren de qué excelso modo escribían cinco grandes poetas del siglo pasado: Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, Pedro Salinas, Federico García Lorca y Miguel Hernández.

Tú dices: «Te voy a comer la boca».
Rubén Darío (1867-1916) decía: «Arderá mi sangre loca, y en el vaso de tu boca, te sorberé el corazón».

Tú dices: «Yo lo que quiero es ver tías en pelotas»; y también, cuando quieres alabar a un amigo: «Un tío de putísima madre, amigo de sus amigos».
Juan Ramón Jiménez (1881-1958) decía: «Límite exacto de la vida, perfecto continente, armonía formada, único fin, definición real de la belleza, mujer desnuda»; y también, en referencia a su maestro Francisco Giner de los Ríos: «Bueno, sin duda, mejor que bondadoso. Buenísimo; pero por gusto, por embriaguez verdadera, por arranque de enamorado, por dolor y por remordimiento totales».

Tú dices: «Qué manera de sobarnos».
Pedro Salinas (1891-1951) decía: «¡Cómo vagaron sin rumbo, / y sin torpeza las caricias! / Largos goces iniciados, [...] / como si aún no se supiera / en qué lugar de los cuerpos / el acariciar se acaba, / y anduviéramos buscándolo, / en lento encanto, sin ansia».

Tú dices: «Tiene toda la pinta de que la va a palmar alguien; verás»; «Cuando estás en pelota me pongo como una moto»; y también, al despertar: «Empieza otro día de mierda».
Federico García Lorca (1898-1936) decía: «La luna deja un cuchillo abandonado en el aire, que siendo acecho de plomo quiere ser dolor de sangre»; «Verte desnuda es comprender el ansia / de la lluvia que busca débil talle / o la fiebre del mar de inmenso rostro / sin encontrar la luz de su mejilla»; y «La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible».

Tú dices: «Mira la peña, qué cara de amargaos todos».
Miguel Hernández (1910-1942) decía: «Mira cuántas bocas cenicientas de rencor, hambre, muerte, pálidas de no cantar, no reír: resecas de no entregarse al beso profundo». ‡‡

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‘Pathology’ (I)

Archivado: abril 15, 2025, 2:46pm UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 15/04/2025 - 16:46 ¡Qué difícil es el inglés!

Imagino la extrañeza de quien, ajeno al mundillo anatomopatológico español, acceda a la cibersede institucional de la Sociedad Española de Anatomía Patológica (SEAP) y se encuentre con que el órgano oficial de dicha asociación se llama Revista Española de Patología. Extrañeza, sí, porque Pero Grullo me avisa de que parecería más lógico que la Sociedad Española de Anatomía Patológica publicase una Revista Española de Anatomía Patológica, y que la Revista Española de Patología fuese el órgano de expresión de la Sociedad Española de Patología.

¿O es que acaso es lo mismo la anatomía patológica que la patología? Yo juraría que no son la misma cosa, no. De hecho, abro el plan de estudios de la carrera de medicina de una universidad española y me encuentro, en el tercer curso, una asignatura de «Patología general» (en la que los alumnos estudian los mecanismos generales de la enfermedad: etiología, patogenia, fisiopatología y manifestaciones clínicas; como preparación para el estudio, en cursos posteriores, de la «Clínica y patología médicas» y de la «Clínica y patología quirúrgicas») y otra asignatura muy distinta de «Anatomía patológica» (en la que los alumnos estudian las modificaciones estructurales de los órganos, tejidos y células enfermos). A modo de comparación, acudo al plan de estudios de una universidad estadounidense y compruebo que, a la primera de estas asignaturas, nuestra «Patología general», la llaman allí Propedeutics; y a nuestra «Anatomía patológica», en cambio, la llaman allí Pathology.

Bien puede valer la pena, creo, detenernos a considerar con algo de detalle el significado real de la palabra pathology y con qué sentido se usa en los textos médicos actuales. ¿Qué es exactamente pathology?

Es en verdad llamativa la obsesión de quienes comienzan a estudiar una lengua extranjera por saber, lo primero de todo, qué significa cada palabra del nuevo idioma. Cualquiera con cierta experiencia en el cotejo entre lenguas, en cambio, es consciente de que gran parte de los vocablos no tienen un solo significado en otro idioma, sino muchos. Cuando alguien me pregunta qué significa tal o cual palabra inglesa en español, o cómo se dice tal o cual palabra española en inglés, mi respuesta suele ser «Depende».

¿Cómo se dice ‘médula’ en inglés? Depende; si nos referimos a la médula renal, se dice medulla; pero si nos referimos a la médula ósea, se dice marrow; y si a la médula espinal, cord. ¿Qué significa leg en español? Depende; en una mesa o en un perro, significa ‘pata’; en una persona, en cambio, significa ‘pierna’ (de la rodilla al tobillo) o ‘extremidad inferior’ (de la cadera al pie); y en el cerebelo, ‘pedúnculo’.

Algo parecido sucede con la palabra inglesa pathology; los emplazo al lunes que viene para verlo con más detalle.

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Nombres político-zoológicos (II)

Archivado: abril 12, 2025, 9:58am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 12/04/2025 - 11:58 | El fabuloso circo de los nombres científicos

Les adelantaba en la entrega anterior que el antropónimo presidencial más presente en la nomenclatura zoológica bien podría ser Roosevelt; pero tiene algo de trampa, porque han llevado ese apellido dos presidentes de los Estados Unidos: el vigésimo sexto, Theodore Roosevelt (entre 1901 y 1909), y el trigésimo segundo, Franklin D. Roosevelt (entre 1933 y 1945).

En recuerdo de Teddy Roosevelt, naturalista él mismo, tengo registrados la subespecie más voluminosa de guapití o ciervo canadiense, Cervus canadensis roosevelti; la musaraña africana Crocidura roosevelti, el pez perciforme Etheostoma teddyroosevelt, el cérvido muntíaco Muntiacus rooseveltorum (descubierto en 1929 por uno de los hijos del presidente durante una partida de caza), la rata de marisma Pelomys roosevelti (descubierta y descrita en 1910 por el ya expresidente durante una expedición africana para el Instituto Smithsoniano), la hormiga Pheidole roosevelti y el escarabajo tenebriónido Stenomorpha roosevelti (descrito en 2010 y así bautizado en conmemoración del centenario de un discurso pronunciado por el presidente Roosevelt en la Escuela Normal Territorial de Tempe, la actual Universidad Estatal de Arizona).

Un caso aparte constituye el lagarto Anolis roosevelti, descrito en Puerto Rico en 1931 y así bautizado no por el presidente Theodore Roosevelt II, sino por su hijo mayor Theodore Rooselvet III, quien ocupaba por entonces el cargo de gobernador de Puerto Rico. Algo parecido pasa con las plantas liliáceas del género Clintonia, que no toman su nombre del presidente Bill Clinton ni de su esposa Hillary, sino del botánico y político estadounidense DeWitt Clinton (1769-1828).

En cuanto a Franklin D. Roosevelt, su abundante presencia en la nomenclatura zoológica se explica porque lideró una de las expediciones científicas más descollantes de los años treinta: el crucero presidencial de 1938. En verano de ese año, a bordo del USS Houston, el presidente de los Estados Unidos, acompañado por el naturalista Waldo L. Schmitt del Instituto Smithsoniano en calidad de director científico de la expedición, emprendió un crucero de veinticuatro días con catorce etapas de recolección de especímenes biológicos en Méjico, Francia, Ecuador, Costa Rica y Colombia. No es de extrañar, pues, que un género de palmeras arecáceas descrito en esa expedición recibiera el nombre de Rooseveltia (hoy asimilado a Euterpe); y su especie tipo, Rooseveltia frankliniana. Entre las especies marinas descritas durante dicho crucero presidencial, cabe reseñar la esponja Callyspongia roosevelti, los moluscos gasterópodos Conus roosevelti, Marginella roosevelti, Peasiella roosevelti y Terebra roosevelti, el anélido Neanthes roosevelti, el crustáceo anfípodo Neomegamphopus roosevelti, el pulpo Octopus roosevelti, el pez góbido Pycnomma roosevelti y el crustáceo mísido Siriella roosevelti.

* * *

Continúa en: «Nombres político-zoológicos» (III)

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Miguel de Carrión (1875-1929)

Archivado: abril 9, 2025, 11:51am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 09/04/2025 - 13:51 | Los médicos SÍ saben escribir

Celebramos hoy el sesquicentenario natal del médico y escritor cubano Miguel de Carrión (1875-1929).

Licenciado en medicina por la Universidad de La Habana en 1908, fue miembro de la Sociedad de Estudios Clínicos de La Habana, profesor ayudante en la Escuela de Medicina y facultativo de la Asociación Cubana de Beneficencia hasta que, en 1917, obtuvo la cátedra de educación física, juegos, deportes y anatomía, fisiología e higiene en la Escuela Normal de La Habana, cuya dirección ocupó en 1926.

Gran aficionado a la escritura, fundó la revista Cuba Pedagógica (1903) y la revista infantil La Edad de Oro (1904); y fue colaborador habitual de publicaciones cubanas como Archivos de la Policlínica, Azul y Rojo, Cuba Contemporánea, El Comercio, El Fígaro, El Heraldo de Cuba, La Discusión, La Lucha, La Noche, Letras y Revista de Medicina y Cirugía. Como escritor, se le recuerda sobre todo por sus dos novelas de estilo naturalista Las Honradas (1917) y Las Impuras (1919), pero publicó asimismo una recopilación de narraciones (La última voluntad, 1903), la novela El milagro (1913) y, ya póstuma, La esfinge. ‡‡

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Nombres político-zoológicos (I)

Archivado: abril 6, 2025, 11:31am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 06/04/2025 - 13:31 | El fabuloso circo de los nombres científicos

En estos tiempos en que el 47.º presidente de los Estados Unidos vuelve a poner de moda el salmantinismo ‘estrumpir’ (hacer explosión, estallar, meter ruido), ¿sabían que hay una polilla de nombre científico Neopalpa donaldtrumpi? Su descubridor, el entomólogo canadiense Vazrick Nazari, le dio ese nombre en 2017 por considerar que la cabeza de esa pequeña polilla semejaba (vagamente) el característico peinado que luce orgulloso Donald Trump.

'Neopalpa donaldtrumpi'

El caso no es raro en absoluto. Si aplico la lupa etimológica a la nomenclatura zoológica, encuentro huellas de otros presidentes de los Estados Unidos: existe un molusco vampirópodo fósil de nombre Syllipsimopodi bideni (por Joe Biden, 46.º presidente); un escarabajo Agathidium bushi (por George W. Bush, 43º presidente; acompañado, por cierto, de otros dos escarabajos del mismo género, A. cheneyi y A. rumsfeldi, en honor a Dick Cheney y a Donald Rumsfeld, vicepresidente y secretario de Defensa, respectivamente, en el gobierno de Bush); un pez perciforme Etheostoma clinton (por Bill Clinton, 42.º presidente); una avispa parasitoide Heterospilus reagani (por Ronald Reagan, 40.º presidente); un pez perciforme Etheostoma jimmycarter (por Jimmy Carter, 39.º presidente); un género Lincolna (por Abraham Lincoln, 16.º presidente) de himenópteros pteromálidos; una vieira fósil Chesapecten jeffersonius, un mamut Mammuthus jeffersonii y un perezoso extinto del Pleistoceno Megalonyx jeffersonii (por Thomas Jefferson, 3.er presidente); y así hasta llegar a una avispa Heterospilus washingtoni (por George Washington, primer presidente de los Estados Unidos). Aparte, estos dos últimos dieron nombre también al género Jeffersonia de plantas y al género Washingtonia de palmeras, pero los dejo fuera de la lista porque ahora estamos hablando solo de animales.

El 44.º presidente, Barack Obama, necesita un párrafo entero solo para él. Tengo registradas, para empezar, un par de arañas: Aptostichus barackobamai y Spintharus barackobamai (dentro de este último género, también S. michelleobamaae, en homenaje a la que fuera primera dama de los Estados Unidos), lo cual entra dentro de lo lógico porque es sabido que Obama es un gran fan de las historietas de Spiderman. Además, el trematodo hemático Baracktrema obamai, el coleóptero adéfago Desmopachria barackobamai, el pez perciforme Etheostoma obama, la abeja Lasioglossum obamai, el ave piciforme Nystalus obamai, el género extinto Obamadon de lagartos cretácicos (según sus descubridores, «por sus dientes altos y rectos, y el modo en que el presidente Obama ha servido de modelo de adecuada higiene bucodental para el mundo entero»), el género extinto Obamus de fósiles ediacáricos (al parecer, por la supuesta semejanza entre estos fósiles y la forma de las orejas de Barack Obama), el gusano nematomorfo Paragordius obamai, el gasterópodo marino Placida barackobamai, el pez cíclido Teleogramma obamaorum, y el pez serránido Tosanoides obama. Aparte, en la nomenclatura botánica, también un liquen de nombre Caloplaca obamae.

Según mis pesquisas —en modo alguno exhaustivas—, no obstante, Roosevelt bien puede ser el antropónimo presidencial más presente en la nomenclatura zoológica. Se lo cuento ya en la próxima entrega. ‡‡

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Humor y medicina en Twitter (XVI)

Archivado: abril 3, 2025, 10:17am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 03/04/2025 - 12:17 | Humor y lenguaje

¿Es posible hacer reír con una sola frase, suscitar una sonrisa o una carcajada con apenas una docena de palabras? En Twitter (hoy X), sí; no en todos los tuits, claro está, ni tampoco todos los días, pero sí de vez en cuando. Me traigo diez sentencias sucintas pescadas allí para atestiguarlo.

1) Todas las setas son comestibles. Algunas, solo una vez.

2) Una ensalada sin tomate es una ensalada sintomática.

3) La llamaron ‘cistoscopia’, pero perdieron una gran oportunidad de llamarla ‘urovisión’.

4) Me gustaría tener hijos un día. Máximo una semana.

5) Mi endocrino me aconsejó que redujera el tamaño de los platos y ahora se me sale el cachopo por los lados.

6) Disléxico no, lo guisante.

7) Me caí mientras hablaba y tuvieron que darme puntos suspensivos.

8) No soporto a los químicos; lo sodio.

9) Soy fan de mi columna vertebral. Tengo todos sus discos.

10) Me gusta comer sano; es mucho mejor que comer enfermo.

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«Mueve el culo»

Archivado: marzo 31, 2025, 7:14am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 31/03/2025 - 09:14 | El poder del lenguaje

Tal fue el llamativo lema elegido por la Asociación Española contra el Cáncer (AECC) para una campaña de concienciación presentada tal día como hoy, pero de 2023, coincidiendo con el Día Mundial contra el Cáncer de Colon. Dos años después, la campaña sigue en marcha y se reactiva de vez en cuando en una provincia española o en otra: «Contra el cáncer de colon, ¡mueve el culo!».

Se supone que el lema, como pide la buena publicidad, constituye una forma fresca y desenfadada de llegar al público destinatario y aprovechar los múltiples sentidos de la expresión. De entrada, cualquier médico capta al menos cuatro de tales sentidos, todos bien pertinentes: 1) actuar, hacer algo ante una determinada situación; 2) combatir el sedentarismo, hacer ejercicio físico; 3) pasarse a una alimentación rica en fibra que active el tránsito intestinal; y 4) hacer de vientre para obtener una muestra de heces que enviar al programa de cribado del cáncer de colon. Ingenioso, en verdad; pero pasa por alto un pequeño detalle.

Para los españoles de mi generación, «mover el culo» no suena nada natural y hace pensar, antes que nada, en un calco del inglés move your ass. Era expresión apenas usada fuera de los telefilmes doblados, pródigos en calcos artificiales y poco idiomáticos como «cierra tu maldita boca» (cállate, cierra el pico), «¿cuál es tu nombre?» (¿cómo te llamas?), «eres un bastardo» (serás cabrón), «este jodido avión» (esta mierda de avión), «eso es realmente interesante» (qué curioso), «has hecho lo correcto» (has hecho bien), «necesitamos hacer algo» (tenemos que hacer algo), «no puedo creer que» (parece mentira que), «¡oh, Dios mío!» (¡madre mía!), «¿quieres una taza de café?» (¿quieres un café?), «quita el culo de aquí» (lárgate de aquí), «¡señor, sí, señor!» (¡a la orden!), «¿todo va bien?» (¿cómo va eso?), «voy a patearte el trasero» (voy a darte una paliza)…, «la traducción es jodidamente horrible» (la traducción es pésima).

Ya sé, ya sé que muchos españoles nacidos en el último decenio del siglo pasado, o directamente ya en el tercer milenio, perciben natural expresiones como «mueve el culo». Ngram Viewer así lo demuestra: el uso de «mueve el culo» en libros escritos en español, prácticamente nulo entre 1800 y 1980, ha aumentado de forma vertiginosa en lo que llevamos de siglo XXI.

Google Ngram Viewer: Uso de «mueve el culo» en libros escritos en español (1880-2022)

Alguien aducirá que tal vez los creativos publicitarios de la AECC lo que buscaban era llegar a la población más joven. Téngase en cuenta, no obstante, que no estamos hablando de una campaña de prevención de las infecciones de transmisión sexual o de los trastornos de la conducta alimentaria, sino de prevención del cáncer de colon. Va dirigida, pues, no a una población adolescente o juvenil, sino más bien madurita tirando a vieja: «Si tienes entre 50 y 69 años, te invitamos a participar en el programa de cribado del cáncer de colon», leo en el folleto.

Yo estoy en esa franja de edad y creo que puedo representar bien el sentir de una parte importante del colectivo. Pues bien, el lema «Mueve el culo» no es solo que no me llegue al corazoncito ni me parezca gracioso; es que directamente me repele. La campaña se supone dirigida a la población de 50 a 69 años, pero parece concebida por alguien que no ha cumplido los treinta.

Lo dicho no resta un ápice, desde luego, a la conveniencia de animar a la población de riesgo para que adopte hábitos de vida saludables y participe en los programas de cribado por medio de la prueba de sangre oculta en heces, que es indolora, sin riesgos y no precisa más que de una pequeña muestra que el paciente recoge cómodamente en casa. No debemos olvidar que el de colon es el cáncer de mayor incidencia tanto en hombres como en mujeres (más frecuente en ellas, sí, que el mucho más mediático cáncer de mama), y hoy curable en el 90 % de los casos.

La campaña es meritoria, no lo pongo en duda, pero falló —según yo lo veo— en la elección de la consigna. ‡‡

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Marañón, el académico más joven de la RANM

Archivado: marzo 28, 2025, 7:48am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 28/03/2025 - 08:48 | ¿Sabía que...?

La inclinación de Gregorio Marañón por la investigación clínica fue patente desde sus años de estudiante de medicina en Madrid. Sus primeras investigaciones sobre las glándulas de secreción interna datan de su época de ayudante de investigación del internista Manuel Sañudo en su laboratorio de patología médica. En el año 1909, siendo alumno del último curso de la licenciatura, publicó siete artículos originales y cuarenta y tres reseñas bibliográficas en la Revista Clínica de Madrid. Animado por el anatomista Federico Olóriz, se presentó al Premio Martínez Molina que convocaba anualmente la Real Academia Nacional de Medicina (RANM), pero que llevaba sin concederse desde que, en 1904, lo obtuvo Santiago Ramón y Cajal por un trabajo «Sobre los centros sensoriales del hombre y los animales».

El jovencísimo Marañón redactó un ensayo «Investigaciones anatómicas sobre el aparato paratiroideo del hombre: examen anatómico e histológico de la región tiroidea de 180 cadáveres», lo presentó bajo el seudónimo de Sandström (histólogo sueco descubridor de las glándulas paratiroideas) y se alzó con el premio. Al abrir la plica, no obstante, el jurado quedó desconcertado al comprobar que el autor del artículo era «Don Gregorio Marañón y Posadillo, alumno interno de la Sala de Disección de Madrid», aún estudiante de medicina. El premio comportaba, además de 2561 pesetas en metálico y un diploma acreditativo, el nombramiento como académico correspondiente con derecho a colaborar e intervenir en las sesiones de la Real Academia. Dado que el título de académico correspondiente, por exigencias estatutarias, solo puede otorgarse a licenciados en medicina, el jurado acordó finalmente retrasar unos meses la concesión del premio, hasta que Marañón terminara la carrera (con la calificación de sobresaliente y premio extraordinario, por supuesto). ‡‡

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Dolor a la palpación

Archivado: marzo 20, 2025, 11:34am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 20/03/2025 - 12:34 | Errores consagrados (o casi)

Celebramos hoy el Día de la Lengua Francesa, una ocasión excelente para poner la lupa sobre un aspecto muy concreto de su influencia en nuestro lenguaje especializado. En los textos médicos, encontramos dos usos muy frecuentes de la preposición a que la mayor parte de los gramáticos rechazan por galicistas.

El primero de ellos es la construcción «sustantivo + a + sustantivo» (p. ej.: *cocina a gas*, *tarta al chocolate*, *vehículos a motor*, etc.). De forma parecida a lo que ha sucedido en el lenguaje coloquial con expresiones como «olla a presión» o «avión a reacción», también en el lenguaje médico hallamos locuciones galicadas ya prácticamente consagradas por el uso; es el caso, por ejemplo, de marche à petit pas («marcha a pequeños pasos» dicen casi todos los neurólogos de habla hispana, en lugar de «marcha en pequeños pasos»), douleur à la palpation («dolor a la palpación» dicen casi todos los médicos de habla hispana, en lugar de «dolor con la palpación») y chirurgie à cœur ouvert («cirugía a corazón abierto» dicen casi todos los cardiólogos de habla hispana, en lugar de «cirugía de corazón abierto», «cirugía sobre corazón abierto» o «cirugía con corazón abierto»)

Fuera de estos casos de uso consagrado, recomiendo evitar en lo posible este uso galicista de la preposición a entre sustantivos, que la mayor parte de las veces es fácilmente subsanable: chirurgie à ciel ouvert (cirugía abierta o tradicional), maladies à virus (enfermedades por virus [o víricas]), ophtalmoscope à piles (oftalmoscopio de pilas), pommade à la glycérine (pomada de [o con] glicerina), radio à double contraste (radiografía de [o con] doble contraste), vasculite à IgA (vasculitis por IgA), ventilation à pression positive (ventilación con presión positiva).

La segunda construcción galicada corresponde a «sustantivo + a + infinitivo» (p. ej.: *aspectos a considerar*, *problemas a resolver*, *tareas a realizar*, etc.). Aunque esta construcción está ya prácticamente sancionada por el uso en muchas ocasiones, en español se considera más correcto emplear en estos casos las preposiciones ‘por’ o ‘para’ o el pronombre relativo ‘que’ (a veces en locuciones como «que hay que» o «que ha de»); es decir, en vez de *medicamentos a desarrollar*, mejor «medicamentos por desarrollar», «medicamentos para desarrollar», «medicamentos que hay que desarrollar», «medicamentos que han de desarrollarse», «medicamentos pendientes de desarrollar» u otras posibilidades. Dos ejemplos son unités de mesure à éviter (unidades de medida que deben evitarse) y conduite à tenir (modo de proceder). ‡‡

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La metáfora bélica (y II)

Archivado: marzo 18, 2025, 7:04am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 18/03/2025 - 08:04 | El poder del lenguaje

Terminaba la entrega anterior mostrando comprensión por el hecho de que muchos pacientes oncológicos se sientan incómodos ante las metáforas belicosas de lucha, batalla, valentía y heroicidad. Podría citar en su apoyo a cientos de profesionales, pero creo que bastará con dos solo.

Desde la vertiente médica, la galena y viñetista Mónica Lalanda publicó en 2017 en Acta Sanitaria, coincidiendo con el Día Mundial contra el Cáncer, una tira cómica en cuya primera viñeta podía leerse: «Una persona con cáncer no es un soldado en ninguna batalla, no es parte de una guerra; una persona con cáncer no lucha contra nada ni gana o pierde combates». Una persona con cáncer, en efecto, es en esencia simplemente una persona.

Viñeta de Mónica Lalanda en 'Acta Sanitaria', 9 de febrero de 2017.

Ese mismo año, pocos meses después, lo explicaba asimismo con meridiana claridad —si bien ahora desde la vertiente lingüística— Elena Álvarez Mellado (2017) en El Diario:

El problema de hablar del cáncer en términos de lucha es, fundamentalmente, un problema de metáforas. Porque la metáfora de la batalla para hablar del cáncer (o de enfermedades graves y largas en general) no afecta solo a una palabra en concreto, sino que se extiende a todas las expresiones que se usan para referirse a la enfermedad: se «lucha» contra el cáncer, se «gana» la «batalla» contra la enfermedad, los pacientes son «luchadores», son «valientes», no se «rinden». La metáfora bélica es ubicua e impregna todo el discurso en torno a la enfermedad. […] La belleza de las metáforas reside en que a través de ellas podemos observar cómo aflora la conceptualización que hacen del mundo los hablantes de una lengua. Pero las metáforas entrañan también un peligro: el de que nos atrapen, hasta tal punto que nos quedemos encadenados a la metáfora hasta que ya ni siquiera sepamos pensar fuera de ellas. Y esa es exactamente la crítica de quienes reclaman otras formas de hablar del cáncer más allá de la narrativa única que representa la enfermedad como si fuese una batalla. Hablar de la enfermedad en términos bélicos desencadena unas consecuencias semánticas sutiles pero poderosas: si el cáncer se «vence», si los pacientes «luchan», si hay una «batalla» que librar, si, en definitiva, el cáncer es una guerra, entonces envuelta en la metáfora se nos está colando subliminalmente la noción de que la muerte o la convalecencia son formas de fallar, de rendirse, de perder. De fracasar, al fin y al cabo.

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Camilo Castelo Branco (1825-1890)

Archivado: marzo 16, 2025, 1:32pm UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Dom, 16/03/2025 - 14:32 | Los (casi) médicos SÍ saben escribir

Celebramos hoy el centenario natal de uno de los mejores novelistas de la moderna literatura portuguesa, Camilo Castelo Branco. En 1843, se matriculó en la Facultad de Medicina de la Universidad de Oporto, pero no llegó a terminar la carrera porque abandonó los estudios para consagrarse a la escritura.

Autor de gran fecundidad —firmó más de doscientas sesenta obras, entre novelas, cuentos, ensayos y piezas teatrales—, se convirtió en uno de los primeros escritores lusos en dedicarse exclusivamente a la literatura como profesión, que en su tiempo no era algo frecuente.

Conocido sobre todo como cultivador de la novela romántica y pasional —ya saben: amor, celos, tragedia—, fue apodado «el Balzac portugués». Su obra más famosa es Amor de perdición (1862), una trágica historia amorosa entre dos jóvenes de familias enemistadas hoy reconocida como el gran clásico del romanticismo portugués.

La locura y la enfermedad mental son temas recurrentes en su obra, quizá como reflejo de su etapa como estudiante de medicina. O, más probablemente, como consecuencia de que la vida real de Castelo Branco fuera tan azarosa, impulsiva, pasional y trágica como muchas de sus novelas. Tuvo una existencia turbulenta marcada por amores conflictivos, persecuciones, escándalos, intrigas, deudas, juicios, encarcelamiento, desgracias familiares y problemas de salud; hasta que, al final de su vida, aquejado de ceguera progresiva y profundas depresiones, se suicidó en 1890. ‡‡

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La metáfora bélica (I)

Archivado: marzo 13, 2025, 8:11am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 13/03/2025 - 09:11 | El poder del lenguaje

El lenguaje médico, como todo lenguaje científico, no persigue habitualmente fines estéticos, creativos, lúdicos ni recreativos —como es el caso del lenguaje literario—, sino informativos, didácticos y comunicativos. Por este motivo, rasgos como la veracidad, la precisión, la claridad y la objetividad adquieren en los textos médicos y científicos un peso mucho mayor que en el lenguaje literario o en el lenguaje general. Ello explica que uno de los inconvenientes más graves de las metáforas en los textos de carácter técnico o científico sea su colosal carga afectiva, que en ocasiones domina o anula por completo el mensaje objetivo subyacente que pretendía transmitir.

Ha expresado este riesgo como nadie, en mi opinión, la estadounidense Susan Sontag, una de las ensayistas más lúcidas de la segunda mitad del siglo XX. Cuando en 1976 le diagnosticaron un cáncer de mama, Sontag aprovechó su enfermedad para leer y reflexionar acerca de la representación literaria del cáncer, y descubrió que el relato metafórico no solo se ha aplicado ampliamente al cuerpo humano —como es bien sabido desde antiguo—, sino también a las enfermedades. Fruto de sus reflexiones fueron dos libros ya clásicos: Illness as Metaphor (La enfermedad y sus metáforas, 1978), sobre la tuberculosis y el cáncer; y, diez años después, AIDS and Its Metaphors (El sida y sus metáforas, 1988), sobre la gran plaga de los años ochenta, el sida. En ellos demuestra con abundancia de ejemplos que, en los siglos XIX y XX, la sociedad se sirvió en gran medida de la literatura y de las metáforas para hablar de las enfermedades, y que la forma en que nos referimos al cáncer, al sida, a la sífilis, a la lepra, a la tuberculosis determina el modo en que la conciencia social colectiva percibe al enfermo, ya sea para estigmatizarlo, para condenarlo o, en ocasiones, también para idealizarlo o incluso santificarlo. Las metáforas —nos guste o no— pueden ayudar a transmitir con gran eficacia conceptos médicos complejos, pero también pueden hacer daño, pueden herir y pueden matar.

Lo vemos claramente con la metáfora más frecuente en nuestros días cuando se habla de cáncer: la metáfora bélica de la lucha o la batalla. ¿Se han fijado en que al paciente diagnosticado de cáncer suele decírsele «sé valiente», «tienes que ser fuerte», «no te rindas» y «tienes que luchar»? Supuestamente para motivarlo, pero conviene no olvidar que, si quien elige someterse a quimioterapia es valiente, ello implica —aunque no se verbalice— que quien prefiere evitarla es cobarde; si alcanzar una remisión completa es una victoria, la progresión tumoral (que es algo que no depende en absoluto de la actitud del paciente) es una derrota; si afrontar con ánimo el diagnóstico de metástasis generalizadas es signo de fortaleza, llorar ante la posibilidad de una muerte inminente lo es de debilidad. Es comprensible que muchos pacientes se sientan incómodos ante este tipo de metáforas belicosas.

* * *

Continúa en: «La metáfora bélica (y II)».

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Palabras repetidas repetidas repetidas

Archivado: marzo 7, 2025, 7:25am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 07/03/2025 - 08:25 | ¿Sabía que...?

En todas las lenguas circulan de boca en boca ocurrentes frases que hasta los hablantes nativos tienen dificultad para pronunciar de corrido y con fluidez. «Tres tristes tigres tragan trigo en un trigal», ya saben, o también «Pablo clavó un clavo; ¿qué clavo clavó Pablo?» y «El arzobispo de Constantinopla se quiere desarzobispoconstantinopolizar; ¿quién lo desarzobispoconstantinopolizará?; el desarzobispoconstantinopolizador que lo desarzobispoconstantinopolizare buen desarzobispoconstantinopolizador será». Son los trabalenguas, que hacen las delicias de ludolingüistas, niños, logopedas, profesores y, en general, cualquier amante de la lengua.

Dentro de ellos, constituyen una categoría especial los que echan mano de palabras homónimas (esto es, dos palabras distintas que suenan igual), de palabras polisémicas (esto es, una misma palabra con distintos significados) e incluso de una misma palabra repetida para construir sonoras aliteraciones.

En español, por ejemplo, «¿No nada nada? Es que no traje traje». O las ingeniosas contestaciones «¿Cómo que cómo como? Como como como» (en respuesta a la pregunta «¿Cómo comes?») y, más procaz, «Dura lo que dura dura» (en respuesta a la pregunta existencial «¿Cuánto dura el amor?»).

Este tipo de frases repetitivas son a menudo intraducibles —o solo a duras penas traducibles— a otras lenguas. Puede comprobarse con ejemplos como, en catalán, «A cap cap hi cap cap cap» (En ninguna cabeza cabe ningún jefe) y «Deu deu deu» (Dios debe diez); en gallego, «Vai a pola pola póla» (Va la gallina por la rama) y «Se vou a Bueu nun bou, vou, se non vou nun bou, non vou» (Si voy a Bueu en un bou [tipo de barca], voy, si no voy en un bou, no voy); y en francés, «Une mûre mûre murmure au mur» (Una mora madura murmura en el muro) y «Un ver vert va vers un verre vert en verre a l’envers» (Un gusano verde va hacia un vaso verde de vidrio boca abajo).

El trabalenguas de este tipo más logrado que conozco es, en inglés, «Buffalo buffalo Buffalo buffalo buffalo buffalo Buffalo buffalo», acuñada en 1972 por William J. Rapaport, estudiante de posgrado en la Universidad de Búfalo. Se construye combinando tres palabras homónimas u homófonas: el topónimo Buffalo (Búfalo, importante ciudad del estado de Nueva York), el sustantivo común buffalo (bisonte americano), que es invariable en plural, y el verbo to buffalo (molestar, intimidar, desconcertar, confundir). La frase es gramaticalmente correcta en inglés y no requiere ninguna coma, pero es también complicada y ambigua en grado sumo. Uno tiene que estar muy ducho en gramática y dar a la oración varias vueltas en la cabeza antes de encontrarle un significado medio coherente: «Los bisontes de Búfalo intimidados por bisontes de Búfalo intimidan a bisontes de Búfalo». Puede ayudar a entender mejor la frase reformularla de forma más clara en inglés echando mano de bison (sinónimo de buffalo) y añadiendo un pronombre relativo, un adjetivo y un adverbio elididos o sobrentendidos: «Buffalo bisons (that other) Buffalo bisons bully (also) bully Buffalo bisons»; o sea, «The buffalo from Buffalo who are buffaloed by buffalo from Buffalo buffalo [verbo] other buffalo from Buffalo». Pero así explicado y masticado ya tiene mucha menos gracia, claro. ‡‡

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Poesía afrodisíaca de Josep Maria Sagarra

Archivado: marzo 4, 2025, 7:33am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 04/03/2025 - 08:33 | Citas literarias

El farmacéutico y químico catalán Wenceslao Dutrem Solanich (1877-1957) fue un personaje singular. Como hijo mayor de una familia de clase media-alta muy católica, se vio obligado a ordenarse sacerdote; tras la muerte de su padre, no obstante, colgó los hábitos y pasó a ejercer como barbero para mantener a sus cinco hermanos mientras estudiaba la carrera de farmacia. Pasó después por varias boticas rurales hasta que, en 1922, adquirió en Barcelona una farmacia con laboratorio propio, donde formuló diversos productos magistrales de su invención. De ellos, el que más popularidad alcanzó fue Erotyl, que prometía aumentar la potencia sexual masculina; en el pomposo estilo seudocientífico-publicitario de la época: «específico de la astenia genital (impotencia), el más poderoso elaborador y regenerador de la actividad neuro-espino-médulo-genital, sinérgico y homo-estimulasa de las glándulas intersticiales, producto pluriglandular, completamente inofensivo, […] producto magno e insustituible para recobrar la perdida felicidad conyugal».

El destacado poeta y novelista Josep Maria de Sagarra (1894-1961) dedicó al Erotyl Dutrem un poema cómico e irreverente, en cuartetas pareadas, con mención a diversos políticos y personajes famosos de la época.

Els senyors de certa edat
ja tenen llur candidat:
Wenceslau Maria Dutrem,
ara sí que tremparem!

Inventor de l'Erotyl,
que enlaira el membre viril,
un dia que feia vent
va fer aquest descobriment.

Barrejant fils de sotana
amb collons de sargantana,
dues unces de placenta
i un raget d'aigua calenta,

per comprovar els seus efectes
en dóna a qualques subjectes.
Tantost el tasta el porter
que ja prenya a sa muller.

El del principal primera
prenya dona i portera.
El del principal segona
se'n va de cap a la xona.

El senyor del primer pis
dóna pel cul a un lluís^*.
A don Amadeu Hurtado
se li aixeca amb desenfado.

A en Maluquer i Viladot
se li revifa el ninot.
El cabdill dels esquerrans
no l'ajup ni amb dues mans.

A en Pellicena i Camacho
li branda com la d'un matxo.
A don Pere Coromines
li brollen dotze sardines.

Don Francesc Cambó i Batlle
se la passa per l'espatlla.
En Civera Sormaní
no se'n sabia avenir.

Fins i tot don Pere Rahola
porta en carro la titola.
I fins don Francesc Macià
se'n va a casa La Mamà^**.

El món d'un a l'altre extrem
canta l'èxit d'en Dutrem.
I li porten amb safata
una cigala de plata.

^* Luises de Gracia (o Lluïsos de Gràcia): asociación civicocultural y deportiva fundada en 1855 como Corte Ángelica de San Luis Gonzaga de Gracia, de carácter católico, marianista y catalanista; ofrecía diversas actividades culturales, deportivas, religiosas y espirituales para niños y jóvenes (solo varones, claro).

^** Prostíbulo de Barcelona.

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Siglas raras, estrambóticas o forzadas (y IV)

Archivado: febrero 21, 2025, 9:16am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 21/02/2025 - 10:16 | La jungla de las siglas médicas

No soy el único que parece haber notado la abusiva tendencia de muchos médicos a acuñar nombres forzados para sus estudios clínicos con el fin último de obtener siglas supuestamente ingeniosas.

Uno de los estudios más detallados sobre el particular es el publicado por el grupo danés de Anton Pottegård en el jocoso número navideño del British Medical Journal en 2014: «SearCh for humourIstic and Extravagant acroNyms and Thoroughly Inappropriate names For Important Clinical trials (SCIENTIFIC): qualitative and quantitative systematic study».

En la base de datos Pubmed, encontraron 14 965 publicaciones correspondientes a ensayos clínicos publicados entre los años 2000 y 2012 en cinco disciplinas médicas: cardiología, endocrinología, neumología, psiquiatría y reumatología. El 18,3 % de ellas (esto es, 2737) contenían alguna sigla o acrónimo en el título. Como era de prever, la prevalencia de siglas en el título fue muy superior en los ensayos cardiológicos (40 %) que en los correspondientes a las otras cuatro especialidades (8-15 %), con una diferencia estadísticamente significativa (p

Es interesante señalar que evaluaron, además, la calidad técnica y estética de las siglas acuñadas mediante dos índices o criterios: uno de belleza o acuñación positiva (índice BEAUTY: «Boosting Elegant Acronyms Using a Tally Yardstick») y otro de tramposidad o acuñación negativa (índice CHEATING: «Obscure and Awkhward Use of Lettars Trying to Spell Something»).

Son ejemplo de acuñación elegante los ensayos PREDICTIVE (2008) (Predictable Results and Experience in Diabetes through Intensification and Control to Target: an International Variability Evaluation), CHARISMA (2004) (Clopidogrel for High Atherothrombotic Risk and Ischemic Stabilization, Management, and Avoidance) y CAPTIVATE (2009) (Carotid Atherosclerosis Progression Trial Investigating Vascular ACAT-Inhibition Treatment Effects).

Pero tiene más interés, me parece, echar un vistazo a los diez estudios de acuñación más tramposa detectados por el grupo danés; a saber, y ordenados de mayor a menor tramposidad:

METGO (2005): «A 48-Week, Randomized, Double-Blind, Double-Observer, Placebo-Controlled Multicenter Trial of Combination Methotrexate and Intramuscular Gold Therapy in Rheumatoid Arthritis: Results of the METGO Study».

PERFORM (2011): «Prevention of Cerebrovascular and Cardiovascular Events of Ischaemic Origin with Terutroban in Patients with a History of Ischaemic Stroke or Transient Ischaemic Attack».

TYPHOON (2011): «Trial to Assess the Use of the Cypher Sirolimus-Eluting Coronary Stent in Acute Myocardial Infarction Treated with Balloon Angioplasty».

T-VENTURE (2009): «Inhibitory Effect of Valsartan against Progression of Left Ventricular dysfunction after Myocardial Infarction».

POLMIDES (2011): «Prospective Randomised Pilot Study Evaluating the Safety and Efficacy of Hybrid Revascularisation in Multi-Vessel Coronary Artery Disease».

BEAUTIFUL (2008): «Morbidity-Mortality Evaluation of the if Inhibitor Ivabradine in Patients with Coronary Disease and Left Ventricular Dysfunction».

CILON-T (2011): «Influence of Cilostazol-Based Triple Antiplatelet Therapy on Ischemic Complication after Drug-Eluting Stent Implantation».

AMETHYST (2008): «Assessment of the Medtronic AVE Interceptor Saphenous Vein Graft Filter System».

EUCATAX (2011): «Efficacy and Safety of a Double-Coated Paclitaxel-Eluting Coronary Stent».

RATIONAL (2012): «Aspirin, Statins or Both for the Reduction of Thrombin Generation in Diabetic People».

Algunas de las siglas encontradas son tan horrorosas, contraintuitivas y antinemotécnicas que uno se pregunta incluso para qué diantres sus autores se molestaron en devanarse los sesos: es el caso, por ejemplo, de engendros como SU.FOL.OM3 (Supplementation with Folate, Vitamins B-6 and B-12 and/or Omega-3 Fatty Acids) y PNo SOS (Primary Angioplasty in Acute Myocardial Infarction at Hospitals with No Surgery On-Site).

Durante el período evaluado, por cierto, la prevalencia de siglas en el título aumentó progresivamente, al tiempo que su calidad disminuyó también progresivamente. Los dos son, me parece, datos preocupantes.

* * *

Columna publicada parcialmente en el «Viaje al corazón de las palabras» de Revista Española de Cardiología.

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Siglas raras, estrambóticas o forzadas (III)

Archivado: febrero 15, 2025, 10:45am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 15/02/2025 - 11:45 | La jungla de las siglas médicas

Les contaba el lunes pasado que, allá por los años 1992-1995, el cardiólogo Tsung O. Chen llegó a recopilar más de un millar de siglas y acrónimos correspondientes a ensayos clínicos y estudios cardiológicos. Entre ellos, muchísimos nombres siglados que podían leerse con sentido; y entre los cuales destacan cinco áreas temáticas que parecen ser las preferidas por los cardiólogos:

1. Términos anatómicos

ARMS (APSAC Reocclusion Multicenter Study), ATLAS (Assessment of Treatment with Lisinopril and Survival), BRAINS (Biochemical Research and Information Study), CARDIAC (Cardiovascular Disease and Alimentary Comparison), CAVA (Coronary Atherectomy versus Angioplasty), CORDIS (Cardiovascular Occupational Risk Factor Determination in Israel), EARS (European Atherosclerosis Research Study), FACET (Flosequinan ACE-Inhibitor Trial), HEART (Healing and Early Afterload Reducing Therapy), INTIMA (Infusion of Tissue-Plasminogen Activator in Myocardial Infarction at the Acute Phase), PROSTATE (Physicians for Rational Ordering of Screening Tests and Therapeutic Effectiveness) y RADIUS (Routine Antenatal Diagnostic Imaging with Ultrasound).

2. Otros términos médicos

ACME (Angioplasty Compared to Medicine), ACUTE (Assessment of Cardioversion Utilizing Transesophageal Echocardiography), ASAP (Acetyl Salicylic Acid Persantine), CARE (Carvedilol Atherectomy Restenosis), COBALT (Continuous Infusion vs. Double-Bolus Administration of Alteplase), IMAGE (International Metoprolol/Nifedipine Angina Exercise), INJECT (International Joint Efficacy Comparison of Thrombolytics), PACE (Prevention with Low-Dose Aspirin of Cardiovascular Disease in the Elderly), PATCH (Planned Approach to Community Health), PQRST (Probucol Quantitative Regression Swedish Trial), PREVENT (Prospective Randomized Evaluation of the Vascular Effects of Norvasc Trial), PROTECT (Perindopril Regression of Vascular Thickness European Community Trial), RALES (Randomized Aldactone Evaluation Study), REGRESS (Regression Growth Evaluation Statin Study), REPAIR (Reperfusion in Acute Infarction, Rotterdam), RISK (Risk Intervention Skills), SAMPLE (Study on Ambulatory Monitoring of Pressure and Lisinopril Evaluation), STOP-Hypertension (Swedish Trial in Old Patients with Hypertension), STRESS (Stent Restenosis Study), TACT (Ticlopidine Angioplasty Coronary Trial) y WALK (Walking with Angina/Learning is Key).

3. Topónimos

BARI (Bypass Angioplasty Revascularization Investigation), ISLAND (Infarct Size Limitation: Acute N-acetylcysteine Defense), MIAMI (Metoprolol in Acute Myocardial Infarction), NEVADA (Numerical Evaluation of Variance and Dependence Simulation), PARIS (Persantine Aspirin Re-Infarction Study), SIAM (Streptokinase in Acute Myocardial Infarction), THAMES (Tenormin in Hypertension and Myocardial Ischemia Epidemiological Survey), TIBET (Total Ischemic Burden European Trial).

4. Nombres de mujer

ELSA (European Lacidipine Study on Atherosclerosis), ERICA (European Risk and Incidence, a Coordinated Analysis), EVA (European Vascular Agency), GABI (German Angioplasty Bypass Intervention), GRACE (Gianturco Roubin Stent in Acute Closure Evaluation), LARA (Low-dose Aspirin Trial on Restenosis after Angioplasty), MONICA (Monitoring Trends and Determinants in Cardiovascular Disease), NORA (Nordic Research on Aging), PAMELA (Pressioni Arteriose Monitorate e loro Associazioni), PHYLLIS (Plaque Hypertension Lipid-Lowering Italian Study), RITA (Randomized Intervention Treatment of Angina), STEPHY (Starnberg Trial on Epidemiology of Parkisonism and Hypertension in the Elderly), VENUS (Very Early Nimodipine Use in Stroke).

5. Alimentos y términos gastronómicos

APRICOT (Antithrombotics in the Prevention of Reocclusion in Coronary Thrombolysis), BIG-MAC (Beaumont Interventional Group–Mevacor, ACE inhibitor, Colchicine Restenosis), DISH (Dietary Intervention Study of Hypertension), FIG (Flosequinan Investigator Group), GUSTO (Global Utilization of Streptokinase and TPA for Occluded Arteries), KFC (Ketanserin for Carcinoid), SALAD (Surgery vs. Angioplasty for Proximal Left Anterior Descending Coronary Artery Stenosis), SALT (Swedish Aspirin in Low-Dose Trial), SWEET (Square Wave Endurance Exercise Trial), TOAST (Treatment of Acute Stroke Trial).

* * *

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Siglas raras, estrambóticas o forzadas (II)

Archivado: febrero 10, 2025, 7:24am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Lun, 10/02/2025 - 08:24 | La jungla de las siglas médicas

Hace más de un cuarto de siglo, allá por los años 1992-1995, el cardiólogo Tsung O. Chen (Servicio de Cardiología, Departamento de Medicina Interna, Centro Médico de la Universidad George Washington, Washington DC, EE.UU.) publicó decenas de artículos y cartas al director en revistas médicas punteras: The American Journal of Cardiology, Atherosclerosis, British Heart Journal, British Medical Journal, European Heart Journal, International Journal of Cardiology, Journal of Cardiology y The Lancet. Siempre a vueltas con un mismo monotema: el uso y abuso de siglas para dar nombre a los estudios de investigación en cardiología.

En su afán coleccionista, llegó a recopilar más de un millar de siglas y acrónimos correspondientes a ensayos clínicos y estudios cardiológicos. Llama la atención que muchas de ellas formaban palabras con sentido: AMISTAD (Acute Myocardial Infarction Study of Adenosine), CASANOVA (Carotid Artery Stenosis with Asymptomatic Narrowing: Operation versus Aspirin), CASCADE (Conventional Antiarrhythmic vs. Amiodarone in Survivors of Cardiac Arrest Drug Evaluation), CONSENSUS (Cooperative North Scandinavian Enalapril Survival Study), DIAMOND (Danish Investigation of Arrhythmia and Mortality on Dofetilide), EPISODE (Evaluation Peripheral Intravascular Sonography on Dotter Effect), IMPACT (Integrelin to Manage Platelet Aggregation to Combat Thrombosis), MILESTONE (Multicenter Iloprost European Study on Endangeitis), OASIS (Organization to Assess Strategies for Ischemic Syndromes), PARADISE (Platelet IIb/IIIa Antagonism for the Reduction of Acute Coronary Events Dose Investigation and Safety Evaluation Study), PROMISE (Prospective Randomized Milrinone Survival Evaluation), QUIET (Quinapril Ischemic Event Trial), RAPID (Regional Arizona Pre-hospital Infarction Diagnosis), RESCUE (Randomized Evaluation of Salvage Angioplasty with Combined Utilization of Endpoints), SAFE (Safety After Fity Evaluation), SHARP (Subcutaneous Heparin in Angioplasty Restenosis Prevention), SIESTA (Snooze-Induced Excitation of Sympathetic Triggered Activity), SMILE (Survival of Myocardial Infarction: Long-term Evaluation), UTOPIA (Utilization of Platelet Inhibition in Angina) y muchas más por el estilo, igual de forzadas o más.

Llama también poderosamente la atención que, dentro de este numerosísimo grupo de siglas con sentido, cinco parecen ser las áreas temáticas preferidas por los cardiólogos: términos anatómicos, otros términos médicos, topónimos, nombres de mujer y alimentos o términos gastronómicos. El sábado que viene les traigo un buen puñado de ejemplos para demostrarlo.

* * *

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| ‘Twincretin’

Archivado: febrero 7, 2025, 7:26am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Vie, 07/02/2025 - 08:26 Vocablos novedosos

Los traductores de lengua materna española asistimos con admiración e impotencia a la miríada de neologismos que desde hace decenios viene incorporando el inglés por mecanismos de fusión y contracción; esto es, lo que ellos llaman portmanteau words o blend words (también, en nueva acuñación neológica por contracción, frankenwords). El ejemplo paradigmático es smog, acuñado en inglés hacia 1905 por contracción de smoke (humo) y fog (niebla), y exportado luego a casi todas las lenguas de cultura. La contracción como recurso neológico existe también en español, por supuesto —y pienso en voces como ‘infoxicación’ (acuñada en 1996 por el físico español Alfons Cornella) o, incorporada desde América al diccionario académico en 2014, ‘amigovio’—, pero es mucho menos productiva que en inglés. Y nos las hace pasar canutas cada vez que tenemos que importar algún neologismo inglés de ese tipo.

Uno de ellos es twincretin, creado en inglés por contracción de twin incretin (¿o tal vez de two incretins o de twice incretin?) para designar un novedoso grupo farmacológico de doble acción incretínica y resultados prometedores en el tratamiento del síndrome metabólico y de la diabetes de tipo 2 asociada a obesidad (esto es, lo que en inglés dieron en llamar, también por contracción, diabesity o diabesidad). Las incretinas son hormonas segregadas por el intestino en respuesta a la ingestión de alimentos, que estimulan la secreción de insulina en los islotes pancreáticos y tienen, por lo tanto, acción hipoglucemiante. Las dos incretinas más importantes son el polipéptido gástrico inhibidor (GIP, por sus siglas en inglés) y el péptido glucagonoide de tipo 1 (GLP-1, por sus siglas en inglés).

Los fármacos bautizados como twincretins son agonistas dobles de los receptores de GIP y de GLP-1. Podemos llamarlos directamente así o, si buscamos algo más corto, coagonistas incretínicos o incluso duploincretinas. En el uso, no obstante, circula ya en español el calco *twincretinas*, que, si deseamos adoptar, deberíamos castellanizar al menos a tuincretinas. ‡‡

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Siglas raras, estrambóticas o forzadas (I)

Archivado: febrero 4, 2025, 9:03am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 04/02/2025 - 10:03 | La jungla de las siglas médicas

Hojeando números atrasados de Revista Española de Cardiología y otras publicaciones de la especialidad, me topo con estudios de investigación designados con siglas y acrónimos tan chuscos como los siguientes:

CALIFA: Calidad de la Anticoagulación y Comorbilidades Asociadas en Pacientes con Fibrilación Auricular No Valvular en Consultas de Cardiología

DINO: Diabetes, Nutrición y Obesidad

ENRICA: Estudio sobre Nutrición y Riesgo Cardiovascular en España

ESTROFA: Especificaciones para el Tratamiento de Flujos Automatizados

EXAMINATION: Evaluation of the Xience-V stent in Acute Myocardial Infarction

FRESCO: Función de Riesgo Española de Acontecimientos Coronarios y Otros

ICARIA: Ibermutuamur Cardiovascular Risk Assessment

OCTOPUS-CHF: Optical Coherence Tomography Observation of Pulmonary Ultra-Structural Changes in Heart Failure

OFRECE: Observación de Fibrilación Auricular y Enfermedad Coronaria en España

PAULA: Perspectiva Actual de la Situación de la Anticoagulación en la Práctica Clínica de Atención Primaria

SPAIN: Closed Loop Stimulation for Neuromediated Syncope

¿No les resulta chocante encontrar nombres de esa índole para tantos y taaantos estudios clínicos en cardiología? ¿Y no les parece que en muchos de ellos los autores se ven forzados a hacer rebuscados malabarismos con las letras —no siempre iniciales— para conseguir que formen nombres supuestamente ingeniosos? Encontramos un buen ejemplo en el título del siguiente artículo, publicado en 2021 por un grupo de cardiólogos de la India: «Design and rationale of an intelligent algorithm to detect BuRnoUt in Healthcare workers in COVID Era using ECG and artificiaL Intelligence: The BRUCEE-LI study».

A mí la moda me resulta no solo chocante, cargante también. Pero como estudioso del lenguaje médico me llaman la atención dos aspectos. Lo primero, que la moda parece ser más intensa en cardiología que en otras especialidades médicas. Y lo segundo, que la moda no es de ahora, sino que viene de largo.

* * *

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Urliano

Archivado: febrero 1, 2025, 7:45am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 01/02/2025 - 08:45 | ¿De dónde viene?

En la era prevacunal, las paperas o parotiditis vírica eran una enfermedad de abrumador predominio infantil y endémica en todo el mundo. Desde la introducción de la vacunación universal, su incidencia ha disminuido de modo considerable, pero la enfermedad sigue con nosotros. Además, paradójicamente, los cuadros infantiles son hoy rarísimos, pero han aumentado los casos de paperas en adultos jóvenes, y también sus complicaciones: en las embarazadas, preocupa de modo especial el riesgo de aborto espontáneo; en los varones, el riesgo de orquitis urliana en un 30 % de los casos, que puede derivar incluso en esterilidad; y en ambos sexos, el riesgo de meningitis urliana, de encefalitis urliana, de pancreatitis urliana y de sordera urliana.

Como puede verse, en este primer párrafo he empleado repetidas veces el adjetivo urliano, de uso habitual en el registro especializado para expresar relación con las paperas. Al mixovirus de la parotiditis, por ejemplo, lo llamamos también ‘virus urliano’; y parotiditis vírica, parotiditis epidémica y parotiditis urliana son términos sinónimos. ¿Se ha preguntado alguna vez de dónde viene el término?

En español lo consideramos un tecnicismo de uso exclusivo en el registro médico especializado, pero en su origen fue un vocablo popular o coloquial. Por tratarse de una enfermedad tan sumamente prevalente en la infancia, la parotiditis vírica ha tenido en todas partes multitud de sinónimos populares. En español, el más conocido es ‘paperas’, pero tengo registrados también otros como ‘chanza’, ‘coquetas’, ‘hermosura’, ‘orejones’ y ‘paperón’. En francés, el más conocido es oreillons, pero en la Suiza francófona usaban también ourles; y de esta voz deriva el adjetivo ourlien, documentado en francés por primera vez en 1885. Al español pasó probablemente en la primera mitad del siglo XX, cuando el francés seguía siendo la lengua más influyente para los médicos de habla hispana.

En último término, cabe remontar el francés ourles al latín vulgar orulare (bordear, delimitar, ribetear) o al latín órula (diminutivo de ora, borde; compárese con el francés actual ourlet: borde, reborde, dobladillo). Lo cual, por cierto, lo hace primo hermano de nuestra orla universitaria: lámina de cartulina con un dibujo o grabado que bordea toda la orilla, rodeando los retratos de los condiscípulos y maestros de una misma promoción. ‡‡

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Abelardo Estorino (1925-2013)

Archivado: enero 29, 2025, 7:49am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mié, 29/01/2025 - 08:49 | Los (casi) médicos SÍ saben escribir

Celebramos hoy el centenario natal del dramaturgo, director y crítico teatral cubano Abelardo Estorino. De él no puede decirse en puridad que sea médico, pero casi: tras cursar la primaria en Unión de Reyes y el bachillerato en Matanzas, se mudó a La Habana en 1946 para estudiar odontología. Ejerció la odontología únicamente hasta 1957, momento en que decide dedicarse por completo a su vocación teatral y estudiar dirección escénica.

La primera obra que escribió, Hay un muerto en la calle (1954), no llegó a estrenarse; la segunda, en cambio, El peine y el espejo (1956), se estrenó con éxito notable en 1960. A ella siguieron pronto dos éxitos rotundos de público y crítica: El robo de cochino (1961) y La casa vieja (1964), piezas galardonadas las dos con el Premio Casa de las Américas y que consagraron a su autor como uno de los dramaturgos más destacados de la escena cubana.

Marginado por homosexual, luego premiado, Estorino guardó ante la Revolución cubana un silencio que algunos tildaron de complicidad; otros, de miedo. Con todo, llegó a ser uno de los dramaturgos cubanos más prolíficos, representados y queridos como artista y como persona. Fue asesor literario de grupos teatrales del Consejo Nacional de Cultura, y crítico de teatro en el suplemento literario Lunes de Revolución, la revista literaria Unión y la revista Casa de las Américas. Hijo adoptivo de La Habana, fue académico numerario de la Academia Cubana de la Lengua y recibió el Premio Nacional de Literatura de Cuba en 1992 y el Premio Nacional de Teatro de Cuba en 2002. ‡‡

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Quíntuple epidemia en España: ¿quintudemia?

Archivado: enero 21, 2025, 8:08am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 21/01/2025 - 09:08 | Dudas razonables

Un invierno más, los virus patógenos han llevado a muchos hospitales españoles al borde del colapso. No solo por la tradicional epidemia gripal que flagela España cada año por estas fechas, sino por una combinación de cinco tipos de virus que están circulando a la vez: virus de la gripe, norovirus, rinovirus, virus respiratorio sincitial (o sincicial) y una nueva variante, menos virulenta, del SARS-CoV-2 o virus de la covid19.

Muchos médicos, y la prensa con ellos, han empezado a usar, para referirse a esta quíntuple epidemia, el neologismo *quintudemia*. Se habrán fijado en que lo escribo entre asteriscos; y lo hago así por considerarlo poco respetuoso con las reglas tradicionales de formación de términos médicos.

Las normas clásicas de la neología piden el recurso a los prefijos numéricos latinos (uni-, bi-, tri-, cuadr[i]-, quint[i]- ... multi-) para formar compuestos con raíces de origen latino, y a los prefijos numéricos griegos (mono-, di-, tri-, tetra-, penta- ... poli-) para formar compuestos con raíces de origen griego. A partir de cellula, por ejemplo, que es vocablo latino, decimos «unicelular, bicelular ... multicelular» (y a nadie medianamente culto se le ocurriría formar híbridos como *dicelular* o *policelular*). Con sáccharon, en cambio, que es griego, hemos formado «monosacárido, disacárido ... polisacárido» (y nadie osaría escribir *bisacárido* o *multisacárido*). Por eso nos suenan bien tanto «gemelos monocigóticos o univitelinos» como «gemelos dicigóticos o bivitelinos», pero nos sonaría a rayos si oyésemos a alguien decir *gemelos unicigóticos o monovitelinos* y *gemelos bicigóticos o divitelinos*.

Eso dice la neología clásica, ciertamente, pero luego el uso se ha encargado de imponer en la práctica híbridos de lo más chocante. No es raro encontrar médicos que usan numerales griegos donde deberían ir los latinos (y escriben, por ejemplo, *vacuna monovalente* en lugar de ‘vacuna univalente’), o usan numerales latinos donde deberían ir los griegos (y llaman *cuadripléjico*, en lugar de ‘tetrapléjico’, al paciente con parálisis de las cuatro extremidades). O que mezclan numerales al buen tuntún, según les suena, y vemos así en los textos de farmacocinética ‘modelo monocompartimental’ (griego+latín, mal) junto a ‘modelo bicompartimental’ (latín+latín, bien); o, en los textos de traumatología, referido a un hueso, ‘perforación monocortical’ (griego+latín, mal) junto a ‘perforación bicortical’ (latín+latín, bien).

¿Cómo deberíamos llamar, según eso, a la quíntuple epidemia que viene azotando España desde la vuelta de las Navidades? Lo ortodoxo, como digo, habría sido usar el prefijo numérico griego correspondiente, en lugar de latino: pentaepidemia, pues; o también pentademia, si damos por bueno el acortamiento que introdujo el antropólogo médico Merrill Singer en 1992, cuando acuñó el neologismo syndemic (sindemia) en referencia a una synergic epidemic o epidemia sinérgica; esto es, a la suma de dos o más epidemias concurrentes o secuenciales en una misma población.

Conviene tenerlo en cuenta para el futuro, pues todo apunta a que en años venideros quizá tengamos que habérnoslas con poliepidemias o polidemias de todo tipo (mejor que *multidemias*): hexaepidemias o hexademias (mejor que *sextidemias*), heptaepidemias o heptademias (mejor que *septidemias*), etcétera. ‡‡

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Huesos

Archivado: enero 18, 2025, 8:16am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 18/01/2025 - 09:16 Citas literarias

Érase una vez una escritora rojense asentada en Buenos Aires que, harta de la explotación de las editoriales, un buen día decidió editar ella misma un libro de cuentos cortos que repartía en bicicleta entre amigos y libreros de la ciudad. En eso llegó la pandemia de covid-19 y decidió, mejor, regalarlo: «Reconozco que me da vergüenza subirlo por el tema del autobombo y coso... pero ahí va; si a alguien le sirve para pasar un rato y distraerse del encierro, seré feliz con eso. Que circule y se lea. Para eso escribo».

Ese libro es Los besos no serán televisados (2019), de Victoria Nasisi. A mí me llegó, y de él les copio un anatómico relato, «Huesos», en prosa poética:

Y se trata, también, de los huesos.
Del frontal que se vanagloria del mundo. Que engrandece mi horizonte o el tuyo. Que camufla tus espejismos turbados tras un telón inescrutable.
Del reborde orbitario que puja por aferrar tu mirada. Como si esa determinación vibrante pudiera ser aprehendida.
De los ángulos de las caderas, que se elevan gozosos al sentir mis dedos deslizarse sobre ellos y que saben acomodarse a la mansedumbre de mis piernas.
De la clavícula que apuñala mis pesares hasta desvanecerlos. Porque sabe que las angustias desaparecen a fuerza de sorbos de whisky o de aguijonazos de miel.
De las vértebras cuya arquitectura de escalera me incita a jugar, a subir y bajar hasta que me invada el sopor de la siesta.
No. No solo hay que escribir sobre miradas, bocas y piel que arde.
Porque los hambrientos soñamos con huesos. Y nos despertamos con la boca atormentada.

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Carlo Levi (1902-1975)

Archivado: enero 4, 2025, 7:58am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Sáb, 04/01/2025 - 08:58 Los médicos SÍ saben escribir

Se cumplen hoy cincuenta años de la muerte, en Roma, del médico, pintor, escritor y activista antifascista Carlo Levi.

Nacido en el seno de una familia judía acomodada de la burguesía turinesa, estudió medicina en la Universidad de Turín y trabajó cinco años como profesor ayudante en su alma mater, pero no llegó a ejercer la medicina y prefirió dedicarse profesionalmente a la pintura y el periodismo. Como pintor, formó parte del movimiento de los Seis Pintores de Turín, que consideraba la pintura como una expresión de libertad, en oposición formal y sustancial a la retórica del arte oficial, cada vez más sometido al conformismo del régimen fascista y al modernismo hipócrita del movimiento futurista.

En 1931 se unió al movimiento antifascista Justicia y Libertad de los hermanos Carlo y Nello Rosselli; y en 1935, tras su segunda detención por desafección al régimen, fue condenado a destierro o reclusión en los pueblecitos lucanos de Grassano y Aliano, donde descubre la miseria del sur y los estragos del paludismo. A través de su hermana Luisa, neuropsiquiatra infantil, se hace con un fonendoscopio, algunos tratados de medicina y un pequeño botiquín de medicamentos para ayudar a la población local, hasta que los dos médicos del pueblo consiguen que se le prohíba el ejercicio de la medicina.

Con motivo de la conquista de Etiopía, el régimen fascista le concedió el indulto en 1936 y Levi aprovechó la ocasión para exiliarse en París, donde prosiguió su actividad pictórica y política. De regreso a Italia en 1943, aprovechó los dos años que tuvo que permanecer escondido con vistas a evitar su deportación por los nazis para escribir la novela autobiográfica Cristo si è fermato a Eboli (Cristo se paró en Éboli), en la que denuncia las inhumanas condiciones de vida de la población campesina meridional, olvidada por las instituciones del Estado, a la que «ni siquiera la palabra de Cristo parece haber llegado nunca». Publicada en 1945, tras la restauración de la democracia en Italia, el éxito de la novela eclipsó todas sus demás facetas, incluida la de pintor.

En la posguerra, prosiguió su actividad como periodista (director del periódico romano L’Italia Libera y colaborador habitual del diario turinés La Stampa), activista político-social (senador de la República en dos legislaturas como independiente en las listas del Partido Comunista, fundador y primer presidente de la Federación Italiana de Trabajadores y Familias Emigrantes), pintor neorrealista con numerosas participaciones en la Bienal de Venecia, y escritor: L'orologio (1950), Le parole sono pietre (1955), Il futuro ha un cuore antico (1956), Tutto il miele è finito (1965) y, ya póstumo, el diario autobiográfico Quaderno a cancelli (1979), en el que expresa los pensamientos y miedos resultantes de la ceguera producida por un desprendimiento de retina. En su última obra, Levi aprende no solo a aceptar, sino a reconocer la enfermedad como una etapa vital privilegiada: «la historia del mundo está inscrita en la enfermedad, mucho mejor y más clara y profundamente grabada que en la historia de las ideas y de las instituciones». ‡

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Laboratorio 2024: lo más destacado del año

Archivado: diciembre 31, 2024, 7:21am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Mar, 31/12/2024 - 08:21 Tablón de anuncios

Hoy arrancamos la última hoja del calendario, y con ella despedimos el viejo año 2024 (el más caluroso de la historia, que nos trajo la sobrecogedora dana de Levante junto a cien mil buenas noticias) y damos la bienvenida al nuevo año 2025. Buen momento para echar la vista atrás y dar un repaso rápido a lo que dio de sí el año que ahora termina en este nuestro Laboratorio del lenguaje.

Aquí va una posible selección con dos docenas de las entradas más destacadas que he ido publicando este año en las distintas secciones de la bitácora:

Al pan, pan: «¿Qué es exactamente una enterobacteria?» [25 de enero]
Citas históricas y literarias: «Prensa basura en 1911» [10 de abril]
Curiosidades médico-lingüísticas: «Títulos raros» [9 de enero]
¿De dónde viene?: «Lucy cumple 50 años» [24 de noviembre]
Del hombre al nombre: «Los islotes de Langerhans» [1 de abril]
Dudas razonables: «¿Disecar o diseccionar?» [17 de mayo]
El fabuloso circo de los nombres científicos: «Juegos de palabras» [2 de septiembre]
El poder del lenguaje: «GePeTo cambia el estilo de los artículos científicos» [23 de julio]
Errores consagrados (o casi): «Producto sanitario» [6 de abril]
Extrañas parejas: «Veneno y venéreo» [6 de mayo]
Firma invitada: «La magia de los cuentos para bebés prematuros» [18 de junio] y «Betaespera» [16 de agosto]
Humor y lenguaje: «Científicos de habla hispana galardonados con el Premio Ig Nobel (1993-2024)» [19 de septiembre]
La jerga de los médicos: «Bultoma» [3 de mayo]
La jungla de las siglas médicas: «El género gramatical de las siglas» [4 de julio]
Literatura médica de la buena: «La montaña mágica (1924)» [20 de marzo]
Los médicos SÍ saben escribir: «Gertrude Stein (1874-1946)» [3 de febrero]
Para saber más…: «Obras de consulta del Instituto de España» [5 de agosto]
¡Qué difícil es el inglés!: «Médicos que nunca existieron» [13 de marzo]
¿Sabía que…?: «¿Quién descubrió el ADN?» [3 de octubre]
Vocablos novedosos: «NO AI» [28 de septiembre]
Vocablos olvidados: «Fiebres extrañas» [21 de febrero]

Desde el Laboratorio del lenguaje deseo un próspero año 2025 a todos los seguidores de la página.

* * *

Para los nostálgicos, aquí pueden encontrar la selección correspondiente a los cuatro años anteriores: «Laboratorio 2023: lo más destacado del año» «Laboratorio 2022: lo más destacado del año», «Laboratorio 2021: lo más destacado del año» y «Laboratorio 2020: lo más destacado del año».

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Las apariencias engañan… (XX)

Archivado: diciembre 19, 2024, 7:30am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 19/12/2024 - 08:30 Las apariencias engañan… (XX)

... en italiano

Scopetta se parece mucho a ‘escopeta’, pero no es lo mismo; ‘escopeta’ en italiano se dice schioppo o fucile, mientras que el italiano scopetta significa en español escobilla o cepillo. No debe confundirse tampoco con scopata (barrido o escobazo, según el contexto).

... en español

Si digo de un texto que es prolijo, en España entenderían que es excesivamente largo y pesado de puro minucioso o recargado en detalles. En la Argentina, en cambio, entenderían que el texto es pulcro, atildado, limpio y ordenado, elaborado con el máximo cuidado y esmero; esto es, justo lo contrario de un texto desprolijo (sucio, desordenado o descuidado).

... en portugués

Costas se escribe exactamente igual que ‘costas’, pero no es lo mismo; ‘costas’ en portugués se dice custos (gastos de un proceso judicial), mientras que el portugués costas significa en español espalda.

... en inglés

Dentition se parece mucho a ‘dentición’, pero no es lo mismo; ‘dentición’ en inglés se dice teething (tiempo en el que salen los dientes), mientras que el inglés dentition significa en español dentadura (conjunto de piezas dentales que tiene una persona). Deciduous dentition o first dentition, por ejemplo, son los dientes caducos o dientes de leche, y artificial dentition es una dentadura postiza.

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La metáfora visual de la lluvia: Astérix (y II)

Archivado: noviembre 14, 2024, 9:52am UTC por Fernando A. Navarro

Fernando Navarro Fernando Navarro Jue, 14/11/2024 - 10:52 ¿Sabía que...?

Les contaba la semana pasada que René Goscinny, guionista de Astérix y considerado el mayor historietista de Francia, murió repentinamente a los 51 años de edad durante una ergometría preventiva. En ese momento, la vigesimocuarta aventura de Astérix, Astérix en Bélgica, tenía el guion terminado y estaba paralizada a falta de dieciséis planchas por dibujar. Por una disputa con el editor Georges Dargaud en relación con la gestión de los derechos de Astérix en el extranjero, René Goscinny había pedido al dibujante Albert Uderzo que no siguiera dibujando. El litigio judicial se prolongó casi dos años, pero finalmente Dargaud y Uderzo acordaron terminar el álbum y publicarlo en 1979.

Como cabe imaginar, Albert Uderzo estaba destrozado por la inesperada muerte de su mejor amigo, con quien había compartido veintiséis años de trabajo en perfecta sintonía. Y todos dábamos por seguro que, en las páginas que faltaban para terminar Astérix en Bélgica, deslizaría algún homenaje oculto. ¿Incorporaría quizá una caricatura de su amigo en cameo improvisado, como ya había hecho en otros álbumes? ¿Tal vez alguna morcilla en el guion? Pero no, simplemente recurrió a una de las metáforas visuales más universales: la lluvia como expresión natural figurada de la tristeza y el llanto.

Uderzo regresó a la última viñeta de la plancha 28, en la que Astérix y Obélix salen del poblado, cambió el cielo azul a gris plomo y pintó unas gotas de lluvia. A continuación, siguió dibujando las planchas que faltaban: la plancha 29 está dominada por una lluvia pertinaz, y el cielo oscuro, gris plomizo, lo mantiene ya hasta el final de la aventura. A modo de guiño paródico del atroz clima belga, desde luego, pero también como expresión gráfica de su íntima aflicción y desconsuelo.

Páginas 32 y 33 del álbum 'Astérix chez les Belges' (1979).

E incluyó, además, otro pequeño homenaje a la memoria de su amigo. En la última viñeta del álbum, con el tradicional banquete galo a base de jabalí asado, Uderzo dibujó un conejito que sale llorando por la esquina inferior izquierda. Es un sentido recuerdo a la esposa de su amigo, a quien René llamaba por el apelativo cariñoso Lapaing (esto es, lapin, 'conejo', pronunciado con el acento meridional de Niza, de donde era oriunda, sí, Gilberte Goscinny).

Viñeta final del álbum 'Astérix chez les Belges' (1979), con un conejito desconsolado abandonando la escena por la esquina inferior izquierda. Off Fernando A. Navarro Off

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